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Na estrada, novamente

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Ele possuía uma íntima, longa, estreita ligação para com a estrada. Não uma estrada em especial, mas o conceito universal que liga dois ou mais lugares. Achava, com toda a sinceridade, que aquela história de ficar sentado à beira do caminho era uma total perda de tempo. O que lhe interessava era a ação. Andando ou correndo, caminhando com tênis esportivos ou forçando os cavalos do motor de uma motocicleta: era assim que vivia seus dias sem jamais permanecer por muito tempo num mesmo lugar.

Quando era convidado a dar uma entrevista, dizia sempre o mesmo: fazia aquilo porque aquilo era um motivo. E se lhe perguntavam qual seria seu próximo destino, explicava sorrindo: “em frente”. Sob o viés da razão, acreditava que muitas justificativas existiam apenas para agradar os frágeis corações dos leitores de jornais. E seu coração era firme, estável e batia com a força de seus passos.

Já não lembrava mais do início. Como teria sido o momento em que começara o trajeto? E como era a estrada? “Como todas as outras, oras”. Caminhos, trilhas e vias atraíam sobre si uma inconstância conveniente, como o céu de noite. Na estrada, novamente sentia aquela mesma indagação que não precisa de resposta ou afago. Viver de nostalgia, definitivamente, não estava em seus planos.

A origem do progresso, da evolução, da mudança, era intrínseca à paixão por seguir em frente. Ajeitava-se sobre seu eixo e saía por aí, como um planeta em alta rotação. “Abençoado tempo que, assim como eu, não deixa rastros”, comentou para um garoto que lhe indicou as horas. Naquela vez, em 1986, quando o Cometa Halley deu o ar de sua graça pela segunda vez no século XX, vislumbrou uma oportunidade de ser feliz. E, como sempre fazia, subiu em sua motocicleta para conhecer uma finita parte do Universo, ultrapassando as curvas com uma Harley-Davidson FXST, lançada três anos antes do desfile cometário. Assim, Halley e Harley, esta última com seu motor de 1340cc, guiaram-no em sua longa viagem até a hora da última parada.

Mas a última parada ainda não aconteceu. A mídia esqueceu dele, é bem verdade, porque mesmo as grandes histórias se perdem nas mentes ansiosas por novidades. E não custa lembrar que o próprio cometa só é assunto a cada 75-76 anos, quando se avizinha da Terra. Só que tudo isso é tão somente uma fração da história que ele escreve sobre duas rodas. O amor, o humor ou a dor que se lhe apresentam estão espalhados pela estrada, aquela mesma companheira de suas venturas, numa disciplinada relação que jamais pedirá nada em troca.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 24/01/2013.

 

Desempregado

~ Evandro Duarte ~ 2 Comentários

O sujeito acordou certo dia, mas foi em hora errada que se descobriu desempregado. Só era estranho que o mundo continuasse a ser maravilhoso e horrível qual antes, com a sutil dicotomia das parcialidades humanas a iluminar o tempo.

Trabalhava no mesmo escritório já há alguns anos, e seus colegas não entenderam patavina quando souberam da sua demissão. O burburinho nos corredores começou feito uma comichão e logo se espalhou por todo o corpo funcional. “Mas o que ele fez? Será que se envolveu com a pessoa errada? Subtraiu algum número indevido das contas? Trocou os móveis de lugar sem autorização?” – todas eram perguntas válidas e objetivas, mas não passavam de meras especulações.

Sejamos alguma coisa honestos para com a verdade dos fatos, pois uma mea culpa tem um lugar cativo nas boas histórias: era pouco pontual. Entretanto, seus atrasos vinham acompanhados de desculpas muito bem fundamentadas. Num dia, o carro dera problema. Noutra oportunidade, tivera de realizar uma viagem urgente para tratar da saúde. Às vezes, porém, o despertador falhava e a culpa era do bendito horário de verão! Mas nada disso tirava seu mérito de servidor.

Servir, ainda é preciso dizer, parece ser uma condição sine qua non para todos aqueles que almejam ser reconhecidos como bons funcionários. Não basta um sorriso forçado no rosto e tampouco posar de importante. Os talentos verdadeiros aparecem sempre da maneira mais comedida e menos expansiva – salvo, é claro, se o objetivo principal consiste em atuar qual bobo da corte. Você e eu já nos deparamos com este tipo mequetrefe de trabalhador; acomodado em ser papagaio de pirata, desiste de seus voos solo em troca de vantagens no alto escalão. É fácil reconhecê-lo no papel de sócio-minoritário, como que imitando o papel da hiena que se banqueteia com as carcaças deixadas pelos leões.

Falemos, assim, de leões e cordeiros, porque o desempregado consegue discernir claramente os dois tipos. Quando ainda tinha o emprego, o sujeito até mesmo se divertia com aquela miséria humana característica das relações hierárquicas. Não que um comando seja necessariamente ruim, mas convém aos ignóbeis superiores pensar que sabem muito mais do que aquilo que realmente compreendem, menosprezando o talento natural dos cordeiros.

– Mas que miseráveis! Faltando tão pouco tempo para minha aposentadoria e me demitem, disse o ainda abalado desempregado sem justa causa.

…

Tempos depois, a personagem principal desta história não se aposentou e ainda abriu uma empresa que está prestes a falir porque, segundo comentam nos corredores, nunca conseguiu demitir ninguém.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 25/10/2012.

 

À moda do vampiro

~ Evandro Duarte ~ 2 Comentários

Sem sombras de dúvidas, o Vampiro Modelo é antenado com tudo o que rola por aí, destes malandros que não perdem a conversa por desconhecer o assunto. Mais do que bem informado, ele é uma entidade social que conhece o mundo de perto, porque pode caminhar à luz do dia, ao contrário do que crêem os supersticiosos. Suas afeições às tendências tecnológicas também cumprem a almejada inserção social da qual sonham os tímidos, os pobres e aqueles que sofrem de bullying.

Mas o caso é que o Vampiro Modelo possui uma metodologia muito adequada para alguém de seu porte. Longe de ser um esnobe, sua elegância é ponderada, já que apenas os patetas usam terno e continuam sendo patetas. Não tinha predileção por quaisquer biotipos quando precisava morder um pescoço. Porém, só mirava a jugular de alguém que tivesse ingerido caviar há poucos momentos. Tinha seus princípios, vai entender. O mesmo vale para o local de seus pernoites. Não escolhia os quartos de hotel pelas estrelas, mas sim pela higiene do banheiro – e, claro, pelo fato de ter tevê por assinatura. Como possuía sangue frio, gostava de passar a noite numa banheira aquecida, preferencialmente assistindo aos seriados de humor estadunidenses. Sorria ao final de cada episódio, pois percebia que sua imortalidade era tão sem sentido quanto uma piada de Friends ou Two and a half men, seus dois programas preferidos.

Tão estranho quanto possa parecer, o Vampiro Modelo passa incógnito onde quer que vá. Às vezes, sai de casaca ou sobretudo e uma cartola, mas nem isso causa desconfiança nos que lhes cercam. Afinal, a alta roda aprendeu a admitir pequenas excentricidades e o baixo clero está cada vez mais tolerante com os deslizes contemporâneos. Quando é convidado para uma festa, certifica-se antes se o evento contará com algum intelectual renomado (pois precisa de alguém para conversar) e se haverá caviar, é claro. Como ele é imortal, a antológica frase de Benjamin Franklin de que “na vida, só existem duas coisas certas: os impostos e a morte” não lhe faz sentido algum. Assim, aprendeu a conservar suas finanças sempre investindo seus ganhos em rendimentos com juros elevados.

Mesmo assim, o Vampiro Modelo tem uma ambição pessoal jamais concretizada: construir uma família. Por ser Modelo, convém dar o exemplo. Portanto, não é capaz de transformar ninguém em vampiro. E se arrumasse uma esposa, como explicaria que ela envelheceria e ele jamais ficaria careca por mais que ela reclamasse da vida? Só lhe resta, então, seguir a moda e sair para paquerar à noite, pois é quando o sol se põe que ele se sente mais à vontade.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 12/07/2012.

Relato de um texto naufragado

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Tinha muitas vidas. Poderia ser Edgar Allan Poe ou Victor Hugo quando bem entendesse. Quando queria um pouco mais de aventura, transfigurava-se em Mark Twain ou Charles Dickens. Ainda conseguia poesia nas formas de Ezra Pound ou Florbela Espanca. E assim vivera tantas vezes que conseguira, finalmente, a imortalidade. Seu nome mais comum era Texto, mas também atendia por Memória, Alma e Imaginação.

Desta vez, estava dentro de uma garrafa. Aprisionado por um escritor que lera O Velho e o Mar, de Ernest Hemingway, mas terminara por naufragar como Luís Alejandro Velasco, personagem real de Gabriel García Márquez em Relato de um Náufrago. Munido de um lápis e algumas folhas em branco, o escritor colocou todo o seu desespero e sua angústia de estar à deriva em um Texto (sim, o próprio) tão trágico quanto belo.

Nos parcos papéis que possuía, contou desde seus primeiros passos na infância até os grandes relacionamentos que tivera na vida. Enquanto escrevia sua pequena narrativa, uma frase do escritor argentino Jorge Luis Borges lhe veio à mente: “Se lemos algo com dificuldade, o autor fracassou“. Era de um pequeno ensaio em que Borges tinha como tema central o livro e, ainda que não fosse tão pretensioso a ponto de que seu relato, um dia, se tornasse um livro, sabia que alguém poderia encontrá-lo e tratou de escrever com simplicidade e precisão.

O céu ensolarado ardia os olhos já cansados, mas não largou o lápis até que finalizasse sua história. Nos momentos finais da narrativa, revelou então que, pouco antes do naufrágio, conhecera Hemingway na capital francesa quando este escrevia Paris é uma Festa. Encontrara-o repetidas vezes no Café de Flore e conversavam muito sobre o ofício de escrever. Descobriu que o autor sentia uma grande admiração pelos jornalistas, mas que sua essência era, de fato, a de um escritor.

Depois de Paris, subiu na embarcação do capitão Ahab e foi à caça da baleia assassina Moby Dick descrita por Herman Melville. Desta forma, retornou ao ponto em que estava, finalizando seu relato e colocando-o dentro da garrafa que, minutos depois, jogaria ao mar.

Doze anos depois, a garrafa com o Texto fora encontrada em Florianópolis, uma ilha ao Sul do Brasil. Um jovem caminhava pela praia dos Ingleses quando viu o objeto flutuando perto da areia. Como ele era um estudante de jornalismo e apaixonado pela futura profissão, foi atrás de mais detalhes sobre o autor daquele Texto e descobriu que o homem jamais fora encontrado. Entretanto, as palavras ali escritas tornaram-se singulares na vida daquele que foi o seu primeiro e único leitor.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 1º/12/2011.

Sombras e calçados

~ Evandro Duarte ~ 1 Comentário

Ideia para um filme:

Tudo começa numa noite esfumaçada. Poderia ser o resquício de uma fogueira de uma festa junina, mas já estamos em Setembro. Estranhamente, contra todas as indicações da Polícia Civil, a mulher – que já namorou um sargento quando morava no interior – caminha sozinha ali pelo final da Rua Conselheiro Mafra. A cada esquina, uma loja fechada e uma angústia a anunciar o vilão que ainda não se apresenta em cena. Há uma trilha perturbadora no fundo, pois alguma moradora esquecera ligado o toca-discos, deixando ecoar pela noite fria uma sinfonia triste, música sacra com ar profano. Um gato pardo (pois nas horas noturnas todos os gatos assim o são) observa tudo qual gerente de boate à entrada do estabelecimento. Por vezes, ainda escuta ao longe o caminhão do lixo recolhendo os restos do dia ou, mais próximo, o som de uma janela que não foi fechada corretamente numa repartição pública. Tudo é estranho e parece ter ficado em preto e branco, mas se trata apenas de uma questão de ajuste técnico.

O caminho, que parecia curto, abre-se para além do horizonte. E a mulher, num vestido curto cor de abóbora, sente o vento gelado a lhe beijar rispidamente a pele nua do trio que atende pelos nomes de canela, joelho e coxa. Um buraco no calçadão provoca-lhe a quebra do salto. E, agora, meio manca, meio firme, ela tateia a cidade qual pianista desajeitada. Passa por uma loja de calçados e, por alguns instantes (ou muitos, pois os relógios públicos estavam parados para ajustes), ela se detêm à vitrine, enfeitiçada pela liquidação em 10 vezes sem entrada. Ela voltaria ali pela manhã caso não estivesse com o cartão de crédito no vermelho. Findo o sonho de consumo, volta a andar fazendo o som de um cuco quebrado. Se o objetivo era ser discreta, nem a roupa extravagante nem a cadência da passada logravam êxito nisso.

Na quadra seguinte, então, um homem a observa enquanto fuma. A fumaça do cigarro se integra à neblina que domina o centro histórico da capital. O homem joga o cigarro no chão e, subitamente, sai em disparada na direção contrária. Quando chega em casa, o sujeito entra sob as cobertas tentando se recompor do susto recente. Jamais imaginara que veria tão horripilante criatura, com um passo típico dos monstros do cinema e uma cor vibrante que lhe ofuscou a vista. Daquele dia em diante, o homem parou de fumar para não ter de sair à rua nas altas horas em busca de umas tragadas no sossego. Já a mulher parece que voltou à loja no dia seguinte e comprou um calçado de salto baixo.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 15/09/2011.

Proibido fumar

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Um não-fumante compra três cigarros avulsos. Ele os usa de modo peculiar; guardando-os no bolso para ter uma leve sensação de liberdade num mundo-presídio. O cheiro não lhe agrada. As doenças que o cigarro provoca lhe causam repúdio. Ainda assim, navega solitário numa maré de fumaça que nem chega a existir. E quando acorda, no outro dia pela manhã agridoce, a camisa amassada, a massa corporal como estivesse renascendo.

Este mesmo sujeito é um de nós. É aquele que presenciou o impeachment do Collor e que, anos mais tarde, viu aquele que prometera caçar marajás ser absolvido. A política partidária lhe provoca ânsia. E cospe no prato que comeu; afinal, sempre votava na legenda.

Mentiras probas ou verdades aleivosas são inequívocos pontos de vista. Ou não, se seguirmos à risca a sentença anterior. O que convém esclarecer, porém, é o tipo de história que nos é contada. Por um motivo ou outro, cada acontecimento urbano da capital de Santa Catarina é envolvido por uma nuvem de filme noir, quase uma neblina, quase como aquela fumaça do cigarro do não fumante.

O cidadão em questão passa por uma banca de revistas, na qual um jornal balançando com o vento sul da Ilha informa que houve troca de ministros no Governo Federal. E ele diz consigo: “O Brasil está cansado de ministros, o país quer agora menestréis!”

Na arte de governar – seria a oitava, vindo logo após o cinema? –, as reformas ministeriais são elementos sempre presentes no sistema presidencialista. Como convém ao comandante-mor, aquele cidadão que se difere dos demais por carregar uma faixa verde-amarela durante pelo menos quatro anos, a troca de ministros é parte da dita democracia que prega o lema “é errando que se aprende”. E quem mesmo aprende?

Com toda simpatia que nunca teve, o homem abre o livro Poesia Digesta e dá de cara com os versos do Soneto Proibido de Glauco Matoso: “Tabus são mui comuns em todo o mundo. / Na China não se pode ter irmão. / Em Cuba, ser de esquerda é obrigação / e, nos States, nada está em segundo”.

Mas o não-fumante desiste de compreender a si mesmo, aos outros ou às estrelas que já se extinguiram há milhares de anos, mas que ainda repercutem com sua luminosidade pelo cosmos. E talvez esta seja a melhor (ou a pior) metáfora para essa pantomima blasé chamada política: o que foi, ainda será por um longo tempo…

Feito um epílogo, o não-fumante parte caminhando solitário. De longe, conseguimos notar que ele acende o cigarro, mas não enxergamos se ele o coloca na boca, contrariando suas ideias e afirmando sua humanidade.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 21/07/2011.

Espera fictícia

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Como numa produção de cinema, os acontecimentos a seguir podem até ter sidos inspirados pela realidade, mas são frutos primordiais daquela escola chamada ficção, a qual tantos autores frequentaram. Quem relata estes mal chamados fatos urbanos é um senhor centenário, o mais velho morador da Ilha, com a saúde um pouco fragilizada, mas ainda lúcido como poucos costumam ser na experiência urbana deste século XXI.

Foi numa tapera à beira mar que a memória veio feito as tsunamis das metáforas. Recordou-se da juventude nos idos de 1900. As máquinas começando a aprontar das suas e os homens há muito deixando tudo fugir do controle. Aquela Ilha era uma cidade afastada do continente. Sequer a Ponte Hercílio Luz, o cartão postal que agora jaz sob a ferrugem das horas, havia iniciado os seus dias de glória. E Glória também era como se chamava o motivo de sua espera, porque aquele local abandonado um dia fora sua morada, feliz residência abençoada pela natureza. Tendo a oportunidade rara de ler as notícias sobre o navio Titanic à época de seu insucesso marítimo, o decano ilhéu de nome Salvador sofreu ao saber que sua Glória, amor juvenil de tão curta duração, desaparecera com o naufrágio. Ainda assim, uma esperança ínfima de que alguma embarcação tivesse resgatado a jovem enfermeira sempre lhe perturbava as horas; incômodo prazeroso porque permitia que Salvador flutuasse nas águas dos sonhos. Ela era enfermeira, mas deveria ter sido socorrida pelo seu Salvador.

Quando aquele filme chamado Titanic (vencedor de 11 estatuetas na festa do Oscar) passou nas telas dos cinemas da capital, Salvador não teve vontade alguma de assistir. Tinha seus motivos, é compreensível. E, além do mais, com o fim dos cinemas de bairro em Florianópolis, o Senhor da Tapera não aceitava que era preciso entrar num shopping para conferir as exibições da sétima arte; porque público tem de ser cativado e jamais obrigado.

Como todos aqueles cidadãos de seu tempo já foram ter com os anjos, não sobrou qualquer testemunha para garantir a veracidade de seus argumentos. Sua fala apaixonada de uma mulher e uma cidade que já não mais existem podem ser pura ficção e aquela espera fictícia, então, servirá apenas para inspirar algum roteirista de cinema, que por sua vez inscreverá o projeto num edital cultural e, com verbas públicas, será realizado mais um longa-metragem em Santa Catarina intitulado “O Senhor da Tapera”, que, com sorte, umas centenas de pessoas poderão assistir em algum shopping da cidade.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 16/06/2011.

Ainda sou índio?

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O Índio acordou cedo, quando os primeiros raios de sol entraram pela janela do seu quarto. Sim, o Índio vivia numa casa, simples, todavia era suficiente para ele, sua mulher e seus dois filhos. Vestiu sua roupa, uma calça jeans velha e desbotada, e em seguida foi até a cozinha tomar café da manhã. As crianças não paravam de correr e pular ao redor da mesa; “parem a brincadeira e venham tomar café”, disse a mulher à mesa. O Índio, com sua cara feia de sempre, esbravejou um grito e as crianças, num piscar de olhos, foram para os seus devidos lugares.

Todos tomaram o café da manhã e o Índio pegou o seu carro em direção ao trabalho. “Mais um dia igual ao anterior”, pensava o Índio enquanto guiava pelas ruas movimentadas daquela metrópole. Chegou ao serviço e dirigiu-se para a sua sala. O dia estava apenas começando. Trabalho, trabalho e trabalho: foi o que ele fez durante toda a manhã.

Quando todos saíram para almoçar, o Índio permaneceu trabalhando e, quase sem querer, acabou pegando no sono. Dormiu e sonhou. O sonho era uma mistura de recordações da época em que era apenas uma criança, um pequeno índio. As imagens daquela época voavam entre lembranças de pessoas e amizades já quase esquecidas. Lembrava ainda de quando corria nu pela floresta, algumas vezes caçando animais reais, outras procurando seres imaginários. “Ah, que saudades daqueles tempos…”.

O contato com a natureza e a vida livre de preocupações eram as coisas das quais o Índio mais sentia falta. No seu íntimo, gostaria que seus filhos tivessem a infância que ele teve, mas também não seria injustiça privá-los de conhecer esse imenso mundo que os cerca? Mas para que viver num mundo de doenças, fome, miséria e violência?

Tum! Tum! A porta da sua sala se abriu e ele acordou. O horário de almoço terminara e o Índio sabia que ainda lhe restava toda a tarde de trabalho…

Quando chegou em casa, ao anoitecer, teve uma conversa com a mulher sobre o sonho que tivera na sua sala.

A mulher sorriu e pediu-lhe que esquecesse aquilo, afinal era passado, e o que passou não volta mais. Mas o Índio não esqueceu. E continuou pensando nas vantagens e desvantagens de sua vida. Pensou no que poderia fazer se ainda vivesse como na sua infância.

“Ainda sou Índio?”, essa frase surgiu na sua mente e ele indagou a si mesmo sobre sua vida. Deitou no sofá da sala e ainda pensou uma última coisa. “Oras, apesar de tudo eu tenho a minha vida”. O Índio ligou a televisão e viu a sua novela preferida, como fazia todos os dias…

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 14/04/2011.

A menina e o Sr. Br

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Foi curioso conhecê-lo. Eu estava ali, sentada à beira do caminho, quando vi aquele velho senhor de barbas longas passar como quem não sabe para onde vai. O sol batia forte na sua pele já carregada das marcas que a vida colocou. Quase sem quererem sentou-se ao meu lado e permaneceu calado.

Num átimo de curiosidade (ou de loucura), decidi cortar aquele silêncio, tal qual o vento gelado faz num dia de inverno.

– O que o senhor é?

Mas que pergunta era aquela? De que parte do meu cérebro vinha tamanha ousadia? Tais perguntas não me interessavam. Minhas atenções convergiam unicamente para a resposta que, quem sabe, ele me daria.

– Eu sou você e mais 140 milhões de pessoas. Eu sou o céu estrelado que você carrega em seu peito. Eu sou tudo o que você quiser que eu seja. Eu não sou ninguém.

Por Deus nunca me vi tão perdida. Nem mesmo aquele vasto deserto em que me encontrava transmitia tanta sensação de isolamento. Depois daquelas palavras, meu coração era uma ilha deserta esperando alguém para povoar. Até hoje, quando lembro daquela voz rouca respondendo minha questão, sinto que um pedaço meu ficou naquele deserto.

– Mas o que faz aqui do meu lado? – prossegui, atônita.

– Achei que você me responderia, menina. Sabe, eu já andei muito desde que nasci. Foram mais de quinhentos anos caminhando, e muitos poemas que testemunhei. Talvez seja a hora de descansar, mesmo sabendo que ainda há muito para ser feito. Não, não pense que desisti. Sou tão forte quanto a natureza, mas também sou apenas um. Você me conhece: eu sou este país chamado Brasil.

E, dizendo isso, sorriu para mim como uma criança que ganha o doce de sua mãe. Tive a estranha sensação de que aquele era um sorriso triste, amargurado. Preferi não comentar qualquer coisa.

E, tão de repente quanto chegou, o senhor levantou-se e seguiu seu caminho… se é que ele tinha um lugar para ir.

Minutos depois, um jovem viajante me deu carona em seu veículo. Segui muda a viagem toda, não parava de pensar em tudo o que tinha acontecido.

Quando chegamos à cidade, agradeci a carona e caminhei algumas horas a esmo. Imagino que eu tentava colocar minhas idéias em ordem – o que se revelou uma tarefa frustada. Cansada de caminhar, sentei na copa de uma árvore e, ao longe, observei um menino brincando numa fonte de água cristalina. Olhando aquele menino, as palavras do senhor do deserto começaram a fazer sentido. Afinal, como num estalo, eu havia conhecido o Brasil.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 18/11/2010.

Impressões digitais

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Escrever sobre o clima é chover no molhado, principalmente se o tempo for chuvoso. Colocar expressões do ambiente, quase no estilo de um designer de interiores, pressupõe conhecimentos do que é e do que não é, interpretando as opções do indivíduo em releituras exteriores. Organizar as características de uma personagem qualquer, dessas de romances baratos vendidos em bancas de revistas, não é apenas a glória da mediocridade, mas também um exercício de humildade humana ou intencionar o zelo pelo senso comum.

Nalgum momento da história, as impressões digitais serão esboços ou divagações elaboradas por complexos computadores. Amantes da tecnologia serão surpreendidos pelo desenvolvimento destas impressões, porque seguirão à risca os principais conceitos criados por homens e mulheres ao longo do fio do tempo-memória-livros-bytes. O pensamento binário não inibirá essas impressões das vaidades típicas, porque mesmo máquinas elencam situações e premissas como fossem verdades universais, coisas que não se alteram sem a quebra de paradigmas ou a descoberta de universos paralelos.

A última nova estação revela uma paleta de cores até então desconhecida por artistas da era presente. Matizes e tons resultantes transfiguram as paisagens em futuros imprecisos: teorias inventadas a cada nuance de cor. E os caminhos ganham novos traçados à medida em que as revoluções por minuto completam uma volta completa.

Depois de um café da manhã aprazível tendo a baía ao longe por cenário, o meta-humano aposentado adianta-se ao tempo e sai à rua com o guarda-chuva sob o braço, mesmo que o sol desponte em sua própria soberania. Súdito do astro-rei, o meta-humano imagina-se noutros tempos, quando era um herói em plena ação, aprisionando vilões que se faziam passar por políticos de cara limpa. Terminada a alucinação, aceita a existência que lhe foi inventada sem que lhe dessem outras opções. E a história que se apresenta sem pé nem cabeça, sem eira nem beira, com muito diz-que-me-diz, termina numa explosão no céu, feito uma comemoração de fim-de-ano, feito um texto que se quis crônica porque feito para o jornal.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 27/05/2010.

O Carioca na Ilha

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O Carioca chegou de madrugada na Ilha e, como não conhecia a cidade, resolveu andar um pouco à procura de um táxi. No meio do caminho, não havia pedra alguma, mas sim um bêbado que veio ao seu encontro e quase lhe derrubou após um forte esbarrão. Metros mais tarde, não tardou a ver os táxis parados ao lado da Praça XV de Novembro. Perguntou ao taxista em que lugar ficava hotel X, pois havia reservado uma suíte para essa passagem pela Ilha. A trajetória foi curta, apesar de umas voltas espertamente desnecessárias do taxista: passou pela frente do Terminal Rita Maria, por baixo da Ponte Hercílio Luz (que, bravamente, ainda está de pé) e desceu na frente do hotel com apenas uma pequena maleta que vinha carregando na mão esquerda – teve que virar canhoto quando uma jogada brusca no xadrez lhe fez perder alguns movimentos da mão direita.

Na recepção do hotel, retirou os documentos da maleta e assinou as papeladas para se registrar na suíte principal. Não era assim tão rico, mas possuía um bom emprego na Cidade Maravilhosa. Mal terminara de guardar a caneta no bolso do sobretudo, fora abordado por duas belas morenas sorridentes. “As moças da Ilha são interessantes”, pensou o Carioca sem saber nada como realmente são as cidadãs que moram neste pedacinho de terra que beira o mar. Ambas estavam de minissaia, uma preta e outra vermelha, mesmo que fizesse muito frio naquele junho. Porém, o mais provável é que elas estivessem pegando fogo, paradoxalmente. O que fizeram a seguir, o Carioca e as duas belas damas, não convém dizer. Mas é fato que, passado muitos anos daquele episódio, o Carioca ainda lembraria daquelas mulheres com algum sorriso no rosto.

A manhã seguinte na Ilha reservou ao visitante apenas uma rápida reunião de negócios. Empresário do ramo de imóveis, o Carioca firmou parceria com uma construtora local de “resorts” no litoral ilhéu. Satisfeito ao saber que existiam mais de 40 praias a ser exploradas apenas na parte da cidade cercada pelo mar, o Carioca deixou a Ilha sem conhecer quase nada, mas ciente de que o mais importante (para seus negócios) levara consigo.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 04/02/2010.

A coisa que era um negócio

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Mais uma história de pescador. Ou não. Nestor, conhecido empresário de Florianópolis, possuía um apartamento na Avenida Beira Mar. Diziam as fofoqueiras de plantão que, daquele local, exatamente a meia-noite, o homem saía voando pela janela do seu quarto e retornava algum tempo depois. Como se pode constatar atualmente, não há nada que comprove essas ocorrências, pois nem mesmo o tabloide local noticiou tal cousa.

Longe dali, mas não tanto, havia Carlos. Este era o oposto de Nestor. Também morava na Beira Mar, mas Carlos era um pescador e, portanto, morava na beira do mar, literalmente. Como de costume, toda noite subia em seu pequeno barco e navegava naquele mar que tanto lhe aprazia. Era a busca de seu sustento, a forma que encontrou para sobreviver.

Foi, então, que numa noite dessas em que a Lua vai bater um papo com o Sol e deixa uma parte do mundo na total escuridão, que Carlos observou algo saindo da janela do quarto de Nestor. E o fato se sucedeu por várias noites consecutivas, atiçando cada vez mais a curiosidade do pescador.

Um mês. Um semestre. Um ano. O tempo passava e Carlos continuava a ver aquele estranho fenômeno acontecer nos céus da Ilha de Santa Catarina. Entretanto, Carlos não contou o fato para ninguém, pois algum mané poderia chamá-lo de doido varrido.

Numa sexta-feira 13, porém, antes de entrar no seu barco, o pescador tomou coragem e decidiu falar com Nestor. Tocou o interfone da Cobertura 1666. Ninguém atendeu. Casualmente, Nestor chegava em frente ao prédio e os dois se encontraram. Olho no olho, ambos ficaram parados por uma fração de segundo. Uma pomba voava por ali, mas isso não tem nada a ver com a trama.

– Olha, seu Nestor – disse Carlos com uma fala rápida e respiração agitada –. Toda noite sai uma coisa voando da janela do seu apartamento. O senhor poderia me dizer que diabos é aquilo?
– É uma coisa – respondeu Nestor calmamente.
– Ah, uma coisa.
– Isso. Exatamente uma coisa.
– E que coisa é essa?
– Essa coisa é um negócio meu.
– Um negócio teu?
– É, meu. E um negócio grande.
– Um negócio grande que voa?
– Isso. Mas é um negócio colorido, bem grande e que voa.
– E que negócio é esse?
– Uma coisa.

Depois dessa conversa altamente esclarecedora, Carlos foi para casa e nunca mais viu nada sair da janela do apartamento de Nestor – mas isso se deve principalmente ao fato do pescador ter perdido seus óculos numa pescaria na Tapera.

Era inegável que estava feliz por saber do que se tratava aquilo que lhe tirava noites e dias de sono. Algum tempo depois, um outro pescador que era amigo de Carlos viu uma coisa saindo pela janela do apartamento de Nestor. Ele então foi comentar o fato com seu amigo de trabalho. Carlos contou-lhe logo a verdade:

– Não se preocupe, meu caro amigo. Aquela coisa que sai voando é um negócio colorido bem grande e que voa.

…

Pouco antes de ir deitar, Nestor continuou a fazer o que já era de costume nas suas noites. Ele pegou a linha, jogou a pipa no ar e ficou brincando alegremente com seu brinquedo colorido bem grande que voava.

O estranho visitante

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Um céu rosado baixou sobre as duas baías sem que ninguém identificasse o responsável por aquele efeito especial, digno das produções virtuais mais elaboradas, ausente de ficção nas vivas cores da natureza. Porque o mundo é feito de átomos e aquarelas, moléculas e matizes, sombras e saudades.

Por entre as nuvens, furando o algodão doce, desceu um gigante alado, sorrindo para a multidão que se aglomerava às margens das baías. Ele apoiou os pés cuidadosamente entre as pontes Hercílio Luz e Colombo Salles. As sandálias rústicas, da dimensão de dois automóveis cada, traziam consigo um brilho azul festivo qual bandeirinha de festa junina. O vento sul, típico da estação, cedeu lugar a uma brisa suave que se espalhou do centro para as extremidades da Ilha e cobriu toda a superfície terrestre. O anjo colossal começou a falar e todos se calaram.

– Vim para fazer uma visita rápida. Quero saber como vocês estão se virando.

E não foi preciso que qualquer pessoa falasse em voz alta. Todas as respostas partiram diretamente dos corações humanos para o estranho visitante. Da Ilha, emoções vazaram junto com preocupações essenciais. Todos estavam ansiosos pelo futuro, receosos pelo conceito atual da palavra “progresso”, temendo as mudanças como é típico a todos que gostam daquilo que possuem, ‘inda que ninguém seja dono de coisa alguma.

– Vocês perguntam: Que vai ser de tudo isso?, disse o anjo.

E aquela era a dúvida primeira, a conversa passageira, o papo filosófico da academia e do botequim. Florianópolis deixou de ser lugar da natureza para se transformar em campo de batalha (social, política…); a alternância de mandos e desmandos recortou as características dessa cidade e, de certa maneira, colou-as totalmente regurgitadas em seus muitos aterros.

Quando o anjo dava sinal de subir aos céus, uma criança ousou perguntar se ele voltaria amanhã. E, mais uma vez, o anjo sorriu. Agora, porém, demonstrara certa surpresa. Afinal, sua chegada não fora programada e nem significava uma alteração da ordem. O livre arbítrio ainda estava valendo e todos continuavam condenados à liberdade.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 04/06/2009.

Quase uma ressaca

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Ali perto do agito das ruas, quando o Carnaval se faz vibrar, seja pelo balanço dos corpos ou pela elevação das ondas sonoras, alguém descansava enquanto um ou outro folião ainda caminhava apressado, segurando parte da fantasia que levaria para a avenida. Sábado de Carnaval na cidade, quando o Centro ferve e a passarela pulsa naquele dia que é o cerne de sua existência. Florianópolis coloca, pois, uma máscara e transforma o calor do verão em motivo de alegria e êxtase.

Ainda que meus anos não sejam muitos, como são os dos meus mestres e mestras, também posso dizer que já tive “meus dias de Carnaval”, idos e vividos com mais intensidade do que agora. As brincadeiras de rua em Canasvieiras, no tempo da efervescência gringa. Seguindo o trio elétrico, ou uma caixa de som qualquer, tanto na Lagoa da Conceição quanto no Centro da Ilha e, até mesmo, no Kobrasol da vizinha São José. O que me pesa hoje não é a desculpa da idade, mas sim uma quase ressaca de uma festa grande demais para mim.

Mesmo deitado, não muito longe da Praça XV de Novembro, o descanso não é interrompido por nada. Não há tamborim, cuíca ou pandeiro capaz de provocar outra reação que não a trégua de si mesmo. Ele passaria despercebido, não fosse uma ligeira simpatia de relance, motivo de uma crônica de jornal, dessas que se confundem com contos, desses que aumentamos um ponto ou dois.

Se o Carnaval de Florianópolis mudou e, quiçá, continua a mudar, tão normal é a sensação nostálgica que esse fenômeno provoca. E, assim, para uns as lembranças dos carros de mutação, para outros memórias de pessoas que já nos deixaram e que, não por acaso, também se esbaldavam nas festas do Mercado Público e de outros tantos lugares à beira mar – porque os aterros ainda são adolescentes procurando uma razão de ser nesta Ilha.

Quando o repouso chega ao fim, aquele mesmo homem de barba cor de palha, um jeito assim meio boêmio / meio Machado de Assis, soergue o corpo um bocado dolorido e seu caminho vai se perder desta narrativa nalguma esquina da Felipe Schmidt, não sem antes deixar uma impressão de cumplicidade, uma felicidade íntima e sem explicação, razão mor destas mal traçadas.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 26/02/2009.