Sonhos capitais


Como substituir o capital sem utilizar outro objeto de sonho? Dos tesouros piratas e fortunas de imperadores chegando ao capital fictício em movimento, a objetificação se apresenta inerente aos modos de produção capitalistas. Há, por óbvio, uma enorme diferença entre se olhar no espelho e olhar através do espelho. Na ficção, a Alice de Lewis Carroll anulou esta diferença com um truque literário. Fora dali, os recursos materiais disponíveis encontram logo um correspondente imaterial. Capital existe muito antes do capitalismo, convém ressaltar. Sobretudo em sua forma pecuniária. O cotidiano avassalador e alienante, por vezes, impõe uma crença de que alguns materiais possuem valor intrínseco, como os metais ditos preciosos, quais ouro e prata. Destarte que todo o valor que há neles vêm de uma abstração definida pela cultura. Quando os europeus chegaram ao Novo Mundo, os nativos ameríndios não tardaram a perceber a sanha dos visitantes pelos tesouros oriundos da terra. Daí que o engodo do El Dorado se revelou um estratagema dos mais vigorosos e duradouros. A farsa persiste desde os tempos dos achamentos/descobrimentos até os dias atuais. Das trinta moedas de prata que nenhum lucro trouxeram para Judas Iscariotes aos bandeirantes que fizeram troça do Tratado de Tordesilhas para avançar pelo continente, destroçando paisagens e nativos pelo caminho: o vil metal, não importa a forma, desperta o sonhador com um fascínio metafísico. Nos oitocentos, Karl Marx compreendeu que o capitalismo transformou o capital em mercadoria (bem como em sujeito da história). Eis que o fetichismo da mercadoria alcançou o próprio capital; um desejo sem fim pelo acúmulo, pela capitalização sem a necessidade de quaisquer atravessadores; unicamente o dinheiro se reproduzindo por si mesmo ‘inda mais rápido do que os coelhos. Não há cajadadas que possam atingir os sonhos. Crises e contradições tiraram os sonos dos proletários na primeira Revolução Industrial. John Maynard Keynes tentou interagir com o sistema de modo prático a partir de um Estado interventor. Os Acordos de Bretton Woods, afinal, não passaram de uma soneca atípica, ligeira bonança fora da curva de exclusão; sesta com a barriga cheia na antevéspera do espelho quebrado. Alice encontrou o Gato de Cheshire e, como não sabia para onde queria ir, recebeu a orientação de que qualquer caminho servia. No País das Maravilhas ou aqui mesmo entre nós, nada importa sem um referencial – mesmo que seja um ponto de partida nascido de desejos íntimos fomentados pelo capital. O fim de um correspondente imaterial (de sonho) talvez seja a chave para abrir as portas que conduzem a um futuro sem crise, alienação e exploração. Porque até mesmo um pirata carece de alguma margem de segurança financeira para expropriar outrem. O Coelho Branco está atrasado para abrir sua conta no banco.

Sonho de abril


Naquela manhã de 21 de abril de 1985, as nuvens corriam como o vento, prenunciando uma tempestade necessária e passageira. Bem longe de Brasília, João tomava um café morno que sobrara do dia anterior, enquanto guardava metodicamente seu uniforme na mochila, companheira das longas jornadas de trabalho. Derramou um pouco de leite sobre a mesa e, no mesmo instante, lembrou-se do sonho que tivera na noite anterior: uma voz num alto-falante orientava uma avenida de trânsito intenso, dando coordenadas impossíveis e ordens sem sentido. Ainda no sonho, ele cruzava as vias sem medo; sequer olhava para os lados, abastecido apenas de uma intensa vontade de mudança. Pegou a toalha, secou o leite e saiu para cumprir sua rotina profissional.

Na porta de casa, a vizinha lhe acenou como quem diz “bom dia, apesar de tudo”. Ela parecia abatida, mas ainda forçou-lhe um sorriso que beirava uma serenidade meditativa. João retribuiu o gesto, e conversaram duas ou três palavras sobre o bairro, o clima e a política. “Sim, a política”, acabava de dizer para si mesmo que seu sonho era um posicionamento político. E tudo fez ainda mais sentido quando a vizinha lhe disse que “de nada adiantava chorar o leite derramado”. Foi como um soco no estômago – ainda vazio, porque ingerira nada além da xícara de café. Despediu-se colocando o chapéu na cabeça e seguiu rumo ao ponto de ônibus.

Passou pelas mesmas ruas usuais, e nada parecia mudado. Mesmo assim, trazia consigo aquela sensação idílica de que tudo estava diferente. Pela janela empoeirada da lotação, conseguia ler as pichações nos muros e tapumes contra o regime vigente. Pouco antes, a vizinha comentara sua apreensão quanto ao futuro do país. As frases gravadas com tinta e spray repetiam essa mesma ideia. Era preciso ter dúvidas para continuar em frente, pois uma calmaria é sempre seguida pela tempestade. No belo horizonte, as nuvens mais escuras quebravam um pouco a agradável percepção de humanidade. Mulheres, homens e crianças flutuando como pétalas desgarradas. João tomara para si essa beleza que se sente ainda mais forte com os olhos fechados e um longo suspiro.

Cumpriu suas horas no trabalho, limpando as ruas da cidade com a intensidade e o bom humor que lhe eram característicos. Entre um instante e outro, observava pela televisão uma agitação estranha. E o sonho lhe veio outra vez. Quando chegou em casa, havia um recado da vizinha colado à porta: “Amanhã, talvez”. Entrou e ligou a televisão: o jornalista Antônio Britto avisara: “Lamento informar que o excelentíssimo senhor presidente da república, Tancredo de Almeida Neves, faleceu esta noite no Instituto do Coração às dez horas e vinte e três minutos”. João percebeu na hora que aquele era o fim do sonho.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 21/04/2016.

Sonho de consumo


Desejos são como pequenas armadilhas pré-programadas. Eles estão sempre por ali, nos arredores, como quem não quer nada, mas remoendo-se de uma vontade quase incontida. Antes de começar esta crônica, um desejo que apareceu de repente foi o de Sonho – aquele de comer.

Lá em Portugal, onde os nomes das coisas sempre parecem mais divertidos, o Sonho é chamado de Bola de Berlim (Berliner Ballen, do original alemão). Desculpem-me os lusitanos, mas dessa vez a nomenclatura gastronômica brasileira deu uma bola dentro e trocou a cidade germânica por uma área que Freud utilizava como ferramenta de trabalho e, por vezes, como um brinquedo no parque de diversão.

O Sonho não é apenas um bolo de padaria trivial. É também uma angústia. Pedir um Sonho para levar (e não o comer na hora) é cometer o crime do século aos poucos. Imagine lá o ladrão após roubar os milhões de um banco que, ao chegar em casa, a esposa lhe diz: – Agora guarde tudo no colchão, pois só vamos usar o dinheiro quando as crianças tiverem idade para ir à faculdade. E o marido-ladrão obedece, com a baba escorrendo no canto da boca. Embrulhar o Sonho também é um sinal de autocontrole. Aquele que não sucumbe à sua deliciosa aparência merece uma saudação budista pela determinação.

De fato, o que impressiona no Sonho é, justamente, sua apresentação, antecipando, ainda que sem saber, muitos dos truques mentais utilizados atualmente pelos marqueteiros. O tamanho pode variar bastante, mas é fundamental não cair no golpe dos minissonhos, quase nunca recheados. O Sonho padrão é esbelto, encorpado. O açúcar de sua superfície deve sempre lhe cercar qual uma camada protetora. E o que dizer do recheio? Ah, temos cá a arte que se completa nessa indispensável sensação que chamamos de prazer; comumente feito de creme ou de doce de leite, tão exibidos que constantemente caem para fora logo na primeira mordida. O recheio é o toque de mestre numa criação tão genial que não seria estranho encontrar algum esboço deste doce nos desenhos de Leonardo da Vinci – afinal, para quem previu o helicóptero com séculos de antecedência, imaginar o Sonho seria um mero exercício culinário.

Que mistérios há nesta massa que traz de farinha de trigo, gemas de ovos, açúcar, fermento, óleo, água e uma pitada de sal? Quais segredos residem neste recheio feito de maizena, açúcar, gemas de ovos, margarina, água, suco de limão e sal? Difícil elucidar estas indagações, e olha que esta é apenas uma receita possível. Mas os sonhos, como Freud provou, não se explicam… e alguns até são muito saborosos.

Agora que a armadilha do desejo me pegou, peço licença, pois é hora de sonhar.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 19/09/2013.