Sexta-feira, 25 de outubro de 2019.
Estou trancado dentro de um corpo, que está preso diante de uma tela de computador, que está amarrado a um prédio de 13 andares, que está firme (espero) no solo de uma ilha do oceano atlântico, que está dançando sobre a crosta terrestre há quase 4 bilhões de anos. Por sua vez, a Terra está presa à curvatura no espaço-tempo provocada pela incrível massa do sol, mas ao mesmo tempo dança em torno deste num balé gravitacional assimétrico, delicadamente modificado a cada 50 ou 100 mil anos, provocando grandes glaciações.
O sol está condenado a cair no buraco negro Sagitário A, no centro da Via Láctea. Quanto tempo vai demorar, não sei, não pretendo estar aqui. Aliás, você também não estará aqui. Talvez apenas uma cópia digital do que um dia foi você. Mas você não. Portanto, seria de bom tom que começasse a pensar seriamente, como Rimbaud, a respeito de uma longa temporada no inferno. Rimbaud, aliás, depois que a estrela chorou rosa, nunca mais deu notícias, e dizem que o mesmo se espera de quem cai em um buraco negro.
Quem quer que caia no buraco negro — tal qual todos que caem numa fossa existencial cheia de álcool, sexo promíscuo e desesperança — entra em um processo de espaguetificação, no qual seu corpo todo vira apenas uma fina linha de átomos enfileirados, talvez por milhares de quilômetros. Ei, chapa, eu avisei que você não devia ter casado com aquela boneca, agora isso é problema seu. Meu serviço é cobrado por hora.
Está uma chuva fina e fria, espaguetificada, gotas na janela, bafo quente de primavera, turbilhão em meu país. Era o melhor dos países, era o pior dos países, era a melhor das ilhas, era a pior das ilhas, era o melhor dos corpos, era o pior dos corpos. Garçom, desce mais um copo, que meu universo não para de girar!
Moro num planeta cada dia mais tropical, cada diva mais virtual, água viva no meu bilau, petróleo no seu litoral, fake news na rede social. Moro num país tropical, amaldiçoado por Deus, destruindo a justiça com seu senso brutal. Moro, um pequeno operário do mal, preso a tudo que é mesquinho e amoral. Será preciso ser paranormal para notar que o Brasil não está normal?
E agora, vamos todos cirandar? Ou vamos dar a meia volta, volta e meia, Lula lá? O anel que tu me deste, o seu amante me roubou, e agora aqui estou preso, envelhecendo como vinho, tomo vinho, bebo vinho, beijando outras mulheres como se fossem as últimas, levantando paredes sólidas entre nós dois, dançando no ar como se fosse um ébrio, vivendo na contramão, abençoando o tráfego. Deus odeia todos nós.
Sim, eu disse, quando o padre disse: tomai todos e bebei! Sim, sim! É isso, neste solo sagrado está a resposta, e diante do sagrado o profano torna-se digital, o real torna-se uma linha de átomos, apenas um algoritmo de zeros e uns, presos na gravidade terrestre, esquentando a fila do desemprego num país infernal, agonizando no meio do tráfego da internet nacional, mas que sensacional. Estou preso dentro do meu corpo, e saibam todos que isso não é nada menos que visceral.
> Esta crônica foi uma colaboração de Tiago Masutti. Para ler outros textos deste autor, siga-o no seu Blog, Instagram, Facebook, Wattpad ou Centopeia Site.
