Autor: Evandro Duarte

Jornalista por profissão. Escritor por dedicação. Leitor por ocasião. Espectador por satisfação. Tudo isso ou nada disso não.

A menina e o Sr. Br

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Foi curioso conhecê-lo. Eu estava ali, sentada à beira do caminho, quando vi aquele velho senhor de barbas longas passar como quem não sabe para onde vai. O sol batia forte na sua pele já carregada das marcas que a vida colocou. Quase sem quererem sentou-se ao meu lado e permaneceu calado.

Num átimo de curiosidade (ou de loucura), decidi cortar aquele silêncio, tal qual o vento gelado faz num dia de inverno.

– O que o senhor é?

Mas que pergunta era aquela? De que parte do meu cérebro vinha tamanha ousadia? Tais perguntas não me interessavam. Minhas atenções convergiam unicamente para a resposta que, quem sabe, ele me daria.

– Eu sou você e mais 140 milhões de pessoas. Eu sou o céu estrelado que você carrega em seu peito. Eu sou tudo o que você quiser que eu seja. Eu não sou ninguém.

Por Deus nunca me vi tão perdida. Nem mesmo aquele vasto deserto em que me encontrava transmitia tanta sensação de isolamento. Depois daquelas palavras, meu coração era uma ilha deserta esperando alguém para povoar. Até hoje, quando lembro daquela voz rouca respondendo minha questão, sinto que um pedaço meu ficou naquele deserto.

– Mas o que faz aqui do meu lado? – prossegui, atônita.

– Achei que você me responderia, menina. Sabe, eu já andei muito desde que nasci. Foram mais de quinhentos anos caminhando, e muitos poemas que testemunhei. Talvez seja a hora de descansar, mesmo sabendo que ainda há muito para ser feito. Não, não pense que desisti. Sou tão forte quanto a natureza, mas também sou apenas um. Você me conhece: eu sou este país chamado Brasil.

E, dizendo isso, sorriu para mim como uma criança que ganha o doce de sua mãe. Tive a estranha sensação de que aquele era um sorriso triste, amargurado. Preferi não comentar qualquer coisa.

E, tão de repente quanto chegou, o senhor levantou-se e seguiu seu caminho… se é que ele tinha um lugar para ir.

Minutos depois, um jovem viajante me deu carona em seu veículo. Segui muda a viagem toda, não parava de pensar em tudo o que tinha acontecido.

Quando chegamos à cidade, agradeci a carona e caminhei algumas horas a esmo. Imagino que eu tentava colocar minhas idéias em ordem – o que se revelou uma tarefa frustada. Cansada de caminhar, sentei na copa de uma árvore e, ao longe, observei um menino brincando numa fonte de água cristalina. Olhando aquele menino, as palavras do senhor do deserto começaram a fazer sentido. Afinal, como num estalo, eu havia conhecido o Brasil.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 18/11/2010.

Festa de Aniversário

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Curiosamente, ou não, esta crônica que você lê hoje, está sendo publicada no dia em que este, do lado de cá das palavras, completa 29 anos. Idade pouca, para alguns mais vividos, idade longeva para aqueles que por um motivo ou outro não tiveram a oportunidade de curtir. Curtição é, talvez, a palavra-chave dessa vida que parece tão rápida em seu cotidiano quanto o envio de um “torpedo” de um telefone celular. Curtir é sinônimo do verbo que melhor lhe aprouver, coisa que expande a experiência dos nossos dias e, por consequência, de nossa existência.

Pelo simples fato de existir, celebramos, seja numa cerimônia íntima e pessoal, ou na festa de aniversário com bolinhas de queijo ou brigadeiro (meus preferidos, cada qual em seu ramo de atividade). Entre doces e salgados, estaremos lá como personagens de um filme que só faz sentido juntando as partes; projeção experimentada na plenitude por apenas um único indivíduo, mas compartilhada nos momentos simples, singulares e significativos com todos aqueles que nos cercam.

De um jeito afável, aceitamos cordialidades de estranhos que nos parabenizam por mais um ano nesse mundo. Alguns sequer sabem o nosso nome completo, ou nos conhecem apenas por apelidos, e mesmo assim chegam com um sorriso teso no rosto e nos saúdam. E é saúde o que sempre queremos nesta biografia que escrevemos com gestos e palavras. Saúde ao dizer bom dia ou boa noite; saúde ao ler um e-mail divertido (o qual sempre encaminhamos para nossos amigos); saúde ao perceber na altivez do sol e na sobriedade da lua tudo que precisamos para não desistir.

As velas que apagamos seriam, pois, uma forma de expurgar aqueles maus olhados ou defenestrar a sujeira da alma: aqueles erros que todos têm o direito de cometer vez por outra, mas que não convêm revisitar. E no abrasileirado “Parabéns pra você”, versão de uma cantiga das irmãs estadunidenses Mildred e Patricia Smith Hill, vai-se a noção de que um dia fomos outro alguém, talvez até um pouco melhor do que hoje, mas ainda assim ciente das verdades e vaidades que nos fizeram um tanto tristes e outro tanto felizes.

O aniversário é uma pequena mentira com a qual todos concordam. Mentira porque se quer inventado e vago feito a própria contagem do tempo. E, mentirosos que somos, seguimos em frente como quem diz “doce não engorda, então me passa outro brigadeiro, por favor”.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 11/11/2010.

Ilha menina, Ilha mulher

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Florianópolis acorda pela manhã e lava sua face nas águas do Oceano. Não mais que delicada, como o são todas as jovens princesinhas do mar, viaja com o mundo pelo espaço; a Ilha é uma dama celestial em plena terra, a Terra é a mãe zelosa que carrega em seu barco a filha sensível de natureza esbelta e sorridente. A translação e a rotação dão o ritmo da música que a cidade faz questão de dançar, abraçada ao continente através das três pontes que lhe servem de braços amigos.

Com a graça que lhe cabe no dia a dia, passam-lhe os anos com justiça a sua beleza, feito aquele retrato de Dorian Gray (ou seria o próprio Dorian?). Com alguma vaidade, é bem verdade, deixa à mostra suas pernas-praias, que aceitam o vigor do vento sul a levantar o vestido qual Marilyn em cena de filme. Se a exibição é proposital, que dizer então de seus inequívocos atrativos de musa? Lagoas, morros, cachoeiras e encostas que, quando não invadidas pela irrefreável especulação imobiliária, ainda aquecem os olhares mais frios, tiram do sério o mais polido dos seres e deixam boquiabertos aqueles que, contrariando o dito popular, jamais foram a Roma.

Em sendo boa companheira de viagem pelo cosmos, a Ilha também faz as vezes de anfitriã. Encantadora e encantada pelas quatro estações, recebe-as com o largo sorriso no rosto. Primavera e verão são costureira e alfaiate a lhe preencher os dias de cores e tons, moldando a natureza de acordo com sua silhueta esguia, porém charmosa. Outono e inverno são companheiros de paz de espírito e descanso, porque tornam os dias menos complicados, ainda que interessantes.

Mas como toda menina, como toda mulher, a Ilha também tem seus momentos de introspecção, aquelas horas tristes pelas quais todos passam vez por outra. Os motivos para as amarguras são vários: poluição, devastação e um disparate crônico que parece andar lado a lado com as autoridades que aniquilam sua nobreza mais singela: a natureza ingênua e solidária. Ingênua porque confia em seus habitantes; solidária porque jamais abandonará os seus.

Ilha menina, Ilha mulher, que somos nós se não apenas espectadores mal educados, destes que deixam a pipoca no chão ao terminar a sessão? Como podemos pedir desculpas pelas cirurgias plásticas feitas à sua revelia? De que forma o perdão que almejamos virá se nada parece ser feito para te agradar? Menina ou mulher, qual seja, assim mesmo estarás nos protegendo, dando-nos o prazer de tua presença, fazendo os dias mais felizes porque tu sempre serás nossa princesinha do mar.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 04/11/2010.

Depois do começo

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Sinceramente, a ideia do mundo terminar me parece coisa de preguiçoso conservador, ou ainda fruto das mentes romântico-trágicas quando a relação se defaz. “É o fim do mundo”, diz a pessoa enamorada. Vanguardistas jamais se prenderiam em pensamento lineares do tipo “mudar, para quê? tudo vai acabar mesmo!”. E também aqueles que vivem a plenitude do amor aposentam por completo a noção do fim, pois o amor foi feito para ser eterno.

Aquelas cenas imaginadas nos livros ou filmes de ficção científica com destruições avassaladoras são meros pretextos dos niilistas para eximir-se de responsabilidades, sejam quais forem. Jogar um papel de bala no chão ou devastar uma nação, tudo pode ser motivo para não se fazer nada. Assim, a negação da existência também é ela mesma uma negação de si mesma, porque invalida quaisquer conceitos.

Do apocalipse bíblico aos momentos-chave, como as viradas dos milênios ou o ano-final 2012 do calendário maia, o que se espera é muito mais que julgamento, punição ou salvação. Mesmo as teorias dos universos e mundos paralelos, quando o tempo sempre existiu e acontece do início ao fim em todos os momentos, sincretizam visões antagônicas que invalidam as opiniões reacionárias.

Revolucionários de toda sorte compreendem as diferenças entre as espécies na unidade absoluta da natureza. Em mentes não estagnadas a extinção da Terra é tão somente um estalo sem som no vácuo da Via Láctea, mas também é uma herança do que somos e do quanto contribuímos para que os dias finais fossem melhores para os nossos iguais. Nas noites urbanas ou rurais, quando o sentimento de finitude tende a aumentar, as interpretações são cada vez mais divertidas porque nada explicam sobre como será o amanhã, mas trazem à tona o prazer da aventura do descobrimento.

Quando caminho no Centro da Ilha, entre os casarios do passado e as construções exageradas do crescimento vertical, uma indagação simples e simpática me aparece como a dizer “que vai ser de tudo isso”? Não que o auto-questionamento me incomode. Porém, receio que os dias ilhéus têm sido cada vez menos prazerosos porque o danado do mal chamado progresso fez das suas ao desmontar o coração da cidade. E, sem Miramar, sem o mar, sem amar, esses que caminham na Rua João Pinto, também conhecida como a Rua dos Sebos, chegam a aceitar a ideia do fim.

Uma melodia suave sai de um piano jazzístico e, quase depois do começo, transforma-se num agitado rock’n’roll, feito uma fábula sofrendo de bipolaridade. Quem escutar aquela música, se não for preguiçoso ou conservador, vai perceber que o mundo é só mudanças e mudará também.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 21/10/2010.

Do fato mais sutil

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Do fato mais sutil para as grandes verdades existe um caminho extemporâneo que tange a educação e seu inevitável passo seguinte: a sabedoria. Dia desses estava caminhando tranquilamente numa das poucas calçadas dignas de nota quando, repentinamente, fui atingido no braço por um guidão de bicicleta em local inoportuno – o jovem que pilotava a magrela sequer parou ou olhou para trás. Não houve sutileza naquela falta de moral assumida. Pessoas com moral são as primeiras em admitir erros ou deslizes que as tornam humanas, mas bem educadas.

Do fato mais sutil conseguimos recuperar expressões mínimas, ainda que sobremaneira importantes. Se mesmo as questões mais simples podem ter respostas múltiplas, que dizer da pobreza dos pensamentos que pululam em ambientes profissionais, escolares e íntimos? Foi depois dos meus 25 anos que desenvolvi o hábito de utilizar os pronomes de tratamento “senhor” e “senhora”, principalmente quando do meu contato com pessoas de mais idade. Tal fato se deve um tanto pela necessidade e outro tanto por entender que respeito é mais aos outros do que para nós mesmos. Vaidade e respeito são antagonistas de uma história tão antiga que chega a ser pré-histórica.

Do fato mais sutil passamos para o uso entusiasmado da abordagem ética. Os argumentos que não se perdem nas dicotomias facilitam o diálogo; coisa que não se aprende na escola. Em meus tempos estudantis, participei de muitas bobagens próprias da idade, mas sempre tive fascínio pelas explicações bem fundamentadas. Dizem que as mulheres não são tão objetivas quanto os homens porque, sensíveis que são, tornam os detalhes mais importantes que os fatos em si. E os papos que me vêm à mente são aqueles com as garotas da minha idade que descobriam o mundo, quais adolescentes numa investigação antropológica juvenil.

Do fato mais sutil sobram gentis horas; a lamentar que os minutos perdidos com disparates sobressaiam além do desejado, tempo precioso que não é utilizado para cantar músicas de protesto ou fazer bolinhas de sabão. Sempre fui muito tranquilo quando daquelas ligações insistentes de assinaturas de revistas ou para fazer um cartão de crédito num banco qualquer. Atendo a funcionária treinada nas artes do convencimento e do falar gerundiando de tal maneira que as perguntas são respondidas com negações diretas, sem margem para divagações. Ao negar rapidamente e com alguma paciência gentil, economizo momentos produtivos para os dois lados da linha telefônica.

Do fato mais sutil permaneço o pioneiro; não porque minhas atitudes saíram na frente, mas porque compreendi que são de sutilezas que o mundo desejado está ausente.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 07/10/2010.

Amor e Armas

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Com uma festa planejada há mais de mês, algo sempre fica para a última hora – ou a penúltima, porque sempre se dá um jeitinho. E, assim, saí para comprar um cabo de áudio que permitiria levar as músicas do computador para a caixa de som naquela que seria um festa de celebração. Comemorava, pois, os cinco anos de felizes dias com minha namorada. Vai daí que, após encontrar o cabo, ainda decidi por passar numa banca de revistas, pois me sobravam alguns minutos até o evento começar. E eis que, quando estava por pagar ao caixa o que lhe era devido, eu e os outros que ali estavam fomos surpreendidos por dois bandidos armados indicando que se tratava de um assalto.

Numa mistura de medo e calma impelidos, ainda impedi que um dos presentes entregasse seu parco dinheiro aos assaltantes, dizendo-lhe em voz baixa que o melhor era não se envolver. Acuado pelas armas de fogo apontadas sobre si, o dono da banca que entregou o dinheiro do caixa, mas os criminosos ainda queriam mais e mais. Por entre as cinco ou seis pessoas que acompanhavam tudo constrangidas pela violência urbana e social, pude observar a filha do dono no canto da banca feito um anjo triste orando por seu pai, o rosto a dividir expressões de nervosismo e choro.

Não sei precisar os longos poucos minutos que toda a ação demorou, talvez quatro ou cinco ou mais ou menos, mas enquanto ali estava pensei rapidamente nas pessoas que gostava e que gostam de mim e no que tudo aquilo significaria dali algum tempo. Outra história para contar? E as pessoas já não estão cansadas de histórias assim?

Felizmente, ninguém saiu ferido, mesmo que algumas marcas possam ficar presentes em nossas mentes por muito e muito tempo. Deixei meu telefone com o proprietário do local, e fui para a festa com o coração acelerado e minhas mãos um pouco trêmulas, ainda mais após o cidadão que oferecera dinheiro aos ladrões me contar que pretendia pegar a arma de um deles, numa revolta aparentemente irresposável para todos. Quiçá tenha eu evitado o pior e, como recompensa, pude festejar com minha família e meus amigos o pouco de amor que ainda há no mundo.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 23/09/2010.

Como processar tudo e todos

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Contam as más línguas que uma senhora nascida nos Estados Unidos, no afã de secar seu gato de estimação, colocou-o dentro do aparelho de microondas. O resultado nem é preciso comentar, mas a tal senhora acabou por entrar na justiça contra a fabricante do microondas pois o manual do usuário nada dizia sobre a colocação ou não de um animal dentro do aparelho. Tal sugestão jurídica nos leva a ter ideias várias, as quais podem ser miradas em pessoas, empresas, governos ou qualquer coisa que se mexa, tanto no sentido físico quanto no figurado.

Sentado à praia, no calor escaldante do verão, o Senhor Fulano de Tal resolve dar um mergulho quando sente algo grudar na sola do seu pé. O óleo derramado por algum navio petrolífero causa-lhe transtornos variados, como sujar o carpete do automóvel alugado. Assim, munido de seu conhecimento no ramo da advocacia, resolve processar uma gigante do ramo de petróleo que estragou as suas férias no Caribe.

Na volta para casa em algum país da América Latina, o Senhor Fulano de Tal caminha tranquilamente nos arredores do seu condomínio de luxo, quando uma obra pública (do Município, Estado ou Federação, tanto faz) mal sinalizada provoca-lhe uma queda dolorosa. Mesmo com a perna engessada, o advogado entra com uma ação na justiça e, dizem os entendidos, suas chances de ganhar são bastante grandes.

Independentemente das vantagens conquistadas pelo Senhor Fulano de Tal no tribunal, essa esfera perniciosa da justiça, que é tão cega quanto o amor, inibe as boas relações entre as pessoas. Daí que a expressão popular “é conversando que a gente se entende” já não traz à mente boas recordações ou, melhor dizendo, não traz recordação alguma. Processar pode até parecer um caminho útil, mas nem sempre virá acompanhado de uma satisfação social. Podemos, sim, questionar os problemas do cotidiano sem almejar apenas o lucro pessoal. Vamos instigar os outros com questionamentos eloquentes, daqueles que gritam pela mudança do status quo ou aqueles que, pelo menos, fazem um quiproquó digno de qualquer Fulano de Tal.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 12/08/2010.

Falácias autoafirmativas

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Causa-me, ainda, alguma surpresa o fato de algumas pessoas inflarem o peito quando da defesa de suas opiniões. Muitos de nós, e aqui a inclusão do autor é necessária, carecem de levezas tipicamente socráticas, daquelas que só sabemos o quanto nada sabemos.

Talvez, certas convicções sejam apenas falácias autoafirmativas. Talvez todas sejam. Entretanto, a proximidade dos meus 30 anos tende a me avisar que é preciso ser cada vez mais tolerante. Assumir uma postura de desleixo responsável, de quando em quando, até que é bom.

Discursos e retóricas são elementos que deveriam existir apenas nas histórias de ficção ou, quando muito, numa ou noutra conversa de bar. Porque aos bares convém a liberdade das frases soltas em conjunto com a crítica assaz dolorosa, qualquer coisa de transformar sensações (embriagadas ou não) em lágrimas de riso.

Àquelas mentiras sinceras que agradavam um ou outro cantor de MPB reservamos os espaços das canções que falam de amor. Aparentemente, a compreensão de que só existem verdades ou inverdades tende a diminuir ou aumentar com o passar dos anos, das desilusões amorosas, das leituras das palavras e do mundo.

Exageros à parte, a condição dos seres humanos nestas vivências pelo espaço-tempo, para utilizar um conceito tão caro à ciência, é a ausência de revelações, pois que homens e mulheres não estão adaptados para os segredos mais ocultos. Mesmo o mais darwinista dos darwinistas jamais poderá supor o nível de adaptação necessário para uma mente assumir o risco das questões universais e, consequentemente, de suas respostas.

Ninguém admitirá estar totalmente certo ou totalmente errado sobre qualquer assunto, por mais banal que seja. Mesmo a crônica de um jornal suscitará embates desastrosos, dependendo das potências das vontades envolvidas. E o único a terminar qualquer história sorrindo em completa satisfação será aquele ente endiabrado, que atende pelo nome de Senhor das Guerras e que, assim como muitas pessoas que conhecemos pessoalmente, é o primeiro a estufar o peito e proclamar em alto e bom tom:

– Eu não disse que estava certo?

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 29/07/2010.

Do folhetim à crônica

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Com a invenção dos tipos móveis de imprensa, concebida por Gutemberg no século XV, a crônica não tardaria a ganhar as páginas dos jornais. A França foi pioneira na utilização da crônica como texto jornalístico no século XIX. Naquela época, contudo, era o folhetim (feuilleton, em francês) que recebia esse aspecto de texto que aborda os mais diversos assuntos de modo a entreter o leitor.

Ao folhetim era comum reservar um espaço livre no rodapé do jornal. Ainda no século XIX, havia dois tipos distintos de folhetins: o folhetim-romance e o folhetim-variedades.

O folhetim-romance era aquele no qual se publicava um romance em capítulos. Já o folhetim-variedades consistia em abordar de forma livre e descompromissada os fatos e as notícias do cotidiano, fossem da cidade, do país ou do mundo. Esse gênero de folhetim originou a crônica tal qual a conhecemos atualmente.

O Brasil foi profícuo em folhetinistas no século XIX. O fundador da Academia Brasileira de Letras, considerado por muitos como o maior nome da literatura do país, Machado de Assis, escreveu durante vários anos para jornais com seu texto irônico e refinado. Outros tantos nomes da literatura daquela época, como José de Alencar, Olavo Bilac e Aluísio de Azevedo também publicavam folhetins durante o final do Império e início da República no país.

Na passagem do folhetim para a crônica genuinamente brasileira, um nome merece ser destacado: Paulo Barreto, mais conhecido como João do Rio. Atento às transformações pelas quais passava o Rio de Janeiro no início do século XX, João do Rio ia até os lugares onde os fatos aconteciam para dar mais vivacidade aos seus textos. Estava adicionado o viés “literário” que seria desenvolvido posteriormente por cronistas como Rubem Braga, Carlos Drummond de Andrade, Fernando Sabino e muitos outros que fizeram da crônica uma arte diária do fazer jornalístico.

A cidade, principalmente as metrópoles e capitais, atraíram os mais variados tipos de pessoas e culturas. Coube aos cronistas modernos captar essa variedade cultural da urbe e as transformações advindas dessas migrações no país.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 01/07/2010.

Passeios na Ilha de ontem

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Revendo fotos e pinturas bastante antigas da Ilha, fica-nos alguma sensação de miudeza magnânima, ou de uma humildade pródiga que parecia estar presente no cotidiano de toda a população. Claro que não podemos nos esquecer dos excluídos, de ontem e de hoje, mas as imagens de antes estão impregnadas de alguma nostalgia democrática que, a bem dizer, deve ser constante em quase todas as cidades ocidentais.

Quando o mar se avizinhava do centro da cidade, havia aqueles que lhe acenavam com seus chapéus, quase reverenciando o vaivém inabalável das ondas. E coisa que sempre questiono é a ausência abundante de chapéus em nossas cidades contemporâneas. No lugar das charmosas abas, temos gorros e toucas estrombólicos, coisa de juventude, mas ainda assim sem qualquer garbo, como o que tinha a Greta.

A sobriedade daquela época passada, enaltecida pelo preto e branco das fotografias, fazia do outono e do inverno as estações mais apropriadas para a contemplação afetiva. O sabor do ócio criativo estava ainda mais associado ao gelado Vento Sul; vento este que, felizmente, foi um dos poucos sobreviventes que permaneceram para contar uma parte da história. Sim, a natureza sempre tem muito mais a dizer do que os homens, porque os ciclos naturais são sobremaneira longos e fortes, a começar pela nossa centenária figueira no eixo da urbe, a “cidadã” mais antiga desta cidade.

Se o Mercado Público começou com somente uma ala, o mesmo se pode dizer de toda a Ilha, munida apenas de miudezas que foram adquirindo graus de complexidade com o passar as estações. A segunda ala do Mercado é um pequeno aterro, coisa que se tornou característica na cidade à revelia das pessoas sãs. Assim, não por acaso, as ditas “paradisíacas” praias da cidade se transformaram em atrativos naturais para turistas esporádicos ou permanentes: o centro ganhou (ou perdeu) status de shopping ao ar livre. E só o que se faz nessa região é comprar, e depois de compras, comer um lanche ou encontrar os amigos para tomar um chopp e relembrar como eram bons os passeios na Ilha de ontem.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/06/2010.

Impressões digitais

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Escrever sobre o clima é chover no molhado, principalmente se o tempo for chuvoso. Colocar expressões do ambiente, quase no estilo de um designer de interiores, pressupõe conhecimentos do que é e do que não é, interpretando as opções do indivíduo em releituras exteriores. Organizar as características de uma personagem qualquer, dessas de romances baratos vendidos em bancas de revistas, não é apenas a glória da mediocridade, mas também um exercício de humildade humana ou intencionar o zelo pelo senso comum.

Nalgum momento da história, as impressões digitais serão esboços ou divagações elaboradas por complexos computadores. Amantes da tecnologia serão surpreendidos pelo desenvolvimento destas impressões, porque seguirão à risca os principais conceitos criados por homens e mulheres ao longo do fio do tempo-memória-livros-bytes. O pensamento binário não inibirá essas impressões das vaidades típicas, porque mesmo máquinas elencam situações e premissas como fossem verdades universais, coisas que não se alteram sem a quebra de paradigmas ou a descoberta de universos paralelos.

A última nova estação revela uma paleta de cores até então desconhecida por artistas da era presente. Matizes e tons resultantes transfiguram as paisagens em futuros imprecisos: teorias inventadas a cada nuance de cor. E os caminhos ganham novos traçados à medida em que as revoluções por minuto completam uma volta completa.

Depois de um café da manhã aprazível tendo a baía ao longe por cenário, o meta-humano aposentado adianta-se ao tempo e sai à rua com o guarda-chuva sob o braço, mesmo que o sol desponte em sua própria soberania. Súdito do astro-rei, o meta-humano imagina-se noutros tempos, quando era um herói em plena ação, aprisionando vilões que se faziam passar por políticos de cara limpa. Terminada a alucinação, aceita a existência que lhe foi inventada sem que lhe dessem outras opções. E a história que se apresenta sem pé nem cabeça, sem eira nem beira, com muito diz-que-me-diz, termina numa explosão no céu, feito uma comemoração de fim-de-ano, feito um texto que se quis crônica porque feito para o jornal.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 27/05/2010.

Estudantes

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Do que somos ou fomos quando estudantes, o que advém de nossas ações é o que fica, marca do tempo que se compreende a posteriori. Das equações matemáticas (somas de valor), destacam-se as incoerências deste Estado que nos governa, qual teórico que desdenha a prática. Destas manifestações contra o aumento da tarifa e, também, a favor do passe-livre, têm-se a característica contemporânea da práxis estudantil: não calar para não consentir – e Sartre aparece, novamente, com os olhos tortos, explicando que o silêncio é reacionário.

Em dias de chumbo, os pais e avós destes mesmos estudantes promoveram passeatas, manifestações, protestos e foram além com uma mal chamada guerrilha urbana contra a opressão dos governos militares. Agora que os fardados voltaram para os quartéis, pais e avós assistem nos televisores de plasma ou LCD aos estudantes que saem às ruas dispostos a acreditar (com ligeira ingenuidade, é bem verdade) na causa que tange as vias de suas vidas. Assim, o direito de ir e vir soergue das profundezas utópicas constitucionais e ganha as manchetes dos jornais em interpretações múltiplas.

Alguns, evidentemente, questionam a legitimidade de uma intenção tão otimista quanto o livre acesso ao transporte público. E perguntam: mas se os ônibus não serão cobrados, por que as outras coisas ainda seriam? Pois que se apresenta a lógica invertida que aprendemos massivamente desde crianças: de que adianta questionar o status quo se sempre foi assim? Inadvertidamente, a humanidade percorre sempre a estrada da homogeneização, afastando as diferenças para as vias marginais, despistando a essência diversa da natureza.

Ainda que manifestações sempre causem certa confusão de opinião, com uns a favor, outros contrários, e alguns indecisos, o que os estudantes anseiam é retomar a voz que se perdeu nalgum momento da redemocratização. E o dilema da legitimidade ressurge com a velocidade de um ônibus acelerando, cortando as avenidas conservadoras e, evidentemente, com as catracas completamente obsoletas.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 20/05/2010.

Da arte de imobilizar o pé

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Das boas crônicas que já li nesta estrada literária, uma destaca-se pela precisão espontânea qual uma frase divertida dita por uma criança quando ninguém menos espera. Trata-se do saboroso texto intitulado “Da arte de comer melancia”, crônica de um de nossos maiores escritores, o prezado Flávio José Cardozo. Com um sorriso no rosto, volto a reler as palavras daquela crônica sutil, explicando o modo correto (para o autor) de saborear dignamente uma fruta tão singular quanto a melancia.

Assim, valho-me daquela intenção explicativa neste pequeno tratado de quem acaba por ficar com um pé imobilizado. Não se trata, porém, de uma orientação que leve ao auto-flagelo ou coisa que o valha. É, por assim dizer, um esboço da sutileza humana, exaltando as limitações como um dom quase natural, porque o ser social nunca age só por instinto.

Para imobilizar o pé não é preciso muito empenho. Basta descer uma escada enquanto se está lendo um livro ou atravessar um terreno irregular com os olhos noutro ser humano de aparência cativante. O contexto também é importante, porque uma plateia numerosa faz o espetáculo ainda mais espetacular. E, se no ato ou efeito da lesão/torção/fratura a consequência imediata for uma queda, tanto maior será a história. Feito isso, basta colocar um pouco de gelo ou uma pomada e partir para um hospital, posto de saúde, ou clínica particular, dependendo de sua conta bancária. Aí, resolvemos o problema em definitivo com uma tala, faixa ou gesso. Claro, risos sempre aparecem com a desgraça alheia, mas é preciso entender que isso também faz parte da arte de imobilizar o pé, porque a vida não deve ser demasiadamente séria.

Escrevo este último parágrafo, como a todos os anteriores, já com o pé esquerdo coberto por uma tala bege, deixando apenas os dedos expostos, mas tapando até pouco antes do joelho. Agora, lidarei com as dificuldades no que diz respeito às questões de acessibilidade e então a arte se fará completa, ainda que seja menos prazerosa do que comer uma melancia.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 13/05/2010.

Existencialidades virtuais na Ilha

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Navegava, sem remos, à toa, pela Internet. Ora, eis que me surge a rede mundial de computadores. Sozinha, abandonada entre milhões de internautas que navegam pela madrugada. A madrugada virtual é um caminho de tijolos sem cor. Mas poderiam ser amarelos, como aqueles da Dorothy. Ou seriam da Alice? O sono, por vezes, faz-me perder os sentidos. Voltei às horas, vim do relógio e… Tocou o celular. Não atendi. Não atendo as ligações que não reconheço o número no meu identificador de chamadas! Como foi bom terem inventado o identificador de chamadas!

Quando liguei o computador, nada disso me importava! Importava-me apenas a repetição das palavras, ou a desordem que posso causar previamente num texto sem contexto. Tal qual uma poesia que não serve para nada. E ainda sim, continuo escrevendo porque existo. E olha que já faz meses que não converso com ninguém do mundo de verdade. Entretanto, toda essa confusão, desconexão frasal, deve ter um objetivo. Preencher ou encher? Produção industrializada da cultura já frágil? Alguns objetos são cortantes. Outros não. A Internet é cortante. Corta as relações. Diminui as provocações, provoca a vida!

Lá fora, ainda existe a Ilha, dormitório de uns loucos e poucos, sanatório onde pensam que nós somos os doidivanas. E, no final dos contos, todos estamos presos em algum lugar. Este planeta é o nosso último recurso. O penúltimo é a imaginação. E continuamos todos plugados, conectados aos quatro cantos de um mundo sem cantos. Até o canto dos pássaros pode ser digitalizado na China e reproduzido em Cuba. E isto que existe o bloqueio contra o camarada Fidel. Camarada? Alguém deve ser amigo dele…

Perdi muitos textos, roubei muitos contextos. Mas não vem ao caso, nem ao ocaso. Afinal, estou conectado. E quem se importa comigo? Mas qual! Este conto não é do meu estilo! Estas palavras talvez não sejam realmente minhas! Quisera eu ter apenas as principais respostas, ou as essenciais perguntas. Quanta gente está conectada como eu!

Este mundo é estranho, mas estranho mesmo é escrever um conto que não é meu, tampouco é do meu estilo fazer isso, não fosse esta uma despedida. Ou, em outras palavras – idioma: Adieu.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 06/05/2010.

Ao mar e à luz do sol profundo

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Manhã de outono às margens da Cidade-Ilha. Chegamos quando o sol profundo começa a submergir com seus raios soberanos, típicos alicerces de um Astro Rei. Súditos que somos, despertamos mesmo que a natureza nos faça dormir de olhos abertos, vigilantes dos oceanos, fiscais de águas e mares.

Eu e minha esposa Mera sempre preferimos ficar ao sul. “As águas são mais quentes, Arthur”, Mera me lembra toda vez que planejo uma viagem. Não que eu seja avesso ao calor, mas há momentos nos quais surge uma vontade de conhecer outras paragens, outras praias, novos litorais. Assim, consigo levá-la comigo em algumas aventuras pelo mundo.

A cada retorno, porém, a paisagem desta Ilha-Cidade está diferente. Aqui do mar, temos uma visão privilegiada do mal chamado progresso humano. Neste outono, identificamos novas estruturas feitas com areia, água e mais um ou dois elementos. Mera não entende essa capacidade que as pessoas têm de transformar um local praticamente verde em floresta petrificada, acinzentando o cotidiano como num dia de chuva sem sol.

Sabemos que a vida sob ou sobre o mar segue um ritmo próprio, bastante divergente daquele em terra firme. Mas, se pensarmos bem, toda vida acompanha a cadência deste Planeta que navega no vácuo da Galáxia. Mesmo que as espécies sejam distintas, a origem é uma só e daí que não é fácil consentir que uns poucos bilhões de habitantes (poucos, se pensarmos em toda a vida marinha ou mesmo de organismos praticamente invisíveis) interfiram de forma tão devastadora nas paisagens mais belas jamais vistas, como é o caso desta Cidade-Ilha a qual escolhemos como lar.

Devo admitir que não é muito diferente em todos os continentes, arquipélagos ou ilhas que já visitamos. A preservação é deixada de lado, e a história insiste em se repetir mesmo que à nossa revelia. Porque Mera e eu somos os peixes mais velhos do mundo e não gostaríamos de ver esta querida Ilha terminar seus dias de forma mais sombria que o mais profundo dos mares.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 22/04/2010.