Tag: Praça XV de Novembro

Quatro bustos numa fria

~ Evandro Duarte ~ 2 Comentários

A Praça XV de Novembro estava vazia naquele 8 de agosto de 2013. Ou quase. Nenhuma vivalma nos arredores da centenária figueira, uma das mais antigas habitantes desta Ilha de diz-que-diz. Mas há vozes veladas no local (ou seriam veludosas vozes?):

– Ouviram os violões que choraram hoje de tarde? – perguntou o busto de Cruz e Sousa.

– Não ouvi nada, poeta – comentou o busto de Jerônimo Coelho. E completou: – Estava mais preocupado em escutar as últimas notícias da cidade, que anda pegando fogo. Mas só se fala em roubo, assalto e afins. Quando eu editava o jornal O Catharinense era diferente. A única coisa que queimava aqui era luz de pomboca.

– Concordo, prezado contemporâneo. Nosso cotidiano era uma pintura quando comparamos com os dias atuais – recordou o busto de Victor Meirelles. – Lembra quando apresentei para você meus primeiros desenhos repletos de paisagens da nossa Senhora do Desterro? Não teria jamais pintado A Primeira Missa no Brasil se não tivesse o coração tranquilo das memórias de minha infância.

– Tens razão, Victor. E você, Boiteux? O que pensa de tudo isso? – reforçou Coelho.

– Ora, ora. Somos apenas bustos de bronze numa metrópole metida no meio do mar. Tivemos todos nós um papel importante na história dessa urbe. Posso celebrar a criação da Faculdade de Direito de Santa Catarina, ou talvez vibrar com os versos do Cruz e Sousa, as pinceladas de Meirelles ou seus esforços para contribuir com a política brasileira, nobre Coelho. Mas somos tão fundamentais nesta Ilha quanto qualquer pessoa que por aqui já viveu ou passou – José Boiteux engoliu as lágrimas e finalizou: – De alguma maneira, todos contribuímos para o que há de melhor e de pior neste paraíso destruído.

– Percebo uma alva amargura em suas palavras, mas bem sei que um historiador sempre tem fundamentos para compreender que a marcha da humanidade percorre o caminho mais traiçoeiro. Esse trajeto é delineado por formas vagas, tinidas, cristalinas… mas todo o resto é claro como um verso reto ou uma rima branca. Mas como disse antes, hoje os violões choraram e percebo que outras lágrimas ainda serão derramadas mui brevemente.

Sempre atento aos movimentos da praça, Jerônimo Coelho exclamou: – Fiquem quietos, acho que vem chegando alguém da Catedral.

José Boiteux, nervoso, sussurrou: – Estou com um mau pressentimento. Creio que esta noite será a última na qual compartilharemos ao redor deste Monumento em Honra aos Heróis Mortos na Guerra do Paraguai.

Pouco tempo depois, os quatro bustos de bronze entraram numa fria quando foram roubados, o que encerrou definitivamente aquela última conversa.

 > Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 29/08/2013.

O Carioca na Ilha

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O Carioca chegou de madrugada na Ilha e, como não conhecia a cidade, resolveu andar um pouco à procura de um táxi. No meio do caminho, não havia pedra alguma, mas sim um bêbado que veio ao seu encontro e quase lhe derrubou após um forte esbarrão. Metros mais tarde, não tardou a ver os táxis parados ao lado da Praça XV de Novembro. Perguntou ao taxista em que lugar ficava hotel X, pois havia reservado uma suíte para essa passagem pela Ilha. A trajetória foi curta, apesar de umas voltas espertamente desnecessárias do taxista: passou pela frente do Terminal Rita Maria, por baixo da Ponte Hercílio Luz (que, bravamente, ainda está de pé) e desceu na frente do hotel com apenas uma pequena maleta que vinha carregando na mão esquerda – teve que virar canhoto quando uma jogada brusca no xadrez lhe fez perder alguns movimentos da mão direita.

Na recepção do hotel, retirou os documentos da maleta e assinou as papeladas para se registrar na suíte principal. Não era assim tão rico, mas possuía um bom emprego na Cidade Maravilhosa. Mal terminara de guardar a caneta no bolso do sobretudo, fora abordado por duas belas morenas sorridentes. “As moças da Ilha são interessantes”, pensou o Carioca sem saber nada como realmente são as cidadãs que moram neste pedacinho de terra que beira o mar. Ambas estavam de minissaia, uma preta e outra vermelha, mesmo que fizesse muito frio naquele junho. Porém, o mais provável é que elas estivessem pegando fogo, paradoxalmente. O que fizeram a seguir, o Carioca e as duas belas damas, não convém dizer. Mas é fato que, passado muitos anos daquele episódio, o Carioca ainda lembraria daquelas mulheres com algum sorriso no rosto.

A manhã seguinte na Ilha reservou ao visitante apenas uma rápida reunião de negócios. Empresário do ramo de imóveis, o Carioca firmou parceria com uma construtora local de “resorts” no litoral ilhéu. Satisfeito ao saber que existiam mais de 40 praias a ser exploradas apenas na parte da cidade cercada pelo mar, o Carioca deixou a Ilha sem conhecer quase nada, mas ciente de que o mais importante (para seus negócios) levara consigo.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 04/02/2010.

Cenas de cinema

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E se fosse possível transferir as grandes cenas de cinema para os cenários dessa Ilha, que diriam seus protagonistas de tal mudança? Ficariam eles chateados em contracenar rodeados pelo mar? Reclamariam da dureza gelada do vento sul naqueles dias em que a natureza gosta de se exibir? Ou, quiçá, deliciar-se-iam com o ir-e-vir das ondas, o vaivém dos carros e ônibus, o diz-que-me-diz de herança açoriana?

Fácil é imaginar um diretor conceituado guiando os passos e falas de sua atrizes, das mais sensíveis e delicadas como Audrey Hepburn ou Vivian Leigh, passando pelas elegantes Ingrid Bergman e Sophia Loren, chegando nos vulcões de feminilidade feito Marilyn Monroe e Elizabeth Taylor. Todas poderiam dourar seus corpos nas praias de norte e sul. A Joaquina, com seu mar agitado e suas águas frias, possibilitaria um deslumbrante plano geral em Technicolor, e Scarlett O’Hara juraria que jamais passaria fome tenda a benção do Oceano Atlântico, enquanto apertava nas mãos a areia branca que o ventou ainda não tinha levado. Ilsa Lund, com seu olhar apaixonado, deixaria o aeroporto Hercílio Luz, como se estivesse em Casablanca – e todo o seu passado ficaria na Ilha, a cidade que abrigava o Rick’s Café Américain. E a saia da garota interpretada pela “blonde” Marilyn Monroe esvoaçaria ali mesmo nos arredores da praça XV de Novembro, numa tentativa pouco eficaz de ocultar suas roupas de baixo.

Mas que dizer então dos atores? Bastaria uma dica ou outra de um cineasta como Billy Wilder, Michael Curtiz ou John Ford para reinventar os clássicos da Sétima Arte numa espécie de Hollywood tupiniquim. O xerife aposentado Will Kane, disposto a matar ou morrer, transformaria o sul da Ilha no Oeste de outrora e bang-bang! E para Don Lockwood, personagem de Gene Kelly em Cantando na Chuva, não existiria tempo ruim para sair dançando pelo Largo da Alfândega, feliz por estar nesse pedacinho de terra.

E, assim, com tantos astros e estrelas desfilando por aqui, ninguém mais deixaria de ir ao cinema, mesmo que tivesse de enfrentar uma enorme fila dentro de um shopping center para isso.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 07/05/2009.

A Ilha à noite

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Tranquila como veterana a fazer prova, a Ilha à noite é um ensaio sobre o meio ambiente e o ambiente por inteiro. Luz alva, cor da lua, que céu é este que se lhe apresenta desnudo e ensaboadamente estelar, oh, Ilha de Santa Catarina?

Cervejas e versos acompanham os insones das altas horas virtuais ou daqueles adeptos a um barzinho, com ou sem violão. Esquinas já não tão baldias como naqueles tempos em que o mar banhava o centro, ainda se encontram as casas do passado que, hoje, abrigam momentos de diversão e boemia, em bares, botecos e botequins das grandes avenidas como Rio Branco, Gama D’Eça ou Beira Mar Norte, mas também das humildes ruas e travessas como João Pinto, Victor Meirelles ou a Travessa Ratcliff. Porque existe uma poesia úmida e quente sob a aparente rigidez urbana. Há que se encontrar e ser encontrado na selva de pedras; deixemos o trabalho e as obtuosidades de lado para ter com os outros, contar bobagens e desvendar, mesmo que por alguns instantes, os grandes segredos da filosofia. O legado de nossa miséria, parafraseando Machado de Assis, pode se revelar muito maior que qualquer emplastro ou coisa que o valha: na noite, vê-se o mundo com mais clareza, ciente de nossa pequenez universal e de nossa imensidão pessoal.

Àquela hora em que as portas da balada se fecham, é chegado o momento de contemplar o silêncio ser quebrado ante a presença do vento sul. Pequenos insetos e animais vadios dominam o passeio público como soberanos notívagos e noturnos. E são ligeiros como ligeira é a passagem do tempo. As praças XV de Novembro, Getúlio Vargas e Dos Namorados se transformam em pequenos feudos, nos quais o mundo fantástico se esbalda em festas acachapantes, com fadas e duendes dividindo a mesma história, sob a companhia dormente de um ou outro andarilho sem residência fixa.

Esta noite, como todas as noites, encerra seu espetáculo quando a aurora vem lhe dar bom dia, como dois vigilantes trocando de turno, como quando Julieta acorda do sono profundo e encontra seu Romeu sem romance ou vida.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 09/04/2009.

Quase uma ressaca

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Ali perto do agito das ruas, quando o Carnaval se faz vibrar, seja pelo balanço dos corpos ou pela elevação das ondas sonoras, alguém descansava enquanto um ou outro folião ainda caminhava apressado, segurando parte da fantasia que levaria para a avenida. Sábado de Carnaval na cidade, quando o Centro ferve e a passarela pulsa naquele dia que é o cerne de sua existência. Florianópolis coloca, pois, uma máscara e transforma o calor do verão em motivo de alegria e êxtase.

Ainda que meus anos não sejam muitos, como são os dos meus mestres e mestras, também posso dizer que já tive “meus dias de Carnaval”, idos e vividos com mais intensidade do que agora. As brincadeiras de rua em Canasvieiras, no tempo da efervescência gringa. Seguindo o trio elétrico, ou uma caixa de som qualquer, tanto na Lagoa da Conceição quanto no Centro da Ilha e, até mesmo, no Kobrasol da vizinha São José. O que me pesa hoje não é a desculpa da idade, mas sim uma quase ressaca de uma festa grande demais para mim.

Mesmo deitado, não muito longe da Praça XV de Novembro, o descanso não é interrompido por nada. Não há tamborim, cuíca ou pandeiro capaz de provocar outra reação que não a trégua de si mesmo. Ele passaria despercebido, não fosse uma ligeira simpatia de relance, motivo de uma crônica de jornal, dessas que se confundem com contos, desses que aumentamos um ponto ou dois.

Se o Carnaval de Florianópolis mudou e, quiçá, continua a mudar, tão normal é a sensação nostálgica que esse fenômeno provoca. E, assim, para uns as lembranças dos carros de mutação, para outros memórias de pessoas que já nos deixaram e que, não por acaso, também se esbaldavam nas festas do Mercado Público e de outros tantos lugares à beira mar – porque os aterros ainda são adolescentes procurando uma razão de ser nesta Ilha.

Quando o repouso chega ao fim, aquele mesmo homem de barba cor de palha, um jeito assim meio boêmio / meio Machado de Assis, soergue o corpo um bocado dolorido e seu caminho vai se perder desta narrativa nalguma esquina da Felipe Schmidt, não sem antes deixar uma impressão de cumplicidade, uma felicidade íntima e sem explicação, razão mor destas mal traçadas.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 26/02/2009.

Travessa Ratclif

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Aos turistas, a cidade dos monumentos, das praias agitadas, da praça XV de Novembro, da Ponte Hercílio Luz (um dia, quem sabe). A nós, nativos, moradores ou trabalhadores, visitantes diários e filhos adotivos desta cidade, as nuanças de uma Ilha sempre a ser redescoberta. Em praças escondidas, em becos de consumo ligeiro, em travessas e vilas convidativas à admiração encontram-se os momentos de um deleite urbano, como quem diz “hummm” após a refeição.

Lugar de rápida travessia (e não por acaso seu nome é praticamente uma derivação disto), a Travessa Ratclif no centro da Capital é um desses lugares simbólicos pela pequenez de seus metros, mas de enormes insinuações sociais no seio da urbe. Como não se assanhar com a beleza destes dias em que as horas voam ao som das conversas filosóficas de botequim? Então, alguém aparece com um violão, uma pasta de elástico repleta de músicas antigas – Nelson Gonçalves, Adoniran Barbosa – e a boêmia está feita. Manda avisar lá em casa que não me esperem para dormir, outro diz enrolando uma ou duas palavras. Sem pressa, a senhorita com olhos de tigresa, percebe sua presa municiada de uma simpatia inata e de alguns trocados necessários para comprar seus brincos, anéis e pulseiras de fabricação caseira.

E há os eventos culturais, gente que se diverte quando pensa nas artes de forma atenciosa, diferente destas políticas de ocasião mal geridas por governos passageiros. Em certa medida, à cultura caberia a mesma atenção do turismo – porque lucro não é somente bens materiais. E aquela travessa, esquecida numa paradoxal frequência cotidiana, é um sintoma de que essas grandes ideias de pequenos grupos, como as agitações culturais, não podem ser caladas com leis ou proibições infantis que, por vezes, já tentaram inutilizar a rua para as coisas mais divertidas da vida. Contação de histórias, varais literários, música ao vivo, projeção de filmes: há um ilimitado número de possibilidades que não permitem o esfacelamento dessa urbanidade presente em todos nós, citadinos que só conhecem o campo nas viagens do fim do mês.

Que mundo é esse escondido nas Travessas da cidade?, pergunta o filósofo de botequim, enquanto pede a saideira.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 05/02/2009.