Categoria: Florianópolis

O Corretor

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

A primeira década do século XXI foi cheia de novas responsabilidades. Mesmo assim, muitos não souberam encarar as próprias ações, agindo como se fosse uma obrigação seguir modismos. A tecnologia roubou algum tempo útil, é bem verdade, mas também oportunizou novas ações engajadas. Mudar o mundo ficou bem mais acessível, mas tão difícil quanto no passado. Ninguém lembra mais o dia, mas todos acompanharam a primeira aparição do Corretor.

Enquanto os países caçavam terroristas ou tentavam consertar a economia no Velho Continente, esqueciam de olhar para as questões internas porque ninguém quer carregar a culpa dos desastres históricos. Felizmente, os historiadores sabem colocar heróis e vilões nos seus devidos lugares. E assim também foi com o Corretor.

Uma câmera de segurança da Polícia Militar flagrou o herói pela primeira vez. Anos depois, soubemos que ele se deixou filmar para afligir os confortáveis e confortar os aflitos – uma expressão que não era sua, mas lhe caía muito bem. No vídeo, que se tornou um dos mais acessados do Youtube em todos os tempos, o Corretor impediu um roubo a um carro forte. Apesar da fraca definição das imagens, era possível ver seu uniforme completamente escuro, certamente uma roupa militar modificada. No peito, um único traço branco horizontal, como a marca que fica dos corretores ortográficos (e foi assim que a população batizou seu primeiro vigilante). Seus movimentos eram rápidos e precisos como os de um atleta olímpico, mas suas habilidades com as armas não letais que carregava eram ainda mais impressionantes. Imobilizou três homens que carregavam potentes metralhadoras apenas com seus bastões de choque. Prendeu os criminosos junto a uma cabine telefônica e discou para o 190, deixando o fone para fora do gancho sem dizer uma palavra sequer. E sumiu feito um truque de mágica, para a surpresa dos seguranças do carro forte que acompanharam tudo.

Antes, a população de Florianópolis já havia realizado algumas ações (algumas contra a sua própria carne) que, aparentemente, eram obrigações dos governos e do Estado. Mas, lembramos, as novas responsabilidades surgiram e já não era mais tempo de ser inocente. Com a chegada do Corretor, as pessoas perceberam que as oportunidades só aparecem para aqueles que estão preparados. As leis são importantes, mas nunca partem de uma demanda verdadeiramente popular. O Corretor não era o melhor de todos, apenas o mais preparado. Seus vídeos continuam bombando na internet, enquanto os vilões insistem nos erros.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 08/05/2014.

Que raio de dezembro é esse?

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

O pessoal do tempo diz que o Brasil é o país que mais apresenta incidência de raios no mundo. Pelo menos desta vez, vamos dar um crédito aos meteorologistas porque aqui na região sul as noites estão cada vez mais iluminadas – e não é por conta da colocação de postes pelos governos locais.

Trilogia das mais comuns; temos para com o raio, o relâmpago e o trovão uma relação de surpresa e medo. O espanto ainda é maior quando acompanhado de fortes rajadas de vento e chuva, culminando num espetáculo de força da natureza. Neste dezembro de 2013, aqui na Ilha e em seus arredores, esta ópera visual traz apenas um único som – o que muda, de fato, é a intensidade.

“Cabrum”, como nas onomatopeias das histórias em quadrinhos, e lá se escondem os cachorros em suas casinhas. Melhor amigo do homem (e da mulher, claro), o cão tem uma audição muito mais aguçada que a dos humanos. Logo, este período de festas com fogos de artifício estourando nos ares de hora em hora não é dos mais atraentes para os companheiros de quatro patas. Vejo a angústia e a tremedeira que um raio provoca na cachorrinha Pulga, que minha namorada encontrou há quase 10 anos no meio da rua com apenas alguns dias de vida: o raio e o relâmpago são uma cruel preparação para o estrondo do trovão. Mas assim é a natureza, para a infelicidade da Pulga.

Outros que não curtem muito as tempestades são os equipamentos eletrônicos. A televisão do quarto pisca, o estabilizador do computador estrala e, eventualmente, a luz vai embora, tornando o verão e as nossas cabeças ainda mais quentes. E olha que Santa Catarina possui um clima subtropical, muito mais ameno que na parte superior do país. Mas o ruim é igualmente ruim em qualquer lugar.

Neste ano, em especial, as forças naturais estão querendo aparecer mais do que de costume. Ou é tão somente impressão minha? Não posso afirmar cientificamente, mas acredito que a potência destes raios de dezembro tem aumentando consideravelmente. Seria uma resposta ao aquecimento global, aos desmatamentos das áreas outrora verdes, aos rios e oceanos poluídos pela produção inconsequente dos homens (e das mulheres, claro)? Seja como for, se o saudoso Hassis tivesse de pintar novamente seu famoso quadro “Vento sul com chuva”, penso que ele não se furtaria em colocar na tela uma linha branca, quebradiça, qual um raio que chega em pleno exercício da arte.

A natureza em si não é a vilã da história, todos sabemos: só que ninguém quer se tornar um mártir apenas para fazer valer seu direito de usar o ventilador ou o aparelho de ar condicionado, pois vai que o raio caia por aqui.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 12/12/2013.

Pequeno Príncipe, grande ilhéu

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Entre as muitas morais possíveis presentes na história d’O Pequeno Príncipe, escrita pelo francês Antoine de Saint-Exupéry, gosto da que fala sobre a viagem enquanto uma forma de aprendizagem. E viajar não diz respeito apenas aos longos deslocamentos pelo espaço, voando em cometas, ou cruzando fronteiras por terra e mar. Existem aquelas viagens que têm início no exato momento em que ouvimos uma história.

As aventuras de Saint-Exupéry são histórias que se confundem com o próprio enredo do século XX. Para alguns, o aviador esteve inclusive por estas nossas terras, fazendo grandes amizades no bairro Campeche, que utilizava como campo de pouso. O francês ainda teria frequentado bailes no Lira Tênis Clube, então um reduto da elite florianopolitana. Se há ou não evidências destas suas passagens pela Ilha, pouco importa para nós que temos certeza da visita do Pequeno Príncipe.

Ninguém sabe como ele chegou por aqui, mas creio que se lhe perguntassem ele também não responderia. Assim era o Príncipe: muito mais interessado em descobrir do que em explicar. E todos apreciavam esta característica! Sua filosofia não era como aquela dos pensadores antigos, preocupados em entender o cosmos, mas afastando-se do essencial que é invisível aos olhos. Para ele, conhecer novas coisas só fazia sentido para lhes dar alguma utilidade. Era assim que experimentava a vida.

O Pequeno Príncipe esteve por aqui um pouco antes daquela Segunda Grande Guerra que uniu o mundo e, também, o separou em duas metades. Mas aquele jovem viajante de cabelos dourados não queria saber de guerra e suas histórias traziam sempre paz para os moradores ilhéus.

Foi numa roda de conversa, provavelmente lá no meio das dunas da Lagoa da Conceição (sim, ela adorava a areia), que ele contou sobre um país distante cercado de mar, mas que ficava muito próximo a um continente. “Naquele país, o que mais se fazia era esperar”, disse o Príncipe. “No começo, eles sempre possuíam comida, bebida, saúde. Esperavam que as frutas caíssem das árvores para comê-las. Esperavam que a chuva caísse para beber. Esperavam que o tempo curasse as feridas”. E, enquanto todos ouviam atentamente para saber como a história terminaria, ele perguntou: “Vocês realmente querem esperar pelo final da história ou preferem viver?”. Foi quando eles perceberam que o país distante era a própria Ilha em que viajavam, e que agora eram eternamente responsáveis por aquilo que cativaram.

Dizem que o Pequeno Príncipe foi o melhor governante que passou por estas terras; e ele jamais teve de dar uma ordem sequer.

  > Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/10/2013.

A Última Balada

~ Evandro Duarte ~ 1 Comentário

Rio Valley. 14 de fevereiro de 1894, Dia de San Valentín. A cidade, localizada no Arizona, celebrava o baile dos namorados, e André Venge dançava animado com sua noiva. Eles se casariam no dia seguinte, mas um pistoleiro conhecido por uma cicatriz no lado direito do rosto alterou aquele plano de maneira trágica.

Com os habitantes reunidos na praça, Cicatriz (como todos o chamavam) aproveitou a oportunidade para roubar a agência bancária. Venge e sua noiva passavam pela frente da agência naquele mesmo momento. A noiva insistiu para que ele buscasse o violão na futura casa de ambos; ele relutou no início, mas cedeu ante o charme da jovem. Venge era um exímio músico, mas raramente se apresentava em público. Seu melhor desempenho era com as palavras, trabalhando vez por outra como revisor no jornal da cidade. Entretanto, sustentava-se provisoriamente como ajudante do xerife. Por isso, era um dos poucos que portava uma arma naquela pacífica cidade. Mas quis o destino que, justo naquele dia, estivesse de folga – o colt ficara na delegacia.

Quando Cicatriz deixou o banco, André e sua noiva foram surpreendidos por uma saraivada de balas. O pistoleiro e seus comparsas disparavam sem piedade e acertaram os jovens noivos que somente buscavam música. Venge sobreviveu com apenas uma cicatriz no lado esquerdo do rosto, mas sua noiva morreu com um tiro certeiro no coração. Desde aquele dia, Cicatriz nunca mais fora visto e Venge jamais tocara o violão novamente.

Florianópolis. 20 de outubro de 1924, dia da morte de Hercílio Luz. Cicatriz deixara o Norte logo após os acontecimentos em Rio Valley. Primeiro, o pistoleiro passara uns anos no México. Depois, viajara para a Argentina e, de lá, decidira rumar para a capital de Santa Catarina, no país vizinho. Trabalhava como construtor e participava da obra da primeira ponte que ligaria a Ilha ao Continente. Recebera a notícia da morte do então governador quando estava de folga, tomando uísque com outros companheiros num bar improvisado para os trabalhadores no Forte Sant’Ana, no lado insular da ponte. André Venge, que o procurara por três décadas, viu quando Cicatriz entrou. Chegara a hora da vingança. André pegou o violão de um dos músicos que animavam o ambiente e tocou uma balada em inglês sobre a morte de uma mulher na véspera do seu casamento.

As duas cicatrizes agora estavam ainda mais visíveis quando eles se encararam. Desta vez, seria um duelo justo: os dois estavam armados. O Oeste já não estava tão distante assim. E o colt disparou uma última e certeira vez.

  > Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 12/09/2013.

aultimabalada

Quatro bustos numa fria

~ Evandro Duarte ~ 2 Comentários

A Praça XV de Novembro estava vazia naquele 8 de agosto de 2013. Ou quase. Nenhuma vivalma nos arredores da centenária figueira, uma das mais antigas habitantes desta Ilha de diz-que-diz. Mas há vozes veladas no local (ou seriam veludosas vozes?):

– Ouviram os violões que choraram hoje de tarde? – perguntou o busto de Cruz e Sousa.

– Não ouvi nada, poeta – comentou o busto de Jerônimo Coelho. E completou: – Estava mais preocupado em escutar as últimas notícias da cidade, que anda pegando fogo. Mas só se fala em roubo, assalto e afins. Quando eu editava o jornal O Catharinense era diferente. A única coisa que queimava aqui era luz de pomboca.

– Concordo, prezado contemporâneo. Nosso cotidiano era uma pintura quando comparamos com os dias atuais – recordou o busto de Victor Meirelles. – Lembra quando apresentei para você meus primeiros desenhos repletos de paisagens da nossa Senhora do Desterro? Não teria jamais pintado A Primeira Missa no Brasil se não tivesse o coração tranquilo das memórias de minha infância.

– Tens razão, Victor. E você, Boiteux? O que pensa de tudo isso? – reforçou Coelho.

– Ora, ora. Somos apenas bustos de bronze numa metrópole metida no meio do mar. Tivemos todos nós um papel importante na história dessa urbe. Posso celebrar a criação da Faculdade de Direito de Santa Catarina, ou talvez vibrar com os versos do Cruz e Sousa, as pinceladas de Meirelles ou seus esforços para contribuir com a política brasileira, nobre Coelho. Mas somos tão fundamentais nesta Ilha quanto qualquer pessoa que por aqui já viveu ou passou – José Boiteux engoliu as lágrimas e finalizou: – De alguma maneira, todos contribuímos para o que há de melhor e de pior neste paraíso destruído.

– Percebo uma alva amargura em suas palavras, mas bem sei que um historiador sempre tem fundamentos para compreender que a marcha da humanidade percorre o caminho mais traiçoeiro. Esse trajeto é delineado por formas vagas, tinidas, cristalinas… mas todo o resto é claro como um verso reto ou uma rima branca. Mas como disse antes, hoje os violões choraram e percebo que outras lágrimas ainda serão derramadas mui brevemente.

Sempre atento aos movimentos da praça, Jerônimo Coelho exclamou: – Fiquem quietos, acho que vem chegando alguém da Catedral.

José Boiteux, nervoso, sussurrou: – Estou com um mau pressentimento. Creio que esta noite será a última na qual compartilharemos ao redor deste Monumento em Honra aos Heróis Mortos na Guerra do Paraguai.

Pouco tempo depois, os quatro bustos de bronze entraram numa fria quando foram roubados, o que encerrou definitivamente aquela última conversa.

 > Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 29/08/2013.

Um jipe e algumas pedaladas

~ Evandro Duarte ~ 2 Comentários

Sempre gostei de jipe. Não sei explicar exatamente a razão, mas desconfio que os motivos estejam lá na infância, com aqueles brinquedos de plástico da década de 1980. Um jipe é metade carro popular e metade caminhonete high society. É alto a partir do chão, mas baixo no conjunto da obra. Ótimo para terrenos irregulares e cheio de estilo nas vias urbanas, esburacadas ou não. Enfim, um veículo ideal para a Ilha, porque suas características são também robustas e meio deslocadas de todo o resto.

…

Não lembro se tive muitas bicicletas ao longo de minha infância, mas andava sobremaneira com elas. Ali no Parque São Jorge, onde morei meus primeiros anos, as ruas em paralelepípedo eram aliadas das nossas incursões aventureiras – minhas e da turma do bairro. Naquele tempo, os ainda muitos terrenos baldios e morros desocupados nos convidavam à exploração. No Parque ou nos arredores (Santa Mônica, Itacorubi, Córrego Grande), os espaços para ciclistas nunca foram dos melhores, e contávamos apenas com o pouco movimento nas vias secundárias. Enfim, a Ilha era bem menor.

…

Cresci, não duvidem. Passei dos trinta anos, já tive um carro roubado e, às vezes, saio de São José, onde moro, e sigo para Florianópolis. Ao usar o carro, em cada viagem intermunicipal imagino o tempo que será perdido nas filas do trânsito. Não, ainda não tenho o meu sonhado jipe e há anos não possuo bicicleta. Nalgumas ocasiões, vou e volto da Ilha utilizando o transporte coletivo e é, então, quando observo angustiado o quanto a cidade cresce sem se preocupar com sua mobilidade.

…

Dia destes um pessoal saiu às ruas pedalando com pouca ou nenhuma roupa para protestar contra a falta de oportunidades de um translado seguro sobre suas magrelas. E isso me parece bastante justo. Florianópolis, justamente por ser uma Ilha na qual o concreto foi recortando a natureza, deveria ser a capital brasileira da bicicleta. O automóvel é uma invenção bacana, mesmo o jipe que tanto almejo, mas a bicicleta é uma ideia brilhante porque traz consigo tudo o que é moderno. Uma estrutura simples sustenta duas rodas que impulsionam o ser humano para frente. Isto é o progresso sem ofender ninguém.

…

Com mais algumas pedaladas, teremos a chance de construir um caminho solidário, sem idiotas nervosos que usam carros como armas e sem malucos irresponsáveis com álcool na cabeça passando por cima sobre de ciclistas. E este me parece ser um sonho tão ou mais simpático quanto ter um jipe. Enquanto isso, talvez eu compre uma bicicleta.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 14/03/2013.

Conversa terminal

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Por mais que pareça estranho, aqueles dois amigos mal se viam e se entendiam muito bem. Não era por opção que se encontravam ocasionalmente para conversar; apenas acontecia. Desta vez, encontraram-se no terminal rodoviário, à espera de um meio que justificasse o fim de tudo: deixar a Ilha.

Os ônibus de ambos – iam para destinos distintos – estavam um pouco atrasados, o que lhes permitiu uma nova conversa, ainda que com alguma pressa.

– Então, viagem de negócios?

– Mais ou menos.

– Volta?

– Depende, justamente, dos negócios. Não é que eu esteja infeliz, mas ando um tanto quanto desorientado com tudo o que vem acontecendo. A cidade parece cada dia mais distante de mim.

– Entendo. Já eu só estou saindo por alguns dias. Tenho de visitar minha mãe. Ela está fazendo 99 anos, acredita? Do jeito que eu fumo, não sei se chego aos 70.

– E está com quantos?

– 69.

Eles sorriem e logo chega um novo ônibus, mas ainda não é nenhum que os levará dali. Um deles pensa em falar de política, mas desiste antes mesmo de começar. Já o outro questiona sobre o clima, e a conversa é retomada.

– Tenho sentido falta mesmo é do Vento Sul. Ainda bem que mamãe mora na Serra, e lá eu posso esfriar um pouco a cabeça.

– É por isso mesmo que estou tentando começar de novo.

– Profissionalmente?

– Também. Pessoas da nossa idade ganharam outro sentido de uns tempos para cá. É tanto remédio para o corpo que o resto ficou de lado. Logo todos chegarão à idade da sua mãe, mas estarão tão apáticos que vão ser consumidos sem se dar conta disso. Não é o caso de sua mãe, claro. Mas é uma tendência, principalmente aqui na Ilha.

– Então, de alguma maneira, isso virou um desterro de memórias?

– Desterro? Essa é boa.

– Quem dera, meu amigo. Quem dera.

Agora sim. Dois ônibus entram simultaneamente na rodoviária. Bingo! São os dois veículos esperados – porque, afinal, todas as histórias da Ilha sempre giram ao redor da mobilidade urbana! Eles caminham lado a lado carregando as sua malas/memórias, como os dois últimos habitantes de uma cidade que será inundada por uma represa ou qualquer coisa assim.

– Sei que é meio tarde para perguntar, mas você tem certeza que quer começar tudo de novo? Nenhum receio?

– Na verdade, tenho muitos medos, mas não me importo mais. Chegou a vez de passar a cidade para os outros. Definitivamente.

– Bem. Só posso lhe desejar boa sorte.

– Obrigado. E mande meus parabéns para sua mãe.

– Pode deixar. Falando nisso, quase me esqueci: tenho de passar correndo ali na loja para levar uma lembrança da Ilha para a mamãe. Ela adora lembranças.

– Eu estou levando umas também.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 21/02/2013.

Prestar conta

~ Evandro Duarte ~ 2 Comentários

Quando foi que entramos nessa curva? Em que momento a visão nos ficou turva? Tantos crimes, tantas vidas ceifadas. O fogo invade os ônibus de madrugada. A criança que chora. A dor materna da senhora. Um pai que não chega ao lar. Mais um filho para velar. Por que tanta violência na velha Desterro? Afinal, quem assumirá este erro? Perguntam-se usuários de ônibus. São apenas cidadãos comuns.

A vingança entre criminosos. Como são teimosos! Volta e meia estes deixam recados. A sociedade pagando seus pecados. Existe outra opção que não seja o confronto? Vamos reavaliar a segurança ponto a ponto. Políticas públicas e outras melhorias pontuais. Ônibus que saem escoltados dos terminais.

Do presídio, criminosos coordenam como se em liberdade estivessem. E da liberdade os inocentes é que ficam sem. A necessidade de reformas é urgente. Qualquer cidade é feita de gente. Não importam asfaltos, elevados ou passarelas. Precisamos de sorrisos, mesmo dos banguelas. De Canasvieiras ao Norte, chegando ao Sul da Tapera: os moradores cansaram da longa espera. Nada acontece, nenhuma transformação. Sequer permanecem os carros de mutação. O ônibus arde. O cidadão perde.

Pensando bem, não é muito o que desejam. Somente seus direitos, quaisquer que sejam. Deixemos a penitência aos devotos. Façamos valer nossos votos. A urna eleitoral não pode ser também a funerária. Não estamos mais nos tempos das capitanias hereditárias. Não restam dúvidas, o sistema é falho. Este vampiro é imune ao alho. E se a justiça tem a sorte da cegueira, que pena. Nem sempre enxerga a pessoa certa cumprir pena.

“Não se herda o crime como se herdam terras”. Shakespeare assim provocou feito outros caras. E assim o é se lhe parece. A fé só existe na prece. Os desvios do passado não deveriam justificar o presente. É impossível sentir próximo o que está ausente. Adiantarão passeatas e marchas pela paz? Que valerá isso tudo ao corpo que agora jaz? Discursos já estão em curso há muitas gerações. E poucas vezes as falas levam às ações. Todos são especialistas em oratória; mas quantos destes chegam de fato à vitória?

Sejamos francos, eu e você: essa crônica não é uma solução. Não sou um mágico para escrever o amor numa poção. Porque de amor é que precisamos, nós e eles. Já cantavam nos anos sessenta os Beatles. Mas no século vinte e um os problemas são ainda maiores. E são poucos emplastros para muitas dores.

Está decidido: façamos os cálculos e vamos prestar conta. Florianópolis cansou de fugir de si mesma qual uma barata tonta.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 07/02/2013.

Imperfeição

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Convenhamos, você e eu, que todo pensamento, em essência, é não mais que imperfeito. E isso devido a uma relação intrínseca ao ato de ler/escrever. Afinal, todo texto é literatura e toda literatura é sobre aquilo que não se sabe, que não se tem certeza. O termo literatura advém de littera – letra, em latim – e são as letras que formam as palavras, mesmo que a escrita tenha surgido depois das primeiras línguas humanas. Resumindo tamanho quiproquó literário, pensamos por palavras e, portanto, nossos pensamentos são imperfeitos.

Naturalmente, há três tipos de ideias fundamentais que ora dão as caras na história da humanidade. Do primeiro tipo, temos aquelas que logo se difundem e se tornam de domínio público – sem dar margens às questões de Copyright. Numa segunda linha, outras são deixadas de lado, ressurgindo de tempos em tempos com nova roupagem. Por último e não menos importante, aparecem as ideias cruciais, cuja simples menção causa furor nas elites e, portanto, possuem vida pública curta, permanecendo na marginalidade do pensamento global.

A medida de todas as coisas é o conjunto de suas relações sociais. Cada nuance do dia a dia histórico apresenta-se inerente à continuidade do tempo. Numa primeira e ligeira passagem de olhos, a História é nada mais que um amontoado de datas que marcam grandes episódios.

Invariavelmente ou não, variações de um mesmo modelo sempre causam incongruências quando de sua realização. O desmantelamento de estruturas sociais é feito sem medida e de forma desregrada pelos órgãos governamentais. Preocupações estéticas, culturais, sociológicas são esquecidas, coladas num canto qualquer da parede quando o patrimônio público é deixado nas mãos político-empreendedoras que ora sim, ora também conduzem o Estado. No macro e no micro a ordem é a mesma, ainda que sejam salvaguardadas as devidas proporções.

Nesta “polis” de Floriano, outrora Meiembipe ou Ilha dos Patos, não há sombras de dúvidas que a província ainda permanece no imaginário coletivo. A miudeza de pensamentos atravessa o tempo, mas o passado é remodelado ao bel prazer das autoridades.

Há muita imperfeição espalhada por aí, sabemo-los todos. Entrementes, sobejam ideias para possíveis debates cuja participação da sociedade, organizada ou não, é imprescindível. Exulta-nos uma obra realizada com senso de responsabilidade social, mas fustiga-nos quando a proposta é executar tudo a toque de caixa, sem quaisquer planejamentos ou respeito para com os munícipes.

Queremos, pois, que as imperfeições do sejam assumidas para que, enfim, possamos caminhar rumo à perfeição.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 08/03/2012.

Uma Ilha para além de 2012

~ Evandro Duarte ~ 1 Comentário

Vou ser franco com você: não acredito no fim do mundo, pois as forças que regem o universo não teriam coragem de destruir lugares assim como Florianópolis. Pode parecer um orgulho ilhéu desmesurado, mas não o é. Sempre fui contra bairrismos e, particularmente, também não vejo mais lógica nas fronteiras quando o ir e vir está determinado pela conta bancária e/ou a capacidade de pagar as prestações de uma viagem qualquer. E, além do mais, de certa forma e sem muitas ambições motivadas por vaidades que não levam a nada, tudo o que precisamos está bem na nossa frente ou do nosso lado.

Esta Ilha que tanto nos cativa tem de estar imune ao fim do mundo por razões que não poderemos explicar com palavras crônicas ou imagens icônicas. Não adianta buscar a compreensão da não finitude destas praias recortadas, morros e lagoas apenas com a música faceira de um poeta ou o olhar sensível da velha rendeira tradicional. Aceitar que a Ilha resistirá aos eventos cataclísmicos que, segundo os Maias, terão vez em 2012, vai além de uma questão de fé.

Já morei tanto na parte insular quanto na área continental de Florianópolis, e se cito mais a Ilha em minhas crônicas é apenas por uma afeição conquistada na infância, com aventuras possíveis de uma criança pelas ruas e terrenos baldios (hoje já escassos) de um lugar chamado Parque São Jorge. Com suas avenidas e ruas ausentes de prédios e repletas de casas, aprendi a ver o mundo do meu jeito: espécie de universo reduzido, sem muitas dicotomias, é bem verdade, mas ainda assim tão vasto em particularidades quanto a imaginação infantil pode ser. E no Parque pude presenciar casas de amigos ou conhecidos alagadas pelas chuvas fortes das estações quentes. O pequeno córrego que corta o bairro não era capaz de dar vazão às águas trazidas sem culpa pelas nuvens e pelos ventos. Mas todos resistimos àquelas épocas sem graça como também suportaremos os dias lúgubres que as previsões mais desanimadoras para este ano possam corroborar.

Em algum momento, no entanto, e desdizendo a tudo que os parágrafos anteriores insistiram em afirmar, o universo chegará ao seu limite de expansão e nem mesmo um planetinha azul e bonito como o nosso terá vez na entropia de um big bang reverso. Mas se existir um lugar além da matéria, capaz de absorver tudo aquilo que não se traduz fisicamente, teremos a certeza final que Florianópolis existirá para sempre em nossos corações, como o pedacinho de terra que aprendemos a gostar.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 05/01/2012.

Relato de um texto naufragado

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Tinha muitas vidas. Poderia ser Edgar Allan Poe ou Victor Hugo quando bem entendesse. Quando queria um pouco mais de aventura, transfigurava-se em Mark Twain ou Charles Dickens. Ainda conseguia poesia nas formas de Ezra Pound ou Florbela Espanca. E assim vivera tantas vezes que conseguira, finalmente, a imortalidade. Seu nome mais comum era Texto, mas também atendia por Memória, Alma e Imaginação.

Desta vez, estava dentro de uma garrafa. Aprisionado por um escritor que lera O Velho e o Mar, de Ernest Hemingway, mas terminara por naufragar como Luís Alejandro Velasco, personagem real de Gabriel García Márquez em Relato de um Náufrago. Munido de um lápis e algumas folhas em branco, o escritor colocou todo o seu desespero e sua angústia de estar à deriva em um Texto (sim, o próprio) tão trágico quanto belo.

Nos parcos papéis que possuía, contou desde seus primeiros passos na infância até os grandes relacionamentos que tivera na vida. Enquanto escrevia sua pequena narrativa, uma frase do escritor argentino Jorge Luis Borges lhe veio à mente: “Se lemos algo com dificuldade, o autor fracassou“. Era de um pequeno ensaio em que Borges tinha como tema central o livro e, ainda que não fosse tão pretensioso a ponto de que seu relato, um dia, se tornasse um livro, sabia que alguém poderia encontrá-lo e tratou de escrever com simplicidade e precisão.

O céu ensolarado ardia os olhos já cansados, mas não largou o lápis até que finalizasse sua história. Nos momentos finais da narrativa, revelou então que, pouco antes do naufrágio, conhecera Hemingway na capital francesa quando este escrevia Paris é uma Festa. Encontrara-o repetidas vezes no Café de Flore e conversavam muito sobre o ofício de escrever. Descobriu que o autor sentia uma grande admiração pelos jornalistas, mas que sua essência era, de fato, a de um escritor.

Depois de Paris, subiu na embarcação do capitão Ahab e foi à caça da baleia assassina Moby Dick descrita por Herman Melville. Desta forma, retornou ao ponto em que estava, finalizando seu relato e colocando-o dentro da garrafa que, minutos depois, jogaria ao mar.

Doze anos depois, a garrafa com o Texto fora encontrada em Florianópolis, uma ilha ao Sul do Brasil. Um jovem caminhava pela praia dos Ingleses quando viu o objeto flutuando perto da areia. Como ele era um estudante de jornalismo e apaixonado pela futura profissão, foi atrás de mais detalhes sobre o autor daquele Texto e descobriu que o homem jamais fora encontrado. Entretanto, as palavras ali escritas tornaram-se singulares na vida daquele que foi o seu primeiro e único leitor.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 1º/12/2011.

Feito aqueles morangos

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Para ser sincero, sempre revelamos algumas verdades ou veleidades quando nos deparamos com as nossas lembranças e a nossa impressão do presente. Veja só o caso quando temos a Ilha por contraste de suas épocas. Mesmo sendo nostalgia adolescente, volta e meia parece que a cidade teve seus dias de inocência como aquele senhor do filme Morangos Silvestres, de Ingmar Bergman.

Como disse, pode ser mesmo um sentimento banal, ainda que sentimentos e banalidades sejam antagônicos mesmo que complementares. Porque se o médico Isak Borg, personagem do filme de Bergman, depara-se com o passado ao lembrar dos morangos silvestres que lhe eram familiares na juventude, também temos o privilégio de olhar nossa cidade com aquela esperança boba de que o futuro será diferente do que foi. Encontramo-nos na mesma viagem de Borg, visitando lugares cujas reminiscências são tão inevitáveis quanto o suave sabor de um morango silvestre.

Nesse passeio que se realiza em cada recordação, entendemos coisas que outrora não faziam sentido e nos esquecemos das peças que não se encaixavam naquele quebra-cabeça social. Com a Ilha, também muito ficou por ser feito e, na mesma medida, outros tantos desagrados emergiram feito aquelas embarcações que naufragaram nos seus arredores. Entretanto, os piratas desse recente passado utilizam armadilhas mais sutis – mas nem por isso menos agressivas – para agarrar seus tesouros. O que acontece nesse paraíso destruído é trocar o verde pelo cinza, inverter a beleza disforme da natureza pela palidez ordenada do caos. Como não ver ordem nas filas do trânsito, na sequência de desmandos públicos, na mania de grandeza que essa gente pequena tem? É tanta ordem que a bagunça chega a ser risível e previsível.

Quando Isak Borg acha ridícula a honraria acadêmica que está prestes a receber, ainda assim ele continua com as formalidades, assumindo um tantinho para si a culpa e a responsabilidade de boa parte do que já não mais existe. E, com a companhia de sua nora Marianne, o médico percebe que ainda há tempo, mesmo que as mudanças vindouras sejam sutis, mesmo que o mundo ao redor também relute em ceder.

Com Florianópolis por companheira, parece que alguma coisa está para acontecer. Novamente os morangos silvestres vêm à tona e temos uma outra oportunidade para saboreá-los.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 08/09/2011.

O morador da Ilha e o cotidiano

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Os ares provincianos e distantes do agito ainda não se dissiparam totalmente da Ilha. E podemos conferir tais características nos textos dos cronistas Flávio José Cardozo e Jair Francisco Hamms.

Ao ver um pequeno alvoroço no centro da cidade, Flávio fala que nada acontece naquela Ilha porque a “terrinha ainda é toda remanso“. E assim afirma: “Me aproximo, tocado pela curiosidade jornalística que mora em todos nós, cidadãos da Ilha. É manhã de sábado, e nenhum sujeito saudável há de vir à cidade nas manhãs de sábado apenas para comprar peixe, carne de churrasco. (…) vem principalmente para ver se de alguma esquina dispara afinal uma novidade qualquer que acabe com essa placidez da semana que morre”.

Flávio também narra as dificuldades que encontra para andar 40 minutos diários, recomendado por médicos. Segundo o cronista, é difícil não se distrair com o lugar em que mora, Santo Antônio de Lisboa, e com a gente dali. Eis o lugar bucólico aos olhos do cronista: “Um cheiro de mato misturado aos cheiros do mar. Ao fundo, rente ao morro, o ronco dos carros, que se abranda ao atravessar espinheiros e cajuzais. E mugidos de vaca. Gosto imensamente deles, dos mugidos de vaca batendo quentes, algo nostálgicos, no rugido áspero dos automóveis lá longe”.

Assim como Flávio, Jair Francisco Hamms também mora numa praia: a Armação. O lugar é de pouco movimento se comparado às praias agitadas como Canasvieiras, Ingleses ou Joaquina. E os causos de Hamms também são muitos: “O meu amalucado amigo Zé Flores telefona lá de Roseira, no Paraná, às seis da manhã, e me arranca da cama só para saber o que eu tenho feito, de férias aqui na Armação. Aos bocejos, respondo que ‘por não ser muito chegado a praias, o que mais faço é cozinhar e especular a vida alheia”. Cabe apenas ressaltar que “a vida alheia” citada pelo cronista é não mais que a vida das flores.

Muitos dos florianopolitanos gostam de criar curiós em casa para exibi-los na rua. Jair fez do personagem Domingos na crônica “Domingos do Domingos”, um destes, com seu linguajar bem coloquial: “- Mo curió, homi. Nomi dele é Artur. Nomi do mo fio, qui faleceu. Faleceu tem vinte anos já. No dia qui morreu este qui tá qui nasceu. Descascou o ovinho, abriu o biquinho, uma lindeza. Bote logo u nomi di Artur”.

As crônicas de Jair e Flávio trazem personagens que revelam o cotidiano da nossa cidade que, se não é mais o mesmo, ainda guarda em si mesmo muitas das suas principais particularidades que singularizam esse pedacinho de terra chamado Florianópolis.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 18/08/2011.

Espera fictícia

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Como numa produção de cinema, os acontecimentos a seguir podem até ter sidos inspirados pela realidade, mas são frutos primordiais daquela escola chamada ficção, a qual tantos autores frequentaram. Quem relata estes mal chamados fatos urbanos é um senhor centenário, o mais velho morador da Ilha, com a saúde um pouco fragilizada, mas ainda lúcido como poucos costumam ser na experiência urbana deste século XXI.

Foi numa tapera à beira mar que a memória veio feito as tsunamis das metáforas. Recordou-se da juventude nos idos de 1900. As máquinas começando a aprontar das suas e os homens há muito deixando tudo fugir do controle. Aquela Ilha era uma cidade afastada do continente. Sequer a Ponte Hercílio Luz, o cartão postal que agora jaz sob a ferrugem das horas, havia iniciado os seus dias de glória. E Glória também era como se chamava o motivo de sua espera, porque aquele local abandonado um dia fora sua morada, feliz residência abençoada pela natureza. Tendo a oportunidade rara de ler as notícias sobre o navio Titanic à época de seu insucesso marítimo, o decano ilhéu de nome Salvador sofreu ao saber que sua Glória, amor juvenil de tão curta duração, desaparecera com o naufrágio. Ainda assim, uma esperança ínfima de que alguma embarcação tivesse resgatado a jovem enfermeira sempre lhe perturbava as horas; incômodo prazeroso porque permitia que Salvador flutuasse nas águas dos sonhos. Ela era enfermeira, mas deveria ter sido socorrida pelo seu Salvador.

Quando aquele filme chamado Titanic (vencedor de 11 estatuetas na festa do Oscar) passou nas telas dos cinemas da capital, Salvador não teve vontade alguma de assistir. Tinha seus motivos, é compreensível. E, além do mais, com o fim dos cinemas de bairro em Florianópolis, o Senhor da Tapera não aceitava que era preciso entrar num shopping para conferir as exibições da sétima arte; porque público tem de ser cativado e jamais obrigado.

Como todos aqueles cidadãos de seu tempo já foram ter com os anjos, não sobrou qualquer testemunha para garantir a veracidade de seus argumentos. Sua fala apaixonada de uma mulher e uma cidade que já não mais existem podem ser pura ficção e aquela espera fictícia, então, servirá apenas para inspirar algum roteirista de cinema, que por sua vez inscreverá o projeto num edital cultural e, com verbas públicas, será realizado mais um longa-metragem em Santa Catarina intitulado “O Senhor da Tapera”, que, com sorte, umas centenas de pessoas poderão assistir em algum shopping da cidade.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 16/06/2011.

A grande questão

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Não é propriamente um assunto novo, mas que seja atual. Certamente contemporânea, e fruto deste e do outro século que o antecedeu, há por aí uma questão que incomoda demasiadamente aos moradores dos grandes centros, aqueles que passam diariamente pela urbe de concreto, os que perdem tempo justamente porque não aproveitam as circunstâncias. Da mesma forma, justificam alguns, essa questão é um mal necessário, subproduto que não chegou a ser. E o trânsito, pois, toma nossas horas quando estamos presos num engarrafamento, quando conversamos com aqueles que nos cercam ou, veja só, quando o cronista quer fazer dele assunto para sua prosa.

Um paulistano, ou corintiano, ou palmeirense (a piada só se justifica aos que gostam de futebol), ou mesmo aquele de qualquer parte que, como os outros, vive na megalópole chamada São Paulo pode até achar graça quando os que moram na Ilha e nas suas cidades vizinhas reclamam do tempo que passam no trânsito. Cansamos de ver pela televisão aquelas filas de veículos na paulicéia, sequência de vidas presas por um semáforo ou um acidente às margens do Rio Tietê. Se tal cena ainda assim é corriqueira e distante aos olhos dos que vivem nesta região litorânea de Santa Catarina, ao menos nos faz perguntar o rumo inevitável desta questão e nos apresenta um futuro que já parece fazer parte do presente, dadas as suas devidas proporções.

É hora, então, de elencar alguns pontos: Florianópolis é a capital do estado cujas entradas e saídas se dão através de duas pontes; Todos os órgãos públicos mais importantes para o cidadão, incluindo a sede do Governo do Estado, estão distribuídos pela Ilha; Milhares de moradores das cidades vizinhas vão e voltam do trabalho em plena Ilha; Florianópolis é, em alta estação, local procurado por turistas do Brasil e do mundo que, muitas vezes, chegam à cidade com seus próprios veículos. E ficamos com apenas esses porque o prejuízo já está grande á beça.

Com tantos problemas viários a resolver, não é de se estranhar que o assunto esteja na boca do povo e, também, nas páginas dos jornais, mesmo que seja dentro de um caderno de cultura. E, por falar em cultura, surge a grande questão cultural da qual o título faz referência: E se o trânsito for menos importante do que todo o resto? Não devíamos estar mais preocupados com a qualidade da educação (donde pode melhorar toda a sociedade) e da saúde que são nossas essencialidades soberanas? Posso estar enganado, mas ficar uns minutos no trânsito está bem longe de ser a grande questão.

> Crônica publicada no Jornal Notícias em 19/05/2011.