As veredas abertas no corpo humano


Pela natureza evolutiva singular de nossa espécie, fenômenos humanos são permeados de fundamentos tanto racionais quanto emotivos. Eis a dialética básica que acompanha a história. A partir das primeiras sociedades (organizações humanas baseadas em laços culturais), há uma sistematização/ordenamento do tempo que pode ou não ocorrer de modo consciente. Talvez seja esta a ontologia mais intrínseca aos processos evolutivos e históricos.

O que modernamente viemos a chamar de administração do tempo pode ser apenas um discurso derivado daquelas sensações primitivas que agruparam pais e filhos biológicos em famílias e em Estados apreendidos no espelhamento do outro. Concomitante à evolução biológica, ainda que num ritmo fora de sincronia, as trocas culturais (os comércios, as artes, as tecnologias, os saberes…) aprofundam ainda mais este duplipensar característico: a contradição se torna um pilar essencial daquilo que admitimos como realidade.

De tal modo que nenhuma esfera de nossas vidas cotidianas pode ser entendida e assimilada apenas como um ambiente na qual a razão tem de prevalecer. O Iluminismo escanteou as trevas do pensamento mítico; a crítica ao Positivismo nos possibilitou olhar com desconfiança a crença cega na ciência. No entanto, durante estes processos, erros se avolumaram motivados pela nossa dificuldade ao convívio pacífico, herdada de nossa origem animal e exponenciada pelo mal estar da civilização, um resultado indesejado – mas bastante previsível, se observado a posteriori – da cultura.

Fato tangível: cada vez mais temos de levar em conta os aspectos psicológicos dentro dos conceitos sociológicos. A interpretação das subjetividades talvez seja a maior contribuição da modernidade (e da pós-modernidade) para o zeitgeist contemporâneo, enquanto a historiografia se realiza na interpretação constante do ordenamento temporal. A história não termina aqui.

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Homem Vitruviano (1490). Lápis e tinta sobre papel de Leonardo da Vinci (1452-1519)

O fim do prazer


Todos os regimes políticos, se investigados em profundidade, levam à aporia. E o que vem depois da dialética inconclusiva? O desespero. Sobretudo no mundo mediatizado, sem um ponto de sustentação no qual todos concordam.

Daí que o fim da aferição consensual se traduz na enormidade de produção vazia e no conteúdo inócuo forjado pela avidez consumista. Meios e mensagens permanecem esmagados sob uma campanha de marketing do “eu” bem como do “si mesmo”.

Anulam-se os incômodos num enredo fictício; perde-se a intimidade e, pior, ausenta-se a necessidade do estranho, da pauta que não lhe pertence, do entendimento que o outro nos engrandece por oposição. O prazer se esvai num bueiro burguês e apátrida.

Quando a alienação atinge seu ápice, os referenciais são dispensáveis. O caos se instala com ares de suavidade se deixamos de saborear o silêncio da reflexão.

Particularmente, lamento a falta de disposição da maioria em analisar os fluxos do pensamento ou as consonâncias entre os modos de produção e as necessidades ético-morais.

Sobram dívidas de um lado, dividendos de outro, mas quase nada de euforia silenciosa, de prazer venturoso no ócio, de equidades catárticas, de laivos criativos.

A sociedade olha para si e enxerga apenas um casal enrolado num cobertor amarelo e uma mancha esquálida que lembram, vagamente, algo que já foi humano.

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O beijo (1907-1908). Óleo e folha de ouro sobre tela de Gustav Klimt (1862-1918)

O sol de dezembro nas impurezas do branco


Eu não lembro quando a luz do sol me interrompeu; estava entre o vermelho e outro lugar da imaginação. Foi uma má impressão que me induziu a deixar tudo pela metade? Talvez; ou talvez esta impossibilidade de fugir dos astros se me inundo de vastidão cosmológica. Sussurrar desejos no ouvido da mulher com a sombrinha, pintar um quadro, cerzir um lenço, albarroar o barquinho de papel no lago.

Era o sol, sim, o que me chovia sem lágrimas. O que me impedia de continuar ao lado da mulher com a sombrinha. A criança soube me entender; a mulher, não. O princípio de todo este drama se deu com o cão que corria atrás da borboleta. Pólen e diversão espalhados pelo ar. Os nenúfares descontrolados no lago atiçaram o olfato canino. A borboleta lhe atravessou caminho. Num pulo, o animal atingiu a vela, faiscando os fogos de artifício na caixa de madeira.

A explosão foi como um segundo sol solapando sem aviso prévio. A sombrinha, felizmente, protegeu a mulher de um inconveniente ainda maior. Não o bastante: o vestido fora atingido pelas cinzas, tingindo de tons sombrios as impurezas do branco. Tenho comigo os tons de vermelho. Minha pele machucada de cutucar as feridas da guerra anterior. Mal sabíamos que a guerra seguinte seria um desastre avassaladoramente maior.

Dezembro corria alto e altivo. Eu, atônito, pude sufocar meu próprio grito enquanto corria atrás de um escudo e uma adaga. Os objetos de bronze ficavam escondidos no arsenal da mulher com a sombrinha. Tão real que parecia duas vezes falso. Nesta versão da história, os nenúfares encantaram Narciso muito antes do reflexo nas águas.

O sol me interrompeu, eu já lhe disse. Assumo toda a culpa por este quadro inacabado, este lenço o qual não soube coser, este barquinho de papel pleno de rodar o mundo seguindo as pistas dos astros. Minha punição será afetiva, efetivada assim que a mulher com a sombrinha negar tudo aquilo que lhe pedi quando ainda éramos puros.

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Mulher com Sombrinha [ou O Passeio] (1875). Óleo sobre tela de Claude Monet (1840-1926)

Antes que o caos triunfe


Aguarde um segundo antes que o caos triunfe, ela me avisou. Guardei as munições que restavam na algibeira. O ouvido ainda estralava com o ressoar da última explosão. Dias de luta sem objetivo ou com o único propósito de permanecer por aqui mais algum tempo. Difícil compreender se realmente vale a pena. Mas cada sorriso dela ampliava em mim o senso de necessidade, coisas qualquer que a guerra não explica. Tampouco a cicatriz no lado esquerdo do seu queijo apagava uma ideia da beleza atemporal. Guerreiros fingindo ser guerreiros hoje, como antes.

Uma guerra marcada por histórias ou uma história marcada por guerras. Este enigma não tem solução ou absolvição. A casa em ruínas serviu de abrigo momentâneo. A chuva torrencial impedia sutilmente o combate corpo a corpo. O que se esconde sob as torrentes?, eu perguntei a ela enquanto o beijo na testa desnudou nossos vestígios de humanidade. Chegamos até aqui por uma trilha de corpos inertes, desaquecidos para todo o sempre. Um cheiro de miséria e morte que jamais vai nos abandonar.

Cochilei por um momento ou realmente a chuva terminou?, ela me questionou durante um abraço prolongado. Não dormir parecia ainda um sonho distante. Sol e lua nunca discutem ao amanhecer. O estampido veio de perto. Prefiro chamá-los de tudo, menos de inimigos. Não me parece existencialmente possível que uma espécie renegue a si mesma. Tão diferente dos instintos animais que nem saberia por onde começar a explanação. Agora, porém, quanto menos conversa, melhor. Mais atentos ficamos para o combate eventual.

Um segundo depois, o amanhã chegou. Então este é o triunfo do caos para o qual você me preparou durante anos? Ela não respondeu, fingiu tossir e se abaixou dos tiros disparados a esmo. Pinceladas de bege e azul no contraste entre o preto e branco. Nossa missão continuava a mesma desde a aurora dos tempos: proteger o pintor contra toda forma de autoritarismo. O quadro seria finalizado custe o que custar. Duas de nossas vidas terminaram conjuntamente com a pintura a óleo. A mulher chorando, a criança sem vida em seus braços, o touro, o soldado caído, o cavalo, a mulher na janela, a mulher correndo, a mulher encarando chamas. Nossa família e nossos bichos retratados ali com traços cubistas. Picasso acendeu a luz do caos: a Guernica triunfou velando por nós.

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Guernica (1937). Pintura a óleo de Pablo Picasso (1881-1973)

Quando o sublime se torna uma necessidade


Do imprevisível retiro a força que ainda me resta. Porque não sei sufocar, mas insisto. Também pudera: sou aquele que me tem por inteiro. Desde que nasci, convivo-me e, outrossim, certifico-me de existir não pela metade. Diferente das artes, a vida não se põe inacabada. Tenho a pretensão de existir tudo aquilo que me cabe. Raciocínio demais pode ser contraproducente quando o sublime se torna uma necessidade.

Fecho os olhos n’A Noite Estrelada de Vincent van Gogh. Ele envia outra carta para seu irmão Theo, revelando ter os sonhos típicos de quem ainda não se satisfez com o sublime. Porque aí está uma certeza inconveniente: jamais inventaram óculos retroativos para o futuro. Como pudéssemos olhar para trás sobre aquilo que ainda acontecerá. Entrementes, há perigo em encantar-se com si próprio. Bastaria que o pintor participasse de um único leilão de suas obras no século XX e o conceito de si que carregara até ali se esfacelaria por completo. Poderia até mesmo arruinar toda a sua criação futura.

Justamente porque tão distantes de nós, as estrelas têm esse dom intrínseco do sublime. A ansiedade abastece os olhos de quem mira o céu à noite na certeza de conversar com o desconhecido. É inútil resistir à tentação de parecer pequeno. A humildade, distante de moral ou de ética, desaba nos ombros daquele observador estelar, amalgamando o melhor de si numa faísca tão sutil quando o piscar de um vagalume. Acende, apaga. Fim e início e fim.

Sinto falta deste completo alento que outrora me chegou ao primeiro encontro com A Noite Estrelada. Naquele instante, percebi que os ombros de Vincent doíam mais que sua alma. Gritei por seu nome, mas o pano enrolado em volta da cabeça impediu que me ouvisse. E ele partiu ao amanhecer e eu fiquei nostálgico outra vez e as estrelas assumiram de vez o protagonismo desta crônica. Lamento dizer, mas a necessidade pelo sublime não cessará mesmo ao findar a última madrugada.

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A Noite Estrelada (1889). Óleo sobre tela de Vincent van Gogh (1853–1890)