Toda crônica é como o amor

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

O texto de uma crônica, às vezes, surge de uma piada ou de uma mesada. Às vezes, do nada. Quando surge a inspiração, as palavras caem como se fosse chuva de verão. Surgem e vão. Porque um texto tem autor, mas nunca dono. E se for um conteúdo chato, tão fácil pegar no sono.

De imediato, as palavras podem trazer lembranças, sejam de dias de agruras ou de bonanças. E mal não há em recordar o que já foi. É como voltar ao que fomos e dizer “oi”. Reencontrar a si mesmos para aquém das viagens no tempo. Saber que o que deixamos sujo, hoje se encontra limpo. Um labirinto criativo, constituído através das sinapses, por vezes economiza a narrativa através das memórias que padecem das elipses.

Toda crônica é como o amor: eterna enquanto for. Ainda que, em sendo jornal, possa vir a embrulhar o peixe de amanhã, não há de apagar feito chama vã. Porque, se conversando a gente se entende, é lendo que a gente se compreende. Daí a importância das palavras unidas, emoções e imagens a serem lidas. Uma crônica sem imagem é a imagem de si mesma. Mudança conceitual feito crise religiosa a provocar um grande Cisma.

O poeta traz consigo o orgulho de versos retos; o cronista quer saber de textos espertos. À maneira dos antigos, rabiscamos linhas tortas num papel velho. Ao modo dos modernos, digitamos na linearidade binária do computador espelho. Reflexo do mal chamado progresso ou da tecnologia um réu confesso? Tanto faz, porque à crônica não cabem estigmas. Interessam muito, porém, charadas e enigmas. Revelar o invisível à alma. Aos artistas, presentear com a palma.

Quando o cronista sabe de sua responsabilidade, o mundo deixa de ser apenas um e transforma-se numa infinidade. Todos os corações palpitam no mesmo instante. E cada palavra é uma busca inquietante. Não existe fórmula ou roteiro pronto. A crônica não é risco nem ponto. E mesmo que tenha os dois, o texto só se exibe depois. Forçosamente, o final de tudo deverá ter aprazível gosto. E, por vezes também, a crônica poderá deixar um sorriso no rosto. Seja do autor, seja do leitor.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 07/01/2010.

Árvore de Natal

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Porque considerava qualquer poesia uma singela união entre a paixão desmedida e o desejo contido, assim a menina escreveu ao Papai Noel. Não fazia ali um típico pedido de criança, destes que ora pendem para uma bicicleta, ora para uma boneca. Pelo contrário, acreditava sinceramente que o Natal era uma época de presentes coletivos, ocasião propícia para deixar de lado o individualismo consumista no qual a data havia se transformado desde que o velho barbudo tomou o lugar do judeu que não foi compreendido e acabou pregado numa cruz. Mas não, não era contra o Papai Noel e, sim, entendia perfeitamente o quão importante era a sincronia entre o sagrado e o profano.

Entrementes, a menina colocou na carta os versos mais belos que uma criança jamais escreveu. Dizia no papel que já não queria mais a destruição de seu mundo e, se o Papai Noel pudesse lhe dar um único presente, que ao menos preservasse todas as árvores da Terra.

Quando o Papai Noel recebeu a carta, não conseguiu evitar um sorriso de tristeza porque, pela primeira vez, uma criança lhe pedia algo que seria muito difícil de entregar. Até mesmo porque a própria carta da menina era feita de papel, e o papel viera de uma árvore que, um dia, protegeu alguém.

…

O menino não sabia o que dar de presente ao pai naquele Natal que se aproximava. Primeiro, porque não possuía dinheiro para gastar. Segundo, porque para quem não tinha nada, tudo era importante. Como mensurar as necessidades básicas de uma família que vive na rua sob uma árvore? Pai e filho, sozinhos que eram, precisavam muito mais um do outro do que de qualquer outra coisa que o dinheiro pudesse comprar. E foi assim que o menino pensou em presentear ao pai com uma caixinha vazia.

Quando o menino entregou o seu presente, o pai abriu o embrulho cuidadosamente e viu que recebera uma caixa sem nada dentro; o filho lhe explicou que mesmo que o conteúdo não existisse fisicamente, a coisa mais valiosa do mundo para ele era a felicidade de compartilhar os momentos com seu pai. E o pai abraçou o filho com alguma tristeza porque, pela primeira vez, uma criança compreendia que o mundo não era tão justo quanto deveria.

Passado algum tempo, a caixa foi colocada num canto qualquer e o pai começou a utilizá-la como uma espécie de cofre, para guardar as moedas que recebia nas ruas.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 24 e 25/12/2009.

Dos verões de outrora

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Estrangulada que só ela, a Florianópolis de hoje vive de passado nos corações e mentes daqueles que usufruíram os anos da ainda pacata capital catarinense. Assim, o tempo surge como o vilão mor, porque os dias idos já não são os mesmos. E a frase clichê que afirma o quanto “éramos felizes e não sabíamos” dá conta dos erros que o mal chamado progresso impôs à Ilha e suas adjacências. Afinal, mares e campos, como aquele título do livro de Othon d’Eça, sofreram as alterações humanas que vão desde ao impoluto mar das praias do Norte à invasão de ecossistemas milenares como os manguezais do Itacorubi e Santa Mônica, para ficar em apenas dois exemplos.

Àquelas pessoas que viveram os verões de outrora, convém reviver memórias ou relembrar casos e ocasos como aqueles registrados no livro de Ricardo Medeiros, intitulado “No tempo da sessão das moças” (Insular, 2009). Doutor em rádio e professor de jornalismo, Medeiros fica atento às repercussões. Uma minissaia, uma sessão de cinema ou um baile de gala ocorrido em outros carnavais, principalmente naqueles da década de 1960, são os motivos que levam autor e leitor a olhar para trás com certa saudade, mas mantendo algum encantamento nos processos transitórios, ainda que não sejam necessárias comparações para com o mundo atual.

O que se perdeu física e emocionalmente também são os elementos que compõe esta cidade que não sabe se é ou se um dia será. Dos cinemas de bairro (Ritz, Roxy, São José…), passando pelos jornais (Diário da Tarde, A Gazeta, O Estado…), e chegando às edificações que se foram (Miramar, Hotel La Porta…), a memória urbana se apresenta como uma espécie de fotografia de essência, porque as saudades e as cidades são duas faces daquilo que todos os cidadãos carregam consigo, tendo consciência ou não desta simbiose.

O livro de Ricardo Medeiros também pode ser um indicativo de que essa paixão pelo passado só faz algum sentido se inserida num contexto de discussão prática e de conversação sensível. Em outras palavras, perceber as sociabilidades de uma Florianópolis que só existe nas recordações é um exercício de cidadania, dignificando a existência de mulheres e homens que ainda tem apreço por este pedacinho de terra.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 10/12/2009.

Sorvete de casquinha

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Exageros à parte, os dias quentes já não são tão aprazíveis como eram em séculos passados. Talvez, influenciados pelo ensino de história eurocentrista e, mais recentemente, pela indústria cultural estadunidense, fomos levados a acreditar em contos de neve, com dias brandos perto de grandes lagos refletindo o anil do céu. E, assim, o Papai Noel dos trópicos – ou próximo destes, como o é aquele do Paraná para baixo – tem de se refrescar com um sorvete de casquinha em pleno dia da semana, porque o Natal também vive de véspera, e o calor da estação não tem hora certa para chegar ou ir embora.

Diante de situações extremas, um beijo entre namorados fiéis (sim, eles existem) esquenta a relação e os corpos desejados na velocidade de um raio, mas que poderia durar tanto quanto o tempo que se leva ao andar de ônibus em Florianópolis. E carros malandros costumam parar ao lado das lotações no intuito de desfrutar uma sombra ligeira, dessas que, acompanhadas de um ventar providencial, proporcionam alívio imediato.

Entre a cidade e a praia, o que separa mulheres e homens da intimidade com o mar são as necessidades de um bem estar distinto do estar bem, além de aterros e mais aterros afiançados com um tantinho de masoquismo por conta das autoridades. Se as ondas causam tamanha distração, pouco úteis são para atrair atenção daqueles que mandam e desmandam, que tratam e retratam a dura realidade em fotos de seus subalternos. E os vapores das caldeiras das fábricas têm consigo a significação dos versos aquecidos: opúsculos de amores mal resolvidos e dívidas de jogos impressos em papel cor de fogo.

Daqueles dias gelados, quando o vento sul deixa o clima marcado na carne e na alma, tão somente ficou uma saudade estranha; prazer passado pedindo passagem para voltar à tona. E que ideia faz mais sentido em estações femininas como o verão e a primavera? Ora, ora, por que não deixar a sede de lado e assumir com toda a verdade dos olhos e da boca o prazer inexpugnável de um sorvete de casquinha?

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/12/2009.

Toda chuva tem fim

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Não há razão para chorar, mesmo que tudo aquilo se acabe antes do desejado. Sem quaisquer justificativas, a certeza da finitude das coisas é inequívoca como inevitável fora aquele estalo universal chamado Big Bang; e nem há verdades ou mentiras, porque mesmo a chuva cairá feito um desfecho de um filme: último negativo a ganhar as telas em múltiplos pontos de luz.

Toda chuva tem um fim, e a canção molhada termina numa palavra brusca, grito resoluto em abismos profusos e profundos. Uma rua sem saída é escolhida ao acaso, porque o acaso também finda naquilo que se lhe apresenta mais espontâneo. Somos também peixes fora d’água, animais sozinhos tentando aprender com a chuva, com abraços gentis, com a semântica esquecida numa crônica de jornal.

A madrugada que se esconde quando a manhã chega favorece aos olhos que se fecham ainda mais, porque o sono da noite faz mais sentido quando o dia se impõe soberano. Mesmo naquelas horas em que o sol faz as vezes de tímido, poucos fogem à vontade de largar tudo, pegar uma cadeira de praia e dormir o sonho dos bem aventurados. E lágrimas são totalmente desnecessárias ao dia-a-dia, porque sempre chove e toda chuva tem fim.

Colocar palavras no papel tende a parecer uma perda proposital, porque assim que as palavras nos deixam, também deixamos algo ali, cientes de que é preciso envolver dramas comuns, situando o mínimo na forma do máximo, enlouquecendo atores de uma trama oca, cobrando sentidos daqueles que já não se querem mais sensíveis – porque estes são muitos, vagando sorrateiros nas esquinas urbanas.

E se me perguntarem o que me é estranho, trarei comigo a resposta pronta sobre a humanidade de ontem e amanhã, porque mesmo o progresso não me diz nada de concreto. E, entre crises e maçãs do amor, saberemos evitar cinismos e a inveja alheia, aprenderemos a apreciar o fim da chuva como a criança brincando molhada, e retribuiremos tudo o que nos foi dado como se estivéssemos cara a cara com um anjo pagão a nos sorrir um sorriso que também se acabará.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 19/11/2009.

Sob o sol, sobre o mar

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Que poesia é essa que se esconde no balanço da garota que passa a caminho da praia, feito uma bossa cada vez mais nova, qual verso sussurrado ao violão sob o sol e sobre o mar? É sintoma do verão, diriam médicos de almas se por ventura existam. Não há maldade no coração dos incorruptíveis, nem deveria existir vaidade no vaivém circular daqueles que desfilam na areia alva, porque lhes convém o sabor da brisa marinha, o gosto do chão quente em pés descalços, a batida nos corações dos que curtem as mais de 40 praias distribuídas neste pedacinho de terra.

Que sorriso maroto investiga olhares adultos na tentativa de compreender o mistério de um Tatuí (ou Tatuíra), o segredo dos buracos úmidos nas areias que se movem, no ir-e-vir intermitente das ondas marinhas, na fascinação fluorescente do plâncton infalível? E por que as águas-vivas causam tamanha dor se não são de morte? Assim, o frescobol pode ficar prejudicado se numa jogada mais arriscada o pé entrar em contato com esta água que não é de beber. Ou mesmo uma invasão de pequenas conchas no lago de um castelo de areia pode determinar o choro de uma criança, impaciente com o ato ou efeito do eterno refazer.

Que sono e sonhos podem se correlacionar numa tarde fagueira, tendo a luz solar e a temperatura alta como sugestões inequívocas? Amantes ou fumantes, jogadores ou jovens amadores, todos devem cumprir o ritual do descanso se assim desejarem. Sábios e tolos hão de aproveitar as sombras das árvores, ensejando o prazer ligeiro dos que dormem feito crianças, com a boca aberta e um leve ressonar por cenário.

O dia e a noite entram no conflito diário ou são nossas expectativas que se dividem ora para um lado, ora para seu reverso? Queixar-se da vida não se lhes apresenta como uma opção, porque os moradores desta Ilha sabem que o amor é a matéria de que são feitos os sonhos. E não há tempo para filosofia barata, nem mesmo para reclamações premeditadas. O espaço da cidade, este local entre o céu e a terra, de loucuras tergiversantes e paixões escrupulosas está aberto durante todo o tempo de mais um verão.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 22/10/2009.

Além da imaginação

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Não é possível acreditar em tudo o que dizem, sejam políticos, poetas ou profetas. Em tempos antigos, fizeram-nos crer que a terra era chata, quando “eles” eram os verdadeiros chatos. Nos mal chamados descobrimentos, como em outras épocas, desculpas esfarrapadas imprimiam coerência à escravidão. Os gregos antigos, em tempos de filosofia aplicada, acreditavam na democracia, mas mulheres não podiam exercer o direito do voto. No Brasil de hoje, de acordo com a Constituição, a administração de cada município deve investir em Educação pelo menos 25% do que arrecada com impostos e transferências constitucionais. Para a Saúde, a Constituição exige um investimento superior a 15% da despesa própria. Assim, sabemos que é preciso ir além da imaginação para construir uma cidade, seja esta uma capital como Florianópolis, ou um município pequeno, destes que o número de cargos de uma prefeitura é equivalente ao número total de eleitores.

Governos provisórios indicam apenas o quão despreparados estamos para lidar com as diferenças. E, indiferentes, fingimos alguma surpresa com os desatinos que pipocam diariamente em acidentes de trânsito, assaltos seguidos de morte, etc e tal. Mesmo o continente americano ainda não assumiu o papel de si mesmo, como podemos verificar neste exato momento com a crise institucional em Honduras, na qual o presidente teve de se esconder na embaixada brasileira. Qualquer dia, mesmo prefeitos e vereadores terão de buscar refúgio em cidades vizinhas. Para tanto, basta a cidadania entrar na pauta da vez, porque direitos e deveres são duas faces da mesma moeda.

Como contar poesia se os versos já não são tão bonitos? As rimas foram subutilizadas com a lábia dos malandros. Um universo de bobagens destrói poemas com verdades inventadas, bem como falsos profetas não logram êxito em situações constrangedoras, dessas que os mandatários do poder público não cumprem o que prometem. Não há crise sem embate, não há conquista sem algum esforço, não há porque temer o desconhecido se qualquer convicção fizer parte de nosso vocabulário. Assim, Ilha vira continente, e todos aqueles que vivem em Florianópolis serão governos de si mesmos, indo muito além do que imaginávamos.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 15/10/2009.

A coisa que era um negócio

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Mais uma história de pescador. Ou não. Nestor, conhecido empresário de Florianópolis, possuía um apartamento na Avenida Beira Mar. Diziam as fofoqueiras de plantão que, daquele local, exatamente a meia-noite, o homem saía voando pela janela do seu quarto e retornava algum tempo depois. Como se pode constatar atualmente, não há nada que comprove essas ocorrências, pois nem mesmo o tabloide local noticiou tal cousa.

Longe dali, mas não tanto, havia Carlos. Este era o oposto de Nestor. Também morava na Beira Mar, mas Carlos era um pescador e, portanto, morava na beira do mar, literalmente. Como de costume, toda noite subia em seu pequeno barco e navegava naquele mar que tanto lhe aprazia. Era a busca de seu sustento, a forma que encontrou para sobreviver.

Foi, então, que numa noite dessas em que a Lua vai bater um papo com o Sol e deixa uma parte do mundo na total escuridão, que Carlos observou algo saindo da janela do quarto de Nestor. E o fato se sucedeu por várias noites consecutivas, atiçando cada vez mais a curiosidade do pescador.

Um mês. Um semestre. Um ano. O tempo passava e Carlos continuava a ver aquele estranho fenômeno acontecer nos céus da Ilha de Santa Catarina. Entretanto, Carlos não contou o fato para ninguém, pois algum mané poderia chamá-lo de doido varrido.

Numa sexta-feira 13, porém, antes de entrar no seu barco, o pescador tomou coragem e decidiu falar com Nestor. Tocou o interfone da Cobertura 1666. Ninguém atendeu. Casualmente, Nestor chegava em frente ao prédio e os dois se encontraram. Olho no olho, ambos ficaram parados por uma fração de segundo. Uma pomba voava por ali, mas isso não tem nada a ver com a trama.

– Olha, seu Nestor – disse Carlos com uma fala rápida e respiração agitada –. Toda noite sai uma coisa voando da janela do seu apartamento. O senhor poderia me dizer que diabos é aquilo?
– É uma coisa – respondeu Nestor calmamente.
– Ah, uma coisa.
– Isso. Exatamente uma coisa.
– E que coisa é essa?
– Essa coisa é um negócio meu.
– Um negócio teu?
– É, meu. E um negócio grande.
– Um negócio grande que voa?
– Isso. Mas é um negócio colorido, bem grande e que voa.
– E que negócio é esse?
– Uma coisa.

Depois dessa conversa altamente esclarecedora, Carlos foi para casa e nunca mais viu nada sair da janela do apartamento de Nestor – mas isso se deve principalmente ao fato do pescador ter perdido seus óculos numa pescaria na Tapera.

Era inegável que estava feliz por saber do que se tratava aquilo que lhe tirava noites e dias de sono. Algum tempo depois, um outro pescador que era amigo de Carlos viu uma coisa saindo pela janela do apartamento de Nestor. Ele então foi comentar o fato com seu amigo de trabalho. Carlos contou-lhe logo a verdade:

– Não se preocupe, meu caro amigo. Aquela coisa que sai voando é um negócio colorido bem grande e que voa.

…

Pouco antes de ir deitar, Nestor continuou a fazer o que já era de costume nas suas noites. Ele pegou a linha, jogou a pipa no ar e ficou brincando alegremente com seu brinquedo colorido bem grande que voava.

Sul realismo

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Uma tradição que se vai com o passar das nuvens também tende a correr verbos soltos como um eclipse noturno em chão de plumas. Não é preciso saber gostar para se divertir com alheios devaneios perturbados. O que mais se consome em cima de si mesmo é deixar o vento sem asas, como quem escuta um redemoinho de canções fúnebres. Numa Ilha de pseudo-mágicos, já não há mais espaço para ciganos renitentes, porque uns poucos não têm palavras a lhes bastar.

Calcificado no chão de outrora está o vestígio do que não é, haja vista que foi. Perdulários inconstantes desabam rio abaixo numa cachoeira humana e úmida, sinal da metamorfose que balança sinuosos galhos em fotossíntese. Assim está sem bateria o remoto controle das instituições públicas – e não há plano diretor que altere o que se esconde n’ alma dos proxenetas. Acusados e promotores do estado versam ideias obscuras porque se tornam objetos de sua própria tese abjeta. E para tal crise não há vacina ou antítese que altere o alterego de quem nada em piscinas de seda.

Sob o escaldante aroma da cor vermelha, protestos ocultos querem saber de educação atraente para crianças do hoje, porque elas já não sonham com chuvas de brigadeiro: é necessário desviar das balas de fuzis, furiosas ninfas que não perdoam inocentes. E volantes embriagados pelos delírios da madrugada desfalcam famílias com histórias de botequim que fazem feio até mesmo se comparadas aos insucessos dadivosos de pescadores bem-humorados. Mas que paixão é essa de torcidas rivais que exaltam vícios irritantes, destes que se querem esquecidos no outro lado de lá do arco-íris?

Sempre solitários de sorrisos e outros aconchegos, cidadãos antigos e atuais deste sul surrealista colaboram em centenas de processos escusos, contrariando invernos longos, esquentando dias que se repetem indefinidamente. A natureza chora sozinha ao ver com óculos escuros seus filhos lutando uns com os outros, gladiadores de batalhas lácteas, num universo ensimesmado de seus atos; atores fugidios que encenam acenos de paz.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 24/09/2009.

Possibilitando a informação

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“O jornalismo é a arte de informar o possível. Às vezes, porém, um repórter ou um grande homem de imprensa é tentado pelo impossível, pelo que não aconteceu mas interessaria a alguém que tivesse acontecido. Então aparece o sensacionalismo, a chantagem e a corrupção na imprensa.”

A frase acima é do editor do livro Imprensa Corrupta, de Donald Curtis. Não se trata, porém, de um estudo sobre as vicissitudes legais do mundo da mídia. O livrinho (126 páginas em formato de 15×10 cm, Cr$ 350 à época) é um destes corriqueiros enredos policiais que encontramos nos sebos em troca de algumas moedas.

Curiosamente ou não, a expressão a arte de informar o possível nunca dantes tinha passado por meus olhos em se tratando de que cursei por quatro anos uma faculdade de jornalismo. De fato, o senso comum privilegia uma idéia de que o jornalista tem de saber tudo sobre tudo e, por vezes, conhecer a verdade de antemão. Não almejo aqui discorrer sobre o conceito de verdade (s), mas sim sobre a idéia de possibilidades. Tudo o que é escrito tem um quê de arte e a informação existe sempre, quer queiramos ou não.

Desta feita, não há informação incompleta. Explico melhor: se uma agitação numa casa me salta os olhos, tenho ali uma informação completa. Porém, se quiser saber se aquilo é uma festa, quem está in loco, o que motivou aquela situação, (enfim, o famoso lead jornalístico), aí serão várias informações conjuntas que me derão uma visão geral deste micro-cosmo. Em princípio, todo conhecimento agregado é sempre bem-vindo. Daí entramos no que alguns chamariam de aprofundamento, outros de erudição – o que, convenhamos, nada mais são do que meros rótulos.

Por questões de meio e público, amiúde, o jornalista não pode se estender demasiadamente sobre um assunto; o que para os historiadores é mais necessário – ainda que o historiador também se detenha em algumas informações para construir verdades ou visões. Isso não impede que o texto jornalístico seja interessante e completo na medida em que se propõe a informar o possível, como bem colocado pelo editor do livro de bolso acima citado.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 15/09/2009.

Sem fronteiras

~ Evandro Duarte ~ 1 Comentário

E nem adianta insistir para fechar as fronteiras, bloquear as estradas ou mesmo construir uma muralha do tamanho daquela que existe na China. As mudanças, as mutações não podem ser contidas, ainda que seja o desejo da maioria. O ensejo do disso tudo, dessas situações que agora se apresentam nas notícias de crises e doenças, dissolve-se no ar feito líquido que aquece e se transforma no cinza que cobre as cidades ou, mais especificamente, essa Ilha de magia inventada com bruxos em disfunções profissionais.

O que sempre determinou os caminhos a serem traçados foi um desejo de sobrevivência impregnado na alma da carne, no vestígio físico de nossas células irrefreáveis. E é por vias assim que uns tantos sobem os morros, outros ocupam áreas de risco e uns poucos desistem de pensar nesses descasos em troca da comodidade. Aqueles que são fiéis com seus pensamentos teimam no livre-arbítrio como única fuga possível. Porque não importam certas regras quando o que está em jogo é muito maior e mais complexo que as vidas humanas num mundo louco de bombas atômicas e balas de gomas dividindo a mesma atenção.

Partindo do conservadorismo ancestral e atingindo níveis de fundamentalismos absurdos, os limites do que se convencionou chamar de bom senso foram há muito ultrapassados. As doenças que se proliferam, então, tendem a sugerir um contragolpe da natureza, demonstrando para aqueles ainda iludidos que nada nesse planeta acontece por acaso. Não há causa sem efeito, assim como é bobagem admitir uma pretensa passividade do meio ambiente.

O capitalismo, que apagou sonhos humanistas e colocou a culpa numa convenção disparatada que é o dinheiro, também trocou o apreço entre as pessoas pelo preço entre os produtos. Quando se consome também se é consumido. E consumado está o fado que fora desenhado desde a aurora do homem; este mesmo ente que ainda tem a atrevimento de chamar a si mesmo de homo sapiens. Que sabedoria reside na constante inversão de valores? Como enxergar inteligência na busca pela autodestruição? E nem é preciso ser muito esperto para entender do que estamos falando…

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 20/08/2009.

À luz da desobediência

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Quando os malabaristas da vida colocam a essência da arte apoiada num pedestal de madeira, os artistas do grande circo político se deixam levar por mal amados falastrões, cheios de vaidade, unilaterais naquilo que mais apetece a estupidez vigente.

A vingança dos munícipes, então, dá-se nos votos nulos e nas arquibancadas tão vazias quanto os discursos dos mandatários. O que se esconde nas entrelinhas da cidade não cabe num livro de memória, tampouco num romance de aventuras épicas. É pelo outro que aqueles saem de casa diariamente dispostos a enfrentar um tempo ruim, um salário lamentável e uma interpretação rasa das dicotomias salutares. E não convém salvar o mundo quando o prazo de validade já está vencido.

Ainda mais obtuso que os conceitos postos na (falta de) prática, são os relatos dos patrões sabichões, estes que nada dizem de coerente e estão dispostos a usar de táticas ultrapassadas para tentar controlar o que não pode ser controlado. Mesmo o trânsito, esse passeio urbano de horas mutantes, mal resiste às indicações coloridas dos semáforos que piscam na raiva do vermelho, na angústia do amarelo e no alívio do verde. E é quando a vermelhidão da luz ressurge que os malabaristas voltam à cena, como se fosse possível desafiar aos bastardos inglórios com bolas, bastões e um fogo ligeiro que sai das bocas feito um grito. Não há comédia, nem mesmo cultura que resista ao que nos surpreende pelas ruas e avenidas. São mistérios que as mais rebuscadas das teorias não são capazes de desvendar.

Aos críticos de toda sorte resta o mau humor como proteção ilusória de governos provisórios que se eternizam nas mesmices das mudanças. Bem por isso que a desconstrução tem de ser cadeira imprescindível nos bancos escolares, quase como uma ode à desobediência civil, ou um cuspe na cara (com ou sem fogo) daqueles que mal ditam os passos passageiros. Sem verdades ou mentiras, com vozes roucas ou inaudíveis pois que escritas, a saudade ainda é o mais importante porque distante está presente.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 13/08/2009.

Toda Ilha tem num homem

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Entre uma cerveja e outra, entre uma partida de sinuca e outra, entre um século e outro, os dois amigos conversam como quem faz poesia, discutem quais dois filósofos, e jamais chegam a conclusão alguma feito qualquer um de nós. São moradores da Ilha, destes que invariavelmente misturam a saudade do que foram naquilo que os torna o que são. Amadores de uma cidade, revolucionários na mesa do bar que se encontram, neste momento, investigando o tema da utopia.

– A Utopia de Thomas Morus era o nome de uma ilha, diz o primeiro.

– Ah, então está explicado, confirma misteriosamente o segundo.

Porque para Morus, na ilha de Utopia, a exclusão social seria exterminada através do trabalho, igualando privilégios e implicando uma responsabilidade única para todos. A ideia da Utopia, no entanto, correu mundo muito antes e depois de ser nomeada pelo humanista nascido naquela grande ilha que é a Inglaterra. Morus publicou seu livro em latim no ano de 1516 (uma edição no idioma nativo do autor só apareceria em 1551). Antes disso, gregos e romanos da chamada Idade Antiga formaram um ideário utópico, também tendo como cerne o trabalho dentro da cidade – a polis grega e a civitas latina. Na era dos descobrimentos (ou achamentos), o Novo Mundo era a deixa para a fértil imaginação européia vislumbrar um paraíso perdido, uma utopia desconhecida a servir de exemplo. Mesmo assim, o resultado foi apenas a destruição da cultura americana pré-Cristovão Colombo. Poucos séculos depois, e aqui a data de 1848 é singular com a publicação do Manifesto do Partido Comunista por Marx e Engels, a concepção utópica ganharia ares ainda mais intelectuais, numa interpretação que fazia do socialismo o modelo a ser seguido, baseado na análise histórico-materialista do mundo humano.

– Sempre se discutiu a mesma coisa, disse o primeiro, enquanto enchia o copo de ambos.

– Suponho que sim. Mesmo aqui nesta Ilha, agora mesmo nesta mesa sob algum efeito do álcool, continuamos a sonhar um mundo impossível.

– Impossível? Ora, não me venha com conclusões precipitadas.

– Isso não é precipitação. É puro Woody Allen aplicado ao tema de nossa conversa.

E assim encerraram a conversa. Era preciso começar uma nova partida de sinuca.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 30/07/2009.

Um Imperador abaixo dos trópicos

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À terra fria do Velho Continente, o navegador dedicou alguns versos no vergastado caderno de anotações pessoais. Só lhe sobrou da terra natal a ausência mais íntima, a falta dos dias idos, a saudade dos tempos antigos marcada com facas em árvores milenares: iniciais de dois nomes que se eternizaram um no outro enquanto a relação durou. Saudade, palavra tão portuguesa quanto sua pátria natal, agora era companheira de viagem, navegando as escuras águas do Atlântico chuvoso.

Quando do término da longa temporada em mar aberto, o navegador avistou o recorte de um continente no qual se destacava uma pequena Ilha que se agigantava à medida que a distância encurtava. Os marinheiros de primeira viagem que o acompanhavam desceram primeiro, abrindo caminho para o navegador experiente. E assim, o português pisou na terra chã, colocando o nariz ao rés do chão para que os novos odores se lhe tornassem familiares. Quando deu-se por satisfeito, levantou num gesto brusco e fincou a bandeira de seu novo império.

O navegador se fez Imperador tão logo o dia começou a anoitecer. Alguns moradores da região que sofriam com um blecaute temporário (apagão de ocasião) foram ter com a tripulação à luz da pomboca. E quem é este náufrago às avessas que chega despido de ideias democráticas?, era a pergunta que não queria calar entre os nativos. Mas com algum discurso funcional, conversa cartesiana que convence através da lógica, o Imperador logo assumiu um papel de liderança efetiva, mas pouco afetiva, porque aqueles acostumados com o gelado inverno não apreciam o efervescente inferno.

E, nessa história alternativa, adivinhem o que se sucedeu? O mesmo, pois. Aterraram tudo, pintaram a cidade com o cinza dos concretos, poluíram as baías e os córregos grandes ou pequenos, tumultuaram a santíssima trindade que se avizinhara do maior mangue urbano do mundo, destruíram a história com implosões e demolições, desmataram a vegetação que se propagara por séculos e séculos. Em qualquer versão da história, na Ilha ou no Continente, a humanidade parece ter cedido à tentação de não ser salva. E o Imperador gargalhou pouco antes de se transformar em abóbora.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 18/06/2009.

Pescados e pecados

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Os olhos marejados, a maresia do olhar que se perde no horizonte, ondas batendo doída e ininterruptamente nas paredes desta Ilha, porque todo o resto é mar.

Algum barco singra a baía na manhã gelada de junho. Muitos estão ansiosos em busca das tainhas, esses peixes que justificam horas frias varando madrugadas. Mais feliz, o pescador volta à praia com a embarcação repleta das pequenas criaturas presas nas redes.

Noutra rede, aquela virtual, alguém acessa um blog de um turista que andava na areia da Barra da Lagoa. Entre seus comentários particulares, fotos digitais apresentam o resultado da labuta marinha. Os sorrisos iluminam ainda mais as escamas cinzentas e brilhantes dos peixes. Quando dentro d’água, as tainhas trazem consigo uma cor que mistura o azul e o cinza. É uma espécie de celebração de matizes próprias, na qual essa espécie aquática festeja a beleza da vida. Para os que no mar estão, não existe nada mais importante que viver no balanço das águas, sentindo um pouquinho da imensidão do oceano. As estrelas-do-mar transformam o fundo escuro num céu aquático, como quem pinta sombras brancas nos olhos de Poseidon. E o deus dos mares na mitologia grega invade as cavernas assombradas sem qualquer sinal de medo, corajoso como convém aos divinos seres, apontando adiante a ponta do seu tridente.

Distante de toda essa festa que abraça todo o universo conhecido, alguém de largas posses e pecados aciona o motor de seu iate como quem se esquece do mundo e sorri para os esquecidos. Se há alguma mediocridade humana em demasia, toda sorte de falsos prazeres está no uso indiscriminado do vil metal. Mentalmente, o ser em si percorre todas as suas últimas atitudes em busca de uma gentileza; e não encontra nada. Com os olhos, identifica as centenas de construções que teimam em surgir sem a proteção de leis eficazes nesta Ilha. Ao passar sob as pontes irmãs, visualiza um casal de andarilhos arrumando as parcas trouxas para o pernoite. E, quando dá consigo, a secura da estação preenche-lhe o coração.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 11/06/2009.