Categoria: Ideias Imperfeitas

É genial

~ Evandro Duarte ~ 1 Comentário

Geniais mesmo são aquelas pessoas que a gente conhece de tempos em tempos, formando uma rede pessoal de sentimentos bacanas, compondo um cenário de diversão e diversidade.

Meus avós maternos, por primeiro exemplo, são destas pessoas que se completam porque diferentes. Os dois construíram uma grande família, mas jamais se esqueceram de cuidar um do outro nos mais de 60 anos que estão casados, e isto é genial.

Tenho uma sobrinha que se aprofundou em literatura por conta própria, mesmo que ela afirme que eu seja um dos responsáveis, já que os livros exercem certo fascínio sobre mim. Mas há muita verdade no seguinte fato: os principais responsáveis pelas escolhas somos nós mesmos, e se ela gosta de literatura, de livros e afins, a sorte toda é dela, o que é, sem dúvidas, genial.

Os dois irmãos que nasceram antes de mim se encontram e conversam com a mesma tranquilidade desde que me entendo por gente. Tanto faz se os assuntos são sérios ou não, torna-se prazeroso assistir estas conversas coerentes e, inevitavelmente, interessantes – o que é sempre genial.

Ao refletir um pouco sobre mim, não deixo de pensar da mesma forma em meu pai e minha mãe. E se ele está presente, ela também está – mesmo que os anjos tenham buscado pessoalmente minha mãe alguns anos atrás. Sou o que sou por um bocado de trabalho deles, e outro tanto de mim se formou em função de todo o resto. Ainda assim, isto me parece surpreendentemente genial.

Quando me encontro com meus primos, distantes ou próximos, compreendo que certas ligações sociais vão além de laços de sangue e, não por acaso (ou, talvez, um pouco ao acaso), isto tem mais a ver com as oportunidades de estarmos nalgum convívio gentil, no qual a troca de experiências nos revela algo genial.

Alguns de meus melhores amigos e amigas tem características tão singulares que me parece absurdo alguém não perceber suas virtudes de imediato. Sempre digo que, provavelmente, eu não seria amigo de mim mesmo caso pudesse me conhecer sendo outra pessoa. Entretanto, certamente faria os mesmos amigos e amigas que conquistei (e que me conquistaram) não importa o tempo nem o espaço. Tenho amigas que investigam as coisas e nos revelam o que nos é necessário; tenho amigos questionadores que fazem da crítica (das pessoas, da história, do mundo) algo mais que um mero aborrecimento; e como há gente genial.

Mas genial mesmo é viver um pouquinho que seja ao lado de cada uma destas pessoas que compõem minha própria rede sentimental. Todas estas personagens reais e geniais merecem este pequeno tributo e muito, muito mais.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 24/05/2012.

Sobre o ombro de vocês

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Quando o Caderno Plural do Notícias do Dia ganhou cronistas fixos, no final de abril de 2008, ganhei também a sua companhia semanal. Desde a primeira crônica, publicada em 01 de maio daquele ano, uma quinta-feira como hoje, foram muitas palavras que se aproximam de quase 200 textos. Começamos, eu e os outros cronistas, com 1.500 caracteres, passamos para 2.000 e estamos atualmente com aproximados 2.500. Você aí que nos lê deve se perguntar se isto é muito, se é pouco ou, ainda, se é o suficiente. Pois eu lhe digo que as ideias não se preocupam com espaço e assim também o é para com as crônicas.

Aos que tiverem a oportunidade de ler esta crônica no jornal impresso, desejo que o sujar das mãos tenha valido a pena. Numa era em que a internet, tablets, celulares e afins deixam tudo literalmente ao alcance do toque – e aqui a expressão “mundo digital” faz um necessário duplo sentido –, é interessante termos contato ainda com este tempo antigo que vem desde as inscrições rupestres (verdadeiras crônicas da pré-história). Depois disso, passamos pela prensa de Gutemberg e atualmente estamos sob a égide dos processadores eletrônicos, como o que me ajudou a digitar estas palavras. Mas aqui, nesta página do jornal, tudo permanece igual, sendo também possível a diversão neste meio de comunicação. A crônica, entre tantas notícias sobre crimes, corrupção e guerras, é um pedacinho divertido num mar de seriedade.

Este espaço crônico revela algo sutil de um tempo presente. O escritor é aquele que lida com as palavras, seja um romancista, um jornalista, um cronista ou outro alguém comprometido com o texto. Ficção ou realidade, talvez tudo seja essencialmente literatura e, por isso mesmo, estamos todos, autores e leitores, ligados por algo imaterial e necessário chamado conhecimento – este espírito que viaja através do tempo acompanhando os nossos passos na história.

Ao ler Um Conto de Natal, obra do inglês Charles Dickens sobre um velho homem sem coração que se encontra com o fantasma de seu antigo sócio e reavalia tudo o que realizou em seus dias, uma frase em especial me chamou a atenção. Dizia o texto, quando do encontro entre Scrooge (o sem coração) e Marley (o fantasma), que o visitante de outro mundo estava “tão perto dele quanto estou, em espírito, sobre o ombro de vocês, neste momento”. A frase é genial porque coloca um laço entre o autor (Dickens, outrora / este cronista, agora) e seus leitores. E a comunicação humana não é nada mais do que um laço firmado entre pessoas, comungando o conhecimento a favor de nós mesmos. Eis o que procurei em fazer nestes quatro anos sobre o ombro de vocês.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/05/2012.

> Obs: o mesmo agradecimento vale para quem ler esta crônica aqui neste Blog.

Gritar para quê?

~ Evandro Duarte ~ 2 Comentários

Perdoem-me os gritões, mas falar baixo é fundamental. Aprendizado que trago desde muito pequeno mostra que aqueles que gritam para se fazer entender, em algum momento, perderam a razão e tentam convencer na marra. Mas, sinceramente, creio que os exaltados não convencem nem a si mesmos e tentam, como último recurso, ganhar na forma e não no conteúdo! Ironicamente, podemos afirmar que os gritões são uns parnasianos! Claro que pode ser difícil imaginar o Olavo Bilac, nosso mais importante poeta parnasiano, vociferando versos nalgum sarau ou mesmo dando de dedo noutro membro da Academia Brasileira de Letras – entidade que ajudou a criar. E façamos a ressalva de que, ao menos, os adeptos ao parnasianismo (talvez inspirados pela antiguidade clássica) tinham algum talento digno de nota.

Quando uma conversa descamba para o exagero ou mesmo quando as coisas mais triviais passam a ganhar importância tão somente pela entonação do locutor, aí é preciso acender a luz vermelha indicando “atenção, perigo”! Minha dica para evitar essas ocasiões quase sempre inconvenientes é deixar o recinto para que a pessoa em questão fique sozinha sentindo a ridicularidade da situação.

Dos mistérios que se escondem neste espaço que habitamos entre o céu e a terra, creio que um dos mais interessantes e divertidos seja o eco (o eco, o eco…). Porque mais do mesmo, o eco é a resposta mais direta e obsequiosa para aquele que o originou. Ao nos ouvirmos com algum atraso, a relatividade das coisas cai em nossas consciências como aquela maçã do Isaac Newton – se bem que os resultados possam ser relativamente distintos. E por falar em Newton sua terceira Lei muito nos convém quando analisamos o eco: “A toda ação há sempre oposta uma reação igual (…)”. Dito e feito ou, melhor ainda, dito e ouvido com aquela demora de sempre; e o que volta com o eco é a incapacidade que temos de escutar outrem.

Parece ser evidente, mas pelo jeito não é: o grande orador foi, é e sempre será aquele que melhor escutar o que se lhe apresenta. No momento do grito, aquele que o faz não pode ouvir o outro ou qualquer coisa além. Gritar é esmurrar a própria vaidade. Quando assisto a estes programas de televisão nos quais os apresentadores (religiosos, políticos, esportivos, etc) se esbaldam em gritos, gestos e demais excessos físico-verbais, lembro-me daquele aprendizado infantil e percebo que é muito melhor ler um livro do que perder u tempo com estas figuras histriônicas. Gritar para quê?, pergunto-lhes em voz baixa.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 05/04/2012.

Quebra pau

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Tenho comigo que 98% das pessoas que brigam fisicamente são exemplos evidentes da imbecilidade humana. Os que ficam de fora tentam evitar a guerra com outra guerra. Isto me lembra do Benvólio, primo daquele Romeu casado com aquela Julieta, nobre da família dos Montéquios que, armado, tentava apartar uma contenda com os rivais Capuletos, no que era caçoado por Tebaldo, primo de Julieta: “Falas de paz com a espada em punho?”, ou seja, a explicação de uma briga não tem qualquer razão válida, nem mesmo a paz.

O fato é que as pessoas brigam porque não se esforçam para encontrar um bom argumento. É, evidentemente, muito mais fácil para os avantajados fisicamente entrar num típico quebra pau, como estes conflitos são definidos pela linguagem popular, do que pensar numa boa resposta ou, mais importante ainda, num bom questionamento. Acho geniais aqueles momentos nos quais as palavras têm mais impacto do que um boxeador acertando em cheio seu melhor Uppercut (soco no queixo dado de baixo para cima). Mas estas situações são raras.

Quando as brigas têm por cerne a disputa limpa e justa, como convém a qualquer esporte, é claro que a regra dos 98% não se aplica. Afinal, cada um sabe de si e como quer utilizar o seu corpo. Entretanto, repudio aqui a bem chamada violência gratuita: o irresponsável apetite humano pelo conflito que só o leva aos lugares destinados para os grandes idiotas. Quando vejo duas pessoas ou mais desferindo golpes, quase sempre os imagino longe dos prazeres culturais. Não acredito que um destes ignóbeis briguentos possa ser íntimo das artes. E não se trata de preconceito meu para com lutadores e seus similares. Pelo contrário. Historicamente, tivemos guerreiros, militares e afins tão bem educados quanto os maiores pensadores de seu tempo. Alexandre, o Grande, que o diga. O lendário rei da Macedônia foi instruído pelo filósofo Aristóteles e, ainda assim, era um conquistador que liderava seu exército no campo de batalha, sendo que ele mesmo entrava nas brigas que lhe deram um dos maiores impérios de todos os tempos. Eis que mesmo os intelectuais podem ser idiotas o suficiente para sair no braço com aqueles que lhes sejam contrários. Mas os amantes das artes, ah, estes não entendem como as pessoas podem ter tempo para brigar com tantas coisas interessantes no mundo.

Por fim, só posso compreender estes brigões como sujeitos mal humorados. Porque eles não riem de nada acabam esmurrando a si mesmos quando brigam e o sangue em suas mãos será tão deles quanto de seus adversários. É quando o idiota sai vencedor.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 23/02/2012.

Faltar luz, sobrar ideias

~ Evandro Duarte ~ 2 Comentários

Foi num apagão destes que acontecem vez por outra em nossas residências que a ideia me surgiu. Uma ideia sobre ter ideias, de fato. Algo assim não muito valioso como a teoria da relatividade ou a física quântica, mas suficiente a ponto de provocar esta crônica.

Causa e consequência: o apagão que nos deixa sem luz pode, simultaneamente, iluminar a mente, clareando os pensamentos que instigam ainda mais nossa imaginação. Pense cá comigo no que você faria quando da ausência de energia elétrica. Nesta noite de verão, além de passar um bocado de calor por conta do ar condicionado desligado, você também teria a chance de recorrer aos objetos mais simples, como um livro (que pode ser lido à luz de velas) ou mesmo um simplório rádio a pilha (caso a emissora não estivesse às escuras feito você). Sim, tais pequenos elementos tão presentes em nossas vidas – afinal, livros e velas necessariamente deveriam fazer parte de qualquer casa – permitem-nos enxergar para além dos olhos.

Com o rádio ao seu lado, tendo ao redor a escuridão, você fará elucubrações outras que costumeiramente sem perdem na claridade. Indagará a si mesmo sobre como será a fisionomia do/da locutor/a, qual será o sentimento específico que chamou a atenção do compositor daquela música… e, ainda que você esteja sozinho, terá por certo uma interessante companhia que, se não pode lhe ouvir, ao menos lhe permite sonhar acordado/da. Já com o livro a história é mais ou menos parecida, ainda que mais visceral. Creio que as intenções literárias só tenham paralelo com as intenções cinematográficas. A história de um livro ou gravada num filme propiciam sensações semelhantes até mesmo nas suas mais básicas diferenças. Mas como a energia não pode ser usada e a imagem em movimento depende essencialmente daquela, ficamos com as páginas dos livros e com o universo literário por nossos companheiros desta noite quente. Linha por linha, palavra por palavra, seremos iluminados por qualquer coisa tão estrondosa que chamar a literatura de arte é apenas uma ideia restritiva. E, nesta noite, abundam ideias na mesma medida em que a luz falta.

…

E, no dia seguinte, antes fechar a porta de casa para ir trabalhar, você conversa com seu vizinho sobre o apagão, quando ele lhe pergunta se na sua casa também faltou luz.

Sem titubear, você responde:

– Na verdade, sobraram ideias.

O vizinho ficará sem entender sua resposta, mas no próximo apagão, talvez, também será a vez dele de fazer algo mais do que apenas suar com o ar condicionado desligado.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 16/02/2012.

Carta aberta para uma sobrinha

~ Evandro Duarte ~ 5 Comentários

Em algum momento, sempre, paramos o que estivermos fazendo e olhamos para trás, não com aquela saudade que todos carregamos, mas tentando entender como chegamos até aqui, quais nossos erros e acertos ao longo do caminho, quais as desculpas inventadas e as culpas assumidas em nossa própria história e nas histórias daqueles que nos rodeiam.

Foi pensando em algumas questões soltas como estas que tive a ideia, a vontade e, por fim, a necessidade de escrever esta carta aberta para minha sobrinha, mas que pode ser também um exercício de análise pessoal, feito uma anotação num diário que escrevemos para nós mesmos.

Por isso, sobrinha, entenda estas palavras não como conselhos ou sugestões de alguém que é um pouco mais velho que você. Tenho comigo que o conhecimento só é adquirido quando compartilhado espontaneamente, e não forçando a barra feito aqueles manuais chatos ou livros de autoajuda que explicam o que já estamos cansados de saber.

Do que me orgulho ainda hoje não são os grandes feitos, uma odisséia pós-moderna ou um desmesurado enaltecimento por qualquer coisa que tenha chamado a atenção. Pelo contrário, guardo comigo bem junto ao peito os sorrisos que dividi com minha mãe e meu pai, as conversas longas e prazerosas com meus avós e irmãos, os minúsculos e divertidos encontros com amigos, familiares e pessoas a quem desejo o bem.

Com meus parcos saberes adquiridos nestes trinta anos de existência, procuro não pensar demasiadamente nas faltas que cometi, porque muitas nem mesmo foram intencionais. Ainda assim, as desventuras são partes importantes de um todo complexo e incompleto. Mesmo aquilo que pareceu menos relevante à época acaba tendo alguma influência no tempo presente.

Do que mais gostei de aprender foi o respeito das pessoas para comigo e na troca que pude e posso oferecer. O respeito é universal, porque ele vem de qualquer direção, não distingue o novo do velho, o feio do belo, o rico do pobre, o bom do ruim. Ah, e como ele faz bem para a alma!, isso eu posso te garantir.

Minha cara sobrinha, olhe a sua volta e veja quantas coisas a sua geração conquistou que a minha sequer sonhava. O bom da história é que o tempo não se prende ao passado. Estamos numa marcha para frente, ao menos até que alguém prove o contrário. E você também, sobrinha, um dia fará as mesmas perguntas que eu faço agora. As respostas, provavelmente, serão outras, mas, então, você abrirá um sorriso no rosto como eu faço agora, sentindo uma sensação de felicidade que nenhuma outra pessoa poderá compreender.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 09/02/2012.

Alfabeto

~ Evandro Duarte ~ 2 Comentários

Ainda que eu quisesse escrever uma crônica sobre o alfabeto, dificilmente executaria tal manifesto sem alguma omissão ou intromissão.

Bem que gostaria de assumir o peso desta carga sobre meus próprios ombros, mas tal não acontece de modo tão simples.

Crônicas, ressaltamos uns, por vezes como que surgem sem noção ou explicação.

De tempos em tempos, o cronista se dá ao direito de um ou outro exagero, uma ideia que lhe perturba a ponto de tornar-se texto.

Escrever é uma ação reativa, pois sempre temos novos motivos, ainda que motivados pela falta de um motivo.

Felizes são, pois, todos aqueles que escrevem sem ter por onde, teclando contextos como quem anda de bicicleta.

Gravam suas memórias no papel ou contam uma aventura qualquer, com ou sem personagens.

Histórias são fenômenos sociais autossuficientes; já o cronista está mais para um historiador descompromissado.

Interessado nos detalhes, o autor de crônicas pouco sabe onde quer chegar antes que as palavras tomem forma e direção.

Jogando vocábulos, brincando com verbos e versos, cada um escolhe seu próprio ponto de vista.

Kant, o filósofo, ressaltava que “eu não sou outro”; assim, o mundo que me cabe tem a ver apenas com o que sinto.

Longe de mim, no entanto, isentar-me de responsabilidades e passar por um cidadão despreocupado.

Mesmo nesta crônica, que vai passando da metade, toda a culpa reside no autor e em como este percebeu os outros.

Não quero com estas palavras apontar um caminho, sugerir verdades ou desmistificar a velha moral da história.

Outros argumentariam muito melhor do que eu, utilizando-se, talvez, de menos palavras e mais ações.

Porém, valho-me deste espaço crônico com a melhor das intenções, sob a força de um sentimento franco.

Quando a crônica deixa um ou dois ou mais leitores felizes, a satisfação do cronista corre distante de vaidades.

Rimos, sim, do sabor que deixamos noutras pessoas; não foram elas quem, atendendo à curiosidade inata dos humanos, deram com tais mal traçadas?

Somos suspeitos ao falar de nós mesmos, saliente-se; daí permanecemos com a pulga atrás da orelha na medida em que aparentamos ser os donos da verdade.

Trazemos tudo o que conseguimos carregar no ajuntamento destas letras que podem ou não fazer sentido algum.

Uma crônica ou uma poesia ou um romance ou tudo aquilo que advém da escrita é, também, sua autoexplicação.

Voltamos sempre ao início quando damos uma volta completa; e assim também ocorre com o alfabeto.

Xingam-nos aqueles mais exaltados que leram toda esta crônica somente para, ao final, descobrirem que se tratava de um recomeço.

Zeramos os contadores e nos preparamos para outra crônica.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 26/01/2012.

Ciência da alma

~ Evandro Duarte ~ 5 Comentários

Eu acredito na ciência tanto quanto a ciência acredita em mim. Sou fã das teorias, mesmo aquelas não provadas. Quero ter o apoio de tudo aquilo que é matéria mesmo quando eu e os meus próximos voltarmos ao pó. E não darei adeus para um pensamento quando outro aparecer; eis um caminho aberto para a ciência vir completar a fé – afinal, o desconhecido está presente igualmente para o religioso e o cientista. Então, podemos supor que o cético é aquele que ainda não passou por certas experiências e nem se deixou levar por uma verdade que parece não fazer sentido. E, na maioria das vezes, não faz sentido algum.

O que se esconde na natureza, sob ou acima de nós, é a força motriz de nossa espécie. Como os outros bichos, somos curiosos, mas fomos além ao supor que poderíamos explicar um princípio tão vago quanto a existência – da vida, dos objetos, das ideias. Se nos afastássemos alguns anos luz deste nosso grande lar e olhássemos ao lado das estrelas para o planetinha azul que deveria se chamar “Mar” e não “Terra”, qualquer coisa que por ventura acontecesse debaixo dessa camada gasosa que nos protege chamada atmosfera pareceria não ter qualquer relevância no lento caminhar do cosmos. Entretanto, o que seria motivo para alguma frustração intelectual é precisamente aquilo que faz da história terrestre uma aventura tão singular.

E a consciência (espécie de ciência da alma!?) é quem orienta os passos desta marcha intra-planetária que todos os seres vivos obedecem. Porque temos alguma ciência de nosso próprio tempo também nos convém assumir a culpa pelo que o mundo se tornou. Começamos não se sabe como, fomos atrás da sobrevivência, firmamos laços de sangue, juntamo-nos em grupos, desenvolvemos sistemas de controle e, então, tornamo-nos sujeitos de nossa espécie naquilo que pode ser considerado a existência mais anti-natural que a natureza foi capaz de criar. Por tudo isso, somos responsáveis e procuramos algo que possa restabelecer o que foi perdido, religando-nos com o passado, com a criação, como sugerem as religiões.

Eu acredito na não-conformidade – aquela pulga atrás da orelha que está presente em todas as viagens dos descobrimentos, sejam estas realizadas através de naus ou caravelas, de lendas ou fatos, de computadores ou livros.

O conhecimento está para mim assim como a ciência está para a matéria. E, do Universo ao único verso do poeta, tudo pode acontecer: mundos hão de colidir, estrelas brilharão em explosões galácticas, ondas continuarão a trazer as conchas para a praia enquanto uma criança, curiosa, fará buracos na areia.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 12/01/2012.

Só acontece com a gente

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

É bem diferente quando acontece com a gente. Pode ser uma coisinha de nada ou um problema do tamanho do mundo, mas se tem a gente no meio também há de ser sobremaneira especial. Porque sabemos que com os outros é mais tranquilo; um mundo bem menos complicado e dinâmico. Com a gente – ah! mas logo com a gente? – é sempre um carnaval às avessas, festa sem comemoração, lixo sem luxo, paixão acompanhada de sofreguidão.

Não, não é mentira quando eu digo que com a gente é mais estranho ou inoportuno. É só olhar para o lado e ver outrem. Aqueles estão sorrindo… mais adiante vemos dois ou três cantando… e quantos ainda restam… tão displicentes, como se nada pudesse abalar seus humanos corações. Mas o coração da gente é singular porque lida com as coisas de um jeito único e distinto – repentinamente, porém, somos lançados num planeta sem sentido, esperando por alguma absolvição.

Ninguém pode negar que com a gente os acontecimentos têm mais chances de darem errados. As opiniões alheias, concordemos ou não, parecem ser precisas e na medida em que os sentimentos individuais clamam. E a gente não se comove com as causas dos outros porque já temos questões sem respostas o suficiente.

Quando a gente encara face a face uma aventura, às vezes, esquecemos das personagens e, por isso, a história nem sempre acaba bem. Nalgumas oportunidade, vejam só, as histórias nem mesmo findam, porque com a gente o desfecho não se dá simples assim qual uma explosão estelar ou o desaparecimento de uma galáxia.

A fé, seja ela qual for, parece brincar com a gente. Aprendemos a enxergar as verdades possíveis, mas a gente também sabe que a mentira mora na casa ao lado. E neste condomínio fechado no qual se escondem as almas, a gente escolhe o imóvel mais incompleto. Daí que a gente não tem lareira para aquecer os corações; não temos cofres para depositar nossas expectativas e tampouco havemos de ter água para abastecer os sonhos mais áridos.

A gente não percebe aquilo que está óbvio para nossos concidadãos. Assim, vacilamos, cometemos pequenos deslizes e pedimos perdão por esta ignorância à qual já nos habituamos. Somos uma espécie em construção.

Dia vai, dia vem – mas tudo aquilo que poderia ser evitado só acontece com a gente. E está claro que, por tal motivo, somos diferentes da maioria. E admitimos que a gente gosta de todo este aprendizado, pois temos virtudes e vícios que nos permitem confessar aos quatro ventos o quanto somos gente, mas gente mesmo.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 15/12/2011.

Quase no final de ano

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Antes de mais nada, devo confessar que esse período que antecede a chegada de um novo ano, de acordo com o calendário cristão, não me é assim tão cativante.

E tudo isso por uma questão muito simples: não compreender por que as coisas têm de ser melhores e especiais apenas numa época do ano. Temos aí sempre 12 meses para fazer o que precisa ser feito e, mesmo assim, parece que tudo só dará certo nesse pouco mais/menos de um mês que acompanha as comemorações de Natal e Ano Novo.

Tradição é importante, indiscutivelmente. E nem cá estou eu a ir contra uma celebração encenada mias de duas mil vezes. Falemos baixinho, porém, e sejamos menos regrados em querer cenas coerentes de nosso cotidiano milenarmente construído. Parece-me demasiado estranho depositar nisso nossos anseios e acreditar que uma simples mudança de número será o elemento sine qua non do aguilhoamento que o novo ano trará. Já não estamos mais em fin-de-siècle para que seja feito todo essa mise-en-scène.

Palavras estrangeiras à parte, voltemos ao que nos interessa. As bobagens não tão bobas assim da aurora de um novo tempo.

E lá se vão dois milênios desde que aquele filho de carpinteiro pôs os pés no mundo para influenciar sobremaneira o modo de vida ocidental. Tenho comigo que Jesus Cristo e Karl Marx são as duas figuras que mais incidiram no pensamento do Ocidente e, em tempos globalizados, no Oriente também. Afinal, ainda que Cristo não tivesse os olhos puxados, as igrejas cristãs já estão por aqueles lados onde o sol nasce.

E o que Karl e Jesus têm a ver com o tema destas frases? Respondo-lhes, astutos amigos, numa palavra: Esperança. Posto que o Marxismo e o Cristianismo não foram fundados por Marx e Cristo, respectivamente, tudo o que temos hoje é uma forma de pensar e viver tão somente baseada naquilo que ambos pregaram numa determinada época da história humana. Assim, o Cristianismo dá a esperança de que todos, um dia, encontrar-se-ão com Deus. Já o Marxismo, fomenta a esperança de que as desigualdades, um dia, terão fim, quando então o comunismo fará a paz reinar na terra.

Entretanto, Cristo e Marx morreram sem ver seus ideais em pleno vigor. E, permitam-me, utilizar-me-ei de uma sentença do nosso mestre realista Machado de Assis: “A esperança ainda os fez relapsos, mas tudo morre, até a esperança, e eles saíram para nunca mais“. Posto isso, resta-me pensar que a esperança, na maioria das vezes, deve ser deixada de lado. Sim, esqueçamo-la! Nada de esperança para o ano que vem; vamos mudar o discurso. Vocês já pensaram em fazer algo?

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 08/12/2011.

Ode ao infinito

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Quisera eu um segundo poema tão ou mais necessário que o primeiro. Algo como o uivo daquele lobo traiçoeiro, Ou, talvez, suave odor de alfazema. Quem dera ditar versos leves e contar as plumas que caem sem o peso da viagem e a ausência do que não vês. Ainda sonho com vaga dialética para juntar dois ou mais sentidos ao término de uma escrita poética. Nem tudo tem rima e o que tem não termina.

Quando chegar o fim dos meus dias idos, espero que sobre algo da estética – pelo menos nesses segundos poemas jamais lidos por palhaços abusados ou palhaças atrevidas. E, assim mesmo, há um gênero do amor que é tão infantil e terrestre como mais explícito e sofrível assomo: o que chama de “sortilégio” o nobre bretão. Como não lembrar da sapecada que a criança induziu aos adultos desajustados. Em algum momento, pois não sabemos qual, o ato de coragem destes palhaços que seduzem mulheres e homens na madrugada foi mais violento e cruel do que qualquer outra artimanha dos poetas.

E, por aí, existem, tantos órfãos de sentimentos individuais. Gente que vê os navios aportando no cais como quem ri de chegadas e partidas. Solitários a escrever em papiros manchados de vinho, ou coisa que o valha na imitação. E borram a área central da ilustração, ficando ambos avermelhados: uma foice e um machado!

Quando iniciaram as navegações, saliente-se, a Terra ficou pequena e o oceano se desnudou. No entanto, o atlas medieval sucumbiu às revelações feito uma história com duas personagens, num ambiente sem janelas, portas, calendários ou meias-de-lã. Coisa incomum de sabor agridoce. Todos estão trancados e gritam ao infinito – um som de uma nota apenas, qualquer nota desde que em falsete. E, mais tarde, este eco se pôs em tom sobre tom: um aviso de que todo o fôlego utilizado serviu tão somente como aula de canto.

O tempo pode ser o maior vilão que há na terra, se o que nos torna fortes e guerreiros desaparecer e se apagar qual o néon dos letreiros no cômico ato iminente da última grande guerra. Mas não é possível nem digno culpar o tempo apenas. Há muito mais escondido nos corredores da história: obras de cunho polêmico que trazem alguma vitória. Tragédias incoerentes de consequências pouco amenas. Assim, sob ruínas, viajamos até a última canção antiga. Percorremos escombros muitos, viga sobre viga. E, como saldo, temos vestígios de uma época que se solidifica.

Juntos, porém, contamos sempre novas outras versões. Historietas que atravessarão séculos, e às futuras estações deixaremos o legado que o tempo não nos legou.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 20/10/2011.

Cheiros

~ Evandro Duarte ~ 1 Comentário

Benditos aqueles que não sofrem de rinite e podem apreciar a todo momento os cheiros que a vida coloca diante de nossos narizes. Quem tem essa peculiar característica nasal muitas vezes não usufrui de um dos sentidos mais interessantes, talvez o segundo ou o terceiro dentre os sete existentes.

Qual não é a desapontamento de uma namorada ao borrifar um de seus mais caros e adocicados perfumes e… nada! Nenhuma exclamação, elogio ou afago que mencione o aroma comprado em dez ou mais prestações – e o vidrinho parecia ser menor do que a quantidade indicada no frasco. Mas o namorado, coitado, não é nenhum insensível para com as coisas do amor: somente outro a quem a rinite veio ter indefinidamente. São em situações assim nas quais me pergunto para que servem as 20 milhões de células sensoriais que carregamos em nosso epitélio olfativo? Parece muito, mas é muito pouco se compararmos a um cachorro, por exemplo, que possui mais de 100 milhões de células sensoriais. Tanta capacidade para armazenar as informações dos cheiros acaba sendo insuficiente em certas ocasiões. E quem tem rinite sabe que essa falta de informação olfativa dá nos nervos, transformando a respiração – nosso movimento corporal imprescindível – numa irritante atividade.

Por suposto, temos alguma teoria especulativa oriunda de tanta ausência de cheiros: estamos todos irritados demais para sentir qualquer odor ao nosso redor. O nariz coça e coça, você espirra e espirra, mas pensa apenas em quão bom seria se não tivesse de passar por todo aquele aborrecimento, por tamanha insatisfação sensorial. E, pensando em tudo isso, ninguém é capaz de sentir o sabor do ar.

Mas vamos e venhamos: quantas vezes falamos bem do nariz de alguém? Num certo sentido, o nariz é visto apenas como suporte para óculos e, quando muito, objeto de mutação para viciados em cirurgias plásticas – e aqui o nome do astro pop Michael Jackson sempre aparece na ponta da língua (ou do nariz). Ainda assim, devemos muitos bons momentos ao nariz e às sensações que o mesmo nos proporciona, destarte que muitas refeições não seriam tão aprazíveis sem aquele frescor do aroma que pode ser considerado o início da degustação.

Fica a dica, então, para todos aqueles obcecados pelas fragrâncias, colecionadores de perfumes ou apenas entusiastas dos cheiros: se for namorar alguém com rinite, perdoe-o de todo coração, pois suas desventuras já são suficientemente grandes para mais uma coisa lhe tirar o humor. Quando tudo acabar, basta respirar fundo e agradecer pela oportunidade.

 > Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 06/10/2011.

Certas incertezas

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Todo conhecimento é mesmo efêmero quando pensamos na História e, sob a ótica da demagogia, todo intelectual é um demagogo em maior ou menor escala.

Independentemente que o relativismo seja questionado (e por que tudo o mais não o seria sempre? – afinal, é isso o que sempre fizeram as artes e as ciências), quanto mais elaboradas as teorias mais surreal parece-nos a realidade. Por aí eu até entendo o Theodor Adorno em relação ao mundo e seu pessimismo carrancudo – coisa típica de um artista frustrado, parece-me.

Entretanto, são momentos de alguma reflexão, quando lemos alguma teoria (e elas podem ser muito divertidas), que fazem a gente lembrar do poeta Fernando Pessoa ao citar navegadores antigos e seu lema: “navegar é preciso, viver não é preciso”. Pessoa interpretou a frase com seu talento poético e trocou a navegação pela criação. Donde se pode tirar que, quando mais nada importa, é justamente no ato de criar que a experiência humana se completa. As buscas por significado, sobretudo, são nulas porque não se validam. A filosofia quase sempre diagnosticou esses deslizes humanos, quer seja na imaginação fértil e religiosa de Sócrates, ou no materialismo de Marx, ou no anti-cristianismo de Nietzsche.

Colocando as coisas em perspectiva histórica (não necessariamente um relativismo cultural), toda criação não deixa de ser engraçada. Tão engraçada que chega a ser risível pensar que nalgum momento a criação inicial tenha sido oriunda de uma grande explosão e tudo não passava de caos (o Big Bang, pois). Eis o que nos apresenta a evolução indelével esboçada por Darwin ou uma pseudo-pureza de conceitos pregada por Rosseau.

De tal feita, percebemos que mesmo os grandes gênios, como Leonardo Da Vinci tão claramente representa, eram assim considerados por especializarem-se em determinadas interpretações e alguns poucos estudos cada vez mais aprofundados. Mesmo Sir Arthur Conan Doyle disse num texto que o talento dedutivo de Sherlock Holmes poderia soar mais como uma questão de fascínio do que propriamente de sabedoria. Holmes logo de cara, na história intitulada “Um estudo em vermelho”, na qual o detetive de Baker Street aparece pela primeira vez, revela que só guarda na mente o que lhe pode ser útil para sua profissão. E, mesmo assim, o companheiro de Watson passa por brilhante feito qualquer estudioso de academia.

Com tanta teoria, o que resta-nos?, alguém hei de perguntar. E, pelo menos para mim, tenho a resposta: partir para a ação.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 25/08/2011.

 

Gênero urbano

~ Evandro Duarte ~ 2 Comentários

O Brasil foi profícuo em folhetinistas no século XIX. O fundador da Academia Brasileira de Letras, considerado por muitos como o maior nome da literatura do país, Machado de Assis, escreveu durante vários anos para jornais com seu texto irônico e refinado. Outros tantos nomes da literatura daquela época, como José de Alencar, Olavo Bilac e Aluísio de Azevedo também publicavam folhetins durante o final do Império e início da República no país.

Na passagem do folhetim para a crônica genuinamente brasileira, um nome merece ser destacado: Paulo Barreto, mais conhecido como João do Rio. Atento às transformações pelas quais passava o Rio de Janeiro no início do século XX, João do Rio ia até os lugares onde os fatos aconteciam para dar mais vivacidade aos seus textos. Assim, o autor “construiu uma nova sintaxe, impondo aos seus contemporâneos uma outra maneira de vivenciar a profissão de jornalista. Mudando o enfoque, mudaria também a linguagem e a própria estrutura folhetinesca”, conforme escreveu Jorge de Sá no livro “A crônica”, da Série Princípios. Estava adicionado o viés literário que seria desenvolvido posteriormente por cronistas como Rubem Braga, Carlos Drummond de Andrade, Fernando Sabino, Luis Fernando Verissimo e muitos outros que fizeram da crônica uma arte diária do fazer jornalístico.

Outro estudioso das crônicas, o jornalista Mário Pereira destacou o seguinte no livro “Ao pé da letra”: “Gênero urbano por excelência, foi a partir da década de 30, após Getúlio Vargas liquidar a República Velha do café-com-leite de gosto provinciano, enquanto as cidades cresciam e começava lentamente a industrialização do país, que a crônica se consolidou como segmento independente na imprensa nacional, quando esta acelerou a busca da oralidade na escrita, aproximando o padrão culto da linguagem do falar das ruas num processo deflagrado pela Semana de Arte Moderna de 1922”.

A cidade, principalmente as metrópoles e capitais, atraíram os mais variados tipos de pessoas e culturas. Coube aos cronistas modernos captar essa variedade cultural da urbe e as transformações advindas dessas migrações no país.

A espontaneidade do texto da crônica dá o equilíbrio necessário para a união do literário com o coloquial. A abordagem aparentemente descompromissada da crônica não implica em textos medíocres. Escrever de forma simples, nesse caso, torna-se tarefa árdua para esses escritores do cotidiano chamados cronistas. Mas existem alguns insistentes que ainda continuam a fazê-lo.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 28/07/2011.

Proibido fumar

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Um não-fumante compra três cigarros avulsos. Ele os usa de modo peculiar; guardando-os no bolso para ter uma leve sensação de liberdade num mundo-presídio. O cheiro não lhe agrada. As doenças que o cigarro provoca lhe causam repúdio. Ainda assim, navega solitário numa maré de fumaça que nem chega a existir. E quando acorda, no outro dia pela manhã agridoce, a camisa amassada, a massa corporal como estivesse renascendo.

Este mesmo sujeito é um de nós. É aquele que presenciou o impeachment do Collor e que, anos mais tarde, viu aquele que prometera caçar marajás ser absolvido. A política partidária lhe provoca ânsia. E cospe no prato que comeu; afinal, sempre votava na legenda.

Mentiras probas ou verdades aleivosas são inequívocos pontos de vista. Ou não, se seguirmos à risca a sentença anterior. O que convém esclarecer, porém, é o tipo de história que nos é contada. Por um motivo ou outro, cada acontecimento urbano da capital de Santa Catarina é envolvido por uma nuvem de filme noir, quase uma neblina, quase como aquela fumaça do cigarro do não fumante.

O cidadão em questão passa por uma banca de revistas, na qual um jornal balançando com o vento sul da Ilha informa que houve troca de ministros no Governo Federal. E ele diz consigo: “O Brasil está cansado de ministros, o país quer agora menestréis!”

Na arte de governar – seria a oitava, vindo logo após o cinema? –, as reformas ministeriais são elementos sempre presentes no sistema presidencialista. Como convém ao comandante-mor, aquele cidadão que se difere dos demais por carregar uma faixa verde-amarela durante pelo menos quatro anos, a troca de ministros é parte da dita democracia que prega o lema “é errando que se aprende”. E quem mesmo aprende?

Com toda simpatia que nunca teve, o homem abre o livro Poesia Digesta e dá de cara com os versos do Soneto Proibido de Glauco Matoso: “Tabus são mui comuns em todo o mundo. / Na China não se pode ter irmão. / Em Cuba, ser de esquerda é obrigação / e, nos States, nada está em segundo”.

Mas o não-fumante desiste de compreender a si mesmo, aos outros ou às estrelas que já se extinguiram há milhares de anos, mas que ainda repercutem com sua luminosidade pelo cosmos. E talvez esta seja a melhor (ou a pior) metáfora para essa pantomima blasé chamada política: o que foi, ainda será por um longo tempo…

Feito um epílogo, o não-fumante parte caminhando solitário. De longe, conseguimos notar que ele acende o cigarro, mas não enxergamos se ele o coloca na boca, contrariando suas ideias e afirmando sua humanidade.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 21/07/2011.