Se o nome da poeta já é violentamente poético, suas poesias trazem a intimidade que se desabrocha para si mesma. Há uma sensualidade que parece jamais se completar. O desejo ardente do que nunca será. A acidez íntima, qual uma taça de vinho agridoce compartilhada na vontade quase desesperada, mas ciente de que a embriaguez será curta e poderosa. Florbela escreve: “Que importa o mundo e as ilusões defuntas?… | Que importa o mundo e seus orgulhos vãos?… | O mundo, amor?… As nossas bocas juntas!…”. Sonetista de mão cheia e vida curta. Decide partir de mundo por conta própria aos 36 anos em 1930. Seus versos e suas violetas, porém, ficaram para sempre.