Leitor autor leitor

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Parece-me muito apropriado pensar na escrita e na leitura como as mães das artes, das ciências e de todas as formas de vermos e nos expressarmos no mundo. Não que elas tenham surgido antes e nem que isso tenha alguma influência no entendimento da vida. O fato é que pensamos através das palavras e, assim que acordamos, lá estão elas ocupando o pequeno infinito espaço que lhes cabe.

Meditações que esvaziam as mentes à parte, damos com as palavras desde cedo para nunca mais deixá-las. Não por acaso, o princípio formal do conhecimento contemporâneo se dá pela alfabetização: Letras, palavras e frases que nos levam longe, mesmo sem sair do lugar. E há uma graça inequívoca em muitas letrinhas e suas formas geométricas. Linhas, traços, círculos, triângulos e outras configurações que se transformam naquilo que a gente quiser.

Com as palavras, movo o mundo e sequer preciso de uma alavanca ou ponto de apoio como necessitava Arquimedes. Com apenas sete letras, faço o castelo; com três, a lua. E com uma única letra afirmo a existência de todo o universo: É! Mas não fiquemos com atos isolados. Basta um divertido pensamento para juntar tudo e transformar o castelo no reinado de um jovem príncipe nas crateras da lua. E sempre que ele promulgar uma nova lei, dirá somente uma única expressão: – É!

É certo que as palavras são as melhores amigas da imaginação. Seja para elaborar a primeira lei de Newton ou para compor a nona sinfonia de Beethoven. Arte e ciência são parceiras indissociáveis desde que as palavras as uniram. Nunca confie num artista ou cientista ou em quaisquer tipos de especialistas que acreditam antes em si do que nos outros. Tudo o que é original vem de uma longa tradição do pensamento – que é, essencialmente, o pensamento alheio. As palavras que usamos não são nossas por origem. Mesmo os neologismos têm uma base anterior. Entretanto, podemos nos apropriar do texto escrito e falado, alterando sentidos e sensações, refazendo a natureza das suas interpretações que se locupletam a posteriori.

E não há melhor maneira para ser amigo das palavras do que por meio dos livros. Grandes ou pequenos, velhos ou novos, com dedicatória ou embalados: os livros são como baús imateriais. Cada exemplar é um guia do que fazer e do que não fazer. Quanto mais leitura, maior a compreensão das vilezas, das mesquinharias e das hipocrisias. Somos filhos da escrita, casados com a leitura e pais de nossa fantástica aventura chamada vida. Anote aí.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/09/2015.

Quadrinhonópolis

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Nesta história em quadrinhos que ainda não foi desenhada, existem balões mágicos que trazem textos e sonhos. Não é uma aventura de super-herói porque a Florianópolis não convém esse clima vintage. Mas é uma trama cheia de sutilezas e sabores peculiares.

Começa com um sujeito comum sentado à beira da praça engraxando os sapatos de outro sujeito prosaico. Prosa vai, verso volta e no quadrinho seguinte a notícia surge na voz de um menino apressado:

– …mas estão dizendo que não vai sobrar nada em pé.

Com tão pouca informação, o engraxate não tem a menor ideia sobre o que o infante comentava. O sujeito prosaico sequer ouviu qualquer coisa, pois estava com um desses aparelhos que tocam mp3. Então, veio a primeira onda: não uma tsunami, mas sim um marouço de pessoas. O engraxate terminou o serviço, cobrou o cliente e seguiu o balanço de gente.

Entrementes, damos com um desenho em página dupla. Um formigueiro de gente subindo a Rua dos Ilhéus. É uma ilustração do ponto de vista de um helicóptero, com um único balão de pensamento: “que destino nos aguarda?”, indaga-se o engraxate.

A sequência das duas próximas páginas é uma espécie de ordenamento do caos: gritos, sirenes, empurrões, apitos, tambores, cassetetes, retroescavadeiras, arranhões. A utilização de onomatopeias destaca o clima urbano e barulhento que se pretende.

Na janela de um casarão antigo, alguém grita:

– Não vou sair daqui!

No balão de pensamento do oficial de justiça entendemos a situação: “Eu estava saindo para comer um cachorro-quente e me mandam aqui despejar essa senhora porque é preciso demolir uma casa velha. Até aí, nada demais. Poderia ter feito tudo em cinco minutos. Mas foi só a imprensa aparecer e afirmar que esta é a construção mais antiga da cidade que isso aqui virou uma festa do arrivismo social! E eu continuo com fome”.

Este é um daqueles momentos em que deveria aparecer um super-herói, mas sabemos que isso não vai acontecer desde o primeiro parágrafo.

Outra página cheia: são as metades dos rostos da senhora da casa e do engraxate como que formando uma única pessoa. A frase de um parece completar a do outro.

Senhora:

– Garantir o futuro para vocês é…

Engraxate:

– …não se importar com o passado.

Última página: uma nuvem fecha o sol e o desenho fica escurecido aos poucos… no quadro seguinte, a imagem já está em preto e branco. A retroescavadeira avança no mesmo momento em que a mulher é puxada para fora da edificação. O sapato dela cai bem ao lado do engraxate.

O engraxate pega o calçado e fala para si mesmo:

– Um passo. Um passado.

Não há final feliz. Nem super-herói.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 27/08/2015.

Conversa entre Estado e Cidadão

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Estado: Olá.

Cidadão: Não me venha fazendo agrados não.

Estado: Mas que agrados, cidadão? Apenas fui cortês para com sua pessoa. Disse-lhe olá porque quero manter nossos laços firmes e azeitados.

Cidadão: Sei, sei… até parece que seus laços são fraternais. Você começa com um simples olá e, talvez num intervalo de um mês, já sabe de todos os meus dados, quer saber das minhas contas e ainda me faz passar papel de bobo entre os meus. Além disso, você vive às minhas custas.

Estado: Parece-me que seu coração está magoado e não há espaço para quaisquer coisas que não sejam radicalismos. Se eu não te conhecesse desde o dia em que nasceu, diria que você é um revolucionário ou, quiçá, um golpista.

Cidadão: Golpista? Eu? Como se você não me desse uma rasteira a cada dia. Prefiro ser visto como um revolucionário em vez de um reacionário. Sim, em verdade, você já está por estas bandas muito antes do meu nascimento e sempre manteve essa sua postura de lorde fora de época. Seus traços mais marcantes são o conservadorismo desnecessário e uma irrefreável vontade de que não se mexam nas instituições – mas não porque vocês as respeite, e sim porque elas o mantém em atividade.

Estado: Eu faço a minha parte. E olha que minhas responsabilidades não são poucas. Num mundo que sempre tende a divergir, eu tento manter minha integridade enquanto uma estrutura fundamental. E, para além dessa sua irritação matinal, lembre-se que foram seus antepassados que me deram origem. Na ancestralidade da existência, Estado e Cidadão são parentes consanguíneos.

Cidadão: Ora, não me venha falar de sangue que disto eu entendo; já derramei litros desse suor vermelho nas últimas décadas. Eu e meus companheiros deixamos inúmeros assoalhos vermelhos de tanto apanhar. E tudo isso para quê? Para que pudesses abrigar déspotas que se diziam esclarecidos. Uns imbecis de longa data que apostam cegamente na tradição sem conhecer causas ou consequências.

Estado: Não seja injusto para comigo! Eu tenho de manter minha neutralidade. É assim que sempre foi e sempre será. E, no mais, meu atual estado é de crise – não posso participar tanto quanto seria preciso.

Cidadão: Ainda bem… não pela crise, claro, mas por sua falta de participação. Hoje a festa é minha. Eu estava aqui quieto e você chega me dizendo “olá” como se fossemos amigos dos tempos de escola. Francamente!

Estado: Des-desculpe. Só queria sair um pouco do isolamento…

Cidadão: Parece até que você está passando pela crise da meia idade. Só falta agora comprar um carro esportivo… e ainda com o meu dinheiro!

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 20/08/2015.

Sobre tudo

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Encontraram-se em Paris. Não, foi em Nova Iorque. Talvez Amsterdã? Mais provável que tenha sido em Florianópolis mesmo, num lugar bem comum. Um shopping. Nada disso: uma típica padaria. O mês do encontro poderia ser junho ou julho. Fiquemos, pois, com agosto. Um dia de sol, mas chovia bastante. Garoava apenas. Ele de terno; ela de vestido. Ele de bermuda e manga curta; ela com uma roupa tão curta que o autor fica indeciso entre um short ou uma minissaia. Encararam-se, enfim.

– Muito quente para esta época do ano, não acha?; ela abriu a conversação.

– Acho; ele disse engolindo rápido o pão de queijo e quase se engasgando. – E tenho até uma teoria do sobretudo.

– Uma teoria sobre tudo?

– Não, não. Uma teoria do so-bre-tu-do; falou destacando as sílabas para mostrar que era apenas uma palavra. – Aquele casaco comprido, sabe? O sobretudo é algo que praticamente não vemos mais por aí. Antigamente, todo mundo andava com um. Hoje em dia, conheço dezenas de pessoas que sequer compraram um sobretudo nos últimos dez ou quinze anos. E, mesmo quem os usa atualmente, prefere sempre um modelo mais estiloso, tão fininho que esquentar é um elemento quase dispensável.

– E o que mais sua teoria aponta?; ela questionou, atenta aos gestos que ele fazia com as mãos, quase desenhando a teoria no ar.

– Não sei bem certo. Mas pode apontar uma mudança na moda, como foi com o fim do uso dos chapéus nas grandes cidades, por exemplo. Se bem que pode indicar também o fim da civilização como a conhecemos. Ainda preciso de mais tempo para preencher as lacunas; ele disse como se vislumbrasse a quantidade de trabalho que teria pela frente.

– Se for o fim da civilização, espero que sua teoria ainda demore bastante para ser comprovada.

– Não será neste inverno, isso eu posso garantir.

Riram. Trocaram despedidas e combinaram um novo bate papo para a semana seguinte.

Desta vez, ela estava de calça jeans. O vento sul viera com tudo e pegara ambos desprevenidos. Na frente da padaria, ele levantou seu paletó para protegê-la dos papéis e da sujeira que voavam pela rua. Entraram e foram se sentar na mesma mesa em que conversaram da outra vez, mas estava ocupada por um sujeito que lia um livro tão antigo quanto sua aparência. Era um sujeito fora de sua época, como se tivesse existido entre os séculos quinze e dezenove. Não dava para distinguir.

– Pena que a mesa estava ocupa…; ele começou a falar quando foi interrompido por ela.

– Você viu o livro que aquele homem estava lendo? O título era “Teoria sobre tudo”. Acho que você deveria falar com ele…

Mas o sujeito já tinha ido embora.

Pediram um café e foi só então que ela contou que trabalhava como meteorologista. Depois, casaram-se. E estão planejando uma viagem para Nova Iorque. Ou Paris. Talvez Amsterdã?…

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 13/08/2015.

A um passo da conciliação

~ Evandro Duarte ~ 1 Comentário

Qual uma bagunça que alterna o humor, viver em sociedade parece ligeiramente coerente e conflitante. Da balbúrdia festiva aos confrontos armados sobra-nos uma ou outra ideia de justiça e, mesmo, da falta desta. Que posso fazer eu se penso diferente dos demais? Que podem fazer eles se pensam de maneira distinta entre si? E é quando somos obrigados a concordar na marra que a justiça surge como a única conciliadora possível.

Partindo desse viés conciliador, perguntamo-nos como ainda persistem tantas situações mal resolvidas. Nesse caso, seria um tanto quanto insignificante questionar apenas de quem é a culpa, já que os problemas continuam mesmo quando os nomes se alteram. Se não é mais tempo de inocentes, a harmonização dos interesses diversos tem de ser a busca essencial no cumprimento das leis. Em primeira e última análise, a justiça é o poder que mais nos interessa porque dele depende todos os outros. Que podemos esperar do executivo e do legislativo se estes não forem observados (e até mesmo punidos) por um judiciário isento e efetivo?

À justiça cabe uma responsabilidade tremenda, porque é a partir dela que a vida diária passa a fazer algum sentido. O cotidiano alienador impingido pela classe dominante tem na justiça um inimigo assaz cabal. Se há os que detêm as ferramentas para transformar os cidadãos numa mera massa de manobra ou em mão de obra burra, cabe à justiça vendar os olhos e tratar todos como iguais – respeitando as diferenças de mérito e arrasando com as diferenças especulativas. A jurisprudência só pode trazer em si mesma a baliza prudente de nosso tempo. Causa e efeito não podem mudar a dança conforme a música.

No extremo oposto, a injustiça não se dá apenas dentro das esferas legais. Injusto é até mesmo um sentimento que não vai além de si mesmo. Sigamos o exemplo do amor-próprio: gesto individual que só faz a sociedade engrandecer. Pequenas ou grandes, as injustiças vilipendiam a confiança entre as pessoas. Cumprir a lei deve ser mais do que seguir as orientações de um papel qualquer, mesmo que tenha um nome pomposo como “constituição”. Palavras, palavras, palavras. A justiça não fala; ouve e age. Porque é injusto aceitar as desigualdades como justas. Enquanto as diferenças de mérito são nobres e legítimas, as desigualdades são imorais e estúpidas. O coração se engana quando aceita o mundo em transe.

Sobrevivemos às epidemias, às guerras, às crises… e a justiça sempre esteve a um passo de se realizar. Ainda estamos a um passo da conciliação.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 06/08/2015.

Oposições gentis

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Não é preciso que um casal concorde politicamente para ter um relacionamento pacífico, carinhoso e feliz. Veja o caso de Serafim e Virgínia, casados há duas décadas, mesmo que nunca tenham votado nos mesmos candidatos. Poderia ser coincidência, mas foi proposital: eles se conheceram ainda na escola, quando concorriam ao grêmio estudantil. Serafim perdeu a disputa, mas ganhou as atenções da vitoriosa Virgínia.

“Eu era um cara mais conservador, do tipo que altera os processos com cautela. Não acredito em revoluções porque fui criado por um pai policial que desistiu de ser padre para patrulhar as ruas. Minha mãe era devota de São Judas Tadeu, mas tinha uma quedinha pelo Che Guevara. Tudo bem, meu pai nunca reclamou porque a foto do argentino ficava sempre guardada na gaveta, enquanto a do Santo ocupava uma parte grande da parede da sala. Por tudo isso, aprendi a tolerar as diferenças, até mesmo dos mais descrentes. Quando Virgínia apareceu na minha vida, estava fazendo algumas curvas perigosas e decidi ir à esquerda. E ela era de parar o sinal!”, explicou-me um empolgado Serafim enquanto limpava sua coleção de rifles de caça.

Nas vezes em que os encontrei lado a lado, percebi que as discórdias de ambos nunca passaram dos limites do bom senso. E como opinavam distintamente! Entre um gole de chá (para ele) ou de cerveja (para ela), as proposições eram praticamente respostas que contradiziam tudo aquilo que o outro explicara.

“O Serafim é muito na dele. Para mim, nem tudo é o que parece. Tenho a necessidade de estar sempre descobrindo, de pensar diferente da mesmice que está absorvendo a inteligência de muitos companheiros de luta. As verdadeiras revoluções são movidas por sentimentos de amor, acho que foi o Che quem disse isso em algum lugar. E dou graças a Deus que temos alguns poucos exemplos do passado para mostrar o quanto já erramos. Assim, não posso pensar num amor de verdade que não seja contraditório. Se eu me casasse com alguém com a mesma visão política que a minha, morreria de tédio. O Serafim me contempla e me completa. E vice-versa como versa um grande amor”, a Virgínia comentou quando eu a presenteei com um quadro do Guevara – que fica exposto com toda a pompa no escritório da ONG em que ela trabalha.

O caso de Serafim e Virgínia é o auge da gentileza. Nunca elegeram o mesmo candidato porque não precisam que os outros lhes digam como se portar. É uma história de sabedoria que teria feito toda a diferença para as famílias de Romeu & Julieta, por exemplo. E como eles têm sorte por serem tão contrários justamente onde não é importante!

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 16/07/2015.

Frutos do contexto

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Nunca fui daqueles que se embrenham numa área e ali permanecem adubando o terreno, esperando os frutos, traçando parâmetros e metas. Falo aqui, claro, de temas do conhecimento, ainda mais porque cresci e morei todos os meus dias na cidade, longe de plantações e afins. Mas os saberes também precisam de cuidados, de irrigação, de paciência. E por querer tudo ao mesmo tempo, creio que a vida me interessa muito mais que os episódios. Não que seja necessário deixar de gostar de um para apreciar o outro, mas me parece que os contextos possuem um charme a mais.

Vide a crônica, por exemplo. Desconfiaria de mim mesmo se tivesse de escrever um texto crônico todos os dias, de domingo a domingo. Porque fiada nas miudezas, a crônica precisa se eternizar para além do minuto seguinte. A notícia, sim, foi feita para acabar rápido – mas não suas interpretações. Entrementes, o cronista de jornal diário tem a ciência de que está num contexto muito maior de informar e formar, mas tais preocupações devem ser compartilhadas por todos. Se a missão primeira não for outrem, de que vale perder tempo com palavras mirabolantes e frases de efeito? A crônica é eterna, mesmo que dure apenas o tempo de sua leitura.

Às vezes, tenho um pouco de receio de conversar com quem entende demais de um determinado assunto. Não, não é aquele medo bobo de parecer inferior ou um idiota completo. Minha inquietação é que, em muitas oportunidades, esses proclamados especialistas de um ou dois assuntos querem ganhar a todo custo uma batalha intelectual que já nasce descabida. Só faz sentido aprender e ensinar se toda conquista for um ato conjunto e não individual. Quem vence um debate com uma opinião unilateral está perdido demais para se dar conta disso.

Voltemos a nos concentrar nos contextos, olhando para dentro e para fora. Como nos intriga positivamente a história que cumpre um destino cheio de versões! Como não se encantar olhando as estrelas, as galáxias e tudo que não podemos tocar quando cá estamos neste planetinha tão carente? A perfeição atrai os loucos e os sãos pelos mesmos motivos. Claro, claro que há diversão em descobrir que dois átomos de hidrogênio ligados a um átomo de oxigênio formam a água. Mas olho para um oceano e eis que surge o alumbramento. É sede de conhecer.

Raramente, entro numa livraria ou numa loja de livros usados com algum título na cabeça. Sempre que me perguntam o motivo, digo que é porque quero que os exemplares me encontrem – e não o contrário! Primeiro, sou seduzido pela estrutura. Depois, pelas prateleiras. Por fim, o livro! Ah, o livro. Ali está o contexto pretendido desde o início: um terreno que dá frutos ao acaso.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 09/07/2015.

Memórias de inverno

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Quando ainda estudava no ginásio (ou seja lá como o chamam agora), tive a sorte de ser levado para a escola no carro da família – o que fazia uma enorme diferença no inverno. Meu pai me conduzia ao colégio que ficava a aproximadamente dois quilômetros da minha casa, em Florianópolis. O que aparenta ser uma distância grande fica minúscula quando ouço meu avô materno contar que minha mãe e seus irmãos andavam dez quilômetros para estudar lá na gelada Bom Retiro. Mas o que podemos desejar que não o melhor para cada geração seguinte? De tal modo, não tenho palavras para agradecer a educação que tive dentro de casa, o que me ensinou a dar valor para gestos tão modestos quanto esta carona familiar.

Como sempre frequentei o colégio de manhã, muitas vezes seguia rumo aos estudos com algum bocado de sono (que aumentava ainda mais no inverno), e cochilava no banco traseiro do carro. Em oportunidades ocasionais, meu pai conduzia o carro no itinerário automático da manhã; saía de casa, passava em frente à escola, e voltava para casa. E eu? Às vezes, ficava dormindo no banco traseiro que não despertava sequer a atenção do meu pai, e acordava já na metade do caminho de volta, sempre avisando: “ei, passamos da escola!”. Hoje, lembrando destes momentos, já não busco encontrar o responsável por aquelas desventuras, mas perceber como estas situações do cotidiano transformam nossa realidade e formam nosso caráter.

Numa destas muitas idas e vindas, uma ou duas vezes meu pai deu carona para alguém. Lembro especificamente de um dia de inverno, daqueles em que até os cães mais peludos buscam um cobertor ou a perna quente do dono. Fora do carro, um rapaz de uns vinte e poucos anos e um outro tanto de roupas quentes pedia carona. Meu pai parou; o rapaz entrou, e conversaram até chegarmos ao meu destino estudantil. Ficamos então sabendo que o jovem encasacado era do Nordeste, e nunca passara tanto frio assim na vida. Fico imaginando se ele chegou à capital catarinense no verão e encontrou nas praias e na agitação dos dias quentes as similaridades de sua terra natal. Então, o inverno chegou como um convidado indesejado e PUFT! Derrubou suas expectativas familiares. E, para ser sincero, creio que ele tem alguma razão. Num país tropical, fica difícil entender como o inverno pode ser tão surpreendente no litoral, com as praias vazias quando antes era difícil encontrar um cantinho na areia para abrir o guarda-sol.

As memórias de inverno são geladas demais para esquecer. E os cachorros, outra vez, estão encolhidos sobre o cobertor.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 25/06/2015.

Cesta de primeira

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Penso num time de basquete como um quinteto de jazz: em ambos, lá estão o improviso, a técnica, o ritmo, e, por vezes, um elemento que se destaca mais que outros sem que isso seja um exercício de exibicionismo ou falta de respeito para com os demais. E se um nicho essencial do jazz nasceu e floresceu nos Estados Unidos, igualmente o basquete que beira a perfeição artesanal vem de lá.

A NBA, principal liga de basquete da América do Norte, é o palco de momentos tão aguerridos quanto sublimes, quando os limites entre esporte e arte sucumbem ao talento de seus jogadores. Claro que um esporte não se torna grande apenas pelo talento de alguns, mas sim pelo equilíbrio estrutural que a liga oferece. Há o investimento pesado em treinamento. Nenhuma banda vai do Swing ao Bebop sem o preparo anterior; nenhum time sagra-se campeão sem que a cesta seja um objetivo por vezes extenuante.

No último dia 16/06/2015, o time do Golden State Warriors levantou a taça de campeão da NBA nesta temporada. As finais foram disputadas em seis jogos, com quatro vitórias dos californianos Warriors contra duas do Cleveland Cavaliers. Acompanhar as partidas, mesmo que pelo retângulo televisivo, foi como estar num esfumaçado pub subterrâneo cheio de síncope e cadência. Enquanto o maestro-solista era LeBron James pelos Cavaliers, o não menos surpreendente Stephen Curry regia os Warriors num duelo de cavalheiros. Quando deixou a quadra, quase ao final do sexto jogo, James fez questão de abraçar Curry, porque o adversário num esporte não pode ser compreendido qual um inimigo.

Mas se os Warriors (guerreiros, em inglês) sabiam que a luta seria vencida pela força do grupo, a LeBron James coube o papel de general e soldado. Os Cavaliers jogaram como grandes, mesmo que seus jogadores oscilassem sobremaneira na qualidade das apresentações – inclusive Lebron, que é considerado por muitos o maior jogador de basquete da atualidade. Assim, o trabalho de equipe dos Warriors prevaleceu, com um time coerente, um jogador que saiu dos bancos para se tornar o mais importante dos jogos finais (Andre Iguodala), e uma atuação eficaz de todos os reservas, incluindo o brasileiro Leandrinho.

O Golden State Warriors fora campeão na NBA pela última vez em 1975. E talvez essa espera tenha enaltecido ainda mais a conquista que coroou a disciplina do time durante toda a temporada. Qual standard jazzístico (aquele tema clássico que todos conhecem), o time da Califórnia compôs sua própria melodia, fazendo arte e história com algo tão comum e esplêndido como é o esporte.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 18/06/2015.

A coerção pela concessão

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O mundo não vai bem, obrigado por perguntar. Aqui pela vizinhança ou lá longe, somos todos estrangeiros que carecem de cumplicidade. Sim, a palavra da vez é mesmo cumplicidade, que alguns entendem erroneamente como condescendência. Um engano corriqueiro, mas praticamente letal. Os cúmplices legítimos nem sempre concordam quanto à cor da gravata ou à política econômica. E essa discordância só faz aumentar a cumplicidade, que se estreita independente da dimensão do horizonte.

Se no princípio tudo era escuridão e vazio, parece que ainda estamos naquela etapa de pegar o castiçal para só então encontrar a vela e preencher o ambiente com um pouco de luz. E nesses tempos em que a conta da energia elétrica anda tão cara, a ideia de usar velas muito nos convém. Mas se uns poucos têm luz própria, estes exemplares da nossa espécie não podem servir de exceção. Ninguém é perfeito ou imperfeito o suficiente para sucumbir ao senso comum. A conformação acaba se mostrando como único caminho possível, mas isso acontece porque não se conheceu os demais. Antes da extinção deste planetinha azul que tanto nos apetece, temos a obrigação de experimentar estas vias iluminadas, nas quais as lombadas e os semáforos são desnecessários.

Na dúvida, não escolha um lado para se apoiar. Tomar partido é uma grande falácia de nossa era. Nestes poucos mais de dois milhões de anos, incluindo aqui nossos ancestrais habilis, erectus e neandertais, formaram-se aglomerações umas contra as outras porque a espécie só sabia evoluir na base da porrada. Mas a porrada é um caminho doloroso demais, seja numa luta com ossos de animais ou num míssil disparado por um drone. A porrada não deixa espaço nem para a felicidade nem para os dentes. Ninguém precisa se deixar apanhar por uma visão de mundo tão medíocre.

E como a história teima em se repetir, a liberdade que pregam por aí está mais para a coerção pela concessão. Com a troca de favores, ganha-se poder, mesmo que a alma se perca pelo caminho. Os governos usam das concessões para se perpetuar, enquanto os cidadãos guardam dinheiro no colchão com medo do confisco. Eis a coação se fingindo de livre-arbítrio.

Daí que temos quatro ideias fundamentais: o amor, a justiça, a fé e a ciência. Por alguma triste sina, esse quarteto genial é utilizado para justificar os atos mais bárbaros de que já tivemos notícia. Enquanto houver extremos, não haverá lugar para a cumplicidade. O mundo não vai bem, mas obrigado por quem tenta mudar.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 11/06/2015.

Anjos caídos e tombados

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Talvez essa história devesse ser ambientada num mundo encantado, quando a monarquia ainda tinha sua razão de existir. Mas não. Fiquemos nós com a nossa velha e maltratada democracia representativa. Afinal, de que servem os dias se não para gastá-los?

No início, havia trevas, gente gritando de dor e um vendedor de seguros pensando no futuro. Depois, apareceu o voto e o veto – os gregos, que não deixavam mulheres participar das decisões e ainda mantinham escravos, sabem bem do que eu estou falando. Só muito mais tarde surgiu a figura do mentiroso honrado, que vai tão bem nos discursos, debates e inaugurações, mas possui a decência de um anjo caído.

Neste momento, o anjo caído acabou de se estatelar no chão. Enquanto contava o dinheiro, não percebeu que os postes tendem a ficar parados e beijou o concreto de alto a baixo. Um popular, incauto e com os bolsos rasgados, veio lhe auxiliar.

– Deus sempre tem um plano para a nós, não é mesmo?, questionou o popular como se a única resposta do universo fosse um “sim”.

– Sim, disse o anjo caído, enquanto guardava o dinheiro no bolso esquerdo do paletó.

– Estou reconhecendo o senhor… vi-o em um programa de televisão anos atrás. Sabe, acho o aparelho de tevê uma das grandes invenções de todos os tempos. A gente conhece qualquer um olhando por aquela tela. Pode ser até mesmo em preto e branco: não há como fugir da verdade dos olhos. Logo que te vi naquele programa, pensei em quanto tempo o senhor levava para arrumar o cabelo. E fiquei cá imaginando se aquela produção toda valeria à pena. – e, apontando para o bolso do paletó do anjo caído, completou – E está claro que valeu.

– Olha, obrigado pela ajuda, mas eu tenho mesmo de seguir em frente. Tenho negócios terrenos, ou melhor, negócios de terrenos para resolver antes de voltar ao meu lugar de origem. Creio que seja tudo muito estranho para qualquer um entender, mas minhas atribuições não são nada tranquilas.

– Absolutamente. Eu entendo tudo porque, assim como o senhor, já estive do outro lado. Sim, sim. Também sou um anjo que se entediou com a perfeição e deu de cara com o mundo. Literalmente, do mesmo jeito que o senhor fez com o poste. E adianto que não sou do tipo “caído”, como o senhor. Não, não. Meu tombo foi uma legítima vontade de experimentar a trivial realidade. Sentir as coisas tão fulgurantes com um beijo à francesa ou andar de escada rolante. Foi por tudo isso que eu decidi estar aqui. Hoje, como antes, tenho a escolha ao meu lado.

Abismado, o anjo caído fez sua última pergunta:

– Isso que dizer que você não votou em mim na última eleição?

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 04/06/2015.

As cidades e o quê a mais

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Qual factóide de uma não-celebridade, estampo-me apenas em um jornal imaginário com a seguinte afirmação: sou um entusiasta das cidades. Que não me entendam mal campos e serras, pois que toda divergência sentimental tem sua razão (e emoção) de ser. Mas trago comigo aquela “ânsia humana de ser rio ou cais!” da qual falara Álvaro de Campos, porque a cidade permite ser os dois e ainda um pouco mais.

Não posso negar que me prendo naquele quê a mais oferecido como uma herança trágica das cidades. Crê-me quando faço da manchete um apelo à selva de pedra: nunca trocar uma árvore pelo concreto, mas respeitar a natureza de ambos. Em nível molecular, tudo que aí está é resultado da criação: o deus ou o universo ou o homem só fazem aprender, criar e a se repetir. Talvez seja impossível afirmar em qual versão do universo nos encontramos. No entanto, seria pouco sábio não arriscar que em todas as versões anteriores existiram as cidades. E isto é o mais próximo de uma realidade concreta que podemos chegar. Cada espaço livre ou ocupado é uma oportunidade perdida e consentida porque já deixamos a inocência para trás na segunda ou na terceira versão. Mas podemos conviver com esse fardo.

Se a natureza inexplorada foi o berço de todos nós, parece-me coerente enxergar as cidades como uma extensão da existência humana. A interação entre mulheres, homens e as cidades é a consequência direta dessa busca por sentido que carregamos desde que a lua, as estrelas e o sol deixaram de ser meros pontos brilhantes no céu. Por suas características acolhedoras, mesmo que sob viadutos ou marquises imundas, os lugares da urbe ultrapassam os mais elaborados simbolismos. O revelar-se e o esconder-se podem soar cronicamente repetitivos, mas encaixam-se como uma engrenagem indispensável nessa gigantesca máquina feita de gente e de suas obras.

Num rápido passeio pela cidade, o jornal fictício já está distribuído em todas as bancas. E não vende muito porque a vida é assim mesmo. O tempo na cidade é um bem tão precioso que está sempre em falta – até mesmo no comércio. Não há mais pausas para folhear os tablóides; ainda mais para notícias velhas de quem não aparece nos circuitos de fofoca ou dá tapinha nas costas das autoridades. A cidade pode te tornar herói, vilão ou anfitrião deste embate, mas na maioria das vezes isso pouco lhe importará.

As cidades são repletas de vontades; minhas, suas ou de quem apenas está atravessando para encurtar o caminho. Rio ou cais: mesmo diferentes, aqui somos iguais. Eis a manchete de amanhã.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 21/05/2015.

Florianópolis estrangulada

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Muito mais do que um estrangulamento físico, refletido nas vias entupidas de veículos, nos prédios que crescem sem uma gestação saudável e na carência cada vez maior de áreas ocupadas pela natureza, Florianópolis vive um estrangulamento político – e em seu pior momento, diga-se de passagem. A política aqui não entra apenas na questão partidária ou nas atuações dos governos municipais que se alternam sem alterar os paradigmas. O estrangulamento político pelo qual a cidade é sufocada tem muito mais a ver com a demanda equivocada dos mais diversos segmentos sociais.

Não obstante o fato da capital do estado ter se tornado um chamariz por suas belezas naturais, há aqui também um palco ideal para a criação de forças políticas vazias e, ainda assim, contraditórias. Esses rivais de fachada se alimentam mutuamente, girando uma roda que não sai do lugar, quais escravos de si mesmos. À direita ou à esquerda, as brasas dormidas não reacendem porque lhes faltam interesses comuns. Para essa gente preocupada demais consigo mesma, é necessário refutar tudo o que não lhe diz respeito, partindo para acusações mesmo que não existam testemunhas. Alguns, claro, costumam pedir que o Ministério Público investigue, como que lavando as mãos do processo.

Essas deficiências de entendimento imputaram à cidade uma condição peculiar de urgência e ausência do pensamento reflexivo. Esse drama já vem de muito tempo, mas começou a ficar mais evidenciado na época dos aterros da região central e da Beira Mar Norte. Para o aterro do Centro da Ilha, o arquiteto-paisagista Roberto Burle Marx pôde até ter desenvolvido um projeto impecável, mas a pergunta que ficou até hoje ainda não foi respondida: era preciso? O mau uso do aterro, que inclui estacionamento, um centro de convenções tão elaborado quanto um caixote de madeira e uma usina de tratamento de esgoto que recebia os recém-chegados à Ilha com um desagradável fedor de excreções, é o exemplo perfeito dessa incompetência para conceber a cidade a longo prazo.

As demandas, então, efervescem como comprimido no copo d’água, sendo engolidas tão rapidamente quanto surgem: os movimentos sociais pelo passe livre e contra o aumento da tarifa, as greves dos motoristas de ônibus, as manifestações contra obras que interferem no meio ambiente… e outros tantos pleitos factuais ou sazonais não criam vínculo porque o estrangulamento é anterior a tudo isso. Vale destacar que essas reivindicações populares são legítimas bem como necessárias à democracia. Mas, sem o entendimento, o sufoco só tende a aumentar.

Vamos respirar enquanto ainda for possível.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 07/05/2015.

Hierarquia na urbe

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A hierarquização é um processo antinatural. E, claro, antiartístico. Do que se perde daquilo que não se apreende, sobram-nos as saborosas migalhas do conhecimento. Esse pequeno deleite que se revela em cenas inventadas desde que o universo teve origem se vale da constituição histórica e corpórea das coisas, como nos fragmenta a intervenção urbana PORNOSUSPENSE, apresentada pelo Erro Grupo no Centro de Florianópolis.

É um drama histórico porque lida com as frágeis tristezas de sempre, existentes desde o Big Bang, passando pela Ditadura Militar e culminando num presente que eternamente coexiste, mas nunca acontece em sua plenitude. Assim, os desaparecidos do período ditatorial também estão em cena, colados como imagem projetada numa das paredes laterais do Teatro Álvaro de Carvalho. A morte ou o sumiço ou tudo isso e mais um pouco é uma ausência que não se perde nessa hierarquização histórica. O espectador olha para cima, forçando o pescoço como um incômodo igualitário, e lá estão mimetizadas as imagens da disciplina em interpretações da política vigente e na aceitação da Catedral Metropolitana como um ícone de fé. Abaixo, na pichação da parede, a palavra ARTE escrita, assim mesmo, com letras maiúsculas.

Entrementes, há uma erupção corpórea, pois que a ordem e o progresso se exibem numa bandeira brasileira que logo é ocupada por um corpo nu. O Erro, sempre a provocar qualquer coisa crônica e urbana, lembra-nos de que não há como se esconder. Daí o corpo já desnudo fica ainda mais descoberto por uma depilação pública. A cidade, mesmo protegida por prédios, paredes e postes, está sempre aberta ao tempo. Por mais alto que se queira chegar, o arranha-céu está longe de cumprir aquilo que se pretende, qual um corpo que jamais será objeto de si mesmo se assim não o quiser.

Quando o corpo depilado desce para encarar o público ou uma gestação precoce de uma transeunte disfarçada ou quiçá a questionadora aprendiz de uma língua estrangeira, a verdade se revela a mesma de antes: a cidade não precisa de muito para ser grande. Muros e calçadas são a própria essência da hierarquia que não diz a que veio, incomodando qual aquele pescoço levantado, ele mesmo uma erupção (ereção) corporal e histórica.

Ao enredarmos por uma tensão dramática que se entrecorta por semáforos, barulhos da urbe motorizada e mais elementos citadinos, enfrentamos a própria nudez social. Queremos, claro, um cobertor ou coisa que o valha para fingir que não somos atores da cidade. Mas somos. E é na cidade que qualquer relação humana se realiza de forma incompleta e maravilhosa.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 30/04/2015.

Getúlio Vargas e seus próprios modos

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A queda da bolsa de valores de Nova Iorque em 1929 provocou danos em todo o mundo, incluindo no Brasil onde a indústria cafeeira era o fundamento básico de nossa economia. O café para as grandes nações era considerado como um “alimento acessório” e, como os países europeus precisavam se reerguer, logo a exportação do café sentiu uma forte crise.

Getúlio Vargas, o presidente à época, sabia que o Brasil não poderia ficar sustentado apenas pelo setor primário, e enxergou na industrialização nacional um caminho inevitável. Unindo o útil ao agradável, o excedente agrário dá origem a industrialização brasileira da chamada primeira Era Vargas.

O Brasil então se une ao capital americano. Para Vargas, seria uma espécie de camaradagem, uma união quase que “meramente associativa” para o avanço produtivo brasileiro. Evidentemente, essa autonomia de Getúlio não agradava aos EUA. Mesmo assim, em 1937, Getúlio cria uma nova ordem nacional chamada de Estado Novo.

O governo de 1930 até 1945 é visto como marco na industrialização e modernização do país, o que não se deveu apenas ao “gênio” de Vargas: fator determinante para esse “sucesso econômico” era o apoio de toda uma conjuntura internacional, que avançou por causa das crises internacionais, como o próprio “crack” da bolsa de Nova Iorque em 1929 e a Segunda Grande Guerra, que teve seu início em 1939.

Os três pilares básicos do desenvolvimento na era Vargas eram: investimentos estatais nacionais, investimentos privados nacionais e capital estrangeiro, púbico ou privado. O Estado Novo possuía uma política extremamente protecionista e nacionalista, o que permitiu um maior avanço na economia nacional sendo apoiado nesse aspecto até pelas forças de esquerda.

Vargas sai da presidência em 1945 e Eurico Gaspar Dutra assume o poder até 1950, quando Getúlio volta para a presidência da Republica após uma esmagadora vitória nas eleições. Dessa vez como na outra, Getúlio Vargas aproveita seus viés declaradamente populista e nacionalista para chegar ao poder, desagradando mais uma vez aos norte-americanos – agora, saliente-se, em época de Guerra Fria, quando na visão americana qualquer má gestão na política internacional poderia transformar um país em aliado da então socialista União Soviética.

Vargas sente-se pressionado por todos os lados conforme cita em sua carta-testamento, escrita em 24 de agosto de 1954 antes de cometer o suicídio. Foi um tiro em si e um duro golpe nos adversário. Até na morte, o presidente fazia tudo ao seu modo.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 09/04/2015.