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Que raio de dezembro é esse?

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

O pessoal do tempo diz que o Brasil é o país que mais apresenta incidência de raios no mundo. Pelo menos desta vez, vamos dar um crédito aos meteorologistas porque aqui na região sul as noites estão cada vez mais iluminadas – e não é por conta da colocação de postes pelos governos locais.

Trilogia das mais comuns; temos para com o raio, o relâmpago e o trovão uma relação de surpresa e medo. O espanto ainda é maior quando acompanhado de fortes rajadas de vento e chuva, culminando num espetáculo de força da natureza. Neste dezembro de 2013, aqui na Ilha e em seus arredores, esta ópera visual traz apenas um único som – o que muda, de fato, é a intensidade.

“Cabrum”, como nas onomatopeias das histórias em quadrinhos, e lá se escondem os cachorros em suas casinhas. Melhor amigo do homem (e da mulher, claro), o cão tem uma audição muito mais aguçada que a dos humanos. Logo, este período de festas com fogos de artifício estourando nos ares de hora em hora não é dos mais atraentes para os companheiros de quatro patas. Vejo a angústia e a tremedeira que um raio provoca na cachorrinha Pulga, que minha namorada encontrou há quase 10 anos no meio da rua com apenas alguns dias de vida: o raio e o relâmpago são uma cruel preparação para o estrondo do trovão. Mas assim é a natureza, para a infelicidade da Pulga.

Outros que não curtem muito as tempestades são os equipamentos eletrônicos. A televisão do quarto pisca, o estabilizador do computador estrala e, eventualmente, a luz vai embora, tornando o verão e as nossas cabeças ainda mais quentes. E olha que Santa Catarina possui um clima subtropical, muito mais ameno que na parte superior do país. Mas o ruim é igualmente ruim em qualquer lugar.

Neste ano, em especial, as forças naturais estão querendo aparecer mais do que de costume. Ou é tão somente impressão minha? Não posso afirmar cientificamente, mas acredito que a potência destes raios de dezembro tem aumentando consideravelmente. Seria uma resposta ao aquecimento global, aos desmatamentos das áreas outrora verdes, aos rios e oceanos poluídos pela produção inconsequente dos homens (e das mulheres, claro)? Seja como for, se o saudoso Hassis tivesse de pintar novamente seu famoso quadro “Vento sul com chuva”, penso que ele não se furtaria em colocar na tela uma linha branca, quebradiça, qual um raio que chega em pleno exercício da arte.

A natureza em si não é a vilã da história, todos sabemos: só que ninguém quer se tornar um mártir apenas para fazer valer seu direito de usar o ventilador ou o aparelho de ar condicionado, pois vai que o raio caia por aqui.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 12/12/2013.

Pequeno Príncipe, grande ilhéu

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Entre as muitas morais possíveis presentes na história d’O Pequeno Príncipe, escrita pelo francês Antoine de Saint-Exupéry, gosto da que fala sobre a viagem enquanto uma forma de aprendizagem. E viajar não diz respeito apenas aos longos deslocamentos pelo espaço, voando em cometas, ou cruzando fronteiras por terra e mar. Existem aquelas viagens que têm início no exato momento em que ouvimos uma história.

As aventuras de Saint-Exupéry são histórias que se confundem com o próprio enredo do século XX. Para alguns, o aviador esteve inclusive por estas nossas terras, fazendo grandes amizades no bairro Campeche, que utilizava como campo de pouso. O francês ainda teria frequentado bailes no Lira Tênis Clube, então um reduto da elite florianopolitana. Se há ou não evidências destas suas passagens pela Ilha, pouco importa para nós que temos certeza da visita do Pequeno Príncipe.

Ninguém sabe como ele chegou por aqui, mas creio que se lhe perguntassem ele também não responderia. Assim era o Príncipe: muito mais interessado em descobrir do que em explicar. E todos apreciavam esta característica! Sua filosofia não era como aquela dos pensadores antigos, preocupados em entender o cosmos, mas afastando-se do essencial que é invisível aos olhos. Para ele, conhecer novas coisas só fazia sentido para lhes dar alguma utilidade. Era assim que experimentava a vida.

O Pequeno Príncipe esteve por aqui um pouco antes daquela Segunda Grande Guerra que uniu o mundo e, também, o separou em duas metades. Mas aquele jovem viajante de cabelos dourados não queria saber de guerra e suas histórias traziam sempre paz para os moradores ilhéus.

Foi numa roda de conversa, provavelmente lá no meio das dunas da Lagoa da Conceição (sim, ela adorava a areia), que ele contou sobre um país distante cercado de mar, mas que ficava muito próximo a um continente. “Naquele país, o que mais se fazia era esperar”, disse o Príncipe. “No começo, eles sempre possuíam comida, bebida, saúde. Esperavam que as frutas caíssem das árvores para comê-las. Esperavam que a chuva caísse para beber. Esperavam que o tempo curasse as feridas”. E, enquanto todos ouviam atentamente para saber como a história terminaria, ele perguntou: “Vocês realmente querem esperar pelo final da história ou preferem viver?”. Foi quando eles perceberam que o país distante era a própria Ilha em que viajavam, e que agora eram eternamente responsáveis por aquilo que cativaram.

Dizem que o Pequeno Príncipe foi o melhor governante que passou por estas terras; e ele jamais teve de dar uma ordem sequer.

  > Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/10/2013.

Uma Ilha para além de 2012

~ Evandro Duarte ~ 1 Comentário

Vou ser franco com você: não acredito no fim do mundo, pois as forças que regem o universo não teriam coragem de destruir lugares assim como Florianópolis. Pode parecer um orgulho ilhéu desmesurado, mas não o é. Sempre fui contra bairrismos e, particularmente, também não vejo mais lógica nas fronteiras quando o ir e vir está determinado pela conta bancária e/ou a capacidade de pagar as prestações de uma viagem qualquer. E, além do mais, de certa forma e sem muitas ambições motivadas por vaidades que não levam a nada, tudo o que precisamos está bem na nossa frente ou do nosso lado.

Esta Ilha que tanto nos cativa tem de estar imune ao fim do mundo por razões que não poderemos explicar com palavras crônicas ou imagens icônicas. Não adianta buscar a compreensão da não finitude destas praias recortadas, morros e lagoas apenas com a música faceira de um poeta ou o olhar sensível da velha rendeira tradicional. Aceitar que a Ilha resistirá aos eventos cataclísmicos que, segundo os Maias, terão vez em 2012, vai além de uma questão de fé.

Já morei tanto na parte insular quanto na área continental de Florianópolis, e se cito mais a Ilha em minhas crônicas é apenas por uma afeição conquistada na infância, com aventuras possíveis de uma criança pelas ruas e terrenos baldios (hoje já escassos) de um lugar chamado Parque São Jorge. Com suas avenidas e ruas ausentes de prédios e repletas de casas, aprendi a ver o mundo do meu jeito: espécie de universo reduzido, sem muitas dicotomias, é bem verdade, mas ainda assim tão vasto em particularidades quanto a imaginação infantil pode ser. E no Parque pude presenciar casas de amigos ou conhecidos alagadas pelas chuvas fortes das estações quentes. O pequeno córrego que corta o bairro não era capaz de dar vazão às águas trazidas sem culpa pelas nuvens e pelos ventos. Mas todos resistimos àquelas épocas sem graça como também suportaremos os dias lúgubres que as previsões mais desanimadoras para este ano possam corroborar.

Em algum momento, no entanto, e desdizendo a tudo que os parágrafos anteriores insistiram em afirmar, o universo chegará ao seu limite de expansão e nem mesmo um planetinha azul e bonito como o nosso terá vez na entropia de um big bang reverso. Mas se existir um lugar além da matéria, capaz de absorver tudo aquilo que não se traduz fisicamente, teremos a certeza final que Florianópolis existirá para sempre em nossos corações, como o pedacinho de terra que aprendemos a gostar.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 05/01/2012.

Relato de um texto naufragado

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Tinha muitas vidas. Poderia ser Edgar Allan Poe ou Victor Hugo quando bem entendesse. Quando queria um pouco mais de aventura, transfigurava-se em Mark Twain ou Charles Dickens. Ainda conseguia poesia nas formas de Ezra Pound ou Florbela Espanca. E assim vivera tantas vezes que conseguira, finalmente, a imortalidade. Seu nome mais comum era Texto, mas também atendia por Memória, Alma e Imaginação.

Desta vez, estava dentro de uma garrafa. Aprisionado por um escritor que lera O Velho e o Mar, de Ernest Hemingway, mas terminara por naufragar como Luís Alejandro Velasco, personagem real de Gabriel García Márquez em Relato de um Náufrago. Munido de um lápis e algumas folhas em branco, o escritor colocou todo o seu desespero e sua angústia de estar à deriva em um Texto (sim, o próprio) tão trágico quanto belo.

Nos parcos papéis que possuía, contou desde seus primeiros passos na infância até os grandes relacionamentos que tivera na vida. Enquanto escrevia sua pequena narrativa, uma frase do escritor argentino Jorge Luis Borges lhe veio à mente: “Se lemos algo com dificuldade, o autor fracassou“. Era de um pequeno ensaio em que Borges tinha como tema central o livro e, ainda que não fosse tão pretensioso a ponto de que seu relato, um dia, se tornasse um livro, sabia que alguém poderia encontrá-lo e tratou de escrever com simplicidade e precisão.

O céu ensolarado ardia os olhos já cansados, mas não largou o lápis até que finalizasse sua história. Nos momentos finais da narrativa, revelou então que, pouco antes do naufrágio, conhecera Hemingway na capital francesa quando este escrevia Paris é uma Festa. Encontrara-o repetidas vezes no Café de Flore e conversavam muito sobre o ofício de escrever. Descobriu que o autor sentia uma grande admiração pelos jornalistas, mas que sua essência era, de fato, a de um escritor.

Depois de Paris, subiu na embarcação do capitão Ahab e foi à caça da baleia assassina Moby Dick descrita por Herman Melville. Desta forma, retornou ao ponto em que estava, finalizando seu relato e colocando-o dentro da garrafa que, minutos depois, jogaria ao mar.

Doze anos depois, a garrafa com o Texto fora encontrada em Florianópolis, uma ilha ao Sul do Brasil. Um jovem caminhava pela praia dos Ingleses quando viu o objeto flutuando perto da areia. Como ele era um estudante de jornalismo e apaixonado pela futura profissão, foi atrás de mais detalhes sobre o autor daquele Texto e descobriu que o homem jamais fora encontrado. Entretanto, as palavras ali escritas tornaram-se singulares na vida daquele que foi o seu primeiro e único leitor.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 1º/12/2011.

Sombras e calçados

~ Evandro Duarte ~ 1 Comentário

Ideia para um filme:

Tudo começa numa noite esfumaçada. Poderia ser o resquício de uma fogueira de uma festa junina, mas já estamos em Setembro. Estranhamente, contra todas as indicações da Polícia Civil, a mulher – que já namorou um sargento quando morava no interior – caminha sozinha ali pelo final da Rua Conselheiro Mafra. A cada esquina, uma loja fechada e uma angústia a anunciar o vilão que ainda não se apresenta em cena. Há uma trilha perturbadora no fundo, pois alguma moradora esquecera ligado o toca-discos, deixando ecoar pela noite fria uma sinfonia triste, música sacra com ar profano. Um gato pardo (pois nas horas noturnas todos os gatos assim o são) observa tudo qual gerente de boate à entrada do estabelecimento. Por vezes, ainda escuta ao longe o caminhão do lixo recolhendo os restos do dia ou, mais próximo, o som de uma janela que não foi fechada corretamente numa repartição pública. Tudo é estranho e parece ter ficado em preto e branco, mas se trata apenas de uma questão de ajuste técnico.

O caminho, que parecia curto, abre-se para além do horizonte. E a mulher, num vestido curto cor de abóbora, sente o vento gelado a lhe beijar rispidamente a pele nua do trio que atende pelos nomes de canela, joelho e coxa. Um buraco no calçadão provoca-lhe a quebra do salto. E, agora, meio manca, meio firme, ela tateia a cidade qual pianista desajeitada. Passa por uma loja de calçados e, por alguns instantes (ou muitos, pois os relógios públicos estavam parados para ajustes), ela se detêm à vitrine, enfeitiçada pela liquidação em 10 vezes sem entrada. Ela voltaria ali pela manhã caso não estivesse com o cartão de crédito no vermelho. Findo o sonho de consumo, volta a andar fazendo o som de um cuco quebrado. Se o objetivo era ser discreta, nem a roupa extravagante nem a cadência da passada logravam êxito nisso.

Na quadra seguinte, então, um homem a observa enquanto fuma. A fumaça do cigarro se integra à neblina que domina o centro histórico da capital. O homem joga o cigarro no chão e, subitamente, sai em disparada na direção contrária. Quando chega em casa, o sujeito entra sob as cobertas tentando se recompor do susto recente. Jamais imaginara que veria tão horripilante criatura, com um passo típico dos monstros do cinema e uma cor vibrante que lhe ofuscou a vista. Daquele dia em diante, o homem parou de fumar para não ter de sair à rua nas altas horas em busca de umas tragadas no sossego. Já a mulher parece que voltou à loja no dia seguinte e comprou um calçado de salto baixo.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 15/09/2011.

Feito aqueles morangos

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Para ser sincero, sempre revelamos algumas verdades ou veleidades quando nos deparamos com as nossas lembranças e a nossa impressão do presente. Veja só o caso quando temos a Ilha por contraste de suas épocas. Mesmo sendo nostalgia adolescente, volta e meia parece que a cidade teve seus dias de inocência como aquele senhor do filme Morangos Silvestres, de Ingmar Bergman.

Como disse, pode ser mesmo um sentimento banal, ainda que sentimentos e banalidades sejam antagônicos mesmo que complementares. Porque se o médico Isak Borg, personagem do filme de Bergman, depara-se com o passado ao lembrar dos morangos silvestres que lhe eram familiares na juventude, também temos o privilégio de olhar nossa cidade com aquela esperança boba de que o futuro será diferente do que foi. Encontramo-nos na mesma viagem de Borg, visitando lugares cujas reminiscências são tão inevitáveis quanto o suave sabor de um morango silvestre.

Nesse passeio que se realiza em cada recordação, entendemos coisas que outrora não faziam sentido e nos esquecemos das peças que não se encaixavam naquele quebra-cabeça social. Com a Ilha, também muito ficou por ser feito e, na mesma medida, outros tantos desagrados emergiram feito aquelas embarcações que naufragaram nos seus arredores. Entretanto, os piratas desse recente passado utilizam armadilhas mais sutis – mas nem por isso menos agressivas – para agarrar seus tesouros. O que acontece nesse paraíso destruído é trocar o verde pelo cinza, inverter a beleza disforme da natureza pela palidez ordenada do caos. Como não ver ordem nas filas do trânsito, na sequência de desmandos públicos, na mania de grandeza que essa gente pequena tem? É tanta ordem que a bagunça chega a ser risível e previsível.

Quando Isak Borg acha ridícula a honraria acadêmica que está prestes a receber, ainda assim ele continua com as formalidades, assumindo um tantinho para si a culpa e a responsabilidade de boa parte do que já não mais existe. E, com a companhia de sua nora Marianne, o médico percebe que ainda há tempo, mesmo que as mudanças vindouras sejam sutis, mesmo que o mundo ao redor também relute em ceder.

Com Florianópolis por companheira, parece que alguma coisa está para acontecer. Novamente os morangos silvestres vêm à tona e temos uma outra oportunidade para saboreá-los.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 08/09/2011.

O morador da Ilha e o cotidiano

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Os ares provincianos e distantes do agito ainda não se dissiparam totalmente da Ilha. E podemos conferir tais características nos textos dos cronistas Flávio José Cardozo e Jair Francisco Hamms.

Ao ver um pequeno alvoroço no centro da cidade, Flávio fala que nada acontece naquela Ilha porque a “terrinha ainda é toda remanso“. E assim afirma: “Me aproximo, tocado pela curiosidade jornalística que mora em todos nós, cidadãos da Ilha. É manhã de sábado, e nenhum sujeito saudável há de vir à cidade nas manhãs de sábado apenas para comprar peixe, carne de churrasco. (…) vem principalmente para ver se de alguma esquina dispara afinal uma novidade qualquer que acabe com essa placidez da semana que morre”.

Flávio também narra as dificuldades que encontra para andar 40 minutos diários, recomendado por médicos. Segundo o cronista, é difícil não se distrair com o lugar em que mora, Santo Antônio de Lisboa, e com a gente dali. Eis o lugar bucólico aos olhos do cronista: “Um cheiro de mato misturado aos cheiros do mar. Ao fundo, rente ao morro, o ronco dos carros, que se abranda ao atravessar espinheiros e cajuzais. E mugidos de vaca. Gosto imensamente deles, dos mugidos de vaca batendo quentes, algo nostálgicos, no rugido áspero dos automóveis lá longe”.

Assim como Flávio, Jair Francisco Hamms também mora numa praia: a Armação. O lugar é de pouco movimento se comparado às praias agitadas como Canasvieiras, Ingleses ou Joaquina. E os causos de Hamms também são muitos: “O meu amalucado amigo Zé Flores telefona lá de Roseira, no Paraná, às seis da manhã, e me arranca da cama só para saber o que eu tenho feito, de férias aqui na Armação. Aos bocejos, respondo que ‘por não ser muito chegado a praias, o que mais faço é cozinhar e especular a vida alheia”. Cabe apenas ressaltar que “a vida alheia” citada pelo cronista é não mais que a vida das flores.

Muitos dos florianopolitanos gostam de criar curiós em casa para exibi-los na rua. Jair fez do personagem Domingos na crônica “Domingos do Domingos”, um destes, com seu linguajar bem coloquial: “- Mo curió, homi. Nomi dele é Artur. Nomi do mo fio, qui faleceu. Faleceu tem vinte anos já. No dia qui morreu este qui tá qui nasceu. Descascou o ovinho, abriu o biquinho, uma lindeza. Bote logo u nomi di Artur”.

As crônicas de Jair e Flávio trazem personagens que revelam o cotidiano da nossa cidade que, se não é mais o mesmo, ainda guarda em si mesmo muitas das suas principais particularidades que singularizam esse pedacinho de terra chamado Florianópolis.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 18/08/2011.

Proibido fumar

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Um não-fumante compra três cigarros avulsos. Ele os usa de modo peculiar; guardando-os no bolso para ter uma leve sensação de liberdade num mundo-presídio. O cheiro não lhe agrada. As doenças que o cigarro provoca lhe causam repúdio. Ainda assim, navega solitário numa maré de fumaça que nem chega a existir. E quando acorda, no outro dia pela manhã agridoce, a camisa amassada, a massa corporal como estivesse renascendo.

Este mesmo sujeito é um de nós. É aquele que presenciou o impeachment do Collor e que, anos mais tarde, viu aquele que prometera caçar marajás ser absolvido. A política partidária lhe provoca ânsia. E cospe no prato que comeu; afinal, sempre votava na legenda.

Mentiras probas ou verdades aleivosas são inequívocos pontos de vista. Ou não, se seguirmos à risca a sentença anterior. O que convém esclarecer, porém, é o tipo de história que nos é contada. Por um motivo ou outro, cada acontecimento urbano da capital de Santa Catarina é envolvido por uma nuvem de filme noir, quase uma neblina, quase como aquela fumaça do cigarro do não fumante.

O cidadão em questão passa por uma banca de revistas, na qual um jornal balançando com o vento sul da Ilha informa que houve troca de ministros no Governo Federal. E ele diz consigo: “O Brasil está cansado de ministros, o país quer agora menestréis!”

Na arte de governar – seria a oitava, vindo logo após o cinema? –, as reformas ministeriais são elementos sempre presentes no sistema presidencialista. Como convém ao comandante-mor, aquele cidadão que se difere dos demais por carregar uma faixa verde-amarela durante pelo menos quatro anos, a troca de ministros é parte da dita democracia que prega o lema “é errando que se aprende”. E quem mesmo aprende?

Com toda simpatia que nunca teve, o homem abre o livro Poesia Digesta e dá de cara com os versos do Soneto Proibido de Glauco Matoso: “Tabus são mui comuns em todo o mundo. / Na China não se pode ter irmão. / Em Cuba, ser de esquerda é obrigação / e, nos States, nada está em segundo”.

Mas o não-fumante desiste de compreender a si mesmo, aos outros ou às estrelas que já se extinguiram há milhares de anos, mas que ainda repercutem com sua luminosidade pelo cosmos. E talvez esta seja a melhor (ou a pior) metáfora para essa pantomima blasé chamada política: o que foi, ainda será por um longo tempo…

Feito um epílogo, o não-fumante parte caminhando solitário. De longe, conseguimos notar que ele acende o cigarro, mas não enxergamos se ele o coloca na boca, contrariando suas ideias e afirmando sua humanidade.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 21/07/2011.

Espera fictícia

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Como numa produção de cinema, os acontecimentos a seguir podem até ter sidos inspirados pela realidade, mas são frutos primordiais daquela escola chamada ficção, a qual tantos autores frequentaram. Quem relata estes mal chamados fatos urbanos é um senhor centenário, o mais velho morador da Ilha, com a saúde um pouco fragilizada, mas ainda lúcido como poucos costumam ser na experiência urbana deste século XXI.

Foi numa tapera à beira mar que a memória veio feito as tsunamis das metáforas. Recordou-se da juventude nos idos de 1900. As máquinas começando a aprontar das suas e os homens há muito deixando tudo fugir do controle. Aquela Ilha era uma cidade afastada do continente. Sequer a Ponte Hercílio Luz, o cartão postal que agora jaz sob a ferrugem das horas, havia iniciado os seus dias de glória. E Glória também era como se chamava o motivo de sua espera, porque aquele local abandonado um dia fora sua morada, feliz residência abençoada pela natureza. Tendo a oportunidade rara de ler as notícias sobre o navio Titanic à época de seu insucesso marítimo, o decano ilhéu de nome Salvador sofreu ao saber que sua Glória, amor juvenil de tão curta duração, desaparecera com o naufrágio. Ainda assim, uma esperança ínfima de que alguma embarcação tivesse resgatado a jovem enfermeira sempre lhe perturbava as horas; incômodo prazeroso porque permitia que Salvador flutuasse nas águas dos sonhos. Ela era enfermeira, mas deveria ter sido socorrida pelo seu Salvador.

Quando aquele filme chamado Titanic (vencedor de 11 estatuetas na festa do Oscar) passou nas telas dos cinemas da capital, Salvador não teve vontade alguma de assistir. Tinha seus motivos, é compreensível. E, além do mais, com o fim dos cinemas de bairro em Florianópolis, o Senhor da Tapera não aceitava que era preciso entrar num shopping para conferir as exibições da sétima arte; porque público tem de ser cativado e jamais obrigado.

Como todos aqueles cidadãos de seu tempo já foram ter com os anjos, não sobrou qualquer testemunha para garantir a veracidade de seus argumentos. Sua fala apaixonada de uma mulher e uma cidade que já não mais existem podem ser pura ficção e aquela espera fictícia, então, servirá apenas para inspirar algum roteirista de cinema, que por sua vez inscreverá o projeto num edital cultural e, com verbas públicas, será realizado mais um longa-metragem em Santa Catarina intitulado “O Senhor da Tapera”, que, com sorte, umas centenas de pessoas poderão assistir em algum shopping da cidade.

> Crônica publicada no jornal Notícias do Dia em 16/06/2011.

A grande questão

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Não é propriamente um assunto novo, mas que seja atual. Certamente contemporânea, e fruto deste e do outro século que o antecedeu, há por aí uma questão que incomoda demasiadamente aos moradores dos grandes centros, aqueles que passam diariamente pela urbe de concreto, os que perdem tempo justamente porque não aproveitam as circunstâncias. Da mesma forma, justificam alguns, essa questão é um mal necessário, subproduto que não chegou a ser. E o trânsito, pois, toma nossas horas quando estamos presos num engarrafamento, quando conversamos com aqueles que nos cercam ou, veja só, quando o cronista quer fazer dele assunto para sua prosa.

Um paulistano, ou corintiano, ou palmeirense (a piada só se justifica aos que gostam de futebol), ou mesmo aquele de qualquer parte que, como os outros, vive na megalópole chamada São Paulo pode até achar graça quando os que moram na Ilha e nas suas cidades vizinhas reclamam do tempo que passam no trânsito. Cansamos de ver pela televisão aquelas filas de veículos na paulicéia, sequência de vidas presas por um semáforo ou um acidente às margens do Rio Tietê. Se tal cena ainda assim é corriqueira e distante aos olhos dos que vivem nesta região litorânea de Santa Catarina, ao menos nos faz perguntar o rumo inevitável desta questão e nos apresenta um futuro que já parece fazer parte do presente, dadas as suas devidas proporções.

É hora, então, de elencar alguns pontos: Florianópolis é a capital do estado cujas entradas e saídas se dão através de duas pontes; Todos os órgãos públicos mais importantes para o cidadão, incluindo a sede do Governo do Estado, estão distribuídos pela Ilha; Milhares de moradores das cidades vizinhas vão e voltam do trabalho em plena Ilha; Florianópolis é, em alta estação, local procurado por turistas do Brasil e do mundo que, muitas vezes, chegam à cidade com seus próprios veículos. E ficamos com apenas esses porque o prejuízo já está grande á beça.

Com tantos problemas viários a resolver, não é de se estranhar que o assunto esteja na boca do povo e, também, nas páginas dos jornais, mesmo que seja dentro de um caderno de cultura. E, por falar em cultura, surge a grande questão cultural da qual o título faz referência: E se o trânsito for menos importante do que todo o resto? Não devíamos estar mais preocupados com a qualidade da educação (donde pode melhorar toda a sociedade) e da saúde que são nossas essencialidades soberanas? Posso estar enganado, mas ficar uns minutos no trânsito está bem longe de ser a grande questão.

> Crônica publicada no Jornal Notícias em 19/05/2011.

Cidade de todos

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Aqueles que se esbaldam no lazer que o verão oferece, sabem que nesta época do ano, para nós que vivemos abaixo dos trópicos, os dias tendem a terminar com chuva ou com chopp. O calor que chega e demora a ir embora impõem aos dias uma necessidade refrescante, como quem clama pelo arrebatador vento sul.

As praias se enchem de conversas e corpos; a areia fica repleta de sabores e suor; os bares à beira mar não sabem o que fazer com tantas filas e fome. Desde a manhã até os últimos raios de sol, quem está de férias busca o refúgio na multidão, seja de uma piscina de hotel ou no vaivém das ondas desse litoral praieiro qual existe na Ilha.

Os habitantes que conhecem esse lugar e o tem em conta como a um velho amigo já sabem que sua cidade é de todos e mais um bocado de gente nesses dias da estação quente. E, assim, muitos não esquentam mais a cabeça com o trânsito doidivanas que se agita ainda mais com placas de veículos de outros estados e países. Quem perde a cabeça, dirá o ilhéu descolado, é francês na revolução. Quiçá o bom humor ainda tenha o seu valor nos dias que se seguem nessa metrópole cercada de mar.

Na poluição das águas em suas duas baías, Florianópolis não consegue esconder dos turistas os seus pecados. A Ilha é como a Eva primeira, mas que não quer a maçã e a joga em qualquer canto sujando o templo sagrado chamado natureza. Desconfio até que o éden ficava em algum lugar entre a Tapera e a Costeira, quando o mundo ainda se chamava Gaia e os continentes ainda não haviam se separado – o que nos leva a crer que, um dia, a água que banha este pedacinho de terra era doce, feito caldo de cana que se bebe no Mercado Público.

O tempo é sempre bom, mas chove porque a natureza sabe que é preciso. Chamaremos de benfeitor o alcaide que, um dia, determinar que todos devem captar a água da chuva para os fins de sobrevivência e embelezamento. Assim, teremos preservado nossa espécie e utilizaremos a disposição para cultivar árvores frutíferas e plantas decorativas, devolvendo ao meio ambiente um pouco do presente que recebemos e com o qual passamos em comunhão por todas as estações (inclusive esta de dias e noites acaloradas).

E a chuva que abraça já não será mais de lágrimas da Terra desiludida com sua espécie mais orgulhosa. Envilecida, a humanidade pode não querer ser salva, mas luta com todas as suas forças para ter o melhor para si. Assim também ocorre nesta Ilha, de picuinhas e vaidades estúpidas – mas, no verão, quando os corpos nas praias trajam apenas sungas e biquínis, todos são iguais e fazem parte dessa festa promovida pela deusa Gaia.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 20/01/2011.

Ilha menina, Ilha mulher

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Florianópolis acorda pela manhã e lava sua face nas águas do Oceano. Não mais que delicada, como o são todas as jovens princesinhas do mar, viaja com o mundo pelo espaço; a Ilha é uma dama celestial em plena terra, a Terra é a mãe zelosa que carrega em seu barco a filha sensível de natureza esbelta e sorridente. A translação e a rotação dão o ritmo da música que a cidade faz questão de dançar, abraçada ao continente através das três pontes que lhe servem de braços amigos.

Com a graça que lhe cabe no dia a dia, passam-lhe os anos com justiça a sua beleza, feito aquele retrato de Dorian Gray (ou seria o próprio Dorian?). Com alguma vaidade, é bem verdade, deixa à mostra suas pernas-praias, que aceitam o vigor do vento sul a levantar o vestido qual Marilyn em cena de filme. Se a exibição é proposital, que dizer então de seus inequívocos atrativos de musa? Lagoas, morros, cachoeiras e encostas que, quando não invadidas pela irrefreável especulação imobiliária, ainda aquecem os olhares mais frios, tiram do sério o mais polido dos seres e deixam boquiabertos aqueles que, contrariando o dito popular, jamais foram a Roma.

Em sendo boa companheira de viagem pelo cosmos, a Ilha também faz as vezes de anfitriã. Encantadora e encantada pelas quatro estações, recebe-as com o largo sorriso no rosto. Primavera e verão são costureira e alfaiate a lhe preencher os dias de cores e tons, moldando a natureza de acordo com sua silhueta esguia, porém charmosa. Outono e inverno são companheiros de paz de espírito e descanso, porque tornam os dias menos complicados, ainda que interessantes.

Mas como toda menina, como toda mulher, a Ilha também tem seus momentos de introspecção, aquelas horas tristes pelas quais todos passam vez por outra. Os motivos para as amarguras são vários: poluição, devastação e um disparate crônico que parece andar lado a lado com as autoridades que aniquilam sua nobreza mais singela: a natureza ingênua e solidária. Ingênua porque confia em seus habitantes; solidária porque jamais abandonará os seus.

Ilha menina, Ilha mulher, que somos nós se não apenas espectadores mal educados, destes que deixam a pipoca no chão ao terminar a sessão? Como podemos pedir desculpas pelas cirurgias plásticas feitas à sua revelia? De que forma o perdão que almejamos virá se nada parece ser feito para te agradar? Menina ou mulher, qual seja, assim mesmo estarás nos protegendo, dando-nos o prazer de tua presença, fazendo os dias mais felizes porque tu sempre serás nossa princesinha do mar.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 04/11/2010.

Depois do começo

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Sinceramente, a ideia do mundo terminar me parece coisa de preguiçoso conservador, ou ainda fruto das mentes romântico-trágicas quando a relação se defaz. “É o fim do mundo”, diz a pessoa enamorada. Vanguardistas jamais se prenderiam em pensamento lineares do tipo “mudar, para quê? tudo vai acabar mesmo!”. E também aqueles que vivem a plenitude do amor aposentam por completo a noção do fim, pois o amor foi feito para ser eterno.

Aquelas cenas imaginadas nos livros ou filmes de ficção científica com destruições avassaladoras são meros pretextos dos niilistas para eximir-se de responsabilidades, sejam quais forem. Jogar um papel de bala no chão ou devastar uma nação, tudo pode ser motivo para não se fazer nada. Assim, a negação da existência também é ela mesma uma negação de si mesma, porque invalida quaisquer conceitos.

Do apocalipse bíblico aos momentos-chave, como as viradas dos milênios ou o ano-final 2012 do calendário maia, o que se espera é muito mais que julgamento, punição ou salvação. Mesmo as teorias dos universos e mundos paralelos, quando o tempo sempre existiu e acontece do início ao fim em todos os momentos, sincretizam visões antagônicas que invalidam as opiniões reacionárias.

Revolucionários de toda sorte compreendem as diferenças entre as espécies na unidade absoluta da natureza. Em mentes não estagnadas a extinção da Terra é tão somente um estalo sem som no vácuo da Via Láctea, mas também é uma herança do que somos e do quanto contribuímos para que os dias finais fossem melhores para os nossos iguais. Nas noites urbanas ou rurais, quando o sentimento de finitude tende a aumentar, as interpretações são cada vez mais divertidas porque nada explicam sobre como será o amanhã, mas trazem à tona o prazer da aventura do descobrimento.

Quando caminho no Centro da Ilha, entre os casarios do passado e as construções exageradas do crescimento vertical, uma indagação simples e simpática me aparece como a dizer “que vai ser de tudo isso”? Não que o auto-questionamento me incomode. Porém, receio que os dias ilhéus têm sido cada vez menos prazerosos porque o danado do mal chamado progresso fez das suas ao desmontar o coração da cidade. E, sem Miramar, sem o mar, sem amar, esses que caminham na Rua João Pinto, também conhecida como a Rua dos Sebos, chegam a aceitar a ideia do fim.

Uma melodia suave sai de um piano jazzístico e, quase depois do começo, transforma-se num agitado rock’n’roll, feito uma fábula sofrendo de bipolaridade. Quem escutar aquela música, se não for preguiçoso ou conservador, vai perceber que o mundo é só mudanças e mudará também.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 21/10/2010.

Passeios na Ilha de ontem

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Revendo fotos e pinturas bastante antigas da Ilha, fica-nos alguma sensação de miudeza magnânima, ou de uma humildade pródiga que parecia estar presente no cotidiano de toda a população. Claro que não podemos nos esquecer dos excluídos, de ontem e de hoje, mas as imagens de antes estão impregnadas de alguma nostalgia democrática que, a bem dizer, deve ser constante em quase todas as cidades ocidentais.

Quando o mar se avizinhava do centro da cidade, havia aqueles que lhe acenavam com seus chapéus, quase reverenciando o vaivém inabalável das ondas. E coisa que sempre questiono é a ausência abundante de chapéus em nossas cidades contemporâneas. No lugar das charmosas abas, temos gorros e toucas estrombólicos, coisa de juventude, mas ainda assim sem qualquer garbo, como o que tinha a Greta.

A sobriedade daquela época passada, enaltecida pelo preto e branco das fotografias, fazia do outono e do inverno as estações mais apropriadas para a contemplação afetiva. O sabor do ócio criativo estava ainda mais associado ao gelado Vento Sul; vento este que, felizmente, foi um dos poucos sobreviventes que permaneceram para contar uma parte da história. Sim, a natureza sempre tem muito mais a dizer do que os homens, porque os ciclos naturais são sobremaneira longos e fortes, a começar pela nossa centenária figueira no eixo da urbe, a “cidadã” mais antiga desta cidade.

Se o Mercado Público começou com somente uma ala, o mesmo se pode dizer de toda a Ilha, munida apenas de miudezas que foram adquirindo graus de complexidade com o passar as estações. A segunda ala do Mercado é um pequeno aterro, coisa que se tornou característica na cidade à revelia das pessoas sãs. Assim, não por acaso, as ditas “paradisíacas” praias da cidade se transformaram em atrativos naturais para turistas esporádicos ou permanentes: o centro ganhou (ou perdeu) status de shopping ao ar livre. E só o que se faz nessa região é comprar, e depois de compras, comer um lanche ou encontrar os amigos para tomar um chopp e relembrar como eram bons os passeios na Ilha de ontem.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 03/06/2010.

Estudantes

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Do que somos ou fomos quando estudantes, o que advém de nossas ações é o que fica, marca do tempo que se compreende a posteriori. Das equações matemáticas (somas de valor), destacam-se as incoerências deste Estado que nos governa, qual teórico que desdenha a prática. Destas manifestações contra o aumento da tarifa e, também, a favor do passe-livre, têm-se a característica contemporânea da práxis estudantil: não calar para não consentir – e Sartre aparece, novamente, com os olhos tortos, explicando que o silêncio é reacionário.

Em dias de chumbo, os pais e avós destes mesmos estudantes promoveram passeatas, manifestações, protestos e foram além com uma mal chamada guerrilha urbana contra a opressão dos governos militares. Agora que os fardados voltaram para os quartéis, pais e avós assistem nos televisores de plasma ou LCD aos estudantes que saem às ruas dispostos a acreditar (com ligeira ingenuidade, é bem verdade) na causa que tange as vias de suas vidas. Assim, o direito de ir e vir soergue das profundezas utópicas constitucionais e ganha as manchetes dos jornais em interpretações múltiplas.

Alguns, evidentemente, questionam a legitimidade de uma intenção tão otimista quanto o livre acesso ao transporte público. E perguntam: mas se os ônibus não serão cobrados, por que as outras coisas ainda seriam? Pois que se apresenta a lógica invertida que aprendemos massivamente desde crianças: de que adianta questionar o status quo se sempre foi assim? Inadvertidamente, a humanidade percorre sempre a estrada da homogeneização, afastando as diferenças para as vias marginais, despistando a essência diversa da natureza.

Ainda que manifestações sempre causem certa confusão de opinião, com uns a favor, outros contrários, e alguns indecisos, o que os estudantes anseiam é retomar a voz que se perdeu nalgum momento da redemocratização. E o dilema da legitimidade ressurge com a velocidade de um ônibus acelerando, cortando as avenidas conservadoras e, evidentemente, com as catracas completamente obsoletas.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 20/05/2010.