Autor: Evandro Duarte

Jornalista por profissão. Escritor por dedicação. Leitor por ocasião. Espectador por satisfação. Tudo isso ou nada disso não.

A coisa que era um negócio

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Mais uma história de pescador. Ou não. Nestor, conhecido empresário de Florianópolis, possuía um apartamento na Avenida Beira Mar. Diziam as fofoqueiras de plantão que, daquele local, exatamente a meia-noite, o homem saía voando pela janela do seu quarto e retornava algum tempo depois. Como se pode constatar atualmente, não há nada que comprove essas ocorrências, pois nem mesmo o tabloide local noticiou tal cousa.

Longe dali, mas não tanto, havia Carlos. Este era o oposto de Nestor. Também morava na Beira Mar, mas Carlos era um pescador e, portanto, morava na beira do mar, literalmente. Como de costume, toda noite subia em seu pequeno barco e navegava naquele mar que tanto lhe aprazia. Era a busca de seu sustento, a forma que encontrou para sobreviver.

Foi, então, que numa noite dessas em que a Lua vai bater um papo com o Sol e deixa uma parte do mundo na total escuridão, que Carlos observou algo saindo da janela do quarto de Nestor. E o fato se sucedeu por várias noites consecutivas, atiçando cada vez mais a curiosidade do pescador.

Um mês. Um semestre. Um ano. O tempo passava e Carlos continuava a ver aquele estranho fenômeno acontecer nos céus da Ilha de Santa Catarina. Entretanto, Carlos não contou o fato para ninguém, pois algum mané poderia chamá-lo de doido varrido.

Numa sexta-feira 13, porém, antes de entrar no seu barco, o pescador tomou coragem e decidiu falar com Nestor. Tocou o interfone da Cobertura 1666. Ninguém atendeu. Casualmente, Nestor chegava em frente ao prédio e os dois se encontraram. Olho no olho, ambos ficaram parados por uma fração de segundo. Uma pomba voava por ali, mas isso não tem nada a ver com a trama.

– Olha, seu Nestor – disse Carlos com uma fala rápida e respiração agitada –. Toda noite sai uma coisa voando da janela do seu apartamento. O senhor poderia me dizer que diabos é aquilo?
– É uma coisa – respondeu Nestor calmamente.
– Ah, uma coisa.
– Isso. Exatamente uma coisa.
– E que coisa é essa?
– Essa coisa é um negócio meu.
– Um negócio teu?
– É, meu. E um negócio grande.
– Um negócio grande que voa?
– Isso. Mas é um negócio colorido, bem grande e que voa.
– E que negócio é esse?
– Uma coisa.

Depois dessa conversa altamente esclarecedora, Carlos foi para casa e nunca mais viu nada sair da janela do apartamento de Nestor – mas isso se deve principalmente ao fato do pescador ter perdido seus óculos numa pescaria na Tapera.

Era inegável que estava feliz por saber do que se tratava aquilo que lhe tirava noites e dias de sono. Algum tempo depois, um outro pescador que era amigo de Carlos viu uma coisa saindo pela janela do apartamento de Nestor. Ele então foi comentar o fato com seu amigo de trabalho. Carlos contou-lhe logo a verdade:

– Não se preocupe, meu caro amigo. Aquela coisa que sai voando é um negócio colorido bem grande e que voa.

…

Pouco antes de ir deitar, Nestor continuou a fazer o que já era de costume nas suas noites. Ele pegou a linha, jogou a pipa no ar e ficou brincando alegremente com seu brinquedo colorido bem grande que voava.

Sul realismo

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Uma tradição que se vai com o passar das nuvens também tende a correr verbos soltos como um eclipse noturno em chão de plumas. Não é preciso saber gostar para se divertir com alheios devaneios perturbados. O que mais se consome em cima de si mesmo é deixar o vento sem asas, como quem escuta um redemoinho de canções fúnebres. Numa Ilha de pseudo-mágicos, já não há mais espaço para ciganos renitentes, porque uns poucos não têm palavras a lhes bastar.

Calcificado no chão de outrora está o vestígio do que não é, haja vista que foi. Perdulários inconstantes desabam rio abaixo numa cachoeira humana e úmida, sinal da metamorfose que balança sinuosos galhos em fotossíntese. Assim está sem bateria o remoto controle das instituições públicas – e não há plano diretor que altere o que se esconde n’ alma dos proxenetas. Acusados e promotores do estado versam ideias obscuras porque se tornam objetos de sua própria tese abjeta. E para tal crise não há vacina ou antítese que altere o alterego de quem nada em piscinas de seda.

Sob o escaldante aroma da cor vermelha, protestos ocultos querem saber de educação atraente para crianças do hoje, porque elas já não sonham com chuvas de brigadeiro: é necessário desviar das balas de fuzis, furiosas ninfas que não perdoam inocentes. E volantes embriagados pelos delírios da madrugada desfalcam famílias com histórias de botequim que fazem feio até mesmo se comparadas aos insucessos dadivosos de pescadores bem-humorados. Mas que paixão é essa de torcidas rivais que exaltam vícios irritantes, destes que se querem esquecidos no outro lado de lá do arco-íris?

Sempre solitários de sorrisos e outros aconchegos, cidadãos antigos e atuais deste sul surrealista colaboram em centenas de processos escusos, contrariando invernos longos, esquentando dias que se repetem indefinidamente. A natureza chora sozinha ao ver com óculos escuros seus filhos lutando uns com os outros, gladiadores de batalhas lácteas, num universo ensimesmado de seus atos; atores fugidios que encenam acenos de paz.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 24/09/2009.

Possibilitando a informação

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“O jornalismo é a arte de informar o possível. Às vezes, porém, um repórter ou um grande homem de imprensa é tentado pelo impossível, pelo que não aconteceu mas interessaria a alguém que tivesse acontecido. Então aparece o sensacionalismo, a chantagem e a corrupção na imprensa.”

A frase acima é do editor do livro Imprensa Corrupta, de Donald Curtis. Não se trata, porém, de um estudo sobre as vicissitudes legais do mundo da mídia. O livrinho (126 páginas em formato de 15×10 cm, Cr$ 350 à época) é um destes corriqueiros enredos policiais que encontramos nos sebos em troca de algumas moedas.

Curiosamente ou não, a expressão a arte de informar o possível nunca dantes tinha passado por meus olhos em se tratando de que cursei por quatro anos uma faculdade de jornalismo. De fato, o senso comum privilegia uma idéia de que o jornalista tem de saber tudo sobre tudo e, por vezes, conhecer a verdade de antemão. Não almejo aqui discorrer sobre o conceito de verdade (s), mas sim sobre a idéia de possibilidades. Tudo o que é escrito tem um quê de arte e a informação existe sempre, quer queiramos ou não.

Desta feita, não há informação incompleta. Explico melhor: se uma agitação numa casa me salta os olhos, tenho ali uma informação completa. Porém, se quiser saber se aquilo é uma festa, quem está in loco, o que motivou aquela situação, (enfim, o famoso lead jornalístico), aí serão várias informações conjuntas que me derão uma visão geral deste micro-cosmo. Em princípio, todo conhecimento agregado é sempre bem-vindo. Daí entramos no que alguns chamariam de aprofundamento, outros de erudição – o que, convenhamos, nada mais são do que meros rótulos.

Por questões de meio e público, amiúde, o jornalista não pode se estender demasiadamente sobre um assunto; o que para os historiadores é mais necessário – ainda que o historiador também se detenha em algumas informações para construir verdades ou visões. Isso não impede que o texto jornalístico seja interessante e completo na medida em que se propõe a informar o possível, como bem colocado pelo editor do livro de bolso acima citado.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 15/09/2009.

Sem fronteiras

~ Evandro Duarte ~ 1 Comentário

E nem adianta insistir para fechar as fronteiras, bloquear as estradas ou mesmo construir uma muralha do tamanho daquela que existe na China. As mudanças, as mutações não podem ser contidas, ainda que seja o desejo da maioria. O ensejo do disso tudo, dessas situações que agora se apresentam nas notícias de crises e doenças, dissolve-se no ar feito líquido que aquece e se transforma no cinza que cobre as cidades ou, mais especificamente, essa Ilha de magia inventada com bruxos em disfunções profissionais.

O que sempre determinou os caminhos a serem traçados foi um desejo de sobrevivência impregnado na alma da carne, no vestígio físico de nossas células irrefreáveis. E é por vias assim que uns tantos sobem os morros, outros ocupam áreas de risco e uns poucos desistem de pensar nesses descasos em troca da comodidade. Aqueles que são fiéis com seus pensamentos teimam no livre-arbítrio como única fuga possível. Porque não importam certas regras quando o que está em jogo é muito maior e mais complexo que as vidas humanas num mundo louco de bombas atômicas e balas de gomas dividindo a mesma atenção.

Partindo do conservadorismo ancestral e atingindo níveis de fundamentalismos absurdos, os limites do que se convencionou chamar de bom senso foram há muito ultrapassados. As doenças que se proliferam, então, tendem a sugerir um contragolpe da natureza, demonstrando para aqueles ainda iludidos que nada nesse planeta acontece por acaso. Não há causa sem efeito, assim como é bobagem admitir uma pretensa passividade do meio ambiente.

O capitalismo, que apagou sonhos humanistas e colocou a culpa numa convenção disparatada que é o dinheiro, também trocou o apreço entre as pessoas pelo preço entre os produtos. Quando se consome também se é consumido. E consumado está o fado que fora desenhado desde a aurora do homem; este mesmo ente que ainda tem a atrevimento de chamar a si mesmo de homo sapiens. Que sabedoria reside na constante inversão de valores? Como enxergar inteligência na busca pela autodestruição? E nem é preciso ser muito esperto para entender do que estamos falando…

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 20/08/2009.

À luz da desobediência

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Quando os malabaristas da vida colocam a essência da arte apoiada num pedestal de madeira, os artistas do grande circo político se deixam levar por mal amados falastrões, cheios de vaidade, unilaterais naquilo que mais apetece a estupidez vigente.

A vingança dos munícipes, então, dá-se nos votos nulos e nas arquibancadas tão vazias quanto os discursos dos mandatários. O que se esconde nas entrelinhas da cidade não cabe num livro de memória, tampouco num romance de aventuras épicas. É pelo outro que aqueles saem de casa diariamente dispostos a enfrentar um tempo ruim, um salário lamentável e uma interpretação rasa das dicotomias salutares. E não convém salvar o mundo quando o prazo de validade já está vencido.

Ainda mais obtuso que os conceitos postos na (falta de) prática, são os relatos dos patrões sabichões, estes que nada dizem de coerente e estão dispostos a usar de táticas ultrapassadas para tentar controlar o que não pode ser controlado. Mesmo o trânsito, esse passeio urbano de horas mutantes, mal resiste às indicações coloridas dos semáforos que piscam na raiva do vermelho, na angústia do amarelo e no alívio do verde. E é quando a vermelhidão da luz ressurge que os malabaristas voltam à cena, como se fosse possível desafiar aos bastardos inglórios com bolas, bastões e um fogo ligeiro que sai das bocas feito um grito. Não há comédia, nem mesmo cultura que resista ao que nos surpreende pelas ruas e avenidas. São mistérios que as mais rebuscadas das teorias não são capazes de desvendar.

Aos críticos de toda sorte resta o mau humor como proteção ilusória de governos provisórios que se eternizam nas mesmices das mudanças. Bem por isso que a desconstrução tem de ser cadeira imprescindível nos bancos escolares, quase como uma ode à desobediência civil, ou um cuspe na cara (com ou sem fogo) daqueles que mal ditam os passos passageiros. Sem verdades ou mentiras, com vozes roucas ou inaudíveis pois que escritas, a saudade ainda é o mais importante porque distante está presente.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 13/08/2009.

Toda Ilha tem num homem

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Entre uma cerveja e outra, entre uma partida de sinuca e outra, entre um século e outro, os dois amigos conversam como quem faz poesia, discutem quais dois filósofos, e jamais chegam a conclusão alguma feito qualquer um de nós. São moradores da Ilha, destes que invariavelmente misturam a saudade do que foram naquilo que os torna o que são. Amadores de uma cidade, revolucionários na mesa do bar que se encontram, neste momento, investigando o tema da utopia.

– A Utopia de Thomas Morus era o nome de uma ilha, diz o primeiro.

– Ah, então está explicado, confirma misteriosamente o segundo.

Porque para Morus, na ilha de Utopia, a exclusão social seria exterminada através do trabalho, igualando privilégios e implicando uma responsabilidade única para todos. A ideia da Utopia, no entanto, correu mundo muito antes e depois de ser nomeada pelo humanista nascido naquela grande ilha que é a Inglaterra. Morus publicou seu livro em latim no ano de 1516 (uma edição no idioma nativo do autor só apareceria em 1551). Antes disso, gregos e romanos da chamada Idade Antiga formaram um ideário utópico, também tendo como cerne o trabalho dentro da cidade – a polis grega e a civitas latina. Na era dos descobrimentos (ou achamentos), o Novo Mundo era a deixa para a fértil imaginação européia vislumbrar um paraíso perdido, uma utopia desconhecida a servir de exemplo. Mesmo assim, o resultado foi apenas a destruição da cultura americana pré-Cristovão Colombo. Poucos séculos depois, e aqui a data de 1848 é singular com a publicação do Manifesto do Partido Comunista por Marx e Engels, a concepção utópica ganharia ares ainda mais intelectuais, numa interpretação que fazia do socialismo o modelo a ser seguido, baseado na análise histórico-materialista do mundo humano.

– Sempre se discutiu a mesma coisa, disse o primeiro, enquanto enchia o copo de ambos.

– Suponho que sim. Mesmo aqui nesta Ilha, agora mesmo nesta mesa sob algum efeito do álcool, continuamos a sonhar um mundo impossível.

– Impossível? Ora, não me venha com conclusões precipitadas.

– Isso não é precipitação. É puro Woody Allen aplicado ao tema de nossa conversa.

E assim encerraram a conversa. Era preciso começar uma nova partida de sinuca.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 30/07/2009.

Um Imperador abaixo dos trópicos

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À terra fria do Velho Continente, o navegador dedicou alguns versos no vergastado caderno de anotações pessoais. Só lhe sobrou da terra natal a ausência mais íntima, a falta dos dias idos, a saudade dos tempos antigos marcada com facas em árvores milenares: iniciais de dois nomes que se eternizaram um no outro enquanto a relação durou. Saudade, palavra tão portuguesa quanto sua pátria natal, agora era companheira de viagem, navegando as escuras águas do Atlântico chuvoso.

Quando do término da longa temporada em mar aberto, o navegador avistou o recorte de um continente no qual se destacava uma pequena Ilha que se agigantava à medida que a distância encurtava. Os marinheiros de primeira viagem que o acompanhavam desceram primeiro, abrindo caminho para o navegador experiente. E assim, o português pisou na terra chã, colocando o nariz ao rés do chão para que os novos odores se lhe tornassem familiares. Quando deu-se por satisfeito, levantou num gesto brusco e fincou a bandeira de seu novo império.

O navegador se fez Imperador tão logo o dia começou a anoitecer. Alguns moradores da região que sofriam com um blecaute temporário (apagão de ocasião) foram ter com a tripulação à luz da pomboca. E quem é este náufrago às avessas que chega despido de ideias democráticas?, era a pergunta que não queria calar entre os nativos. Mas com algum discurso funcional, conversa cartesiana que convence através da lógica, o Imperador logo assumiu um papel de liderança efetiva, mas pouco afetiva, porque aqueles acostumados com o gelado inverno não apreciam o efervescente inferno.

E, nessa história alternativa, adivinhem o que se sucedeu? O mesmo, pois. Aterraram tudo, pintaram a cidade com o cinza dos concretos, poluíram as baías e os córregos grandes ou pequenos, tumultuaram a santíssima trindade que se avizinhara do maior mangue urbano do mundo, destruíram a história com implosões e demolições, desmataram a vegetação que se propagara por séculos e séculos. Em qualquer versão da história, na Ilha ou no Continente, a humanidade parece ter cedido à tentação de não ser salva. E o Imperador gargalhou pouco antes de se transformar em abóbora.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 18/06/2009.

Pescados e pecados

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Os olhos marejados, a maresia do olhar que se perde no horizonte, ondas batendo doída e ininterruptamente nas paredes desta Ilha, porque todo o resto é mar.

Algum barco singra a baía na manhã gelada de junho. Muitos estão ansiosos em busca das tainhas, esses peixes que justificam horas frias varando madrugadas. Mais feliz, o pescador volta à praia com a embarcação repleta das pequenas criaturas presas nas redes.

Noutra rede, aquela virtual, alguém acessa um blog de um turista que andava na areia da Barra da Lagoa. Entre seus comentários particulares, fotos digitais apresentam o resultado da labuta marinha. Os sorrisos iluminam ainda mais as escamas cinzentas e brilhantes dos peixes. Quando dentro d’água, as tainhas trazem consigo uma cor que mistura o azul e o cinza. É uma espécie de celebração de matizes próprias, na qual essa espécie aquática festeja a beleza da vida. Para os que no mar estão, não existe nada mais importante que viver no balanço das águas, sentindo um pouquinho da imensidão do oceano. As estrelas-do-mar transformam o fundo escuro num céu aquático, como quem pinta sombras brancas nos olhos de Poseidon. E o deus dos mares na mitologia grega invade as cavernas assombradas sem qualquer sinal de medo, corajoso como convém aos divinos seres, apontando adiante a ponta do seu tridente.

Distante de toda essa festa que abraça todo o universo conhecido, alguém de largas posses e pecados aciona o motor de seu iate como quem se esquece do mundo e sorri para os esquecidos. Se há alguma mediocridade humana em demasia, toda sorte de falsos prazeres está no uso indiscriminado do vil metal. Mentalmente, o ser em si percorre todas as suas últimas atitudes em busca de uma gentileza; e não encontra nada. Com os olhos, identifica as centenas de construções que teimam em surgir sem a proteção de leis eficazes nesta Ilha. Ao passar sob as pontes irmãs, visualiza um casal de andarilhos arrumando as parcas trouxas para o pernoite. E, quando dá consigo, a secura da estação preenche-lhe o coração.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 11/06/2009.

O estranho visitante

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Um céu rosado baixou sobre as duas baías sem que ninguém identificasse o responsável por aquele efeito especial, digno das produções virtuais mais elaboradas, ausente de ficção nas vivas cores da natureza. Porque o mundo é feito de átomos e aquarelas, moléculas e matizes, sombras e saudades.

Por entre as nuvens, furando o algodão doce, desceu um gigante alado, sorrindo para a multidão que se aglomerava às margens das baías. Ele apoiou os pés cuidadosamente entre as pontes Hercílio Luz e Colombo Salles. As sandálias rústicas, da dimensão de dois automóveis cada, traziam consigo um brilho azul festivo qual bandeirinha de festa junina. O vento sul, típico da estação, cedeu lugar a uma brisa suave que se espalhou do centro para as extremidades da Ilha e cobriu toda a superfície terrestre. O anjo colossal começou a falar e todos se calaram.

– Vim para fazer uma visita rápida. Quero saber como vocês estão se virando.

E não foi preciso que qualquer pessoa falasse em voz alta. Todas as respostas partiram diretamente dos corações humanos para o estranho visitante. Da Ilha, emoções vazaram junto com preocupações essenciais. Todos estavam ansiosos pelo futuro, receosos pelo conceito atual da palavra “progresso”, temendo as mudanças como é típico a todos que gostam daquilo que possuem, ‘inda que ninguém seja dono de coisa alguma.

– Vocês perguntam: Que vai ser de tudo isso?, disse o anjo.

E aquela era a dúvida primeira, a conversa passageira, o papo filosófico da academia e do botequim. Florianópolis deixou de ser lugar da natureza para se transformar em campo de batalha (social, política…); a alternância de mandos e desmandos recortou as características dessa cidade e, de certa maneira, colou-as totalmente regurgitadas em seus muitos aterros.

Quando o anjo dava sinal de subir aos céus, uma criança ousou perguntar se ele voltaria amanhã. E, mais uma vez, o anjo sorriu. Agora, porém, demonstrara certa surpresa. Afinal, sua chegada não fora programada e nem significava uma alteração da ordem. O livre arbítrio ainda estava valendo e todos continuavam condenados à liberdade.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 04/06/2009.

Dentro do mercado

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Se chove, o local fica cheio de gente. Se não chove, também. Se é véspera de Carnaval, todos se encontram por ali. Se não é natal, dá-se o mesmo. Porque aquelas paredes em tons amarelados são uma parte da cidade na qual as épocas se confundem, feito passado e presente num só dia, feito netos e avós conversando sobre as mesmas coisas, de igual para igual, respeitando as diferenças. O Mercado Público de Florianópolis é mais um desses paradoxos contemporâneos: lugar fixo e absoluto, frequentado por cidadãos de passagem em busca de necessidades e prazeres efêmeros.

Entre as alas, o vão central é sempre musical, mesmo quando não há nenhum músico ou cantor em atividade. Aquela música urbana por companhia feita por tudo e todos. Batidas ritmadas de sapatos e tamancos que levam corações mais ou menos experientes. Uma síncope inesperada de vendedores de loterias ou de pipoca. Convites (ou intimações) dos lojistas como versos de um poema repetido indefinidamente – Pronto, moço? Tarefa praticamente impossível (e é fácil conferir): passar olhando os produtos à venda sem que algum vendedor faça tal pergunta. Eis o som do Mercado: mistura fina de ritmos vários.

Que dizer, então, do cheiro de peixe íntimo da ala sul? O mar, que banhava o local em outros tempos, tornou-se um vizinho distante. Mesmo assim, os frutos do oceano continuam em exposição nos balcões de vidro, como uma oferenda aos populares – aos deuses, convém admirar suas criações se esbaldando com tainhas, camarões e ostras. O bicho homem, sempre a alterar a natureza, também altera a si mesmo quando deixa as compras (gastronômicas ou não) de lado e finca âncora num dos muitos bares que fazem a fama do Mercado Público. Puxar o banquinho, descansar o corpo e pedir um chopp em plena região central faz parte de uma tradição inventada, missão de turista e integração social – uma rede urbana, com uma porção de marisco e outra de batata frita.

Não existe Mercado sem histórias, assim como não existe romance sem palavras. Ilhéus ou não, artistas e anônimos, ricos e aqueles que compram fiado: estas são as personagens desta trama diária, armada sob sol ou chuva, aquarelando a paisagem da Ilha a partir do amarelo de suas paredes.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 21/05/2009.

Maravilha de mar e Ilha

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Em prosa ou verso, o que se quer sempre é amar. Seja no continente, ou nesse pedacinho de terra perdido no mar. Essa é uma cidade que começa numa Ilha. De nome Florianópolis, mas melhor chama-la de Maravilha. São caminhos vários; variadas formas da natureza. Lugares escondidos e explorados de imensa beleza. Concreto cultural das tradições anteriores. Terra colonizada por descendentes dos Açores. Tanta poesia a motivar canções. Tantos sentimentos em solitários corações. Essa Ilha requer boa companhia; seja de noite, seja de dia.

Esse trânsito caótico, no início da manhã. Deixando os cidadãos combalidos, qual febre terçã. E como é longa a fila nas pontes! Ah, se tivéssemos saído antes! E pensar que outrora tudo se dava via Ponte Hercílio Luz. Caminho de aço que ao continente nos conduz. Não esqueçamos também do contingente humano. Atores da urbe quando baixam o pano. Estresse diário, gente ofendendo gente. Emoções conturbadas como num dia quente.

A boemia também é necessária e costumeira. Desconstrução da ordem primeira. Porque é preciso esquecer de qualquer inconveniência. E deixar de lado o que nos causa impaciência. Pegue mais um copo, sirva outra caipirinha. Converse algo de útil com sua vizinha. Não fique preso apenas às contas que vencem todos os meses. Se for para perder, perca jogando frescobol na praia dos Ingleses. Ou enrole a língua em Casnavieiras. Fale o portunhol, queiras ou não queiras.

Leve o cachorro para um passeio na praça do Banco Redondo. Seu nome verdadeiro mesmo eu escondo. Tudo bem, Etelvina Luz é seu registro oficial, mas quem há de desdizer o que diz o pessoal? Precisamos repartir o que a natureza nos deu de presente. A começar, contamos em texto o que toda pessoa sente. Refiro-me ao novo sabor da descoberta. Como quando encontra a palavra, o poeta. Essa metrópole é uma só, do sul ao norte. E quem vive nela é considerado de muita sorte.

Noutra história, em versos contei. Nessa versão, em prosa rimei. E todas essas palavras serviram apenas de pretexto: era preciso enviar outra crônica, mais um texto.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 14/05/2009.

Cenas de cinema

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E se fosse possível transferir as grandes cenas de cinema para os cenários dessa Ilha, que diriam seus protagonistas de tal mudança? Ficariam eles chateados em contracenar rodeados pelo mar? Reclamariam da dureza gelada do vento sul naqueles dias em que a natureza gosta de se exibir? Ou, quiçá, deliciar-se-iam com o ir-e-vir das ondas, o vaivém dos carros e ônibus, o diz-que-me-diz de herança açoriana?

Fácil é imaginar um diretor conceituado guiando os passos e falas de sua atrizes, das mais sensíveis e delicadas como Audrey Hepburn ou Vivian Leigh, passando pelas elegantes Ingrid Bergman e Sophia Loren, chegando nos vulcões de feminilidade feito Marilyn Monroe e Elizabeth Taylor. Todas poderiam dourar seus corpos nas praias de norte e sul. A Joaquina, com seu mar agitado e suas águas frias, possibilitaria um deslumbrante plano geral em Technicolor, e Scarlett O’Hara juraria que jamais passaria fome tenda a benção do Oceano Atlântico, enquanto apertava nas mãos a areia branca que o ventou ainda não tinha levado. Ilsa Lund, com seu olhar apaixonado, deixaria o aeroporto Hercílio Luz, como se estivesse em Casablanca – e todo o seu passado ficaria na Ilha, a cidade que abrigava o Rick’s Café Américain. E a saia da garota interpretada pela “blonde” Marilyn Monroe esvoaçaria ali mesmo nos arredores da praça XV de Novembro, numa tentativa pouco eficaz de ocultar suas roupas de baixo.

Mas que dizer então dos atores? Bastaria uma dica ou outra de um cineasta como Billy Wilder, Michael Curtiz ou John Ford para reinventar os clássicos da Sétima Arte numa espécie de Hollywood tupiniquim. O xerife aposentado Will Kane, disposto a matar ou morrer, transformaria o sul da Ilha no Oeste de outrora e bang-bang! E para Don Lockwood, personagem de Gene Kelly em Cantando na Chuva, não existiria tempo ruim para sair dançando pelo Largo da Alfândega, feliz por estar nesse pedacinho de terra.

E, assim, com tantos astros e estrelas desfilando por aqui, ninguém mais deixaria de ir ao cinema, mesmo que tivesse de enfrentar uma enorme fila dentro de um shopping center para isso.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 07/05/2009.

Trânsito crônico

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Ela está sentada, única em seu próprio mundo, tremulando dentro do ônibus que trafega numa faixa dita exclusiva da ponte Colombo Salles. Um computador pessoal repousa em ondas digitais sobre suas pernas num sintoma de sua era, reflexo de uma escrita corrida e que corre ruas vicinais. De pé, ao seu lado, ele escuta canções clássicas num aparelho digital minúsculo – orquestra ambulante na palma da mão de repertório vasto.

Quando o veículo chega ao continente, o senhor de aparência entediada, que dividia a poltrona dupla com a garota do computador, levanta-se dando lugar ao jovem musical de cabelo bagunçado e camisa ligeiramente aberta. Ela desperta da dimensão em que estava no mesmo instante em que o ônibus encontra-se na esquina das ruas Fúlvio Aducci e Machado de Assis. E naquela situação de um trânsito literário, quando o político catarinense aperta a mão do escritor fluminense, a jovem para de digitar seus versos para ter com rapaz. Ela comenta alguma coisa sobre o trânsito; ele desliga o aparelho e sorri de um jeito especial, como se estivesse ansioso pela ação alheia. O ônibus continua seu trajeto de sempre.

Entre um assunto e outro, ambos descobrem os nomes um do outro, onde moram, os locais preferidos da Ilha e do Continente. Ele mora num apartamento da avenida Max Schramm, tão perto da ponte, mas tão longe em dias de trânsito intenso! Ela visitará uma amiga na avenida Atlântica. Curioso esse ir-e-vir, ela comenta, cada vez mais interessada na conversa com aqueles dois olhos verdes (e o que estes tinham por complemento). Ele sente o aroma do shampoo presente nos cabelos escuros da jovem. O tempo, para ambos, fica parado; mas o ônibus prossegue.

Basta conferir um mapa para saber que ele é quem deve descer antes. Ela sabe disso, mas pouco caso faz para o caminho. A cidade é grande, cheia de gente, repleta dessas histórias que acontecem volta e meia. Eles se despedem com um gentil aperto de mãos, sem combinar nada, sem marcar qualquer encontro futuro. Porque eles sabem que não adianta tentar compreender o trânsito de uma grande cidade.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 30/04/2009.

Na companhia do frio

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As praias aceitam as mudanças de estação porque não lhes restam outras opções. O mundo natural é feito de alterações, coisas típicas de um planeta que gira ao redor do astro rei e sobre seu próprio eixo. Esse tempo humano que inventamos algures é um reflexo do universo palpável, um sonho estranho que não tem por onde vazar, salvo através da mente humana e, por que não?, urbana.

Como filhos da cidade móvel, navegamos pelo cosmos na companhia do frio, agora que a estação assumiu certas facetas do outono. Os dias quentes, pelo menos em sua essência, ficaram para trás, noutra estação que agora jaz. A Ilha desperta com seus cobertores recém tirados do armário. Comprimidos anti-gripe estão à vista, remédios de situação para amenizar dores de garganta, febres chatas e outros desvios de saúde. Somos máquinas adaptáveis que exigem certos cuidados; engrenagens delicadas e cientes de suas complicações existenciais. Na Ilha, nos portamos qual aprendizes de simbiontes, procurando vantagens tanto para nós quanto para nosso imenso lar cercado pelo Atlântico.

O que vem com a nova estação não é só aquilo que se sente na pele, como quando os pêlos se eriçam num arrepio de filme de suspense. Mais que as sensações substantivas, são aquelas que qualificamos em estados de espírito, numa zona cerebral indefinida e misteriosa. Mesmo os fazeres cotidianos se escondem no concreto da cidade, tanto em bairros tipicamente residenciais, como Santa Mônica, Itacorubi, Saco dos Limões, quanto em regiões de trânsito (humano e veicular) constante, como o Centro, a Trindade ou a Lagoa da Conceição. Viver o frio na Ilha é curtir um ritmo próprio, qualquer coisa que lembre uma chuva no final do longo feriado, um pouco de paz que pinta cores gris no céu e nas faces das pessoas. Se os dias quentes são explícitos, os dias frios são misteriosos.

Prazer invernal não tão divulgado pelos órgãos turísticos, o caminhar na praia sob o vento frio requer uma boa dose de sintonia entre as vestimentas que aquecem o corpo e as ideias que agitam o nosso interior. E, assim, também aceitamos o revezamento das estações, porque sempre estaremos em boa companhia se tudo o mais se der nesta Ilha.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 23/04/2009.

A Cidade Paralela

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Em outras conversas, dessas sem compromisso, tergiversantes sobre as questões centrais da sociedade, deparamo-nos com as idéias mais incomuns, prosas que fazem rir ou chorar, desabafos sinceros em forma de medo. Ninguém sabe ser feliz sozinho, mas a maioria quer compartilhar suas tristezas para com a cidade. E, assim, estão colocadas as peças de xadrez no tabuleiro urbano, como se ainda as pessoas estivessem comprometidas ora com “Ave, César” (pão e circo), ora com “Ave, Maria” (fé cega e extra-terrena). De um ou de outro modo, uma cidade paralela é sonhada e projetada diariamente, num à parte qual solilóquio teatral; conversas com os próprios botões sobre interesses pessoais e de partidos (políticos ou não).

Na Ilha de Santa Catarina, essa criatura terrestre de recortes vários e formas sinuosas, um pescador pode ter de se afastar ainda mais do mar, dependendo dos aterros que, vez por outra, costumam descaracterizar a cidade. É como se a sustentabilidade fosse uma mera expressão política, feito tantas outras que ilustram demagogicamente os discursos de nossos representantes (?) nos três poderes. Qual a representatividade de um governo que não ouve aos seus, de um pai que não dá o braço a torcer quando o filho está certo, de um sistema mutante que se reinventa para permanecer sempre o mesmo? A cidade paralela, ocasionalmente, ganha um sentido de realização por vias tortas, sejam estas de concreto ou conceituais. Versos e valas com um fim não justificado pelo meio.

Quiçá exista em progresso um movimento urbano-sentimental que apeteça os corações erguidos com argamassa extraforte. Não há mais lugar para estas sem razões que desfiguram a cidade, um pouco por falta de espaço físico mesmo, outro tanto por ausência de uma sensibilidade mais apurada. Se a Ilha não possui uma regularidade em suas configurações geográficas e geológicas, convém encarar tal situação como um desafio da natureza. Eis o momento de deixar a pequenez humana de lado, posicionando-nos como gigantes tanto na cidade paralela quanto na cidade que está ao nosso alcance.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 16/04/2009.