Autor: Evandro Duarte

Jornalista por profissão. Escritor por dedicação. Leitor por ocasião. Espectador por satisfação. Tudo isso ou nada disso não.

O que nos espera

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Previsões são exercícios de reinvenção. Percebemos o modo atual das coisas, colocamos nossos conhecimentos na dianteira e então a previsão está pronta: nosso mundo foi reinventado sob nossos próprios olhos. Para 2014 ainda há muito que prever. Como sempre, Copa do Mundo de Futebol e Eleição Presidencial fazem uma inconveniente dupla com pouco ou nada em comum. Mas as mudanças sociais têm muitas semelhanças com as variações dos esportes. Afinal, não há discussão mais imediata do que ganhar ou perder.

Uns mais otimistas perguntam se o Brasil vai ou não ganhar a Copa; outros mais pessimistas até duvidam da Copa do Mundo realmente acontecer. Mas há outros resultados e muitas outras previsões

Entre o futebol e a política as semelhanças param no tamanho da representação. Você pode até torcer contra um time, mas torcer contra um governante é o mesmo que ser adepto da auto-flagelação. E assim, de tempos em tempos, de eleição em eleição, você prevê um cenário favorável e, assim, decide em quem votar. E perdendo ou ganhando sua previsão servirá tão somente como um aquecimento no vestiário. O problema é quem outra pessoa entra em campo.

Mas, em 2013, ninguém poderia prever que a voz das ruas causaria tanta agitação. E vale lembrar que nem mesmo era tempo de carnaval. Pelo contrário, nos dias frios de junho e sem nenhum samba-enredo, milhões se apropriaram daquilo que já lhes era de direito. Quem ficou contra as manifestações remou contra a corrente. E olha que a nau brasileira anda em águas turbulentas desde que Cabral aportou por aqui.

…

As previsões de Cabral: um documento secreto de origem desconhecida e duvidosa apareceu dentro de uma garrafa no litoral de Florianópolis. O documento, que estava datado de 21 de Abril de 1500, era uma previsão do navegador Pedro Álvares Cabral endereçada a El-Rei D. Manuel. Na sequência, um trecho transcrito (já atualizado para as normas do português falado no Brasil):

“Senhor, ainda não achamos a terra que já sabemos existir. No entanto, nossas previsões são boas, posto que já avistamos algumas aves. Dito isto, com sorte, devemos chegar em terra firme muito antes de vossa alteza receber essa carta. Mas o intuito verdadeiro destas palavras são de alerta. Minhas previsões particulares vislumbram muitos problemas pela frente; situações que não resolveremos nem mesmo em 500 anos ou mais. Assim, pergunto: será que este achamento valerá a pena? Fico no aguardo de suas manifestações. Mais detalhes virão a seguir, mas desta vez vou pedir ao Pêro Vaz de Caminha que escreva, já que a letra dele é bem melhor do que a minha”.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 20/02/2014.

Minuta

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Mas nem parecia outra coisa que não a sua própria vontade de ser feliz. Será que era isso mesmo? Bastava um pensamento positivo e toda sua existência culminaria numa explosão de alegria, como um sambinha bom do Cartola que a gente escuta enquanto ginga os quadris.

Era possível, sim. Ninguém nunca lhe dissera que a vida era um paraíso destruído como um livro do Frei Bartolomé de las Casas. E, se tivessem lhe contado esta história, não teria sentimentos tristes por um tempo e um trópico que já não lhe pertencem mais.

Estudava porque era uma intenção quase pura, uma aceitação de sua situação incompleta para com o mundo. Existia e isso, sim, era um dom, divino ou não. Com a imaginação, lançava-se para longe daqueles que lhe queriam mal ou que nunca compreenderam a beleza justamente como o contrário da vaidade. Belo, belo! Não precisava de um universo paralelo! O que mais lhe cativava estava ali mesmo, bem ao seu lado, como uma coleção de minutas auto-explicativas – lembram-se das explicações sorridentes de Carl Sagan sobre o Cosmos?

Sorria tão espontaneamente que aquilo se tornara um hábito, felizmente, automático, mas nada mecânico. Não gostava de robôs porque eles tinham qualquer coisa de escravos. E a liberdade ainda continuava a ser mais importante que a companhia de andróides andróginos sem coração. Amar era, é e sempre será uma estima superior, impossível de ser alcançada com cálculos matemáticos.

Enquanto amava, manifestava-se nas agitações populares. E ninguém era capaz de lhe prender. Tanta gente ao seu lado, tantos corações batendo numa sincronia acelerada. Tudo tão verde, tão festivo como o baile no “moulin de la galette”, igualzinho à famosa pintura do Renoir. Esse povo todo sabia que, em essência, nada é proibido.

Politicamente militava contra os partidos: só acreditava no que era inteiro. Integralmente dedicado às travessuras fantásticas, votava nulo porque sempre desconfiava daqueles que tinham certeza do que diziam. Era inventivo, criativo, receptivo e, mais do que tudo, vivo. Não queria perder nada ou ninguém. Entre cores, flores e outros sonhos contemporâneos, sentia-se imerso em doces dores e amigáveis amores.

Agora, chegara o momento de escrever sua própria minuta. Um legado definitivo sem mais delongas. Estava sem caneta à mão. Andou até encontrar uma casa lotérica e lá notou uma esferográfica pendurada num barbante. Sua chance, por fim, aparecera. Tirou o bloco de anotações do bolso. Fez alguns cálculos e chegou aos seis números necessários para realizar a aposta.

 > Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 09/01/2014.

Ideia de um novo ano

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No ano que passou, você estava cheio de ideias. Algumas boas, outras que deveriam ser encarceradas de tão ruins, e algumas das quais você nem mesmo se lembra. Mas estão dizendo que neste novo ano será diferente. No seu celular, na sua página da rede social, por e-mail ou nos cartões de “boas festas!”: toda gente lhe afirma que o melhor ainda está por vir.

Alguém pode dizer que já ouviu esta conversa antes, e sou obrigado a lhe dar certa razão. Essa galera que criou o tempo foi esperta ao fazê-lo em ciclos. Assim, temos duas impressões simultâneas. Os dias fluem continuamente enquanto as possibilidades de recomeço aparecem ano após ano. Alguns chamam de sorte quando essas hipóteses se transformam em teses; outros acreditam que estas chances só aparecem para aqueles que estão bem preparados. Qual seja! Escolha a roupa que lhe caiba, porque ideias são como luvas: só sentimos a falta delas quando mais precisamos.

Dizem também que o ano anterior trouxe algo de bom. E nisso também existe qualquer coisa de verdade, ainda que, para alguns, a vida seja mais complicada que para outros. Nada nos difere em essência, mas algumas convenções sociais fazem o seu réveillon, por exemplo, ser ligeiramente diferente daquele experimentado pela família real britânica. E o mesmo pode ser dito sobre o resto do ano. Mesmo assim, não se deixe abater. Talvez você tenha dado muito mais sorrisos que esta turma da Inglaterra, apesar de que foi, certamente, muito mais difícil pagar as contas no fim do mês!

Para este novo ano, ninguém precisa criar um comitê de boas vindas. Tampouco é imprescindível organizar uma recepção para os meses que estão por vir. Não é forçoso passar horas fazendo gostosas sobremesas (ainda que eu não consideraria um desperdício) ou gastar dinheiro com champanhe e/ou outras bebidas sofisticadas. Nem mesmo é necessário usar roupas brancas novas, mesmo que as liquidações após o Natal sejam convidativas. Só é preciso uma ideia, uma única ideia cheia de sentimento. Porque sentir nunca é demais.

As tradições são fundamentais para solidificar o passado e, claro, estabelecer marcos que se repetem a cada novo ciclo. Aceitar o velho ano como parte de si é um feito notável, como também o é estar disponível para os sentimentos e as sensações vindouras. Em todo o caso, cabe somente a você definir uma lista de tarefas a serem cumpridas ou deixar que as ações e suas consequências lhe guiem ao sabor do tempo. E, por falar em tempo, creio que é hora de encerrar esta história, afinal, temos praticamente um ano inteirinho pela frente.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 02/01/2014.

Depois do Natal, no apartamento

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O casal chega em casa na madrugada do dia 25. Horas antes, a revelação do amigo secreto. Ele pegara aquele tio… justamente o tio mais difícil de se presentear. Já passara uns maus bocados para escolher a lembrancinha do chefe, na festa da empresa. Mas ele precisava daquela promoção. Já na família, os transtornos eram outros. Em primeiro lugar, a festa aconteceria muito longe. Mais de uma hora e meia de distância, sem falar no trânsito da SC. O importante é que estavam de volta ao apartamento. Exaustos, mas satisfeitos.

 – Sua mãe gostou bastante do livro de receitas que eu escolhi, viu?, ela perguntou enquanto abria a garrafa de vinho.

– Vi. E, mesmo que o livro tenha sido escrito por uma bruxa, a mãe aceitou bem., ele comentou enquanto se jogava no sofá.

– É o espírito de Natal. As pessoas fazem coisas nessa época que não fariam em outra ocasião, mesmo que se envergonhem depois.

– Pode ser. Mas achei o pai meio cansado disso tudo. Quando a gente era criança, ele parecia curtir mais. Será que isso vai acontecer com a gente também?

– Quando ficarmos mais velhos?

– É.

– Talvez, talvez… mas acho que vai ser o contrário.

– Eu mais disposto e você de saco cheio?

– Mais ou menos. Está ficando difícil ano após ano. A sua família está envelhecendo. Tua sobrinha vai casar em breve. Não tem mais criança correndo pela casa.

– De novo este assunto? Achei que a gente tinha dado um tempo. Desencanado de tentar ter o nosso filho. Pelo menos, até as coisas melhorarem no trabalho.

– Eu não desisti. Sei que as coisas não são sempre do jeito que queremos, mas já estou na casa dos quarenta…

– Na casa ou no apartamento?

– Detesto quando você faz piada deste assunto.

– Desculpe. Não foi por querer. Eu estava prestando mais atenção à Missa do Galo do que na sua conversa.

– Ah, que bom. Isso melhora tudo.

– Já pedi desculpas.

– Que seja. Acho que vou deitar.

 – Mas…

Mas ela realmente estava chateada. Além do cansaço da noite, estes dias natalinos pesavam no pensamento. Filhos, quase sempre, completam uma família. Ele queria comprar um cachorro, mas ela sempre dizia que não seria a mesma coisa. E as dificuldades para engravidar eram dela mesma.

Ele foi dormir. Sussurrou no ouvido dela umas frases de amor. Tudo muito clichê, mas até que funcionou. Foi quase um milagre. O filho nasceu em 09 de setembro. E, desde então, 09/09 tornou-se o dia mais importante de suas vidas. Na festa de Natal do ano seguinte, o choro do membro mais novo daquela família foi o som mais bonito que todos ouviram.

 > Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 26/12/2013.

Antes do Natal, ao telefone

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É sábado de manhã. Ele está dormindo em casa. Ela está na rua fazendo compras para o Natal, justamente porque é sábado de manhã. O telefone toca ao lado da cama.

– Alô…

– Que voz de sono é essa? Já passam das 10 horas.

– Já? Aqui está tudo escuro.

– Se abrir a cortina… o fato é que eu estou na rua desde cedo e ainda faltam metade dos presentes. Sem falar no Amigo Secreto que eles inventaram lá no teu serviço.

– Esses crápulas! Se eu soubesse que ia dar trabalho, nem tinha aceitado participar. Brincadeira, tinha sim. Afinal, foi ideia do chefe e eu estou precisando daquela promoção.

– Promoção tem aqui, mas é de outro tipo. E bem ruim, por sinal. Enfim, preciso saber o que comprar para os teus parentes.

– Já disse antes: Pode comprar qualquer coisa. Eu me responsabilizo pelas caras feias da minha família.

– Mas me ajuda.

– Está bem. Quem falta?

– Pela ordem: primeiro, a tua sobrinha.

– Ela é fácil. Pegue qualquer livro dessas histórias de bruxas para adolescentes.

– De bruxas? Não posso comprar também um livro com esse tema para a sua mãe?

– Engraçadinha. Próximo da lista.

– Teu irmão.

– Ah, ele é um pouco mais difícil. O cara coleciona todo tipo de coisa. Acho que ainda não ajudamos a completar a coleção de latinhas de cerveja importadas dele.

– Latinhas de cerveja? Não tem nada melhor?

– Melhor do que cerveja? É um presente tão bom que, se ele tiver repetida, poderá consumir do mesmo jeito.

– E falta também a tua mãe.

– Esse tem que ser um presente caprichado. E caro. Ano passado, acho que ela não curtiu muito a fruteira que eu escolhi. Poxa, olha que cabiam umas trinta laranjas. Até eu teria uma daquelas se gostasse de fruta. Ah, sei lá. Escolhe um vestido branco para ela passar o fim de ano. Só não compra nada muito quente, porque eu acho que ela está na menopausa e… você sabe.

– Não, eu não sei. Eu estou longe da menopausa e também muito longe de terminar essas compras de Natal. Aliás, se você já acordou, deveria vir aqui no Centro me ajudar. Estou cansada de carregar essas sacolas e não posso ficar indo e vindo do carro a todo instante.

– Está bem. Vou tomar banho. Onde é que tem toalha?

– No banheiro, lógico. E anda logo que meu braço está doendo.

Ele desligou o telefone, abriu a cortina e foi tomar banho. Chegou no Centro e, em dez minutos, terminou as compras ao lado da mulher. No dia seguinte, durante a entrega dos presentes, qual não foi a surpresa da mãe dele ao ganhar um livro de receitas escrito por uma bruxa.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 19/12/2013.

Que raio de dezembro é esse?

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O pessoal do tempo diz que o Brasil é o país que mais apresenta incidência de raios no mundo. Pelo menos desta vez, vamos dar um crédito aos meteorologistas porque aqui na região sul as noites estão cada vez mais iluminadas – e não é por conta da colocação de postes pelos governos locais.

Trilogia das mais comuns; temos para com o raio, o relâmpago e o trovão uma relação de surpresa e medo. O espanto ainda é maior quando acompanhado de fortes rajadas de vento e chuva, culminando num espetáculo de força da natureza. Neste dezembro de 2013, aqui na Ilha e em seus arredores, esta ópera visual traz apenas um único som – o que muda, de fato, é a intensidade.

“Cabrum”, como nas onomatopeias das histórias em quadrinhos, e lá se escondem os cachorros em suas casinhas. Melhor amigo do homem (e da mulher, claro), o cão tem uma audição muito mais aguçada que a dos humanos. Logo, este período de festas com fogos de artifício estourando nos ares de hora em hora não é dos mais atraentes para os companheiros de quatro patas. Vejo a angústia e a tremedeira que um raio provoca na cachorrinha Pulga, que minha namorada encontrou há quase 10 anos no meio da rua com apenas alguns dias de vida: o raio e o relâmpago são uma cruel preparação para o estrondo do trovão. Mas assim é a natureza, para a infelicidade da Pulga.

Outros que não curtem muito as tempestades são os equipamentos eletrônicos. A televisão do quarto pisca, o estabilizador do computador estrala e, eventualmente, a luz vai embora, tornando o verão e as nossas cabeças ainda mais quentes. E olha que Santa Catarina possui um clima subtropical, muito mais ameno que na parte superior do país. Mas o ruim é igualmente ruim em qualquer lugar.

Neste ano, em especial, as forças naturais estão querendo aparecer mais do que de costume. Ou é tão somente impressão minha? Não posso afirmar cientificamente, mas acredito que a potência destes raios de dezembro tem aumentando consideravelmente. Seria uma resposta ao aquecimento global, aos desmatamentos das áreas outrora verdes, aos rios e oceanos poluídos pela produção inconsequente dos homens (e das mulheres, claro)? Seja como for, se o saudoso Hassis tivesse de pintar novamente seu famoso quadro “Vento sul com chuva”, penso que ele não se furtaria em colocar na tela uma linha branca, quebradiça, qual um raio que chega em pleno exercício da arte.

A natureza em si não é a vilã da história, todos sabemos: só que ninguém quer se tornar um mártir apenas para fazer valer seu direito de usar o ventilador ou o aparelho de ar condicionado, pois vai que o raio caia por aqui.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 12/12/2013.

Ele de Biguaçu, Ela da Capital

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Aquele barulho ritmado de bate-estaca era alto demais para um flerte, mesmo ali, naquela boate escondidinha no Centro da Ilha. Um lugar alto, praticamente vizinho à solene e enferrujada Ponte Hercílio Luz: palco de paqueras, de aventuras noturnas que se apagam na manhã seguinte. Ele, solteiro de novo, insistiu. Ela, enrolada – mas nada a sério –, deixou a conversa rolar no único espaço tendo as estrelas por teto. Se, depois das construções das pontes, navegar já não era preciso; ouvir, por sua vez, era imprescindível. E falar:

– O que você pretende comigo?, ela indagou enquanto sorvia um drinque de cor levemente azulada.

– Queria que você me mostrasse a cidade, mas aquela cidade verdadeira, sem gente fazendo pose só para mostrar na internet, ele comentou enquanto inadvertidamente acendia um cigarro.

– Promete não fumar?

Ele assentiu com a cabeça, enquanto esmagava a nicotina com a sola do tênis de marca.

– Que bom. Melhor assim que percorrer meus bairros com cheiro de fumaça.

– Seus bairros? Então a cidade é sua?

– Sim. Tão minha quanto de qualquer outro que goste dela. Pode parecer bobagem, mas acho que o valor afetivo ainda é o único jeito da gente preservar a história. Mas não pense que eu sou uma garota chorona que vive reclamando do progresso ou coisa assim. E você, de onde vem?

– De Biguaçu. Morava noutro estado, mas conheci a obra de um escritor chamado Salim Miguel.

– Conheço. Li um dos livros dele para o vestibular.

– Pois é. Fiquei fascinado com a forma que ele descrevia a cidade. Um lugar pequeno, com jeito de interior, mas muito próximo da Capital. Depois disso, deixei meu emprego numa loja de calçados e cá estou, querendo que você me convide para conhecer Florianópolis.

– Achei que você estava me convidando…

– Não posso ser o anfitrião de uma cidade estranha. Além do mais, essa é minha primeira vez aqui.

– Gostei do seu convite-ao-contrário. Quando você me abordou lá embaixo na pista de dança com esse copo fluorescente, achei que iria ouvir aquela velha conversa de sempre. Ainda agora, ao acender o cigarro, tinha minhas dúvidas do que esperar.

– Não espere. Fumo por tradição, não por vício. E conversar é uma coisa que se aprende quando se trabalha vendendo tênis para famílias inteiras. Mas hoje prefiro te ouvir, por isso subi aqui com você.

– “A cidade verdadeira”, não é?

– É.

– Estou de moto. Se você arranjar um capacete, serei sua anfitriã.

Não me perguntem como, mas o fato é que ele conseguiu o capacete e a cidade se revelou por inteiro pela primeira vez em sua história. Na boate, o bate-estaca continuava atrapalhando outras conversas.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 21/11/2013.

Momento, memória e marionetes

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Com o surgimento da internet, uma das maiores questões evidenciadas como características centrais do novo suporte foram as relações com o tempo. No novo meio, a informação em “tempo real”, ou também chamada de informação em fluxo (pois esta precisa ser elaborada e então distribuída para que o usuário a receba), estão no mesmo patamar que as informações de arquivo. As notícias, novas e velhas, relacionam-se entre si como em nenhum outro meio jornalístico.

A forma da temporalidade condiciona a relação do público com a mídia. Todos estão acostumados a saber se determinado veículo é diário, semanal, mensal. As pessoas sabem quando terão a informação. O tempo, cada vez mais preciso, é a base dos negócios.

No jornalismo online, a memória é uma característica presente e simultânea à leitura. Muitas vezes, damos com a memória até mesmo nas “últimas notícias”. Afinal, fabrica-se artificialmente a novidade para manter a ideia de fluxo continuo. Em outras palavras, as notícias são revestidas com uma roupagem diferente e transmitidas como originais. Uma vergonha, diriam os mais tradicionais da época em que não existia Google e quase tudo era pesquisado em livros.

A memória se relaciona com o novo porque há ausência de limites físicos. Assim, existe na internet uma dupla temporalidade: instantânea e recapitulativa. O ir-e-vir, o copiar-e-colar, o mais-do-mesmo.

Ao se pesquisar assuntos midiáticos com uma metodologia aplicada à internet, é importante observar como o jornalismo interage com os elementos da própria web. Tudo é (ou parece) informação.

Apesar das mudanças de hábito, ainda se produz um jornalismo tradicional, com presença de leads (a abertura clássica do texto da notícia) e o princípio da pirâmide invertida, com as informações mais relevantes logo no início e as menos impactantes na sequência. De certo modo, os principais sites e portais de notícias (muitos já tradicionais em mídias antigas) seguem esquemas convencionais de leitura, adaptando-se, porém, à forma ágil e dinâmica da web.

As transformações de fato não são aquelas sentidas nas páginas da internet, com suas implicações tecnológicas e virtuais. Pelo contrário, o que importa a todos é compreender a distância ou a presença destes (ainda) novos elementos da comunicação na vida social, sem deixar de lado as relações existentes entre organizações midiáticas e o tipo de relação que se mantêm com o estado regulador.

O jornalismo na era da internet é o palco involuntário de seu próprio teatro de marionetes. E ninguém quer se deixar manipular.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 14/11/2013.

Reunião de turma

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Se cada louco tem a sua mania, o mesmo pode ser dito daqueles que se consideram sãos. São e salvo, encontro-me neste segundo grupo, tendo lá meus momentos poucos ciosos. Dentre as manias que adquiri com o tempo, a relevância crônica deste texto recai sobre uma expressão linguística contraída na época em que cursava a faculdade.

Foi naquela toca de acadêmicos que comecei a chamar de reuniões os encontros festivos, convescotes e similares boemias das quais participava. Reuniões de turma, por assim dizer. Mas não pensem vocês que uma reunião destas agrupa alunos discutindo os assuntos da próxima prova ou, vá lá algo maldoso!, caçoando de professores verborrágicos, ególatras e displicentes. Pelo contrário, mas quase na mesma linha pragmática, a turma em questão é aquela bem humorada coleção de amigos com sentimentos afins. Sentimentos para fins de encarar a vida, ressalta-mos, caso você tenha pensado em relações amorosas. Claro que, eventualmente, surgem aqueles casais formados por colegas de aula ou mesmo entre um aluno e uma ex-professora, sempre respeitando a ética e a lei (grife aqui com sua hidrocor amarela).

Digressões à parte, e em amarelo, a turma continuará a se encontrar mesmo após o fim da faculdade porque existem contratos sociais muito mais claros e significativos do que um resumo da obra de Jean-Jacques Rousseau, ainda que Rousseau tenha seu valor. Valor que não se paga é a essência de uma reunião de turma. Podem ser três ou quatro, podem ser 13 ou 24 membros. Cada turma tem uma organização particular, abalizada pelas reuniões anteriores e certificada em cartório pelo contrato dos encontros futuros.

O que nos motiva não é nada assim tão nobre a ponto de ser registrado nos anais da história. Tampouco consideramos nossas razões pueris, pois não há tempo perdido para aqueles que participam (grife aqui também, se sobrou tinta). No meu entendimento, o único elemento chave é a conversa. Retire a conversa da humanidade e você acabará em um milésimo de segundo com toda a evolução do conhecimento. Se a música estiver alta demais, grite. Se alguém estiver cochilando, dê-lhe um beliscão. Reuniões de turma não são sérias, mas têm de contar com um respeito incondicional pela conversa.

Tais fatos vão muito além do efeito linguístico proposto inicialmente. Porque também pesam as noções de compromisso que deveríamos aprender logo que balbuciamos as primeiras palavras. E a turma vai se reunir mais uma vez, nem que seja para sacanear o cronista doidivanas que, enfim, terá cumprido seu objetivo.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 07/11/2013.

O escritor e o náufrago

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O Relato de um Náufrago, livro de Gabriel García Márquez, conta a história de Luis Alejandro Velasco, um marinheiro que passou por maus bocados a deriva numa balsa sem água potável e sem comida por dez dias. Quando finalmente chegara em terra firma, fora encontrado por moradores de Urabá, na Colômbia. Velasco então despontou como um herói nacional, pois, além dele, mais oito tripulantes caíram no mar e nunca mais foram encontrados. As informações dadas pelo governo da Colômbia davam conta que havia ocorrido uma tempestade e, na confusão, algumas pessoas acabaram no mar, mas o navio em que estavam, o A. R. C. Caldas, seguira sua rota de Mobile, Alabama (EUA), para Cartagena, na Colômbia. Entretanto, a verdade dos fatos não era tão simples como aparentava. Inoportunamente, o Caldas transportava contrabando e a negligência da tripulação com o excesso de peso lançou ao mar os tripulantes bem como as mercadorias ilegais.

Essas revelações da reportagem feita por Márquez, com base no que lhe contou Luis Alejandro, foram publicadas no jornal de circulação nacional chamado El Espectador em 14 dias consecutivos. O fato causou um alvoroço em todo o país, pois se tratava de uma clara denúncia política. Afinal, um navio do governo trazia contrabando dos Estados Unidos! O resultado foi que Gabriel García Márquez teve de se exilar, Luis Alejandro Velasco ficou abandonado e esquecido pelo governo e o jornal El Espectador fechou as suas portas.

A história por si só já era surpreendente. Havia a comovente superação do homem perdido e sozinho com a natureza, sem deixar de lado o aspecto político que, apesar de não ser explicito como denúncia, teve uma repercussão de igual nível. Porém, Márquez transformou o texto em algo vivo, como se cada dia vencido pelo náufrago fosse único e tão surpreendente quanto o anterior. O autor conseguiu captar as nuances deste exercício de sobrevivência, os pequenos fragmentos narrados pelo náufrago que lhe forneceram um robusto material para compor um texto de dupla-autoria, escrito em primeira pessoa. Este é, pois, o elemento que mais chama atenção quando da leitura da reportagem: a única fonte do escritor/jornalista é o próprio náufrago, ou seja, tudo o que aconteceu naqueles dez dias à deriva deve ser creditado às palavras de Velasco.

Por se utilizar do Jornalismo Literário para escrever Relato de um náufrago, o autor colombiano acertou em cheio o coração e a mente do leitor – que é, afinal, a razão de ser do jornalismo impresso. Escrever com precisão e clareza para ser lido com entusiasmo: Eis o que conseguiu Gabriel García Márquez.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 24/10/2013.

Atividades públicas de foro íntimo

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Durante o governo Itamar Franco, 02 de Outubro de 1992 até 01 de Janeiro de 1995, um episódio não necessariamente de caráter político repercutiu ainda mais do que seu desejo pessoal de colocar o fusca novamente em produção. Falo cá do carnaval de 1994, quando a modelo Lílian Ramos esteve no camarote ao lado do então presidente mostrando, digamos assim, a parte que a calcinha comumente esconde. Comentários e risadinhas perduraram por algum tempo, mas nada que abalasse o governo do maior topete da história do planalto.

Nos Estados Unidos, algumas circunstâncias envolvendo (a falta de) roupas de foro íntimo tiveram desfechos um tanto mais graves. No dia 12 de Março de 2008, o governador de Nova Iorque demitiu-se do cargo que ocupava por estar envolvido em escândalos sexuais com prostitutas de luxo. Eliot Spitzer, o agora ex-governador, teria gasto algumas dezenas ou centenas de milhares de dólares com belíssimas garotas locais e, também, ao menos uma brasileira que fora ganhar a vida naquela terra de liberdade.

Ainda que não se confunda liberdade com libidinagem, os estadunidenses vez por outra se metem em situações sexuais que acabam deixando marcas indeléveis de suas vontades mais íntimas. De Bill Clinton com a estagiária da Casa Branca, Monica Lewinsky, até John F. Kennedy e um suposto caso com a diva do cinema, Marilyn Monroe. Ambas as ocorrência, saliente-se, não terminaram lá muito bem. A estagiária e um vestido fizeram Clinton mentir em rede nacional de televisão (tornando célebre a frase “Eu não tive relações sexuais com esta mulher, a senhorita Lewinsky”), o que quase levou o mandatário ao impeachment. Monroe, por sua vez, pode ter sido a amante mais famosa de JFK. Em menos de um ano, a atriz de Os Homens Preferem as Loiras seria encontrada sem vida por conta de uma até hoje mal explicada uma overdose de barbitúricos e o presidente seria assassinado em plena vigência do mandato. Trágica coincidência ou mais um caso de conspiração tão frequente na terra do Tio Sam?

Dentre todos os casos mencionados, indubitavelmente o de Itamar e sua colega despreocupada talvez mereça uma saudação por parte dos nós brasileiros, tanto pela proximidade quanto pelo fato de que “não existe pecado ao sul do equador”. E, bem, a culpa do incidente não foi necessariamente dele.

Para o bem ou para o mal, tais atos indicam apenas a fragilidade de todos os homens – e mulheres – que levam uma vida pública cada vez menos secreta. Governantes são tão mortais como nós, sucumbindo ou não às tentações do poder e, em algumas oportunidades, até mesmo logrando alguma diversão. Eis a plena democracia.

 > Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 17/10/2013.

Pequeno Príncipe, grande ilhéu

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Entre as muitas morais possíveis presentes na história d’O Pequeno Príncipe, escrita pelo francês Antoine de Saint-Exupéry, gosto da que fala sobre a viagem enquanto uma forma de aprendizagem. E viajar não diz respeito apenas aos longos deslocamentos pelo espaço, voando em cometas, ou cruzando fronteiras por terra e mar. Existem aquelas viagens que têm início no exato momento em que ouvimos uma história.

As aventuras de Saint-Exupéry são histórias que se confundem com o próprio enredo do século XX. Para alguns, o aviador esteve inclusive por estas nossas terras, fazendo grandes amizades no bairro Campeche, que utilizava como campo de pouso. O francês ainda teria frequentado bailes no Lira Tênis Clube, então um reduto da elite florianopolitana. Se há ou não evidências destas suas passagens pela Ilha, pouco importa para nós que temos certeza da visita do Pequeno Príncipe.

Ninguém sabe como ele chegou por aqui, mas creio que se lhe perguntassem ele também não responderia. Assim era o Príncipe: muito mais interessado em descobrir do que em explicar. E todos apreciavam esta característica! Sua filosofia não era como aquela dos pensadores antigos, preocupados em entender o cosmos, mas afastando-se do essencial que é invisível aos olhos. Para ele, conhecer novas coisas só fazia sentido para lhes dar alguma utilidade. Era assim que experimentava a vida.

O Pequeno Príncipe esteve por aqui um pouco antes daquela Segunda Grande Guerra que uniu o mundo e, também, o separou em duas metades. Mas aquele jovem viajante de cabelos dourados não queria saber de guerra e suas histórias traziam sempre paz para os moradores ilhéus.

Foi numa roda de conversa, provavelmente lá no meio das dunas da Lagoa da Conceição (sim, ela adorava a areia), que ele contou sobre um país distante cercado de mar, mas que ficava muito próximo a um continente. “Naquele país, o que mais se fazia era esperar”, disse o Príncipe. “No começo, eles sempre possuíam comida, bebida, saúde. Esperavam que as frutas caíssem das árvores para comê-las. Esperavam que a chuva caísse para beber. Esperavam que o tempo curasse as feridas”. E, enquanto todos ouviam atentamente para saber como a história terminaria, ele perguntou: “Vocês realmente querem esperar pelo final da história ou preferem viver?”. Foi quando eles perceberam que o país distante era a própria Ilha em que viajavam, e que agora eram eternamente responsáveis por aquilo que cativaram.

Dizem que o Pequeno Príncipe foi o melhor governante que passou por estas terras; e ele jamais teve de dar uma ordem sequer.

  > Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/10/2013.

Lição animada

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Anos atrás, quando fazia uma cadeira de prática curricular (dar aula) na faculdade, desenvolvi com mais dois colegas um trabalho sobre a televisão, atuando ao lado de alunos 6ª. Série do Ensino Fundamental. Mais do que um atrativo para os garotos, a parte prática, ao lidar com imagens de desenhos animados, a produção experimental de um desenho e o contato com as ferramentas eletrônicas, estabeleceu a condição sine qua non na interação com o grupo de alunos. O artifício dos desenhos animados lhes forneceu um assunto próximo, permitindo a discussão sobre o tema “identidade”.

Como afirmava o educador Paulo Freire, a leitura do mundo precede a leitura da palavra. Da mesma forma, ao discutirmos sobre as representações humanas presentes nos desenhos animados também possibilitamos que a atenção dos garotos fique mais aguçada quando estiverem realizando outras experiências cotidianas e sociais.

No sentido de desmistificar a ideia de mídia, principalmente a televisiva com seu caráter que inibe a interação, colocando o telespectador como agente passivo, estruturamos nosso trabalho nas bases da práxis. Aos alunos coube a elaboração de um desenho animado (Dragon Ball Z, no caso), participando de todas as etapas dessa tarefa. Como Dragon Ball Z é uma animação que traz consigo a figura do herói, também procuramos desnudar o herói de suas principais características. Assim, estabelecemos as semelhanças e diferenças existentes entre uma história heroica e uma história do nosso cotidiano.

Para chegar até este ponto, os garotos foram municiados com o aprendizado de ferramentas eletrônicas, como o uso do computador e de uma câmera de vídeo. Quando da realização do desenho animado, os alunos experimentaram a criatividade de um realizador audiovisual. Com base no formato de roteiro televisivo, eles escreveram enredo e diálogos, utilizando para isso suas próprias palavras. Eis, pois que a teoria se realizou pela prática, afinal, é possível atuar de forma que a reflexão funcione no mesmo momento da ação.

O desenho animado é um elemento importante na formação de uma criança, que os assiste seja na televisão ou em outros aparelhos eletrônicos, como telefones móveis, tablets e afins.

A questão que se apresenta ainda hoje não é sobre a validade destas ferramentas de lazer (televisão, cinema, quadrinhos, internet…), mas a melhor forma de assimilar e, principalmente, questionar o seu conteúdo.

Todo ensino consiste numa única intenção: fazer pensar. Essa é a lição de casa que nunca chega ao fim.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 26/09/2013.

Sonho de consumo

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Desejos são como pequenas armadilhas pré-programadas. Eles estão sempre por ali, nos arredores, como quem não quer nada, mas remoendo-se de uma vontade quase incontida. Antes de começar esta crônica, um desejo que apareceu de repente foi o de Sonho – aquele de comer.

Lá em Portugal, onde os nomes das coisas sempre parecem mais divertidos, o Sonho é chamado de Bola de Berlim (Berliner Ballen, do original alemão). Desculpem-me os lusitanos, mas dessa vez a nomenclatura gastronômica brasileira deu uma bola dentro e trocou a cidade germânica por uma área que Freud utilizava como ferramenta de trabalho e, por vezes, como um brinquedo no parque de diversão.

O Sonho não é apenas um bolo de padaria trivial. É também uma angústia. Pedir um Sonho para levar (e não o comer na hora) é cometer o crime do século aos poucos. Imagine lá o ladrão após roubar os milhões de um banco que, ao chegar em casa, a esposa lhe diz: – Agora guarde tudo no colchão, pois só vamos usar o dinheiro quando as crianças tiverem idade para ir à faculdade. E o marido-ladrão obedece, com a baba escorrendo no canto da boca. Embrulhar o Sonho também é um sinal de autocontrole. Aquele que não sucumbe à sua deliciosa aparência merece uma saudação budista pela determinação.

De fato, o que impressiona no Sonho é, justamente, sua apresentação, antecipando, ainda que sem saber, muitos dos truques mentais utilizados atualmente pelos marqueteiros. O tamanho pode variar bastante, mas é fundamental não cair no golpe dos minissonhos, quase nunca recheados. O Sonho padrão é esbelto, encorpado. O açúcar de sua superfície deve sempre lhe cercar qual uma camada protetora. E o que dizer do recheio? Ah, temos cá a arte que se completa nessa indispensável sensação que chamamos de prazer; comumente feito de creme ou de doce de leite, tão exibidos que constantemente caem para fora logo na primeira mordida. O recheio é o toque de mestre numa criação tão genial que não seria estranho encontrar algum esboço deste doce nos desenhos de Leonardo da Vinci – afinal, para quem previu o helicóptero com séculos de antecedência, imaginar o Sonho seria um mero exercício culinário.

Que mistérios há nesta massa que traz de farinha de trigo, gemas de ovos, açúcar, fermento, óleo, água e uma pitada de sal? Quais segredos residem neste recheio feito de maizena, açúcar, gemas de ovos, margarina, água, suco de limão e sal? Difícil elucidar estas indagações, e olha que esta é apenas uma receita possível. Mas os sonhos, como Freud provou, não se explicam… e alguns até são muito saborosos.

Agora que a armadilha do desejo me pegou, peço licença, pois é hora de sonhar.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 19/09/2013.

A Última Balada

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Rio Valley. 14 de fevereiro de 1894, Dia de San Valentín. A cidade, localizada no Arizona, celebrava o baile dos namorados, e André Venge dançava animado com sua noiva. Eles se casariam no dia seguinte, mas um pistoleiro conhecido por uma cicatriz no lado direito do rosto alterou aquele plano de maneira trágica.

Com os habitantes reunidos na praça, Cicatriz (como todos o chamavam) aproveitou a oportunidade para roubar a agência bancária. Venge e sua noiva passavam pela frente da agência naquele mesmo momento. A noiva insistiu para que ele buscasse o violão na futura casa de ambos; ele relutou no início, mas cedeu ante o charme da jovem. Venge era um exímio músico, mas raramente se apresentava em público. Seu melhor desempenho era com as palavras, trabalhando vez por outra como revisor no jornal da cidade. Entretanto, sustentava-se provisoriamente como ajudante do xerife. Por isso, era um dos poucos que portava uma arma naquela pacífica cidade. Mas quis o destino que, justo naquele dia, estivesse de folga – o colt ficara na delegacia.

Quando Cicatriz deixou o banco, André e sua noiva foram surpreendidos por uma saraivada de balas. O pistoleiro e seus comparsas disparavam sem piedade e acertaram os jovens noivos que somente buscavam música. Venge sobreviveu com apenas uma cicatriz no lado esquerdo do rosto, mas sua noiva morreu com um tiro certeiro no coração. Desde aquele dia, Cicatriz nunca mais fora visto e Venge jamais tocara o violão novamente.

Florianópolis. 20 de outubro de 1924, dia da morte de Hercílio Luz. Cicatriz deixara o Norte logo após os acontecimentos em Rio Valley. Primeiro, o pistoleiro passara uns anos no México. Depois, viajara para a Argentina e, de lá, decidira rumar para a capital de Santa Catarina, no país vizinho. Trabalhava como construtor e participava da obra da primeira ponte que ligaria a Ilha ao Continente. Recebera a notícia da morte do então governador quando estava de folga, tomando uísque com outros companheiros num bar improvisado para os trabalhadores no Forte Sant’Ana, no lado insular da ponte. André Venge, que o procurara por três décadas, viu quando Cicatriz entrou. Chegara a hora da vingança. André pegou o violão de um dos músicos que animavam o ambiente e tocou uma balada em inglês sobre a morte de uma mulher na véspera do seu casamento.

As duas cicatrizes agora estavam ainda mais visíveis quando eles se encararam. Desta vez, seria um duelo justo: os dois estavam armados. O Oeste já não estava tão distante assim. E o colt disparou uma última e certeira vez.

  > Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 12/09/2013.

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