Noé (2014), de Darren Aronofsky


E disse o Criador: Haja luz! E algum tempo depois surgiu o cinema, uma das maiores expressões do drama humano. Todas as histórias, filmadas ou não, têm origem numa única e inalcançável origem. As muitas teorias que divergem sobre este momento singular na história do mundo (ou do Universo, dependendo do que se investiga), apenas traduzem um sentimento de incompletude que está no homem desde sua aurora. E, incompletos, todos se encontram no drama da criação, fazendo as velhas perguntas que até hoje ninguém respondeu satisfatoriamente.

Deste drama nasce o sincretismo cênico do filme Noé (2014), dirigido por Darren Aronofsky. Inspirado na personagem bíblica que construiu uma arca para salvar a criação do dilúvio, a produção pode ser facilmente confundida com uma aventura épica que remete aos grandes clássicos da sétima arte como Os Dez Mandamentos (1956), de Cecil B. DeMille, ou Ben-Hur (1959), de William Wyler. Mas este é um engano que se desfaz enquanto se assiste à obra de Aronofsky. Noé, o filme, apresenta o cerne do drama humano, colocado num contexto dúvidas e transições. Logo, a família de Noé (Russell Crowe) traz em sua composição pessoas guiadas por todo tipo de sentimentos, alguns impuros outros imaculados. Tanto a esposa Naameh (Jennifer Connelly) quanto os filhos carregam o mesmo poder de escolha que libertou/expulsou Adão e Eva do paraíso. Noé não é poupado do dilúvio devastador por ser melhor que os outros, mas sim por compreender a tamanha fragilidade que corre nos corações terrenos.

Do pó ao pó: a busca pela terra firme num globo alagado se revela numa espera recompensada pela vida em dobro: o nascimento das netas gêmeas. Na visão do cineasta, a vida que brota da terra (do pó) é igual àquela que nasce da união das espécies. Por isso, a arca abriga um casal de cada animal existente no planeta, como fosse possível se religar com a pureza dos tempos primitivos – “religião” vem de “religare”, ou seja, ligar-se novamente com Deus (chamado unicamente de Criador no filme).

Quando Noé conta a história do mundo feito em sete dias, o cinema encontra o espectador: eis a necessária conexão entre a fé e o conhecimento científico. Diferente de seus filmes anteriores, O Lutador (2008) e Cisne Negro (2010), Aronofsky, às vezes, deixa-se levar pelo elevado orçamento da produção e acaba fazendo algumas concessões que incomodam sua narrativa, como a participação exagerada dos anjos caídos, por exemplo. Mesmo assim, Noé permanece essencial para todos aqueles que acreditam na recriação, seja através de um dilúvio, seja através de um filme.

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47 Ronins (2013), de Carl Rinsch


Ronin é como são chamados os samurais que perderam seus mestres e, então, vagam pelo mundo sem destino. Estes guerreiros solitários de um Japão não tão distante assim são as personagens principais do filme 47 Ronins (2013), dirigido por Carl Rinsch.

Mas serão mesmo? O diretor estreante realizou uma difícil e constrangedora peripécia: fazer um filme sobre nada. Tudo bem, alguém pode dizer que é uma história de vingança e tal, mas isso pouco importa quando as sequências não explicam a que objetivo a história nos levará. Logo, Rinsch escolhe as características mais frágeis do mal chamado cinema épico. Grandes paisagens, uma enormidade desajeitada de efeitos especiais e muita gente em cena que pouco ou nada lembram as grandes produções deste gênero que imortalizou histórias do ocidente e do oriente – Os Dez Mandamentos (1956), de Cecil B. DeMille, e Os Sete Samurais (1954), de Akira Kurosawa, como alguns dos exemplos mais evidentes.

Aliás, essa mistura cultural-geográfica entre os dois lados do globo só faz justificar a presença de Keanu Reeves na tela. O astro, que já mostrou o talento para as artes marciais nos filmes da trilogia Matrix, aqui interpreta um dos 47 guerreiros sem mestre. Mas sua presença em cena não parece ter outro motivo para além de vender mais ingressos.

Uma das mais famosas histórias japonesas, a lenda dos 47 ronin (a palavra, originalmente, não recebe plural) foi levada ao cinema em outras oportunidades, com destaque para A Vingança dos 47 Ronin (1941), de Kenji Mizoguchi. E, para desespero artístico de Carl Rinsch, Mizoguchi vem a ser, possivelmente, o principal cineasta japonês e um dos maiores diretores de cinema em todo o mundo.

Num filme com samurais, o público espera cenas de luta inteligentes que utilizem os recursos técnicos para integrar os elementos da cena. Mas há pouquíssimos combates em 47 Ronins e a efemeridade da batalha final não vale a espera. Em boa parte do tempo, as personagens enfrentam feras, monstros e bruxas que sequer provocam medo nas personagens. Rinsch parece desconhecer o conceito de empatia entre público e personagens.

Os quase cinquenta ronin da vez ficaram sem mestre e, igualmente, sem um diretor de verdade. Nem mesmo um samurai tresloucado poderia defender o filme de tamanha inconsistência.

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