Do folhetim à crônica

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Com a invenção dos tipos móveis de imprensa, concebida por Gutemberg no século XV, a crônica não tardaria a ganhar as páginas dos jornais. A França foi pioneira na utilização da crônica como texto jornalístico no século XIX. Naquela época, contudo, era o folhetim (feuilleton, em francês) que recebia esse aspecto de texto que aborda os mais diversos assuntos de modo a entreter o leitor.

Ao folhetim era comum reservar um espaço livre no rodapé do jornal. Ainda no século XIX, havia dois tipos distintos de folhetins: o folhetim-romance e o folhetim-variedades.

O folhetim-romance era aquele no qual se publicava um romance em capítulos. Já o folhetim-variedades consistia em abordar de forma livre e descompromissada os fatos e as notícias do cotidiano, fossem da cidade, do país ou do mundo. Esse gênero de folhetim originou a crônica tal qual a conhecemos atualmente.

O Brasil foi profícuo em folhetinistas no século XIX. O fundador da Academia Brasileira de Letras, considerado por muitos como o maior nome da literatura do país, Machado de Assis, escreveu durante vários anos para jornais com seu texto irônico e refinado. Outros tantos nomes da literatura daquela época, como José de Alencar, Olavo Bilac e Aluísio de Azevedo também publicavam folhetins durante o final do Império e início da República no país.

Na passagem do folhetim para a crônica genuinamente brasileira, um nome merece ser destacado: Paulo Barreto, mais conhecido como João do Rio. Atento às transformações pelas quais passava o Rio de Janeiro no início do século XX, João do Rio ia até os lugares onde os fatos aconteciam para dar mais vivacidade aos seus textos. Estava adicionado o viés “literário” que seria desenvolvido posteriormente por cronistas como Rubem Braga, Carlos Drummond de Andrade, Fernando Sabino e muitos outros que fizeram da crônica uma arte diária do fazer jornalístico.

A cidade, principalmente as metrópoles e capitais, atraíram os mais variados tipos de pessoas e culturas. Coube aos cronistas modernos captar essa variedade cultural da urbe e as transformações advindas dessas migrações no país.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 01/07/2010.

Passeios na Ilha de ontem

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Revendo fotos e pinturas bastante antigas da Ilha, fica-nos alguma sensação de miudeza magnânima, ou de uma humildade pródiga que parecia estar presente no cotidiano de toda a população. Claro que não podemos nos esquecer dos excluídos, de ontem e de hoje, mas as imagens de antes estão impregnadas de alguma nostalgia democrática que, a bem dizer, deve ser constante em quase todas as cidades ocidentais.

Quando o mar se avizinhava do centro da cidade, havia aqueles que lhe acenavam com seus chapéus, quase reverenciando o vaivém inabalável das ondas. E coisa que sempre questiono é a ausência abundante de chapéus em nossas cidades contemporâneas. No lugar das charmosas abas, temos gorros e toucas estrombólicos, coisa de juventude, mas ainda assim sem qualquer garbo, como o que tinha a Greta.

A sobriedade daquela época passada, enaltecida pelo preto e branco das fotografias, fazia do outono e do inverno as estações mais apropriadas para a contemplação afetiva. O sabor do ócio criativo estava ainda mais associado ao gelado Vento Sul; vento este que, felizmente, foi um dos poucos sobreviventes que permaneceram para contar uma parte da história. Sim, a natureza sempre tem muito mais a dizer do que os homens, porque os ciclos naturais são sobremaneira longos e fortes, a começar pela nossa centenária figueira no eixo da urbe, a “cidadã” mais antiga desta cidade.

Se o Mercado Público começou com somente uma ala, o mesmo se pode dizer de toda a Ilha, munida apenas de miudezas que foram adquirindo graus de complexidade com o passar as estações. A segunda ala do Mercado é um pequeno aterro, coisa que se tornou característica na cidade à revelia das pessoas sãs. Assim, não por acaso, as ditas “paradisíacas” praias da cidade se transformaram em atrativos naturais para turistas esporádicos ou permanentes: o centro ganhou (ou perdeu) status de shopping ao ar livre. E só o que se faz nessa região é comprar, e depois de compras, comer um lanche ou encontrar os amigos para tomar um chopp e relembrar como eram bons os passeios na Ilha de ontem.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/06/2010.

Impressões digitais

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Escrever sobre o clima é chover no molhado, principalmente se o tempo for chuvoso. Colocar expressões do ambiente, quase no estilo de um designer de interiores, pressupõe conhecimentos do que é e do que não é, interpretando as opções do indivíduo em releituras exteriores. Organizar as características de uma personagem qualquer, dessas de romances baratos vendidos em bancas de revistas, não é apenas a glória da mediocridade, mas também um exercício de humildade humana ou intencionar o zelo pelo senso comum.

Nalgum momento da história, as impressões digitais serão esboços ou divagações elaboradas por complexos computadores. Amantes da tecnologia serão surpreendidos pelo desenvolvimento destas impressões, porque seguirão à risca os principais conceitos criados por homens e mulheres ao longo do fio do tempo-memória-livros-bytes. O pensamento binário não inibirá essas impressões das vaidades típicas, porque mesmo máquinas elencam situações e premissas como fossem verdades universais, coisas que não se alteram sem a quebra de paradigmas ou a descoberta de universos paralelos.

A última nova estação revela uma paleta de cores até então desconhecida por artistas da era presente. Matizes e tons resultantes transfiguram as paisagens em futuros imprecisos: teorias inventadas a cada nuance de cor. E os caminhos ganham novos traçados à medida em que as revoluções por minuto completam uma volta completa.

Depois de um café da manhã aprazível tendo a baía ao longe por cenário, o meta-humano aposentado adianta-se ao tempo e sai à rua com o guarda-chuva sob o braço, mesmo que o sol desponte em sua própria soberania. Súdito do astro-rei, o meta-humano imagina-se noutros tempos, quando era um herói em plena ação, aprisionando vilões que se faziam passar por políticos de cara limpa. Terminada a alucinação, aceita a existência que lhe foi inventada sem que lhe dessem outras opções. E a história que se apresenta sem pé nem cabeça, sem eira nem beira, com muito diz-que-me-diz, termina numa explosão no céu, feito uma comemoração de fim-de-ano, feito um texto que se quis crônica porque feito para o jornal.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 27/05/2010.

Estudantes

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Do que somos ou fomos quando estudantes, o que advém de nossas ações é o que fica, marca do tempo que se compreende a posteriori. Das equações matemáticas (somas de valor), destacam-se as incoerências deste Estado que nos governa, qual teórico que desdenha a prática. Destas manifestações contra o aumento da tarifa e, também, a favor do passe-livre, têm-se a característica contemporânea da práxis estudantil: não calar para não consentir – e Sartre aparece, novamente, com os olhos tortos, explicando que o silêncio é reacionário.

Em dias de chumbo, os pais e avós destes mesmos estudantes promoveram passeatas, manifestações, protestos e foram além com uma mal chamada guerrilha urbana contra a opressão dos governos militares. Agora que os fardados voltaram para os quartéis, pais e avós assistem nos televisores de plasma ou LCD aos estudantes que saem às ruas dispostos a acreditar (com ligeira ingenuidade, é bem verdade) na causa que tange as vias de suas vidas. Assim, o direito de ir e vir soergue das profundezas utópicas constitucionais e ganha as manchetes dos jornais em interpretações múltiplas.

Alguns, evidentemente, questionam a legitimidade de uma intenção tão otimista quanto o livre acesso ao transporte público. E perguntam: mas se os ônibus não serão cobrados, por que as outras coisas ainda seriam? Pois que se apresenta a lógica invertida que aprendemos massivamente desde crianças: de que adianta questionar o status quo se sempre foi assim? Inadvertidamente, a humanidade percorre sempre a estrada da homogeneização, afastando as diferenças para as vias marginais, despistando a essência diversa da natureza.

Ainda que manifestações sempre causem certa confusão de opinião, com uns a favor, outros contrários, e alguns indecisos, o que os estudantes anseiam é retomar a voz que se perdeu nalgum momento da redemocratização. E o dilema da legitimidade ressurge com a velocidade de um ônibus acelerando, cortando as avenidas conservadoras e, evidentemente, com as catracas completamente obsoletas.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 20/05/2010.

Da arte de imobilizar o pé

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Das boas crônicas que já li nesta estrada literária, uma destaca-se pela precisão espontânea qual uma frase divertida dita por uma criança quando ninguém menos espera. Trata-se do saboroso texto intitulado “Da arte de comer melancia”, crônica de um de nossos maiores escritores, o prezado Flávio José Cardozo. Com um sorriso no rosto, volto a reler as palavras daquela crônica sutil, explicando o modo correto (para o autor) de saborear dignamente uma fruta tão singular quanto a melancia.

Assim, valho-me daquela intenção explicativa neste pequeno tratado de quem acaba por ficar com um pé imobilizado. Não se trata, porém, de uma orientação que leve ao auto-flagelo ou coisa que o valha. É, por assim dizer, um esboço da sutileza humana, exaltando as limitações como um dom quase natural, porque o ser social nunca age só por instinto.

Para imobilizar o pé não é preciso muito empenho. Basta descer uma escada enquanto se está lendo um livro ou atravessar um terreno irregular com os olhos noutro ser humano de aparência cativante. O contexto também é importante, porque uma plateia numerosa faz o espetáculo ainda mais espetacular. E, se no ato ou efeito da lesão/torção/fratura a consequência imediata for uma queda, tanto maior será a história. Feito isso, basta colocar um pouco de gelo ou uma pomada e partir para um hospital, posto de saúde, ou clínica particular, dependendo de sua conta bancária. Aí, resolvemos o problema em definitivo com uma tala, faixa ou gesso. Claro, risos sempre aparecem com a desgraça alheia, mas é preciso entender que isso também faz parte da arte de imobilizar o pé, porque a vida não deve ser demasiadamente séria.

Escrevo este último parágrafo, como a todos os anteriores, já com o pé esquerdo coberto por uma tala bege, deixando apenas os dedos expostos, mas tapando até pouco antes do joelho. Agora, lidarei com as dificuldades no que diz respeito às questões de acessibilidade e então a arte se fará completa, ainda que seja menos prazerosa do que comer uma melancia.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 13/05/2010.

Existencialidades virtuais na Ilha

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Navegava, sem remos, à toa, pela Internet. Ora, eis que me surge a rede mundial de computadores. Sozinha, abandonada entre milhões de internautas que navegam pela madrugada. A madrugada virtual é um caminho de tijolos sem cor. Mas poderiam ser amarelos, como aqueles da Dorothy. Ou seriam da Alice? O sono, por vezes, faz-me perder os sentidos. Voltei às horas, vim do relógio e… Tocou o celular. Não atendi. Não atendo as ligações que não reconheço o número no meu identificador de chamadas! Como foi bom terem inventado o identificador de chamadas!

Quando liguei o computador, nada disso me importava! Importava-me apenas a repetição das palavras, ou a desordem que posso causar previamente num texto sem contexto. Tal qual uma poesia que não serve para nada. E ainda sim, continuo escrevendo porque existo. E olha que já faz meses que não converso com ninguém do mundo de verdade. Entretanto, toda essa confusão, desconexão frasal, deve ter um objetivo. Preencher ou encher? Produção industrializada da cultura já frágil? Alguns objetos são cortantes. Outros não. A Internet é cortante. Corta as relações. Diminui as provocações, provoca a vida!

Lá fora, ainda existe a Ilha, dormitório de uns loucos e poucos, sanatório onde pensam que nós somos os doidivanas. E, no final dos contos, todos estamos presos em algum lugar. Este planeta é o nosso último recurso. O penúltimo é a imaginação. E continuamos todos plugados, conectados aos quatro cantos de um mundo sem cantos. Até o canto dos pássaros pode ser digitalizado na China e reproduzido em Cuba. E isto que existe o bloqueio contra o camarada Fidel. Camarada? Alguém deve ser amigo dele…

Perdi muitos textos, roubei muitos contextos. Mas não vem ao caso, nem ao ocaso. Afinal, estou conectado. E quem se importa comigo? Mas qual! Este conto não é do meu estilo! Estas palavras talvez não sejam realmente minhas! Quisera eu ter apenas as principais respostas, ou as essenciais perguntas. Quanta gente está conectada como eu!

Este mundo é estranho, mas estranho mesmo é escrever um conto que não é meu, tampouco é do meu estilo fazer isso, não fosse esta uma despedida. Ou, em outras palavras – idioma: Adieu.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 06/05/2010.

Ao mar e à luz do sol profundo

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Manhã de outono às margens da Cidade-Ilha. Chegamos quando o sol profundo começa a submergir com seus raios soberanos, típicos alicerces de um Astro Rei. Súditos que somos, despertamos mesmo que a natureza nos faça dormir de olhos abertos, vigilantes dos oceanos, fiscais de águas e mares.

Eu e minha esposa Mera sempre preferimos ficar ao sul. “As águas são mais quentes, Arthur”, Mera me lembra toda vez que planejo uma viagem. Não que eu seja avesso ao calor, mas há momentos nos quais surge uma vontade de conhecer outras paragens, outras praias, novos litorais. Assim, consigo levá-la comigo em algumas aventuras pelo mundo.

A cada retorno, porém, a paisagem desta Ilha-Cidade está diferente. Aqui do mar, temos uma visão privilegiada do mal chamado progresso humano. Neste outono, identificamos novas estruturas feitas com areia, água e mais um ou dois elementos. Mera não entende essa capacidade que as pessoas têm de transformar um local praticamente verde em floresta petrificada, acinzentando o cotidiano como num dia de chuva sem sol.

Sabemos que a vida sob ou sobre o mar segue um ritmo próprio, bastante divergente daquele em terra firme. Mas, se pensarmos bem, toda vida acompanha a cadência deste Planeta que navega no vácuo da Galáxia. Mesmo que as espécies sejam distintas, a origem é uma só e daí que não é fácil consentir que uns poucos bilhões de habitantes (poucos, se pensarmos em toda a vida marinha ou mesmo de organismos praticamente invisíveis) interfiram de forma tão devastadora nas paisagens mais belas jamais vistas, como é o caso desta Cidade-Ilha a qual escolhemos como lar.

Devo admitir que não é muito diferente em todos os continentes, arquipélagos ou ilhas que já visitamos. A preservação é deixada de lado, e a história insiste em se repetir mesmo que à nossa revelia. Porque Mera e eu somos os peixes mais velhos do mundo e não gostaríamos de ver esta querida Ilha terminar seus dias de forma mais sombria que o mais profundo dos mares.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 22/04/2010.

Portal do Paraíso

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Porque é data simbólica de Florianópolis, convêm estas mal traçadas sobre alguns aspectos destes 284 anos. O aniversário de uma cidade, por mais que a data seja escolhida à sua própria revelia (posto que um lugar não surge, apenas é), pressupõe comemorações e outros badulaques festivos. E, assim, perguntamo-nos quem baterá palmas à cidade que ora se apresenta? Certamente, alguns ingênuos fascinados por um progresso desordeiro – e alguém presta atenção nos dizeres da bandeira verde-amarela? Também aplaudiram aqueles poucos inconsequentes monetários, desses que se fazem de vítima das circunstâncias, mas são essencialmente os motivadores das mesmas. E ainda ouviremos palmas de políticos desinteressados com a urbe, acompanhados de seus seguidores intempestivos e incompetentes.

Não é preciso bolo ou 284 velas, sabem-no muito bem aqueles que chegam à Ilha pela congestionada Via Expressa, qual fosse um Portal do Paraíso em propaganda enganosa. O que se apresenta ao visitante ou ao morador que retorna ao lar através da ponte Pedro Ivo Campos, última a ser construída ainda no século XX, é o deslumbre em forma de concreto – ao qual podemos chamar de exploração imobiliária. Exploração, sim, qual faziam aqueles portugueses que, nos idos de 1500 e depois, estavam preocupados apenas em sugar a matéria-prima da então Terra de Santa Cruz. Os conquistadores da pós-modernidade, porém, sabem utilizar melhor os métodos de contaminação das mentes, o que torna o deslumbre ainda mais perigoso. Afinal, a capital do estado esqueceu-se de algumas lições básicas e optou pelo caminho das vaidades reprimidas, de um querer ser grande sem que, antes, procure ser inteiro, como naquele poema de Ricardo Reis/Fernando Pessoa. E se a tua lua alta não lhe iluminar, não procure minimizar os problemas com falsas ilusões que hão de acabar em nada ou, quando muito, em um dos aterros que tanto caracterizam a região central de Florianópolis.

Se há o que comemorar, então deve ser tudo aquilo que ainda não foi feito neste pedacinho de terra, neste Paraíso que nem chegou a ser.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 25/03/2010.

Como se diz?

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Sabe uma daquelas histórias que você viveu quando criança, mas que, com o passar do tempo, ficaram ainda mais interessantes? Pois esta é uma delas. E a cena ainda é muito divertida para minhas recordações.

Deveria ser um dia de semana normal, hora do almoço. Meu pai havia contratado um pedreiro para fazer um serviço qualquer lá em casa (passando o morro, antes de ir pra Lagoa, primeira à direita, quinta construção, grades de ferro, fácil de encontrar). O sujeito era de uma simplicidade que só vendo. Pouco vocabulário, mas muita experiência de vida. Magro, a barba por fazer e muito trabalhador. Um tipo curioso, por assim dizer.

Após o serviço, eis que chega a hora em que as barrigas têm sua chance de ficar ainda maiores: 12:00 e o almoço é posto na mesa. Eis, pois, que o episódio começou de fato a se registrar na pequena história do cotidiano (do meu cotidiano, para ser mais exato).

Eu, meu irmão, meu pai e o pedreiro estávamos sentados à mesa. Então, não sei se meu pai ou o pedreiro, um dos dois resolve puxar assunto. De repente, não mais que de repente, pouco após o início da conversa, surge o primeiro “como se diz”. “Como se diz, a gente trabalha bastante”, falou o pedreiro. Na verdade, não sei bem o que ele disse, mas o que importava não eram as frases em si, e sim o “como se diz” que as antecediam.

Uma, duas, todas as vezes que abria a boca, lá estava o “como se diz” de companheiro. Meu irmão e eu já não aguentávamos mais. Sabíamos que a qualquer momento um de nós cairia na gargalhada. Mesmo assim continuamos firmes. “Como se diz, me passa o prato”. E nós dois ali, olhando para baixo e segurando o riso.

Assim, nesta vontade desenfreada pelo riso, chega o momento culminante. E tudo por culpa do meu pai. Sim, numa de suas frases, talvez para se aproximar mais do estilo de falar do pedreiro, um “como se diz” é dito por ele. Ah, aí era demais. Até meu pai!?

Meu irmão e eu rimos como nunca, e o pedreiro sem entender o porquê. Como se diz, tem umas histórias que a gente nunca esquece.

Novas tradições

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Basta alguma união de pessoas, uma sociedade ou uma organização, para que regras sejam criadas, discutidas, reformuladas. Assim o foi durante toda a história humana, seja na visão da luta de classes iconizada por Karl Marx e Friedrich Engels, seja no atual e ainda confuso pós-modernismo virtual, seja pelos olhos de quem for. Tradições, então, são frutos dessas regras, porque leis espalham e espelham uma face evidente de uma falsa necessidade por “governos” ou por democracias representativas, para ser mais contemporâneo.

Mais que repetições institucionalizadas, tradições são importantes quando da afirmação de uma cultura. Ao se pensar numa cultura brasileira, convém então hospedar o carnaval na suíte presidencial de nossas raízes democráticas. O maior espetáculo da Terra, como muito qualificam-na, a festa nacional de raízes várias assume múltiplas faces dependendo da região do país. Há o Frevo de Pernambuco, os trios de Axé na Bahia, o samba-enredo do Rio de Janeiro e uma centena de pequenas variações por todo o Brasil. Em Florianópolis, os carros de mutação faziam a alegria dos foliões já nas primeiras décadas do cada vez mais distante século XX. No Centro e em Santo Antônio de Lisboa, o carnaval divertido era aquele das ruas, quando todos curtiam o mesmo espaço, sem a distinção de camarotes ou arquibancadas.

Mas algumastradições ficam pelo caminho ou se reinventam ou se traem pela própria obrigatoriedade dos anos. Sim, porque insistir em formas ultrapassadas pode até trazer alguma alegria momentânea, mas aí a nostalgia soergue o passado glorioso e nada mais é como era antigamente. E exemplos temos aos borbotões: a cerimôniade casamento, o baile de debutantes, e outras convicções que, se não caíram em desuso, perderam por completo o significado original. Engana-se, no entanto, quem pensa que tradições são apenas figuras reacionárias de uma teia social fechada. Ao contrário, uma opção que nos cabe é compreender a nossa carência por novas tradições e criá-las sem receio de alterar estruturas consagradas.

O carnaval é a maior de nossas tradições e, por isso mesmo, a que mais se alterou com o passar do tempo. E, perguntamos com um sorriso sarcástico no rosto: não é hora de alterar todas as demais?

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 18/02/2010.

Crise

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Existe uma máxima de que nos momentos de crise as pessoas se fortalecem. Assim, como se fosse necessária uma tempestade periódica e cíclica, alguns refazem planos, outros cometem os mesmos enganos, e o tempo esconde as crises, ano após ano. Tal dose de desventura pode parecer um tanto de masoquismo, quando isto nada mais é que o receio encravado nas mentes humanas, sutileza avassaladora que fez Shakespeare colocar no papel as seguintes bem traçadas: “Nossas dúvidas são traidoras e nos fazem perder o que, com frequência, poderíamos ganhar, por simples medo de arriscar”.

Entretanto, também necessitamos de cautela, porque os resultados dos apressados estão por toda parte: má distribuição das riquezas naturais, a exploração equivocada de bens universais, o crescimento desordenado nas cidades, o êxodo das áreas rurais… e tudo aquilo que os jornais e os movimentos sociais não nos deixam esquecer.

Uma visita rápida no Arquivo Público, ou na Casa da Memória, ou mesmo em páginas da internet oferece uma visão nítida do que era Florianópolis antes da crise. Ilha de beleza singular, a cidade cresceu cercada pelo mar e sem pretensões de grandeza. Mas aí o Continente foi agregado, as pontes surgiram para facilitar o acesso e um sem número de agravantes desmistificou a falsa imagem de paraíso na terra. Evidentemente que avanços públicos também marcaram presença. E aí estão as universidades (federal e estadual), os colégios, os hospitais e outros pertences da comunidade que colocam em prática o que dizem os teóricos da cidadania.

Mas crises não são passageiras, como muitos podem pensar. Sempre há crise, e é esta crise que move as engrenagens da sociedade. Crises refazem os amores perdidos, reinventam os conceitos ultrapassados, recolocam os dias novamente no calendário. Qualquer cidadão de Florianópolis, mesmo aqueles que não moram na urbe, são agentes da crise; pessoas comuns que convergem por caminhos diferentes, buscando um entendimento inexistente porque já aprendemos a conviver com esta invenção humana chamada crise.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 11/02/2010.

O Carioca na Ilha

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O Carioca chegou de madrugada na Ilha e, como não conhecia a cidade, resolveu andar um pouco à procura de um táxi. No meio do caminho, não havia pedra alguma, mas sim um bêbado que veio ao seu encontro e quase lhe derrubou após um forte esbarrão. Metros mais tarde, não tardou a ver os táxis parados ao lado da Praça XV de Novembro. Perguntou ao taxista em que lugar ficava hotel X, pois havia reservado uma suíte para essa passagem pela Ilha. A trajetória foi curta, apesar de umas voltas espertamente desnecessárias do taxista: passou pela frente do Terminal Rita Maria, por baixo da Ponte Hercílio Luz (que, bravamente, ainda está de pé) e desceu na frente do hotel com apenas uma pequena maleta que vinha carregando na mão esquerda – teve que virar canhoto quando uma jogada brusca no xadrez lhe fez perder alguns movimentos da mão direita.

Na recepção do hotel, retirou os documentos da maleta e assinou as papeladas para se registrar na suíte principal. Não era assim tão rico, mas possuía um bom emprego na Cidade Maravilhosa. Mal terminara de guardar a caneta no bolso do sobretudo, fora abordado por duas belas morenas sorridentes. “As moças da Ilha são interessantes”, pensou o Carioca sem saber nada como realmente são as cidadãs que moram neste pedacinho de terra que beira o mar. Ambas estavam de minissaia, uma preta e outra vermelha, mesmo que fizesse muito frio naquele junho. Porém, o mais provável é que elas estivessem pegando fogo, paradoxalmente. O que fizeram a seguir, o Carioca e as duas belas damas, não convém dizer. Mas é fato que, passado muitos anos daquele episódio, o Carioca ainda lembraria daquelas mulheres com algum sorriso no rosto.

A manhã seguinte na Ilha reservou ao visitante apenas uma rápida reunião de negócios. Empresário do ramo de imóveis, o Carioca firmou parceria com uma construtora local de “resorts” no litoral ilhéu. Satisfeito ao saber que existiam mais de 40 praias a ser exploradas apenas na parte da cidade cercada pelo mar, o Carioca deixou a Ilha sem conhecer quase nada, mas ciente de que o mais importante (para seus negócios) levara consigo.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 04/02/2010.

Um depoimento sobre o Fórum Social Mundial

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Quando fui convidado a integrar uma equipe de jornalistas e pessoas ligadas à comunicação para cobrir o 2º Fórum Social Mundial (FSM), em Porto Alegre (RS), o mundo era um bocado diferente. Os ainda recentes atentados às cidades estadunidenses no fatídico 11 de Setembro de 2001 determinavam um (pseudo-) começo de uma nova era planetária, com o medo ocupando um papel fundamental na relação entre grandes potências e países de um mal chamado “eixo do mal” – e, aqui, convém lembrar que, durante a 2ª Grande Guerra, os países ligados à Alemanha nazista eram chamados de “Eixo” (qualquer semelhança seria mera coincidência?).

Agora, durante a décima edição do FSM, também na capital gaúcha, encontro-me como um espectador dez anos mais velho e com certas certezas que se perderam no caminho, dando lugar a um sentimento que mistura contraditoriamente sonhos e realidade, ativismo e governo, sorrisos de alegria e outros sarcásticos. Por falar em sarcasmo, devo mencionar a participação do site SARCASTiCOcomBR (aquele que aparece sempre depois do meu nome nestas crônicas do Notícias do Dia) como fundamental para o estabelecimento de uma visão de mundo, reunindo observação de um cotidiano a longo prazo através do contato humano proveniente dos meios de comunicação.

E a comunicação sempre foi uma esfera constante em todas as edições do Fórum, mesmo aquelas não realizadas em Porto Alegre. Porque as obrigações da vida, como as contas no final do mês, a saúde a ser sempre levada a sério, isso tudo parece ser mais urgente que a comunicação. Mas é ledo engano não perceber que, mesmo este jornal que o leitor tem em mãos é essencial na construção de novo mundo possível – que é, essencialmente, o tema central do FSM. A falta de formação cultural inibe aos questionamentos sociais e ao direito pleno de democracia. Mesmo a Internet, que permite acessar “a quase tudo” produzido pela humanidade, não tem efeito de transformador social se a ausência de instrução levar à dispersão. Logo, o acesso verdadeiro ao mundo passa tanto pela formação quanto pela democratização da comunicação. É o que as pessoas que estão aqui no Rio Grande do Sul desejam.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 28/01/2010.

Uma questão de humanidade

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Dos recentes tremores de terra que atingiram o Haiti, sobram questões universais que dizem respeito à urgência de humanidade. Ainda que seja um conceito novo para a raça humana – talvez, coisa de três séculos passados (e o Iluminismo tem aqui sua presença registrada) –, a humanidade, no que diz respeito a intenção de que todo ser tem a mesma origem, exalta uma ferida jamais cicatrizada dentro da espécie. Porque, se nos vemos e reconhecemos, como é capaz de existir diferenças tão grandes como é o caso, por exemplo, do dia-a-dia haitiano?

Tais atitudes de ajuda e pesar que chegam com tragédias deste tipo são distribuídas por praticamente todo o globo através dos meios de comunicação. Assim, cidadãos florianopolitanos – e região – são abastecidos por uma onda de informações parciais, dessas que se importam apenas com a comoção e não focalizam no cerne das desigualdades sociais. E o paradoxo está feito: notícias do todo acabam por individualizar ainda mais este Ocidente competitivo. Ou nas palavras do dramaturgo Nelson Rodrigues: “Amar a humanidade é fácil; difícil é amar o próximo”.

Fosse possível a felicidade por comparação, as pessoas aceitariam as longas horas da cidade, e mesmo a fila nas pontes ao deixar a Ilha seriam oportunamente melhores que a miséria alheia; não existe compensação pelo que deixamos de fazer. Logo, nosso julgamento individual não corresponde à realidade observada nos jornais e pelas janelas dos automóveis. Incongruências à parte, o sentimento para outrem aparece como incômodo contemporâneo, tão atual quanto as psicologias sociais de último século, tão rotineiro como o estresse funcional.

A questão da humanidade ainda não está assimilada por completo. Pequenos gestos simpáticos à causa da igualdade se agitam aqui abaixo da linha do Equador e, mesmo, acolá no que chamam de países desenvolvidos (porque sabem esconder os erros com campanhas publicitárias eficientes feito filmes de Hollywood). E todas as questões que sobram deixam o mundo ainda mais humano, desigualmente humano.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 21/01/2010.

Um longo, longo ano

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Talvez estejamos vivendo num vácuo “continuum” desde 1968, já que este é o ano que jamais teve fim. Creio ser praticamente impossível pensar o mundo ocidental e suas criações artísticas desde então sem que sejam levadas em conta as consequências daquele fatídico ano. Não que a zero hora do dia primeiro de janeiro de 1969 o mundo tornou-se despropositado. Nada disso. Mas assim que as décadas posteriores, incluindo os anos 2000-10, deram com a realidade sem maquilagem, tivemos a nítida sensação de que todos os caminhos, impreterivelmente, sugeriam a fatalidade niilista.

Assim, tais sentimentos contemporâneos, como amor, paz e prosperidade, caíram na vala comum das teorias tão ocas quanto complicadas. Do materialismo dialético à teologia da libertação, o homem se encontra na difícil escolha de negar divergências e aceitar passivamente uma estrambólica comunhão entre o sagrado e o profano, entre o divino e o pagão, entre a arte e a ciência. Do que sobra, os aproveitadores de plantão escrevem livros, regurgitando o Humanitismo de Quincas Borba ou aconselhando aos outros tudo aquilo que não conseguiram para si mesmos.

Inserindo o presente na narrativa mundial, fica evidente sua inevitabilidade, posto que é chama. E ao que chamamos destino, vinculam-se os anos dos pós-guerras e todos os questionamentos concomitantes. Daí o cinema de Roberto Rossellini (Alemanha Ano Zero, De Crápula a Herói) imergir no imaginário conceitual daqueles dias imediatamente após-1945. Não existem vilões ou heróis na obra de Rossellini, porque para os cidadãos comuns não importam vitoriosos ou perdedores, e sim a comida do dia seguinte: o que sintetiza o aspecto da sobrevivência. Suas personagens sobrevivem, apesar de… Que importam os motivos, se nada mais faz sentido algum?

O ano de 1968 nos legou a verdade do erro (uma verdade que estava oculta de nós desde o aprofundamento filosófico dos gregos antigos – e seus imitadores romanos). Porque a saída da ignorância para aqueles também era fruto de uma época, de um poder previamente distribuído num conceito ligeiramente básico de Democracia – não muito diferente de hoje, este 1968 que pode ser qualquer ano, até mesmo 2010.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 14/01/2010.