Do imprevisível retiro a força que ainda me resta. Porque não sei sufocar, mas insisto. Também pudera: sou aquele que me tem por inteiro. Desde que nasci, convivo-me e, outrossim, certifico-me de existir não pela metade. Diferente das artes, a vida não se põe inacabada. Tenho a pretensão de existir tudo aquilo que me cabe. Raciocínio demais pode ser contraproducente quando o sublime se torna uma necessidade.

Fecho os olhos n’A Noite Estrelada de Vincent van Gogh. Ele envia outra carta para seu irmão Theo, revelando ter os sonhos típicos de quem ainda não se satisfez com o sublime. Porque aí está uma certeza inconveniente: jamais inventaram óculos retroativos para o futuro. Como pudéssemos olhar para trás sobre aquilo que ainda acontecerá. Entrementes, há perigo em encantar-se com si próprio. Bastaria que o pintor participasse de um único leilão de suas obras no século XX e o conceito de si que carregara até ali se esfacelaria por completo. Poderia até mesmo arruinar toda a sua criação futura.

Justamente porque tão distantes de nós, as estrelas têm esse dom intrínseco do sublime. A ansiedade abastece os olhos de quem mira o céu à noite na certeza de conversar com o desconhecido. É inútil resistir à tentação de parecer pequeno. A humildade, distante de moral ou de ética, desaba nos ombros daquele observador estelar, amalgamando o melhor de si numa faísca tão sutil quando o piscar de um vagalume. Acende, apaga. Fim e início e fim.

Sinto falta deste completo alento que outrora me chegou ao primeiro encontro com A Noite Estrelada. Naquele instante, percebi que os ombros de Vincent doíam mais que sua alma. Gritei por seu nome, mas o pano enrolado em volta da cabeça impediu que me ouvisse. E ele partiu ao amanhecer e eu fiquei nostálgico outra vez e as estrelas assumiram de vez o protagonismo desta crônica. Lamento dizer, mas a necessidade pelo sublime não cessará mesmo ao findar a última madrugada.