Autor: Evandro Duarte

Jornalista por profissão. Escritor por dedicação. Leitor por ocasião. Espectador por satisfação. Tudo isso ou nada disso não.

A Ilha à noite

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Tranquila como veterana a fazer prova, a Ilha à noite é um ensaio sobre o meio ambiente e o ambiente por inteiro. Luz alva, cor da lua, que céu é este que se lhe apresenta desnudo e ensaboadamente estelar, oh, Ilha de Santa Catarina?

Cervejas e versos acompanham os insones das altas horas virtuais ou daqueles adeptos a um barzinho, com ou sem violão. Esquinas já não tão baldias como naqueles tempos em que o mar banhava o centro, ainda se encontram as casas do passado que, hoje, abrigam momentos de diversão e boemia, em bares, botecos e botequins das grandes avenidas como Rio Branco, Gama D’Eça ou Beira Mar Norte, mas também das humildes ruas e travessas como João Pinto, Victor Meirelles ou a Travessa Ratcliff. Porque existe uma poesia úmida e quente sob a aparente rigidez urbana. Há que se encontrar e ser encontrado na selva de pedras; deixemos o trabalho e as obtuosidades de lado para ter com os outros, contar bobagens e desvendar, mesmo que por alguns instantes, os grandes segredos da filosofia. O legado de nossa miséria, parafraseando Machado de Assis, pode se revelar muito maior que qualquer emplastro ou coisa que o valha: na noite, vê-se o mundo com mais clareza, ciente de nossa pequenez universal e de nossa imensidão pessoal.

Àquela hora em que as portas da balada se fecham, é chegado o momento de contemplar o silêncio ser quebrado ante a presença do vento sul. Pequenos insetos e animais vadios dominam o passeio público como soberanos notívagos e noturnos. E são ligeiros como ligeira é a passagem do tempo. As praças XV de Novembro, Getúlio Vargas e Dos Namorados se transformam em pequenos feudos, nos quais o mundo fantástico se esbalda em festas acachapantes, com fadas e duendes dividindo a mesma história, sob a companhia dormente de um ou outro andarilho sem residência fixa.

Esta noite, como todas as noites, encerra seu espetáculo quando a aurora vem lhe dar bom dia, como dois vigilantes trocando de turno, como quando Julieta acorda do sono profundo e encontra seu Romeu sem romance ou vida.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 09/04/2009.

As maravilhas do mundo e da cidade

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A intimidade é um mal necessário, mas não precisava ser assim. Fato que me intriga, provoca uma ligeira desconfiança e, sobretudo, muita certeza de que somos demasiado humanos, são os nossos relacionamentos para com as maravilhas do mundo. E não fico cá apenas no elenco ímpar das sete maravilhas do mundo antigo (tampouco das sete atuais, dentre as quais figura o Cristo carioca). Pelo contrário, o mundo maravilhoso, como naquela canção do Louis Armstrong, está por aí, numa esquina qualquer da Felipe Schmidt, numa casinha açoriana do Sul da Ilha, no aço que liga a cidade em forma de ponte.

O admirar cotidiano, surpresa da previsibilidade, tende a se confundir com a intimidade que se mostra inevitável. Como aquele dono de camelos que leva os turistas para um passeio nos arredores das pirâmides milenares e diz: – Lá estão as Pirâmides de Gizé, como sempre. E não o culpemos pela falta de entusiasmo, posto que toda vizinhança, em alguns momentos, sempre incomoda. Como um pescador que olha o horizonte azul das ondas e vê, principalmente, a sua fonte de renda. Ou, ainda, como uma rendeira que faz seu trançado na Lagoa da Conceição sob o olhar admirado do turista, mas tem consigo apenas a certeza de uma tradição que se perde aos poucos, feito uma nuvem que passa sem trazer sombra num dia de calor. As mãos calejadas contam uma história que, dentro de alguns anos, existirá apenas nos livros.

A descoberta possui um prazer próprio, de valor que não se consegue calcular, de amor que se quer imediato, cheio de romantismo ou poesia. Aqueles que se maravilham com o quintal dos outros têm as suas vantagens; a grama mais verde não é necessariamente a do vizinho, mas ali sempre existe algo diferente. Poucos percebem que são nas pequenas diferenças que nos encontramos como iguais, o que deveria nos aproximar ainda mais. Nem festas, nem filmes, nem peças, nem políticas: são as pessoas e as suas construções que criaram o verbo maravilhar, sinal dos prazeres que encontramos, vez por outra, em todo o mundo e, cotidianamente, na cidade.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 26/03/2009.

A vitória da derrota

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Tenho certa simpatia para com os derrotados, Que fique claro, pois, que não se trata de um sentimento de pena ou qualquer coisa do gênero. Pelo contrário, penso nas suas qualidades que transpiram e naquelas que transparecem nos momentos pós-derrota: a reconstrução tijolo por tijolo.

Quando da determinação de Floriano Peixoto em pôr fim nos revoltosos catarinenses sob a vista grossa das frágeis edificações histórico-militares da Ilha de Anhatomirim, o mundo se acabou feito Fênix para aqueles familiares que perderam os seus. Mas é próprio da ave mitológica ressurgir das cinzas. Evidentemente, os derrotados em questão ainda tiveram de amargar a mudança de nome da então Desterro para Florianópolis – uma equivocada homenagem ao marechal mão de ferro. Mesmo que a cidade tenha sido turisticamente batizada de Floripa, as marcas do passado não se apagam feito mágica, quer seja de magos que visitam a cidade em eventos internacionais, quer seja das travessas bruxas nativas de Franklin Cascaes. O que fica sempre é a antítese daquilo que se sonhara.

Há que se diferenciar derrotados de perdedores. Numa guerra perdida que jamais teve aprovação popular, apenas as lideranças terminam como perdedores. Todos os demais são derrotados, gente comum que se deve querer bem e que, não por acaso, também deseja o mesmo a outrem. Situação não tão extrema quanto uma guerra, alguns eventos de família padecem do mesmo mal quando as diferenças individuais se exaltam muito mais que o necessário. É um caminho sem volta; laços que nunca se quebram totalmente em virtude do DNA, mas que se tornam frágeis qual cristal. Nem mesmo o almoço do fim de semana é capaz de dar vazão aos sentimentos negativos que hão de permanecer no ar. O inferno dos derrotados são os outros.

Que se aprende na derrota é sabido por todos nós. É da natureza social humana tentar para acertar; cair e levantar. Entrementes, a sabedoria de vitoriosos e vencidos é a mesma quando se quer uma mente aberta, disposta a ser feliz na hora certa e franzir o rosto com seriedade quando necessário. A vitória da derrota é enxergar o novo com os olhos de uma criança; tornar visível o que até então era apenas sentimento. São esses os derrotados por quem tenho minha dose de simpatia.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 19/03/2009.

Intimidades do Público e do Privado

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Corações acelerados em dias de amor e armas ou as intimidades do público e do privado nos tempos de agitações sócio-políticas sempre marcaram os livros e, em alguns casos, boletins de ocorrência de nossa cidade à beira mar. Sejamos mandatários da coisa pública, sejamos meros espectadores de nossa época: um mundo vasto se esconde nas intersecções dos espaços do povo e povoados de gente.

De uma casa qualquer, norte ou sul da Ilha, uma conversa se transforma em fato nalguns poucos minutos – telefone sem fio ou maldade –, ideia de ação agregando a vontade daqueles que não dormem ao acaso. Outrora, quando o museu Cruz e Sousa ainda não atendia por esse nome, a edificação recebia os despachos diários dos governadores (isso, até a primeira metade da década 1980). Que há naquela construção que a difere das demais? Não o material usado em sua estrutura básica, aquele que deixa firme suas paredes e sustenta seus andares. Dentro, evidentemente, há mais luxo que noutras casas, mesmo na região central. Um chão de madeira montado peça por peça, várias camadas de pintura e, principalmente, a memória de tudo o que se lhe apresenta como bem imaterial. Era ali que os rumos do Estado eram decididos; seus moradores, porém, eram como todos os outros, feitos de sangue e sensibilidades – uns mais, outros menos.

Mesma intenção dramática reside na Catedral Metropolitana, berço da segunda colonização desta cidade – a primeira, evidentemente, deu-se com os índios. Munidos de fé ou não, é inegável a presença moral de suas linhas antigas numa região cada vez mais moderna. E ali também se confundem os sentimentos pessoais de homens e mulheres que por lá passaram; uns pedem por ajuda, outros saem casados, alguns entram apenas para meditar. Além de tudo, é em seu Largo que a cidade ainda se enxerga humilde, com a feira popular nas quartas e sextas-feiras, o gingado da capoeira aos sábados, os protestos e anúncios dos alto-falantes sem horário marcado. Democracia dividindo espaço com a religião.

A grande aventura humana é qualquer coisa deste pseudo-conflito entre o público e o privado, com seus heróis e gente comum morando lado a lado, não sabendo quem é quem.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 05/03/2009.

Quase uma ressaca

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Ali perto do agito das ruas, quando o Carnaval se faz vibrar, seja pelo balanço dos corpos ou pela elevação das ondas sonoras, alguém descansava enquanto um ou outro folião ainda caminhava apressado, segurando parte da fantasia que levaria para a avenida. Sábado de Carnaval na cidade, quando o Centro ferve e a passarela pulsa naquele dia que é o cerne de sua existência. Florianópolis coloca, pois, uma máscara e transforma o calor do verão em motivo de alegria e êxtase.

Ainda que meus anos não sejam muitos, como são os dos meus mestres e mestras, também posso dizer que já tive “meus dias de Carnaval”, idos e vividos com mais intensidade do que agora. As brincadeiras de rua em Canasvieiras, no tempo da efervescência gringa. Seguindo o trio elétrico, ou uma caixa de som qualquer, tanto na Lagoa da Conceição quanto no Centro da Ilha e, até mesmo, no Kobrasol da vizinha São José. O que me pesa hoje não é a desculpa da idade, mas sim uma quase ressaca de uma festa grande demais para mim.

Mesmo deitado, não muito longe da Praça XV de Novembro, o descanso não é interrompido por nada. Não há tamborim, cuíca ou pandeiro capaz de provocar outra reação que não a trégua de si mesmo. Ele passaria despercebido, não fosse uma ligeira simpatia de relance, motivo de uma crônica de jornal, dessas que se confundem com contos, desses que aumentamos um ponto ou dois.

Se o Carnaval de Florianópolis mudou e, quiçá, continua a mudar, tão normal é a sensação nostálgica que esse fenômeno provoca. E, assim, para uns as lembranças dos carros de mutação, para outros memórias de pessoas que já nos deixaram e que, não por acaso, também se esbaldavam nas festas do Mercado Público e de outros tantos lugares à beira mar – porque os aterros ainda são adolescentes procurando uma razão de ser nesta Ilha.

Quando o repouso chega ao fim, aquele mesmo homem de barba cor de palha, um jeito assim meio boêmio / meio Machado de Assis, soergue o corpo um bocado dolorido e seu caminho vai se perder desta narrativa nalguma esquina da Felipe Schmidt, não sem antes deixar uma impressão de cumplicidade, uma felicidade íntima e sem explicação, razão mor destas mal traçadas.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 26/02/2009.

Travessa Ratclif

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Aos turistas, a cidade dos monumentos, das praias agitadas, da praça XV de Novembro, da Ponte Hercílio Luz (um dia, quem sabe). A nós, nativos, moradores ou trabalhadores, visitantes diários e filhos adotivos desta cidade, as nuanças de uma Ilha sempre a ser redescoberta. Em praças escondidas, em becos de consumo ligeiro, em travessas e vilas convidativas à admiração encontram-se os momentos de um deleite urbano, como quem diz “hummm” após a refeição.

Lugar de rápida travessia (e não por acaso seu nome é praticamente uma derivação disto), a Travessa Ratclif no centro da Capital é um desses lugares simbólicos pela pequenez de seus metros, mas de enormes insinuações sociais no seio da urbe. Como não se assanhar com a beleza destes dias em que as horas voam ao som das conversas filosóficas de botequim? Então, alguém aparece com um violão, uma pasta de elástico repleta de músicas antigas – Nelson Gonçalves, Adoniran Barbosa – e a boêmia está feita. Manda avisar lá em casa que não me esperem para dormir, outro diz enrolando uma ou duas palavras. Sem pressa, a senhorita com olhos de tigresa, percebe sua presa municiada de uma simpatia inata e de alguns trocados necessários para comprar seus brincos, anéis e pulseiras de fabricação caseira.

E há os eventos culturais, gente que se diverte quando pensa nas artes de forma atenciosa, diferente destas políticas de ocasião mal geridas por governos passageiros. Em certa medida, à cultura caberia a mesma atenção do turismo – porque lucro não é somente bens materiais. E aquela travessa, esquecida numa paradoxal frequência cotidiana, é um sintoma de que essas grandes ideias de pequenos grupos, como as agitações culturais, não podem ser caladas com leis ou proibições infantis que, por vezes, já tentaram inutilizar a rua para as coisas mais divertidas da vida. Contação de histórias, varais literários, música ao vivo, projeção de filmes: há um ilimitado número de possibilidades que não permitem o esfacelamento dessa urbanidade presente em todos nós, citadinos que só conhecem o campo nas viagens do fim do mês.

Que mundo é esse escondido nas Travessas da cidade?, pergunta o filósofo de botequim, enquanto pede a saideira.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 05/02/2009.

Como se fosse a primeira vez

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A luz do Sol nos chega aqui na Terra depois de oito minutos viajando pelo cosmos, numa velocidade de 300.000 quilômetros por segundo. Se toda a vida na Terra depende da energia solar para existir, então temos de admitir que vivemos graças a uma energia passada ou, até mesmo, ultrapassada. Elaborando uma ligeira teoria, consideramos que o passado é, por si só, mais interessante que o presente.

Que seria de nós sem nossos antepassados? Por quais ladeiras, estradas ou highways atravessamos se não aquelas já fixadas em estações passadas? E é por isso que a história é uma disciplina tão atraente: olhando para trás, enxergamos a possibilidade de compreender não o que já existiu e nem mesmo aquilo que existe, mas sim como chegamos até aqui. Feito a Dorothy de O Mágico de Oz, o caminho a seguir, seja de tijolos amarelos ou não, é o que nos emociona.

Como se fosse a primeira vez que penso no passado, uma nítida sensação de nostalgia se faz presente, com o perdão do trocadilho. Valha-me o anjo das estações, senhor de todo o tempo, o peso dos que já foram como sendo a grande riqueza que nos legaram. Não me refiro aos seus bens, móveis ou imóveis, mas às palavras registradas nos livros, nas canções de amor e guerra, em cada fragmento de memória. Éramos felizes outrora e, sim, nós sabíamos disso mesmo que incoscientemente.

Entre lembranças e saudades do que não tivemos, revela-se sobremaneira o sentido de urgência de todos os pequenos momentos idos e vividos. Feito a sombra que persegue, o que ficou para trás também grudou àquela nossa ideia mais íntima, união perfeita dos verbos ser e ter. Da chuva inesperada quando estávamos arrumados para uma festa, passando pelas brincadeiras inventadas numa época em que a imaginação voava mais alto que as contas do fim do mês, chegando até as juras de amor na madrugada de filmes ruins: tudo valeu a pena para as almas grandes.

E não há futuro?, perguntariam os descrentes da poesia histórica. Há, os sonhadores responderíamos em uníssino, mas tão somente para aqueles que ainda não nasceram, como um prêmio por terem chegado depois de tanta história passar.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 22/01/2009.

Ao jeito de Monk

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Quanto mais nos tornamos íntimos de alguém, mais descobrimos o que Caetano Veloso já cantou noutra oportunidade: de perto, ninguém é normal. A intimidade só evidencia a natureza das relações humanas, como se as inconformidades, paradoxos, sonhos e demais saliências cerebrais, de um momento para o outro, fossem desnudados ante os olhos de outrem.

Na série televisiva Monk, a personagem título é um detetive particular que sofre de T. O. C. ou, para os íntimos, Transtorno Obsessivo Compulsivo. Trata-se de um embaralhamento da ansiedade, manifestado de variadas formas e, geralmente, relativo a determinado aspecto da vida cotidiana. Em contrapartida, a mente de Monk é dotada de um aguçado senso dedutivo, o que lhe permite resolver os casos dos quais participa apenas com base nos dados que, aparentemente, não apresentam qualquer ligação entre si. Seu jeito particular de agir, no entanto, lhe faz passar por alguns maus bocados.

Mas quem jamais conheceu alguém (ou a si mesmo) que por uma simples diferença de atitude não pusesse tudo a perder? Ou com seu jeito especial nos conquistasse através de surpresas constantes? Conheci uma mulher que, ao conversar, dava longas pausas nos olhos, mantendo-os fechados por alguns segundos – quase um pecado, em se tratando daquele carismático olhar. Sim, talvez isso fosse apenas uma mania – um “tique” e não um “toc” –, mas isso sempre acontecia quando estava por me responder alguma indagação. Lembro-me ainda da personagem de Sally Field no filme Ensina-me a querer: sempre que contava uma mentira, seus olhos piscavam, feito um transbordar corporal dos sentimentos internos. O fato é que manias, tiques ou “tocs” sempre estão relacionados ao que somos.

O detetive Adrian Monk é maníaco por limpeza e obcecado pela simetria das coisas mais cotidianas. Assim, torna-se impossível imaginar um sujeito como Monk sendo durão com alguém. Seus tipos físico e de personalidade não combinariam. Não quero dizer com isso que pessoas fortes não choram ou que brutos não podem amar. Apenas indico a possibilidade de que somos tão iguais interna e externamente que é só quando nos encontramos perto de alguém, numa intimidade singela e singular, que descobrimos o quanto é interessante ter nossas próprias manias, transtornos e loucuras. Afinal, todo mundo tem um pouco de Monk.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 15/01/2009.

Encontro de Vizinhos

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Os vizinhos mal se conheciam até aquele fatídico dia. O ritmo agitado da cidade impossibilitava a convivência de outros tempos. Num prédio de vinte andares, apartamentos eram como pequenas ilhas suspensas no concreto. Difererente daquela Babiblônia dos jardins, ali a beleza estava escondida nalgumas poucas flores, enfeitando as salas dos moradores mais chegados ao contato com a natureza.

E foi ao natural, também, que os vizinhos do 2008 e do 2009 se encontraram na sacada de suas coberturas. Primeiro, o inevitável desconforto. Cumprimentaram-se meio sem jeito, como quando avistamos aquela pessoa de conversa longa e tediosa da qual não conseguimos escapar a tempo. Mas, para os dois vizinhos, agora já era tarde para recuar.

Quem puxou a conversa foi o senhor de idade avançada do 2008. Apresentou-se como aposentado e disse que iria passar aquele último dia do ano em casa. Mas é reivellon!, redarguiu a moradora do 2009 – uma ativa mulher de quarenta e poucos, com uma beleza jovem que lhe retirava uns bons dez ou doze anos. E então convidou-lhe para que viesse a sua festa, ali mesmo no apartamento que ficava a distância de apenas uma parede. O senhor relutou algum tanto, disse que não queria causar incômodo, mas foi demovido da idéia solitária de “virada de ano” ante a insistência da mulher.

À véspera da meia-noite, os vizinhos então tiveram algum tempo para conversar mais tranquilamente desde que ele chegara na festa. Bebiam ambos um saboroso champanhe, quando ela sugeriu para que mergulhassem um morango em cada taça. E assim o fizeram, incluindo um gostinho especial àquela noite.

Os fogos de artifício estavam colorindo o céu, quando ela percebeu que ele saía de mansinho pela porta da frente. Conseguiu alcançá-lo já no corredor, no instante em que ele abria porta do seu apartamento. Não pensem vocês que ela insistiu para que retornasse à festa e lá permanecesse. Não, nada disso. Apenas deu-lhe um beijo no rosto, como fazem os grandes amigos mesmo quando sabem que nunca mais vão se encontrar novamente. O encontro dos vizinhos 2008 e 2009 entrará para a história, assim como tantos outros que aconteceram uma vez por ano naquele mesmo edifício.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 31/12/2008 e 01/01/2009.

As lembranças de Noel

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Quando as pernas começaram a doer, percebeu que já não era o mesmo de outros tempos. Deu consigo mesmo diante do espelho; a barba já se ia grande. Ainda que alguns traços lhe recordassem certas memórias, não se reconheceu de imediato. Caminhou até a sacada coberta de neve (era dezembro no Norte) e contemplou o mundo, como fazia todas as manhãs. E até mesmo o mundo estava mudado.

Que teimosa essa história que não pára!, pensou enquanto coçava a barba branca com a mão direita. Não pôde conter uma pequena lágrima que saltava dos olhos azuis contra sua vontade. Era uma lágrima de 2008 anos, datada desde aquele dia no qual os três magos vieram ter com os pais do recém nascido mais famoso da Galiléia. Mas era também uma lágrima ambígua: sabores e dissabores destes muitos e muitos anos.

Já estavam nos livros os tempos dos imperadores do mundo, aqueles que do centro de Roma pensavam ter toda a antiguidade ao seu alcance. Aqueles dias medievos, de cavaleiros e príncipes, também tornaram-se tão demodè. E que dizer da industrialização do mundo, dividindo ainda mais as classes que, um outro barbudo nascido na Alemanha, dizia existir desde que os humanos pisaram neste planeta?

Mas o que mais lhe tirava as noites de sono eram as lembranças daquele último século. Duas grandes guerras que atravessaram o Atlântico; aproximações poucas e demasiados recuos do Ocidente para com o Oriente (ou vice-versa); uma guerra que não saiu das intenções e, mesmo assim, assustou a todos. Tantas mudanças ou – neologismo indispensável – “mundanças” que deixaram marcas tão díspares quanto um muro de concreto separando uma cidade em dois universos ou uma simples ponte de ferro que uniu a pequena Ilha de Santa Catarina com o continente. Fora um século de construções, tempos em que o bicho inventor (nas palavras de Monteiro Lobato) mostrou a sua face mais bela e, ao mesmo tempo, mais vil.

Será que ainda tem espaço para mim neste mundo?, indagou-se Noel enquanto vestia suas roupas vermelhas. Sem obter resposta, deixou a dor nas pernas de lado e caminhou na direção do trenó que lhe aguardava ao lado da sua casa. Quase ao sair, deu alguns passos para trás. Já ia esquecendo o gorro vermelho que, assim como a sua barba, as crianças insistiam em puxar.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 24 e 25/12/2008.

Maktub ou Youtube

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Até que ponto a internet teria conseqüências relevantes na vida dos escritores e, mesmo, todos os artistas de outras épocas? Escrever é ato solitário, na maioria das vezes. As ferramentas dest’ arte evoluíram sobremaneira desde que a palavra se firmou: a pena, a máquina de escrever, o computador. É sabido que, para o artista das palavras, o meio físico que utiliza pode ter sérias influências na sua obra, tanto no que diz respeito a sua realização quanto no que concerne ao seu legado.

Neste 2008 que tão breve nos acenará com seu adeus histórico mas jamais definitivo (pois não é só 1968 que nunca acaba), está em processo a transposição para o meio virtual de toda a obra conhecida do maior nome das letras nacionais: Machado de Assis. O autor carioca que nos deixou há cem anos possivelmente olharia com seu olhar atencioso este processo que deixa o papel de lado para consagrar a tela dos computadores de todo o mundo ligado na rede de computadores. Talvez o próprio Bruxo do Cosme Velho não imaginasse que seria possível estar próximo de um número tão grande de leitores.

Para o Machado que acompanhou o nascer do século 20, tais revoluções tecnológicas não lhe passariam incólume, tendo por fineza “… catar o mínimo e o escondido” e, assim, divagar “… com a curiosidade estreita e aguda que descobre o encoberto”. O autor que viveu a mesma época do nascimento do cinema, qua presenciou a troca dos bondes puxados por burros para os movidos com eletricidade, identificaria os muitos aspectos de nossa brasilidade e, principalmente, que implicações nos desvios de humanidade a internet possibilitaria. Com muita ironia e munido de seu olhar antropológico , o próprio Machado de Assis poderia colocar um vídeo qualquer no You Tube, site da internet de conteúdo audiovisual tão bem afamado na internet entre os jovens. Talvez aparasse melhor a barba cor de palha seca que tanto lhe imprimia um ar austero e, com o rosto limpo, diria que toda essa onda já começara desde a invenção do humano por William Shakespare. Maktub, reiteraria Machado, fazendo mais uma de suas muitas citaçãos. Agora, porém, seria na internet.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 12/12/2008.

A dama dos céus

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Ela está lá fora agora, ao mesmo tempo em que escrevo estas mal traçadas. Não que seja uma convidada a quem deixo esperando enquanto me divirto na frente da tela do computador. Muito pelo contrário. Ela sabe que seu lugar é solta, na liberdade inata de sua natureza.

Quando sozinha, esporádica, assemelha-se em suavidade às carícias de um grande amor. Onda de refrescância perene, sem hora certa de chegar ou sair. Mas quando acompanhada, principalmente daquelas companhias que não sabem o momento de ir embora, pode ser um tanto abrupta, mas nunca deixa de ser necessária como, veja só, os carinhos do mesmo eterno amor – pois todos o são.

Por estes meses idos e vividos, alguns a estão culpando pelos maus dias que têm se seguido. Ainda que não apresente modos ou face de vilã, acusam-na como a principal responsável de uma tragédia que não lhe diz respeito. Dão a sentença sem ao menos avaliar os pontos obtusos – e todos não têm o direito legal da dúvida?

Em determinadas épocas do ano, ela ainda é mais necessária. Bate-nos uma saudade de sua presença como naquela canção do Roberto na qual ele corre demais. Noutros períodos, costuma deixar muitos por aí mal humorados, feito aqueles que não conseguem assistir ao final do filme, sem saber se o casal principal terminou unido. Alguns querem-na aqui; outros acolá – mais para o Nordeste. Mas ela não faz nem pede cerimônia. Temperaturas altas ou baixas, dias quentes ou de bater queixo: podemos ou não contar com a sua presença; basta ela querer. Ela vem e vai embora como que cumprindo sua função: uma mensageira de recados doces e amargos.

Neste final de ano, ela visitou com mais freqüência algumas cidades catarinenses, principalmente aquelas do Vale, entrecortadas por rios. No meio de tanto destruição e tristeza, o lado humano de todo um país falou mais forte. Suas constantes visitas transformaram-se num alerta do nosso longo caminho de exploração. Mas não, não se trata de vingança. É apenas um lembrete de quem somos e onde estamos. Afinal, é preciso respeitar essa dama dos céus chamada chuva.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 04/12/2008.

Esperança e Nostalgia

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Uma forma divertida de pensar os relacionamentos entre artistas e suas obras é colocando-os em duas categorias distintas, faces opostas da mesma moeda: os nostálgicos e os esperançosos.

Aos nostálgicos convém a inequívoca sensação de um olhar para si, mesmo quando se trata de entender o pensamento alheio. Esta forma de expressão artística está fundamentada no que seriam registros de sentimentos perdidos. Como se fosse possível colocar numa obra de arte tudo aquilo que a memória guarda de mais interessante, independente dos valores pessoais e julgamentos mais simplistas como belo ou feio, sensível ou bruto, humano ou demasiado humano. A nostalgia, alguém já disse, é lembrar muito mais do que poderia ter sido e não daquilo que de fato a história guardou.

Já os artistas esperançosos avaliam que toda a existência até este momento é um ensaio para aquilo que nunca chegaremos a ser e, mesmo assim, têm plena convicção dos tempos vindouros como um objetivo a ser perseguido. As produções artísticas dos esperançosos constituem de um verdadeiro painel da diversidade social; são sofismas invertidos, realidades construídas com base numa não-existência futura sincronizada com os desejos presentes. A esperança é um bem inalienável, assim como a arte também o é para os artistas e seus admiradores.

Por mais distante que pareça, esperança e nostalgia são tão próximas que se torna impossível determinar quando uma termina e a outra começa. E estes artistas nada mais são do que viajantes do tempo, interessados não noutra coisa além da própria humanidade.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 20/11/2008.

Imagine-se aqui

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Imagine-se como um fotógrafo curioso, daqueles que vêem uma simples paisagem e descobrem um mundo em miniatura, daqueles que estão no meio da multidão e encontram milhares de histórias singulares, daqueles que quando chegam a esta Ilha de Santa Catarina dão com a história do século XXI cobrindo os vestígios do passado com muito concreto e pouco contato.

Imagine-se um poeta, daqueles que procuram cada verso ou rima como quem anseia encontrar um verdadeiro amor, daqueles apaixonados pela diversidade ao mesmo tempo em que desejam que todos no mundo fossem iguais a você, daqueles que olham para esta terra de selva e pedras, ligada ao mundo por três pontes, e admiram-se por jamais, em qualquer lugar, ter tanto para cantar.

Imagine-se um cineasta, artista de conjunto, daqueles que exploram o mundo feito um astronauta noutro planeta, daqueles que correm atrás do plano exato e da cena ideal, seja num dia de chuva ou de sombras das árvores, daqueles que teimam em filmar os lugares símbolos da capital catarinense como se, num ato de vaidade, fosse possível mostrar aos outros o que poucos têm a oportunidade de curtir por inteiro, como quem pergunta: “Eu estive lá, e você?”.

Imagine-se exatamente como você é, daqueles que se importam com a sua cidade, seja esta seu local de origem ou não, daqueles indignados com todos estes problemas pelos quais Florianópolis passa, daqueles que sonham com menos desigualdades no mundo e que, ao menos por alguns minutos, deixam de imaginar para tornar os sonhos de fotógrafos, poetas, cineastas e toda a sorte de seres humanos na realidade dos próximos dias.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 06/11/2008.

Ilhéu urbano

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O ilhéu urbano não tem raízes locais, mas é, em troca, cidadão do mundo; quase não possui traços dos Açores ou de qualquer cultura lusitana, ao mesmo tempo em que se contagia pela alegria do boi-de-mamão e pelo delicado trançado difícil da rendeira.

O ilhéu urbano é poeta de versos primeiros, admirado com as belezas naturais das praias de Norte a Sul, da lagoa preservada e da lagoa agitada, dos altos e baixos do relevo sinuoso, das estações chuvosas ou secas, mas sempre próximas ao mar.

O ilhéu urbano é cidadão do centro, seja ele de que bairro for, mas isso não é novidade, pois em 1950 a população urbana era de 51.300 enquanto a rural constava de 16.515 pessoas; a boemia salutar lhe é opção premente, ainda que aceite recusa.

O ilhéu urbano conhece a história da Ilha, mas faz questão de não entendê-la diariamente para ter um novo sabor a cada caminhada; as luzes tradicionais da cidade também lhe atraem sobremaneira, desde a pomboca de outros fins-de-tarde até a noturna Hercílio Luz.

O ilhéu urbano pode até ter um time da região, seja da Ilha em si ou do continente, mas sua maior torcida é para que os ânimos não se exaltem ao ponto da violência; e por falar em violência, o ilhéu urbano acompanha desgostoso seu crescimento nas páginas dos jornais, como que assimilando a paz definitivamente na utopia.

O ilhéu urbano é, antes de mais nada, um apaixonado pela sua cidade, pela complexidade inerente de uma Ilha outrora chamada de paraíso, mas consumida em boa parte pelo concreto; o ilhéu urbano somos muitos, andando anonimamente pela natureza de Meiembipe, encantado pelo céu da Ilha dos Patos, curioso pelas tradições de Desterro e, sabendo-se deliciado, cidadão de todas essas cidades chamadas Florianópolis.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 30/10/2008.