Encontro de Vizinhos

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Os vizinhos mal se conheciam até aquele fatídico dia. O ritmo agitado da cidade impossibilitava a convivência de outros tempos. Num prédio de vinte andares, apartamentos eram como pequenas ilhas suspensas no concreto. Difererente daquela Babiblônia dos jardins, ali a beleza estava escondida nalgumas poucas flores, enfeitando as salas dos moradores mais chegados ao contato com a natureza.

E foi ao natural, também, que os vizinhos do 2008 e do 2009 se encontraram na sacada de suas coberturas. Primeiro, o inevitável desconforto. Cumprimentaram-se meio sem jeito, como quando avistamos aquela pessoa de conversa longa e tediosa da qual não conseguimos escapar a tempo. Mas, para os dois vizinhos, agora já era tarde para recuar.

Quem puxou a conversa foi o senhor de idade avançada do 2008. Apresentou-se como aposentado e disse que iria passar aquele último dia do ano em casa. Mas é reivellon!, redarguiu a moradora do 2009 – uma ativa mulher de quarenta e poucos, com uma beleza jovem que lhe retirava uns bons dez ou doze anos. E então convidou-lhe para que viesse a sua festa, ali mesmo no apartamento que ficava a distância de apenas uma parede. O senhor relutou algum tanto, disse que não queria causar incômodo, mas foi demovido da idéia solitária de “virada de ano” ante a insistência da mulher.

À véspera da meia-noite, os vizinhos então tiveram algum tempo para conversar mais tranquilamente desde que ele chegara na festa. Bebiam ambos um saboroso champanhe, quando ela sugeriu para que mergulhassem um morango em cada taça. E assim o fizeram, incluindo um gostinho especial àquela noite.

Os fogos de artifício estavam colorindo o céu, quando ela percebeu que ele saía de mansinho pela porta da frente. Conseguiu alcançá-lo já no corredor, no instante em que ele abria porta do seu apartamento. Não pensem vocês que ela insistiu para que retornasse à festa e lá permanecesse. Não, nada disso. Apenas deu-lhe um beijo no rosto, como fazem os grandes amigos mesmo quando sabem que nunca mais vão se encontrar novamente. O encontro dos vizinhos 2008 e 2009 entrará para a história, assim como tantos outros que aconteceram uma vez por ano naquele mesmo edifício.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 31/12/2008 e 01/01/2009.

As lembranças de Noel

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Quando as pernas começaram a doer, percebeu que já não era o mesmo de outros tempos. Deu consigo mesmo diante do espelho; a barba já se ia grande. Ainda que alguns traços lhe recordassem certas memórias, não se reconheceu de imediato. Caminhou até a sacada coberta de neve (era dezembro no Norte) e contemplou o mundo, como fazia todas as manhãs. E até mesmo o mundo estava mudado.

Que teimosa essa história que não pára!, pensou enquanto coçava a barba branca com a mão direita. Não pôde conter uma pequena lágrima que saltava dos olhos azuis contra sua vontade. Era uma lágrima de 2008 anos, datada desde aquele dia no qual os três magos vieram ter com os pais do recém nascido mais famoso da Galiléia. Mas era também uma lágrima ambígua: sabores e dissabores destes muitos e muitos anos.

Já estavam nos livros os tempos dos imperadores do mundo, aqueles que do centro de Roma pensavam ter toda a antiguidade ao seu alcance. Aqueles dias medievos, de cavaleiros e príncipes, também tornaram-se tão demodè. E que dizer da industrialização do mundo, dividindo ainda mais as classes que, um outro barbudo nascido na Alemanha, dizia existir desde que os humanos pisaram neste planeta?

Mas o que mais lhe tirava as noites de sono eram as lembranças daquele último século. Duas grandes guerras que atravessaram o Atlântico; aproximações poucas e demasiados recuos do Ocidente para com o Oriente (ou vice-versa); uma guerra que não saiu das intenções e, mesmo assim, assustou a todos. Tantas mudanças ou – neologismo indispensável – “mundanças” que deixaram marcas tão díspares quanto um muro de concreto separando uma cidade em dois universos ou uma simples ponte de ferro que uniu a pequena Ilha de Santa Catarina com o continente. Fora um século de construções, tempos em que o bicho inventor (nas palavras de Monteiro Lobato) mostrou a sua face mais bela e, ao mesmo tempo, mais vil.

Será que ainda tem espaço para mim neste mundo?, indagou-se Noel enquanto vestia suas roupas vermelhas. Sem obter resposta, deixou a dor nas pernas de lado e caminhou na direção do trenó que lhe aguardava ao lado da sua casa. Quase ao sair, deu alguns passos para trás. Já ia esquecendo o gorro vermelho que, assim como a sua barba, as crianças insistiam em puxar.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 24 e 25/12/2008.

Maktub ou Youtube

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Até que ponto a internet teria conseqüências relevantes na vida dos escritores e, mesmo, todos os artistas de outras épocas? Escrever é ato solitário, na maioria das vezes. As ferramentas dest’ arte evoluíram sobremaneira desde que a palavra se firmou: a pena, a máquina de escrever, o computador. É sabido que, para o artista das palavras, o meio físico que utiliza pode ter sérias influências na sua obra, tanto no que diz respeito a sua realização quanto no que concerne ao seu legado.

Neste 2008 que tão breve nos acenará com seu adeus histórico mas jamais definitivo (pois não é só 1968 que nunca acaba), está em processo a transposição para o meio virtual de toda a obra conhecida do maior nome das letras nacionais: Machado de Assis. O autor carioca que nos deixou há cem anos possivelmente olharia com seu olhar atencioso este processo que deixa o papel de lado para consagrar a tela dos computadores de todo o mundo ligado na rede de computadores. Talvez o próprio Bruxo do Cosme Velho não imaginasse que seria possível estar próximo de um número tão grande de leitores.

Para o Machado que acompanhou o nascer do século 20, tais revoluções tecnológicas não lhe passariam incólume, tendo por fineza “… catar o mínimo e o escondido” e, assim, divagar “… com a curiosidade estreita e aguda que descobre o encoberto”. O autor que viveu a mesma época do nascimento do cinema, qua presenciou a troca dos bondes puxados por burros para os movidos com eletricidade, identificaria os muitos aspectos de nossa brasilidade e, principalmente, que implicações nos desvios de humanidade a internet possibilitaria. Com muita ironia e munido de seu olhar antropológico , o próprio Machado de Assis poderia colocar um vídeo qualquer no You Tube, site da internet de conteúdo audiovisual tão bem afamado na internet entre os jovens. Talvez aparasse melhor a barba cor de palha seca que tanto lhe imprimia um ar austero e, com o rosto limpo, diria que toda essa onda já começara desde a invenção do humano por William Shakespare. Maktub, reiteraria Machado, fazendo mais uma de suas muitas citaçãos. Agora, porém, seria na internet.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 12/12/2008.

A dama dos céus

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Ela está lá fora agora, ao mesmo tempo em que escrevo estas mal traçadas. Não que seja uma convidada a quem deixo esperando enquanto me divirto na frente da tela do computador. Muito pelo contrário. Ela sabe que seu lugar é solta, na liberdade inata de sua natureza.

Quando sozinha, esporádica, assemelha-se em suavidade às carícias de um grande amor. Onda de refrescância perene, sem hora certa de chegar ou sair. Mas quando acompanhada, principalmente daquelas companhias que não sabem o momento de ir embora, pode ser um tanto abrupta, mas nunca deixa de ser necessária como, veja só, os carinhos do mesmo eterno amor – pois todos o são.

Por estes meses idos e vividos, alguns a estão culpando pelos maus dias que têm se seguido. Ainda que não apresente modos ou face de vilã, acusam-na como a principal responsável de uma tragédia que não lhe diz respeito. Dão a sentença sem ao menos avaliar os pontos obtusos – e todos não têm o direito legal da dúvida?

Em determinadas épocas do ano, ela ainda é mais necessária. Bate-nos uma saudade de sua presença como naquela canção do Roberto na qual ele corre demais. Noutros períodos, costuma deixar muitos por aí mal humorados, feito aqueles que não conseguem assistir ao final do filme, sem saber se o casal principal terminou unido. Alguns querem-na aqui; outros acolá – mais para o Nordeste. Mas ela não faz nem pede cerimônia. Temperaturas altas ou baixas, dias quentes ou de bater queixo: podemos ou não contar com a sua presença; basta ela querer. Ela vem e vai embora como que cumprindo sua função: uma mensageira de recados doces e amargos.

Neste final de ano, ela visitou com mais freqüência algumas cidades catarinenses, principalmente aquelas do Vale, entrecortadas por rios. No meio de tanto destruição e tristeza, o lado humano de todo um país falou mais forte. Suas constantes visitas transformaram-se num alerta do nosso longo caminho de exploração. Mas não, não se trata de vingança. É apenas um lembrete de quem somos e onde estamos. Afinal, é preciso respeitar essa dama dos céus chamada chuva.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 04/12/2008.

Esperança e Nostalgia

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Uma forma divertida de pensar os relacionamentos entre artistas e suas obras é colocando-os em duas categorias distintas, faces opostas da mesma moeda: os nostálgicos e os esperançosos.

Aos nostálgicos convém a inequívoca sensação de um olhar para si, mesmo quando se trata de entender o pensamento alheio. Esta forma de expressão artística está fundamentada no que seriam registros de sentimentos perdidos. Como se fosse possível colocar numa obra de arte tudo aquilo que a memória guarda de mais interessante, independente dos valores pessoais e julgamentos mais simplistas como belo ou feio, sensível ou bruto, humano ou demasiado humano. A nostalgia, alguém já disse, é lembrar muito mais do que poderia ter sido e não daquilo que de fato a história guardou.

Já os artistas esperançosos avaliam que toda a existência até este momento é um ensaio para aquilo que nunca chegaremos a ser e, mesmo assim, têm plena convicção dos tempos vindouros como um objetivo a ser perseguido. As produções artísticas dos esperançosos constituem de um verdadeiro painel da diversidade social; são sofismas invertidos, realidades construídas com base numa não-existência futura sincronizada com os desejos presentes. A esperança é um bem inalienável, assim como a arte também o é para os artistas e seus admiradores.

Por mais distante que pareça, esperança e nostalgia são tão próximas que se torna impossível determinar quando uma termina e a outra começa. E estes artistas nada mais são do que viajantes do tempo, interessados não noutra coisa além da própria humanidade.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 20/11/2008.

Imagine-se aqui

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Imagine-se como um fotógrafo curioso, daqueles que vêem uma simples paisagem e descobrem um mundo em miniatura, daqueles que estão no meio da multidão e encontram milhares de histórias singulares, daqueles que quando chegam a esta Ilha de Santa Catarina dão com a história do século XXI cobrindo os vestígios do passado com muito concreto e pouco contato.

Imagine-se um poeta, daqueles que procuram cada verso ou rima como quem anseia encontrar um verdadeiro amor, daqueles apaixonados pela diversidade ao mesmo tempo em que desejam que todos no mundo fossem iguais a você, daqueles que olham para esta terra de selva e pedras, ligada ao mundo por três pontes, e admiram-se por jamais, em qualquer lugar, ter tanto para cantar.

Imagine-se um cineasta, artista de conjunto, daqueles que exploram o mundo feito um astronauta noutro planeta, daqueles que correm atrás do plano exato e da cena ideal, seja num dia de chuva ou de sombras das árvores, daqueles que teimam em filmar os lugares símbolos da capital catarinense como se, num ato de vaidade, fosse possível mostrar aos outros o que poucos têm a oportunidade de curtir por inteiro, como quem pergunta: “Eu estive lá, e você?”.

Imagine-se exatamente como você é, daqueles que se importam com a sua cidade, seja esta seu local de origem ou não, daqueles indignados com todos estes problemas pelos quais Florianópolis passa, daqueles que sonham com menos desigualdades no mundo e que, ao menos por alguns minutos, deixam de imaginar para tornar os sonhos de fotógrafos, poetas, cineastas e toda a sorte de seres humanos na realidade dos próximos dias.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 06/11/2008.

Ilhéu urbano

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O ilhéu urbano não tem raízes locais, mas é, em troca, cidadão do mundo; quase não possui traços dos Açores ou de qualquer cultura lusitana, ao mesmo tempo em que se contagia pela alegria do boi-de-mamão e pelo delicado trançado difícil da rendeira.

O ilhéu urbano é poeta de versos primeiros, admirado com as belezas naturais das praias de Norte a Sul, da lagoa preservada e da lagoa agitada, dos altos e baixos do relevo sinuoso, das estações chuvosas ou secas, mas sempre próximas ao mar.

O ilhéu urbano é cidadão do centro, seja ele de que bairro for, mas isso não é novidade, pois em 1950 a população urbana era de 51.300 enquanto a rural constava de 16.515 pessoas; a boemia salutar lhe é opção premente, ainda que aceite recusa.

O ilhéu urbano conhece a história da Ilha, mas faz questão de não entendê-la diariamente para ter um novo sabor a cada caminhada; as luzes tradicionais da cidade também lhe atraem sobremaneira, desde a pomboca de outros fins-de-tarde até a noturna Hercílio Luz.

O ilhéu urbano pode até ter um time da região, seja da Ilha em si ou do continente, mas sua maior torcida é para que os ânimos não se exaltem ao ponto da violência; e por falar em violência, o ilhéu urbano acompanha desgostoso seu crescimento nas páginas dos jornais, como que assimilando a paz definitivamente na utopia.

O ilhéu urbano é, antes de mais nada, um apaixonado pela sua cidade, pela complexidade inerente de uma Ilha outrora chamada de paraíso, mas consumida em boa parte pelo concreto; o ilhéu urbano somos muitos, andando anonimamente pela natureza de Meiembipe, encantado pelo céu da Ilha dos Patos, curioso pelas tradições de Desterro e, sabendo-se deliciado, cidadão de todas essas cidades chamadas Florianópolis.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 30/10/2008.

A conversa da manhã seguinte

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Todo dia tem uma notícia, assim como sempre há manhã, tarde e noite. São 24 horas ininterruptas nas quais não só o tempo segue, mas também os sentimentos, alegrias, frustrações; erros e acertos que, dialeticamente, formam essa colcha de retalhos chamada vida. O jornalismo procura dar um entendimento aos retalhos, para que a colcha, então, exerça seu papel social.

Se entendermos que o jornalismo existe para informar e formar os cidadãos e se entendemos que cultura é uma ciência interpretativa, é preciso agregar ambos os conceitos para se chegar a um acordo sobre o que vem a ser jornalismo cultural. Todavia, se a cultura é uma ciência interpretativa, todo jornalismo, em essência, não seria cultural? Pois ao escrevermos num jornal sobre temas econômicos, políticos e policiais não interpretamos fatos de uma cultura? Parece que sim.

As opções, além do jornalismo, são muitas. Bandeira ansiava ir embora para Pasárgada. Raul Seixas pediu que o mundo parasse (ele queria descer!). E Fernando Pessoa, indefectível, afirmava que viver nem era assim tão necessário: Criar era o que importava!

E então, criando e recriando, há diariamente uma notícia esperando para se tornar a conversa da manhã seguinte. Enquanto isso, continuamos acreditando que nem todas as ilusões, como imaginou Balzac, estão perdidas. Nem todas.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 23/10/2008.

Uma difusa fronteira entre jornalismo e literatura

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É comum aos historiadores recorrerem a jornais antigos quando realizam suas pesquisas. O jornal impresso, portanto, é um veículo de comunicação importante para o registro histórico e cultural de um continente, um país ou mesmo uma cidade.

Caminhando com a história, temos a literatura como outra fonte de consulta valiosa para se compreender aspectos que legitimam uma determinada região. A “literatura não transmite nada. Cria”, escreveu a Marisa Lajolo. E é justamente no ato de criar que a literatura se difere da história. Enquanto esta busca interpretar os fatos para construir uma interpretação do passado, aquela imagina o desconhecido e cria a partir do que já é experimentado.

Inserida no jornal, a crônica apresenta-se numa difusa fronteira entre jornalismo e literatura, mas não pode ser considerada como um gênero literário. Ou pode, vai de cada um. Em minha singela opinião, a crônica não é ficção, é jornalismo. Todavia, “acaso a crônica não é um gênero literário que nasceu do jornal e para o jornal, mas que consegue ir além dele pois tem licença para avançar até o limite da literatura?”, questiona o jornalista e escritor Mário Pereira. Tal questão é solucionada com a afirmativa dos cronistas brasileiros, cujo ofício corrobora a idéia da crônica como um texto criativo, mas que se adapta ao veículo para o qual é produzida.

A crônica, então, é um recorte do cotidiano visto pelos olhos do cronista. O pequeno espaço que lhe é reservado nos jornais aumenta ainda mais sua peculiaridade, quase como um oásis no meio de tantas notícias que, em geral mostram o lado vil do ser humano.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 16/10/2008.

Ilha dos Livros

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Quase todos os dias, em algum cantinho dessa cidade que se esqueceu que era uma Ilha e não haveria de ampliar seus espaços, alguém vende livros como quem coloca um tijolo por dia no muro da cultura. Evidentemente, os livros, como todo e qualquer bem material, têm seu preço; mas cá entre nós, preferimos estas singelas pílulas da memória, seja em capa dura ou mesmo na sua versão digital (o tal do e-book), pelo apreço que temos para com as palavras.

Se Florianópolis ainda não se descobriu noir, como aquele cinema em preto branco feito nas terras do norte, então a cidade ao menos deveria se enxergar através das palavras, escritas e faladas, que são a memória de sua gente. E quantos de nossos semelhantes já não nos legaram estes registros, dos versos vorazes de Cruz e Souza à crônica meticulosa de Flávio José Cardozo? Recentemente, um amigo me presenteou com um livro adquirido num dos tantos sebos que hoje existem na capital. Além de, confessadamente, ser o meu gênero de presente preferido, qual não fora minha surpresa pela autora do livro ser a nossa Agatha Christie local: a rainha do crime catarinense (literariamente falando, é claro) Katia Rebello. Leitura ainda não terminada, saliente-se, a obra em questão será a terceira da autora a ser saboreada.

Conscientemente ou não, acabei por falar em duas crônicas consecutivas de detetives, crimes e mistério numa cidade em preto e branco que está em busca de si mesma. E são aqueles vendedores urbanos, pacientemente esperando o próximo cliente-leitor, alguns dos responsáveis por transportarem à Ilha o fascinante mundo da literatura e dos presentes preferidos.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 09/10/2008.

Tecnologia sustentável

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O que configura uma ideia de tecnologia sustentável não é apenas uma visão moderna da natureza em relação ao progresso científico. Não mesmo. Muito mais importante para as futuras gerações, que serão cada vez mais preocupadas com essa esfera azul chamada Terra, é a sistematização do mundo através do senso crítico. E o que viria a ser isso? Nada mais, nada menos que o bom senso. Mas aí entramos na individualidade conceitual, pois o que é o bom senso para mim, pode não ser tão bom assim para você.

Mesmo o dito fundador da filosofia moderna, o francês René Descartes, já se preocupara em encontrar um consenso para o bom senso. Descartes dizia que “o bom senso é coisa mais bem repartida deste mundo, porque cada um de nós pensa ser dele tão bem provido, que mesmo aqueles que são mais difíceis de se contentar com qualquer outra coisa não costumam desejar mais do que o que tem”. Eis a razão como algum sinal de objetividade nesta realidade humana tão misteriosa quanto o humor das mulheres.

De volta à sistematização do planeta por vias críticas, temos a afirmação da máxima contemporânea que nos avisa para pensarmos globalmente e agirmos localmente. E a nossa Ilha de Santa Catarina é nosso mundo imediato, nosso apêndice urbano de belezas muitas e problemas ainda maiores. O compromisso nosso de cada dia é com o jardim da casa ou do apartamento, do cuidado com os cenários que percorremos, da cultura a ser preservada sem bairrismo e com aquele prazer maior que é o de agregar as boas idéias ao nosso cotidiano.

A natureza e a tecnologia não são constantes e, quase sempre, sabem como driblar as dificuldades. Basta aprender um pouco com cada uma delas.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 02/10/2008.

O senhor das luzes

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Da América pré-colombiana à Grécia mítica, o sol é considerado uma divindade digna das mais altas homenagens. Daqueles que se aquecem uns nos outros em pleno inverno passando pelos que dependem do seu nascer para dias risonhos, o sol é o símbolo vivo da natureza influenciando as relações sociais. E dos astros e estrelas que acompanham nossa imaginação e nossos astronautas, quem reina soberano na Via Láctea é, novamente, o sol.

Tanta atenção ao senhor de todas as luzes deve ser entendida como admiração espontânea. Se existe um criador de tudo o que há, certamente o sol foi um de seus primeiros estalos quando tudo não passava de trevas, salvo um ou dois cometas travessos. Sua presença chama tamanha atenção que o outrora estudioso Galileu Galilei quase perdeu a vida ao afirmar que a Terra, essa conturbada esfera na qual vivemos, girava ao seu redor, assim como os demais planetas. Esperto, Galileu voltou atrás para não cair nas garras da Inquisição, mas temos muitas desconfianças de que ele próprio nunca deixou de acreditar na culminância do sol.

Também devedores de algum apreço para com a estrela de fogo, os românticos não podem esquecer jamais que a sua tão adorada lua só possui o brilho do amor graças à caridade solar, que empresta seus raios num ato de humildade e sedução. Estaria, então, o sol “caliente” de amores pela lua? Quiçá os próprios adeptos do romantismo já responderam essa questão inúmeras vezes em versos, reversos e universos.

Suponho que minha dívida para com o sol não esteja totalmente paga com estas mal-traçadas. Ainda assim, não tenho a menor dúvida de que terei o brilho diário por companhia até os últimos de meus dias. O sol, sabemos agora, deixou de ser uma divindade para tornar-se um grande amigo.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 10/07/2008. 

Minha mãe e uma pequena grande lembrança

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Quando o despertador tocou naquela manhã, eu sabia que minha vida jamais seria a mesma. Tinha seis anos e dentro de algumas horas colocaria meus pés pela primeira vez dentro de uma sala de aula. Imagino que minha mãe me acordou, pois estava acostumado a dormir tarde e o som do despertador ainda era pouco familiar para mim. Além do mais, estudaria no período vespertino, o que me garantiria diariamente algumas horas de sono antes de frequentar o pré-escolar.

Sinto saudades daquela época e de minha mãe, que guiara meus passos até ali. Em minha infância, havia as mãos maternas quando eu as requisitava e que estavam sempre quentes – fato que jamais consegui entender. Havia também o clima de eterna brincadeira, no qual a irresponsabilidade era uma qualidade e não um problema. E, é claro, havia a liberdade que o mundo adulto nunca nos presenteia por completo.

Minha mãe e eu éramos muito parecidos. Os mesmos cabelos escuros, os olhos verdes-azulados (ou seriam azuis-esverdeados?) e o rosto com traços arredondados. Também éramos donos do bom humor e da calma constantes. Possuíamos uma sintonia de ideias e observações que poucas pessoas conseguiam notar. Vivíamos num mundo sereno, no qual as regras eram poucas e ambos compreendíamos que nos bastava sermos a melhor versão de nós mesmos. Porém, já nem sei se sou mais eu ou se sou mais ela – o mais provável é que eu seja os dois.

Todo ser humano precisa de ao menos um exemplo para se espelhar e ter a certeza de que sua presença neste planeta não é por acaso. Eu tinha o retrato natural e fiel de uma mulher que cuidou de seus três filhos e que deu à luz ao caçula – eu, a saber – no dia em que completara trinta anos. Devo ter sido o presente mais original que minha mãe pôde ganhar em seu aniversário. Tínhamos nosso próprio dia, 11/11, e comemorávamos juntos nossas trocas de idade. Tudo bem que, em geral, os convidados só traziam presentes para mim – a criança na festa –, mas duvido que minha mãe alguma vez tenha se preocupado com este fato.

Hoje, certamente, a falta mais sentida é a da minha mãe. Ainda que ela não acompanhe presencialmente meus passos, seu legado de ensinamentos, percepções de mundo e gentileza permanecem inseparáveis da minha personalidade – minhas falhas, no entanto, assumo-as sozinho. Procuro sempre colocar que ela era a minha mãe; o uso do pronome possessivo aqui não tem a ver com tê-la só para mim, mas sim com a delicada noção de pertencimento. Não sei se sou a melhor versão de mim, mas me ajuda neste sentido toda e qualquer pequena grande lembrança desta mulher tão especial. Não por acaso, eis o fato mais remoto de que me recordo: uma criança com a mochila nas costas pronta para ter o seu primeiro dia de aula e o rosto feliz de sua mãe dizendo “Meu filho já está ficando grande, agora vou ficar em casa sozinha”.

Casinhas grudadas

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Em todos os cantos do mundo, há aqueles que vão e aqueles que fincam pé numa terra até então desconhecida. Sentir a chão estranho, seja com os pés, toque com as mãos, é um prazer único dos que migram. Mesmo aqueles que ainda vivem em sua terra natal trazem no sangue a história dos antepassados desbravadores. Que somos nós se não poeira de estrelas que viajaram por milhões ou bilhões de anos?

Na história recente, algumas décadas antes da chegada da família real portuguesa ao Brasil, casais de açorianos vieram à Ilha de Santa Catarina numa clara campanha de povoação da coroa. Os novos brasileiros oriundos do Arquipélago dos Açores trouxeram seus costumes e tradições enfrentando três meses de viagem. Muitos padeceram pelo caminho e outros tantos aportaram em condições de saúde lastimáveis. Todos, como sempre, buscavam dias melhores.

Um dos aspectos da cultura açoriana que mais impressiona até os dias atuais é o casario, com suas casinhas grudadas remetendo a um passado no qual todos se conheciam pelo nome. Muitas ainda estão de pé, quase como um puxão de orelha naqueles que confundem progresso com indiferença. Cada casinha açoriana é um poema (talvez um pão-por-deus) fincado no coração de uma terra já não mais desconhecida.

É da natureza do homem a migração e a exploração. Busca-se cada caverna escondida, cada centímetro não visto do fundo do oceano. E quando a Terra já não é o bastante, procura-se gelo em Marte. Mas de que vale tanto conhecimento se os dias melhores (aqueles mesmos, procurados pelos açorianos) custam a chegar? Talvez a resposta esteja naquelas casinhas grudadas que desafiam arranha-céus e vazem valer a poesia que a humanidade ainda não encontrou em si mesma.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 26/06/2008.

Florianópolis em preto e branco

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Com a mão direita, ele segura o chapéu protegendo-se do vento sul. É inverno e os tons cinzentos predominam por toda a cidade. A sensação de uma chuva iminente lhe apressa o passo, mesmo que desta forma as rajadas de vento provoquem uma estranha dor que, aparentemente, é ignorada. Ele pára numa daquelas ruas que ligam a Conselheiro Mafra com a Felipe Schmidt, corredor de frio e gente sem tempo. Quando acende o cigarro, claramente vemos o seu rosto: Humphrey Bogart está em Florianópolis porque, enfim, a cidade se descobriu noir.

Bogart atuou em vários filmes do chamado cinema noir. Dentre eles, talvez o mais lembrado seja o clássico dirigido por John Huston “O Falcão Maltês”, baseado no livro homônimo de Dashiell Hammett. Esse cinema tinha algumas características peculiares, como a filmagem em preto e branco que utilizava largamente as sombras (alto contraste) e as tramas policiais apresentando um mundo duro e sem retoques. E era exatamente assim que a capital catarinense estava naquele fim de tarde.

Quando o inverno chega, não há muitas cores na Ilha. Uma galeria de quadros de um artista como Andy Warhol que, sem aviso, é trocada por vasos de plantas pálidas, quase sem vida. Os seres urbanos, então, migram ou hibernam. Ficar em casa à noite não parece uma escolha, mas sim a única alternativa. Os jovens, sempre desafiadores, saem às ruas segurando garrafas de bebida gelada. As jovens, em vestidos curtos e mangas inexistentes, parecem não se importar com nada, sabendo que a dança os aquecerá a todos.

Terminado o cigarro, Bogart continua seu trajeto na direção de um cinema que não existe mais. Ele sabe que está sendo observado, mas os anos de fama em Hollywood o tornaram indiferente. O falcão que o seguia desce ao seu encontro. Ele esboça um meio sorriso igual àquele no final de “Casablanca”, quando o capitão Renault manda prender os suspeitos de sempre. E a ave transforma-se em ouro, no instante em que uma rajada de vento sul faz ambos desaparecerem, trazendo mais cinza para a cidade.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 19/06/2008.