Categoria: Florianópolis

Cidade de todos

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Aqueles que se esbaldam no lazer que o verão oferece, sabem que nesta época do ano, para nós que vivemos abaixo dos trópicos, os dias tendem a terminar com chuva ou com chopp. O calor que chega e demora a ir embora impõem aos dias uma necessidade refrescante, como quem clama pelo arrebatador vento sul.

As praias se enchem de conversas e corpos; a areia fica repleta de sabores e suor; os bares à beira mar não sabem o que fazer com tantas filas e fome. Desde a manhã até os últimos raios de sol, quem está de férias busca o refúgio na multidão, seja de uma piscina de hotel ou no vaivém das ondas desse litoral praieiro qual existe na Ilha.

Os habitantes que conhecem esse lugar e o tem em conta como a um velho amigo já sabem que sua cidade é de todos e mais um bocado de gente nesses dias da estação quente. E, assim, muitos não esquentam mais a cabeça com o trânsito doidivanas que se agita ainda mais com placas de veículos de outros estados e países. Quem perde a cabeça, dirá o ilhéu descolado, é francês na revolução. Quiçá o bom humor ainda tenha o seu valor nos dias que se seguem nessa metrópole cercada de mar.

Na poluição das águas em suas duas baías, Florianópolis não consegue esconder dos turistas os seus pecados. A Ilha é como a Eva primeira, mas que não quer a maçã e a joga em qualquer canto sujando o templo sagrado chamado natureza. Desconfio até que o éden ficava em algum lugar entre a Tapera e a Costeira, quando o mundo ainda se chamava Gaia e os continentes ainda não haviam se separado – o que nos leva a crer que, um dia, a água que banha este pedacinho de terra era doce, feito caldo de cana que se bebe no Mercado Público.

O tempo é sempre bom, mas chove porque a natureza sabe que é preciso. Chamaremos de benfeitor o alcaide que, um dia, determinar que todos devem captar a água da chuva para os fins de sobrevivência e embelezamento. Assim, teremos preservado nossa espécie e utilizaremos a disposição para cultivar árvores frutíferas e plantas decorativas, devolvendo ao meio ambiente um pouco do presente que recebemos e com o qual passamos em comunhão por todas as estações (inclusive esta de dias e noites acaloradas).

E a chuva que abraça já não será mais de lágrimas da Terra desiludida com sua espécie mais orgulhosa. Envilecida, a humanidade pode não querer ser salva, mas luta com todas as suas forças para ter o melhor para si. Assim também ocorre nesta Ilha, de picuinhas e vaidades estúpidas – mas, no verão, quando os corpos nas praias trajam apenas sungas e biquínis, todos são iguais e fazem parte dessa festa promovida pela deusa Gaia.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 20/01/2011.

Seja no Rio, seja na Ilha

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Os dias atribulados no Brasil estão longe do fim que um morro carioca dito pacificado possa sugerir. Os processos históricos que culminaram nos recentes embates entre polícia (estado organizado com objetivo definido pela sociedade) e criminosos (quando o crime está pseudo-organizado sem quaisquer objetivos que não a sobrevivência) têm múltiplas explicações e, certamente, todas insatisfatórias. Assim, os governos das mais variadas esferas (que receiam em solucionar problemas porque, afinal, o que seriam dos políticos se tudo estivesse resolvido?) posam de mocinho e vilão, quando, na realidade das esquinas nacionais, não são nem uma coisa e tampouco outra.

Do Rio de Janeiro para esta nossa Ilha de Santa Catarina é um apenas um pulo, como as pessoas que andam de avião costumam dizer. E, mesmo aqueles que fazem uso dos ônibus interestaduais, sabemos que algumas horas de viagem não são suficientes para dizer que nossas realidades são assim tão diferentes. Florianopolitanos ou aqueles que residem nesta cidade pertencem à mesma pátria de cariocas. Tal situação é igual para porto-alegrenses, paulistanos ou porto-velhenses e tantos outros povos unidos sobre a bandeira verde-amarela. E se estamos todos sob o mesmo céu anil, sabemos que nossas desventuras tendem a ser similares, guardadas as proporções de praxe. O que ocorre acolá, portanto, dá-se também por aqui.

Quando os policiais, a tropa de choque e o exército subiram as favelas cariocas expulsando os criminosos de suas pequenas fortalezas, logo a lembrança do filme Matar ou Morrer (1952), um faroeste dirigido por Fred Zinnemann, surgiu em meu pensamento. Na película, o xerife Will Kane acaba de se casar quando descobre que um antigo criminoso está de volta à cidade após cumprir a pena devida e disposto a acertar as contas com aquele que lhe privou da liberdade. Kane titubeia, mas parte para o duelo quando compreende que, esteja onde estiver, o passado-presente mal resolvido vai lhe bater à porta. Pois é o que é. Sem enfrentar com vigor todos os problemas de uma só vez, a violência acaba de uma maneira ou outra entrando em nosso dia a dia, feito um filme de faroeste e sem final feliz.

Por enfrentar problemas entenda-se ir muito além de pacificar morros com a presença da força bruta do estado. Definir e aplicar programas sociais de manutenção e valorização de comunidades desfavorecidas, por exemplo, já seria um bom ponto de partida. Do contrário, estaremos apenas expulsando bandidos de um lugar para o outro e nos tornaremos tudo aquilo que mais detestamos, seja no Rio, seja na Ilha.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 09/12/2010.

Ilha menina, Ilha mulher

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Florianópolis acorda pela manhã e lava sua face nas águas do Oceano. Não mais que delicada, como o são todas as jovens princesinhas do mar, viaja com o mundo pelo espaço; a Ilha é uma dama celestial em plena terra, a Terra é a mãe zelosa que carrega em seu barco a filha sensível de natureza esbelta e sorridente. A translação e a rotação dão o ritmo da música que a cidade faz questão de dançar, abraçada ao continente através das três pontes que lhe servem de braços amigos.

Com a graça que lhe cabe no dia a dia, passam-lhe os anos com justiça a sua beleza, feito aquele retrato de Dorian Gray (ou seria o próprio Dorian?). Com alguma vaidade, é bem verdade, deixa à mostra suas pernas-praias, que aceitam o vigor do vento sul a levantar o vestido qual Marilyn em cena de filme. Se a exibição é proposital, que dizer então de seus inequívocos atrativos de musa? Lagoas, morros, cachoeiras e encostas que, quando não invadidas pela irrefreável especulação imobiliária, ainda aquecem os olhares mais frios, tiram do sério o mais polido dos seres e deixam boquiabertos aqueles que, contrariando o dito popular, jamais foram a Roma.

Em sendo boa companheira de viagem pelo cosmos, a Ilha também faz as vezes de anfitriã. Encantadora e encantada pelas quatro estações, recebe-as com o largo sorriso no rosto. Primavera e verão são costureira e alfaiate a lhe preencher os dias de cores e tons, moldando a natureza de acordo com sua silhueta esguia, porém charmosa. Outono e inverno são companheiros de paz de espírito e descanso, porque tornam os dias menos complicados, ainda que interessantes.

Mas como toda menina, como toda mulher, a Ilha também tem seus momentos de introspecção, aquelas horas tristes pelas quais todos passam vez por outra. Os motivos para as amarguras são vários: poluição, devastação e um disparate crônico que parece andar lado a lado com as autoridades que aniquilam sua nobreza mais singela: a natureza ingênua e solidária. Ingênua porque confia em seus habitantes; solidária porque jamais abandonará os seus.

Ilha menina, Ilha mulher, que somos nós se não apenas espectadores mal educados, destes que deixam a pipoca no chão ao terminar a sessão? Como podemos pedir desculpas pelas cirurgias plásticas feitas à sua revelia? De que forma o perdão que almejamos virá se nada parece ser feito para te agradar? Menina ou mulher, qual seja, assim mesmo estarás nos protegendo, dando-nos o prazer de tua presença, fazendo os dias mais felizes porque tu sempre serás nossa princesinha do mar.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 04/11/2010.

Passeios na Ilha de ontem

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Revendo fotos e pinturas bastante antigas da Ilha, fica-nos alguma sensação de miudeza magnânima, ou de uma humildade pródiga que parecia estar presente no cotidiano de toda a população. Claro que não podemos nos esquecer dos excluídos, de ontem e de hoje, mas as imagens de antes estão impregnadas de alguma nostalgia democrática que, a bem dizer, deve ser constante em quase todas as cidades ocidentais.

Quando o mar se avizinhava do centro da cidade, havia aqueles que lhe acenavam com seus chapéus, quase reverenciando o vaivém inabalável das ondas. E coisa que sempre questiono é a ausência abundante de chapéus em nossas cidades contemporâneas. No lugar das charmosas abas, temos gorros e toucas estrombólicos, coisa de juventude, mas ainda assim sem qualquer garbo, como o que tinha a Greta.

A sobriedade daquela época passada, enaltecida pelo preto e branco das fotografias, fazia do outono e do inverno as estações mais apropriadas para a contemplação afetiva. O sabor do ócio criativo estava ainda mais associado ao gelado Vento Sul; vento este que, felizmente, foi um dos poucos sobreviventes que permaneceram para contar uma parte da história. Sim, a natureza sempre tem muito mais a dizer do que os homens, porque os ciclos naturais são sobremaneira longos e fortes, a começar pela nossa centenária figueira no eixo da urbe, a “cidadã” mais antiga desta cidade.

Se o Mercado Público começou com somente uma ala, o mesmo se pode dizer de toda a Ilha, munida apenas de miudezas que foram adquirindo graus de complexidade com o passar as estações. A segunda ala do Mercado é um pequeno aterro, coisa que se tornou característica na cidade à revelia das pessoas sãs. Assim, não por acaso, as ditas “paradisíacas” praias da cidade se transformaram em atrativos naturais para turistas esporádicos ou permanentes: o centro ganhou (ou perdeu) status de shopping ao ar livre. E só o que se faz nessa região é comprar, e depois de compras, comer um lanche ou encontrar os amigos para tomar um chopp e relembrar como eram bons os passeios na Ilha de ontem.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/06/2010.

Estudantes

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Do que somos ou fomos quando estudantes, o que advém de nossas ações é o que fica, marca do tempo que se compreende a posteriori. Das equações matemáticas (somas de valor), destacam-se as incoerências deste Estado que nos governa, qual teórico que desdenha a prática. Destas manifestações contra o aumento da tarifa e, também, a favor do passe-livre, têm-se a característica contemporânea da práxis estudantil: não calar para não consentir – e Sartre aparece, novamente, com os olhos tortos, explicando que o silêncio é reacionário.

Em dias de chumbo, os pais e avós destes mesmos estudantes promoveram passeatas, manifestações, protestos e foram além com uma mal chamada guerrilha urbana contra a opressão dos governos militares. Agora que os fardados voltaram para os quartéis, pais e avós assistem nos televisores de plasma ou LCD aos estudantes que saem às ruas dispostos a acreditar (com ligeira ingenuidade, é bem verdade) na causa que tange as vias de suas vidas. Assim, o direito de ir e vir soergue das profundezas utópicas constitucionais e ganha as manchetes dos jornais em interpretações múltiplas.

Alguns, evidentemente, questionam a legitimidade de uma intenção tão otimista quanto o livre acesso ao transporte público. E perguntam: mas se os ônibus não serão cobrados, por que as outras coisas ainda seriam? Pois que se apresenta a lógica invertida que aprendemos massivamente desde crianças: de que adianta questionar o status quo se sempre foi assim? Inadvertidamente, a humanidade percorre sempre a estrada da homogeneização, afastando as diferenças para as vias marginais, despistando a essência diversa da natureza.

Ainda que manifestações sempre causem certa confusão de opinião, com uns a favor, outros contrários, e alguns indecisos, o que os estudantes anseiam é retomar a voz que se perdeu nalgum momento da redemocratização. E o dilema da legitimidade ressurge com a velocidade de um ônibus acelerando, cortando as avenidas conservadoras e, evidentemente, com as catracas completamente obsoletas.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 20/05/2010.

Existencialidades virtuais na Ilha

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Navegava, sem remos, à toa, pela Internet. Ora, eis que me surge a rede mundial de computadores. Sozinha, abandonada entre milhões de internautas que navegam pela madrugada. A madrugada virtual é um caminho de tijolos sem cor. Mas poderiam ser amarelos, como aqueles da Dorothy. Ou seriam da Alice? O sono, por vezes, faz-me perder os sentidos. Voltei às horas, vim do relógio e… Tocou o celular. Não atendi. Não atendo as ligações que não reconheço o número no meu identificador de chamadas! Como foi bom terem inventado o identificador de chamadas!

Quando liguei o computador, nada disso me importava! Importava-me apenas a repetição das palavras, ou a desordem que posso causar previamente num texto sem contexto. Tal qual uma poesia que não serve para nada. E ainda sim, continuo escrevendo porque existo. E olha que já faz meses que não converso com ninguém do mundo de verdade. Entretanto, toda essa confusão, desconexão frasal, deve ter um objetivo. Preencher ou encher? Produção industrializada da cultura já frágil? Alguns objetos são cortantes. Outros não. A Internet é cortante. Corta as relações. Diminui as provocações, provoca a vida!

Lá fora, ainda existe a Ilha, dormitório de uns loucos e poucos, sanatório onde pensam que nós somos os doidivanas. E, no final dos contos, todos estamos presos em algum lugar. Este planeta é o nosso último recurso. O penúltimo é a imaginação. E continuamos todos plugados, conectados aos quatro cantos de um mundo sem cantos. Até o canto dos pássaros pode ser digitalizado na China e reproduzido em Cuba. E isto que existe o bloqueio contra o camarada Fidel. Camarada? Alguém deve ser amigo dele…

Perdi muitos textos, roubei muitos contextos. Mas não vem ao caso, nem ao ocaso. Afinal, estou conectado. E quem se importa comigo? Mas qual! Este conto não é do meu estilo! Estas palavras talvez não sejam realmente minhas! Quisera eu ter apenas as principais respostas, ou as essenciais perguntas. Quanta gente está conectada como eu!

Este mundo é estranho, mas estranho mesmo é escrever um conto que não é meu, tampouco é do meu estilo fazer isso, não fosse esta uma despedida. Ou, em outras palavras – idioma: Adieu.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 06/05/2010.

Ao mar e à luz do sol profundo

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Manhã de outono às margens da Cidade-Ilha. Chegamos quando o sol profundo começa a submergir com seus raios soberanos, típicos alicerces de um Astro Rei. Súditos que somos, despertamos mesmo que a natureza nos faça dormir de olhos abertos, vigilantes dos oceanos, fiscais de águas e mares.

Eu e minha esposa Mera sempre preferimos ficar ao sul. “As águas são mais quentes, Arthur”, Mera me lembra toda vez que planejo uma viagem. Não que eu seja avesso ao calor, mas há momentos nos quais surge uma vontade de conhecer outras paragens, outras praias, novos litorais. Assim, consigo levá-la comigo em algumas aventuras pelo mundo.

A cada retorno, porém, a paisagem desta Ilha-Cidade está diferente. Aqui do mar, temos uma visão privilegiada do mal chamado progresso humano. Neste outono, identificamos novas estruturas feitas com areia, água e mais um ou dois elementos. Mera não entende essa capacidade que as pessoas têm de transformar um local praticamente verde em floresta petrificada, acinzentando o cotidiano como num dia de chuva sem sol.

Sabemos que a vida sob ou sobre o mar segue um ritmo próprio, bastante divergente daquele em terra firme. Mas, se pensarmos bem, toda vida acompanha a cadência deste Planeta que navega no vácuo da Galáxia. Mesmo que as espécies sejam distintas, a origem é uma só e daí que não é fácil consentir que uns poucos bilhões de habitantes (poucos, se pensarmos em toda a vida marinha ou mesmo de organismos praticamente invisíveis) interfiram de forma tão devastadora nas paisagens mais belas jamais vistas, como é o caso desta Cidade-Ilha a qual escolhemos como lar.

Devo admitir que não é muito diferente em todos os continentes, arquipélagos ou ilhas que já visitamos. A preservação é deixada de lado, e a história insiste em se repetir mesmo que à nossa revelia. Porque Mera e eu somos os peixes mais velhos do mundo e não gostaríamos de ver esta querida Ilha terminar seus dias de forma mais sombria que o mais profundo dos mares.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 22/04/2010.

Portal do Paraíso

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Porque é data simbólica de Florianópolis, convêm estas mal traçadas sobre alguns aspectos destes 284 anos. O aniversário de uma cidade, por mais que a data seja escolhida à sua própria revelia (posto que um lugar não surge, apenas é), pressupõe comemorações e outros badulaques festivos. E, assim, perguntamo-nos quem baterá palmas à cidade que ora se apresenta? Certamente, alguns ingênuos fascinados por um progresso desordeiro – e alguém presta atenção nos dizeres da bandeira verde-amarela? Também aplaudiram aqueles poucos inconsequentes monetários, desses que se fazem de vítima das circunstâncias, mas são essencialmente os motivadores das mesmas. E ainda ouviremos palmas de políticos desinteressados com a urbe, acompanhados de seus seguidores intempestivos e incompetentes.

Não é preciso bolo ou 284 velas, sabem-no muito bem aqueles que chegam à Ilha pela congestionada Via Expressa, qual fosse um Portal do Paraíso em propaganda enganosa. O que se apresenta ao visitante ou ao morador que retorna ao lar através da ponte Pedro Ivo Campos, última a ser construída ainda no século XX, é o deslumbre em forma de concreto – ao qual podemos chamar de exploração imobiliária. Exploração, sim, qual faziam aqueles portugueses que, nos idos de 1500 e depois, estavam preocupados apenas em sugar a matéria-prima da então Terra de Santa Cruz. Os conquistadores da pós-modernidade, porém, sabem utilizar melhor os métodos de contaminação das mentes, o que torna o deslumbre ainda mais perigoso. Afinal, a capital do estado esqueceu-se de algumas lições básicas e optou pelo caminho das vaidades reprimidas, de um querer ser grande sem que, antes, procure ser inteiro, como naquele poema de Ricardo Reis/Fernando Pessoa. E se a tua lua alta não lhe iluminar, não procure minimizar os problemas com falsas ilusões que hão de acabar em nada ou, quando muito, em um dos aterros que tanto caracterizam a região central de Florianópolis.

Se há o que comemorar, então deve ser tudo aquilo que ainda não foi feito neste pedacinho de terra, neste Paraíso que nem chegou a ser.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 25/03/2010.

Novas tradições

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Basta alguma união de pessoas, uma sociedade ou uma organização, para que regras sejam criadas, discutidas, reformuladas. Assim o foi durante toda a história humana, seja na visão da luta de classes iconizada por Karl Marx e Friedrich Engels, seja no atual e ainda confuso pós-modernismo virtual, seja pelos olhos de quem for. Tradições, então, são frutos dessas regras, porque leis espalham e espelham uma face evidente de uma falsa necessidade por “governos” ou por democracias representativas, para ser mais contemporâneo.

Mais que repetições institucionalizadas, tradições são importantes quando da afirmação de uma cultura. Ao se pensar numa cultura brasileira, convém então hospedar o carnaval na suíte presidencial de nossas raízes democráticas. O maior espetáculo da Terra, como muito qualificam-na, a festa nacional de raízes várias assume múltiplas faces dependendo da região do país. Há o Frevo de Pernambuco, os trios de Axé na Bahia, o samba-enredo do Rio de Janeiro e uma centena de pequenas variações por todo o Brasil. Em Florianópolis, os carros de mutação faziam a alegria dos foliões já nas primeiras décadas do cada vez mais distante século XX. No Centro e em Santo Antônio de Lisboa, o carnaval divertido era aquele das ruas, quando todos curtiam o mesmo espaço, sem a distinção de camarotes ou arquibancadas.

Mas algumastradições ficam pelo caminho ou se reinventam ou se traem pela própria obrigatoriedade dos anos. Sim, porque insistir em formas ultrapassadas pode até trazer alguma alegria momentânea, mas aí a nostalgia soergue o passado glorioso e nada mais é como era antigamente. E exemplos temos aos borbotões: a cerimôniade casamento, o baile de debutantes, e outras convicções que, se não caíram em desuso, perderam por completo o significado original. Engana-se, no entanto, quem pensa que tradições são apenas figuras reacionárias de uma teia social fechada. Ao contrário, uma opção que nos cabe é compreender a nossa carência por novas tradições e criá-las sem receio de alterar estruturas consagradas.

O carnaval é a maior de nossas tradições e, por isso mesmo, a que mais se alterou com o passar do tempo. E, perguntamos com um sorriso sarcástico no rosto: não é hora de alterar todas as demais?

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 18/02/2010.

Crise

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Existe uma máxima de que nos momentos de crise as pessoas se fortalecem. Assim, como se fosse necessária uma tempestade periódica e cíclica, alguns refazem planos, outros cometem os mesmos enganos, e o tempo esconde as crises, ano após ano. Tal dose de desventura pode parecer um tanto de masoquismo, quando isto nada mais é que o receio encravado nas mentes humanas, sutileza avassaladora que fez Shakespeare colocar no papel as seguintes bem traçadas: “Nossas dúvidas são traidoras e nos fazem perder o que, com frequência, poderíamos ganhar, por simples medo de arriscar”.

Entretanto, também necessitamos de cautela, porque os resultados dos apressados estão por toda parte: má distribuição das riquezas naturais, a exploração equivocada de bens universais, o crescimento desordenado nas cidades, o êxodo das áreas rurais… e tudo aquilo que os jornais e os movimentos sociais não nos deixam esquecer.

Uma visita rápida no Arquivo Público, ou na Casa da Memória, ou mesmo em páginas da internet oferece uma visão nítida do que era Florianópolis antes da crise. Ilha de beleza singular, a cidade cresceu cercada pelo mar e sem pretensões de grandeza. Mas aí o Continente foi agregado, as pontes surgiram para facilitar o acesso e um sem número de agravantes desmistificou a falsa imagem de paraíso na terra. Evidentemente que avanços públicos também marcaram presença. E aí estão as universidades (federal e estadual), os colégios, os hospitais e outros pertences da comunidade que colocam em prática o que dizem os teóricos da cidadania.

Mas crises não são passageiras, como muitos podem pensar. Sempre há crise, e é esta crise que move as engrenagens da sociedade. Crises refazem os amores perdidos, reinventam os conceitos ultrapassados, recolocam os dias novamente no calendário. Qualquer cidadão de Florianópolis, mesmo aqueles que não moram na urbe, são agentes da crise; pessoas comuns que convergem por caminhos diferentes, buscando um entendimento inexistente porque já aprendemos a conviver com esta invenção humana chamada crise.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 11/02/2010.

O Carioca na Ilha

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O Carioca chegou de madrugada na Ilha e, como não conhecia a cidade, resolveu andar um pouco à procura de um táxi. No meio do caminho, não havia pedra alguma, mas sim um bêbado que veio ao seu encontro e quase lhe derrubou após um forte esbarrão. Metros mais tarde, não tardou a ver os táxis parados ao lado da Praça XV de Novembro. Perguntou ao taxista em que lugar ficava hotel X, pois havia reservado uma suíte para essa passagem pela Ilha. A trajetória foi curta, apesar de umas voltas espertamente desnecessárias do taxista: passou pela frente do Terminal Rita Maria, por baixo da Ponte Hercílio Luz (que, bravamente, ainda está de pé) e desceu na frente do hotel com apenas uma pequena maleta que vinha carregando na mão esquerda – teve que virar canhoto quando uma jogada brusca no xadrez lhe fez perder alguns movimentos da mão direita.

Na recepção do hotel, retirou os documentos da maleta e assinou as papeladas para se registrar na suíte principal. Não era assim tão rico, mas possuía um bom emprego na Cidade Maravilhosa. Mal terminara de guardar a caneta no bolso do sobretudo, fora abordado por duas belas morenas sorridentes. “As moças da Ilha são interessantes”, pensou o Carioca sem saber nada como realmente são as cidadãs que moram neste pedacinho de terra que beira o mar. Ambas estavam de minissaia, uma preta e outra vermelha, mesmo que fizesse muito frio naquele junho. Porém, o mais provável é que elas estivessem pegando fogo, paradoxalmente. O que fizeram a seguir, o Carioca e as duas belas damas, não convém dizer. Mas é fato que, passado muitos anos daquele episódio, o Carioca ainda lembraria daquelas mulheres com algum sorriso no rosto.

A manhã seguinte na Ilha reservou ao visitante apenas uma rápida reunião de negócios. Empresário do ramo de imóveis, o Carioca firmou parceria com uma construtora local de “resorts” no litoral ilhéu. Satisfeito ao saber que existiam mais de 40 praias a ser exploradas apenas na parte da cidade cercada pelo mar, o Carioca deixou a Ilha sem conhecer quase nada, mas ciente de que o mais importante (para seus negócios) levara consigo.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 04/02/2010.

Dos verões de outrora

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Estrangulada que só ela, a Florianópolis de hoje vive de passado nos corações e mentes daqueles que usufruíram os anos da ainda pacata capital catarinense. Assim, o tempo surge como o vilão mor, porque os dias idos já não são os mesmos. E a frase clichê que afirma o quanto “éramos felizes e não sabíamos” dá conta dos erros que o mal chamado progresso impôs à Ilha e suas adjacências. Afinal, mares e campos, como aquele título do livro de Othon d’Eça, sofreram as alterações humanas que vão desde ao impoluto mar das praias do Norte à invasão de ecossistemas milenares como os manguezais do Itacorubi e Santa Mônica, para ficar em apenas dois exemplos.

Àquelas pessoas que viveram os verões de outrora, convém reviver memórias ou relembrar casos e ocasos como aqueles registrados no livro de Ricardo Medeiros, intitulado “No tempo da sessão das moças” (Insular, 2009). Doutor em rádio e professor de jornalismo, Medeiros fica atento às repercussões. Uma minissaia, uma sessão de cinema ou um baile de gala ocorrido em outros carnavais, principalmente naqueles da década de 1960, são os motivos que levam autor e leitor a olhar para trás com certa saudade, mas mantendo algum encantamento nos processos transitórios, ainda que não sejam necessárias comparações para com o mundo atual.

O que se perdeu física e emocionalmente também são os elementos que compõe esta cidade que não sabe se é ou se um dia será. Dos cinemas de bairro (Ritz, Roxy, São José…), passando pelos jornais (Diário da Tarde, A Gazeta, O Estado…), e chegando às edificações que se foram (Miramar, Hotel La Porta…), a memória urbana se apresenta como uma espécie de fotografia de essência, porque as saudades e as cidades são duas faces daquilo que todos os cidadãos carregam consigo, tendo consciência ou não desta simbiose.

O livro de Ricardo Medeiros também pode ser um indicativo de que essa paixão pelo passado só faz algum sentido se inserida num contexto de discussão prática e de conversação sensível. Em outras palavras, perceber as sociabilidades de uma Florianópolis que só existe nas recordações é um exercício de cidadania, dignificando a existência de mulheres e homens que ainda tem apreço por este pedacinho de terra.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 10/12/2009.

Sorvete de casquinha

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Exageros à parte, os dias quentes já não são tão aprazíveis como eram em séculos passados. Talvez, influenciados pelo ensino de história eurocentrista e, mais recentemente, pela indústria cultural estadunidense, fomos levados a acreditar em contos de neve, com dias brandos perto de grandes lagos refletindo o anil do céu. E, assim, o Papai Noel dos trópicos – ou próximo destes, como o é aquele do Paraná para baixo – tem de se refrescar com um sorvete de casquinha em pleno dia da semana, porque o Natal também vive de véspera, e o calor da estação não tem hora certa para chegar ou ir embora.

Diante de situações extremas, um beijo entre namorados fiéis (sim, eles existem) esquenta a relação e os corpos desejados na velocidade de um raio, mas que poderia durar tanto quanto o tempo que se leva ao andar de ônibus em Florianópolis. E carros malandros costumam parar ao lado das lotações no intuito de desfrutar uma sombra ligeira, dessas que, acompanhadas de um ventar providencial, proporcionam alívio imediato.

Entre a cidade e a praia, o que separa mulheres e homens da intimidade com o mar são as necessidades de um bem estar distinto do estar bem, além de aterros e mais aterros afiançados com um tantinho de masoquismo por conta das autoridades. Se as ondas causam tamanha distração, pouco úteis são para atrair atenção daqueles que mandam e desmandam, que tratam e retratam a dura realidade em fotos de seus subalternos. E os vapores das caldeiras das fábricas têm consigo a significação dos versos aquecidos: opúsculos de amores mal resolvidos e dívidas de jogos impressos em papel cor de fogo.

Daqueles dias gelados, quando o vento sul deixa o clima marcado na carne e na alma, tão somente ficou uma saudade estranha; prazer passado pedindo passagem para voltar à tona. E que ideia faz mais sentido em estações femininas como o verão e a primavera? Ora, ora, por que não deixar a sede de lado e assumir com toda a verdade dos olhos e da boca o prazer inexpugnável de um sorvete de casquinha?

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/12/2009.

Sob o sol, sobre o mar

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Que poesia é essa que se esconde no balanço da garota que passa a caminho da praia, feito uma bossa cada vez mais nova, qual verso sussurrado ao violão sob o sol e sobre o mar? É sintoma do verão, diriam médicos de almas se por ventura existam. Não há maldade no coração dos incorruptíveis, nem deveria existir vaidade no vaivém circular daqueles que desfilam na areia alva, porque lhes convém o sabor da brisa marinha, o gosto do chão quente em pés descalços, a batida nos corações dos que curtem as mais de 40 praias distribuídas neste pedacinho de terra.

Que sorriso maroto investiga olhares adultos na tentativa de compreender o mistério de um Tatuí (ou Tatuíra), o segredo dos buracos úmidos nas areias que se movem, no ir-e-vir intermitente das ondas marinhas, na fascinação fluorescente do plâncton infalível? E por que as águas-vivas causam tamanha dor se não são de morte? Assim, o frescobol pode ficar prejudicado se numa jogada mais arriscada o pé entrar em contato com esta água que não é de beber. Ou mesmo uma invasão de pequenas conchas no lago de um castelo de areia pode determinar o choro de uma criança, impaciente com o ato ou efeito do eterno refazer.

Que sono e sonhos podem se correlacionar numa tarde fagueira, tendo a luz solar e a temperatura alta como sugestões inequívocas? Amantes ou fumantes, jogadores ou jovens amadores, todos devem cumprir o ritual do descanso se assim desejarem. Sábios e tolos hão de aproveitar as sombras das árvores, ensejando o prazer ligeiro dos que dormem feito crianças, com a boca aberta e um leve ressonar por cenário.

O dia e a noite entram no conflito diário ou são nossas expectativas que se dividem ora para um lado, ora para seu reverso? Queixar-se da vida não se lhes apresenta como uma opção, porque os moradores desta Ilha sabem que o amor é a matéria de que são feitos os sonhos. E não há tempo para filosofia barata, nem mesmo para reclamações premeditadas. O espaço da cidade, este local entre o céu e a terra, de loucuras tergiversantes e paixões escrupulosas está aberto durante todo o tempo de mais um verão.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 22/10/2009.

Além da imaginação

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Não é possível acreditar em tudo o que dizem, sejam políticos, poetas ou profetas. Em tempos antigos, fizeram-nos crer que a terra era chata, quando “eles” eram os verdadeiros chatos. Nos mal chamados descobrimentos, como em outras épocas, desculpas esfarrapadas imprimiam coerência à escravidão. Os gregos antigos, em tempos de filosofia aplicada, acreditavam na democracia, mas mulheres não podiam exercer o direito do voto. No Brasil de hoje, de acordo com a Constituição, a administração de cada município deve investir em Educação pelo menos 25% do que arrecada com impostos e transferências constitucionais. Para a Saúde, a Constituição exige um investimento superior a 15% da despesa própria. Assim, sabemos que é preciso ir além da imaginação para construir uma cidade, seja esta uma capital como Florianópolis, ou um município pequeno, destes que o número de cargos de uma prefeitura é equivalente ao número total de eleitores.

Governos provisórios indicam apenas o quão despreparados estamos para lidar com as diferenças. E, indiferentes, fingimos alguma surpresa com os desatinos que pipocam diariamente em acidentes de trânsito, assaltos seguidos de morte, etc e tal. Mesmo o continente americano ainda não assumiu o papel de si mesmo, como podemos verificar neste exato momento com a crise institucional em Honduras, na qual o presidente teve de se esconder na embaixada brasileira. Qualquer dia, mesmo prefeitos e vereadores terão de buscar refúgio em cidades vizinhas. Para tanto, basta a cidadania entrar na pauta da vez, porque direitos e deveres são duas faces da mesma moeda.

Como contar poesia se os versos já não são tão bonitos? As rimas foram subutilizadas com a lábia dos malandros. Um universo de bobagens destrói poemas com verdades inventadas, bem como falsos profetas não logram êxito em situações constrangedoras, dessas que os mandatários do poder público não cumprem o que prometem. Não há crise sem embate, não há conquista sem algum esforço, não há porque temer o desconhecido se qualquer convicção fizer parte de nosso vocabulário. Assim, Ilha vira continente, e todos aqueles que vivem em Florianópolis serão governos de si mesmos, indo muito além do que imaginávamos.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 15/10/2009.