O único modo de encerrar o ano é com devoção. Devemos tudo ao tempo, mesmo quando ele nos tira tudo. Estamos presos entre as suas articulações. Eis nossos meios de principiar fins. Porque a missão só termina quando compreendida integralmente. Soluços incontidos de conhecimento: o ar se recompõe até quando não for o bastante. Mas este ano terá sido tão diferente dos demais. Olha, amor, vivemos de novo tudo outra vez para nunca mais. E o que me completa é, também, a repetição de me encontrar mais e mais. Não existem quaisquer ambiguidades em tergiversar nesta fé devotada. Eu acredito e desacredito com igual intensidade. E, de momento, estou sem crédito algum – ao menos até o ano que vem. Antes do derradeiro evento, dou-me ao luxo de pensar no assunto. Chego mesmo a elaborar um intrincado plano de fuga que provavelmente não cumprirei. Tenho sorte porque não me dói sonhar. O ano finda com uma oração aberta a todos aqueles que quiserem ouvir.
Categoria: Ideias Imperfeitas
As veredas abertas no corpo humano
Pela natureza evolutiva singular de nossa espécie, fenômenos humanos são permeados de fundamentos tanto racionais quanto emotivos. Eis a dialética básica que acompanha a história. A partir das primeiras sociedades (organizações humanas baseadas em laços culturais), há uma sistematização/ordenamento do tempo que pode ou não ocorrer de modo consciente. Talvez seja esta a ontologia mais intrínseca aos processos evolutivos e históricos.
O que modernamente viemos a chamar de administração do tempo pode ser apenas um discurso derivado daquelas sensações primitivas que agruparam pais e filhos biológicos em famílias e em Estados apreendidos no espelhamento do outro. Concomitante à evolução biológica, ainda que num ritmo fora de sincronia, as trocas culturais (os comércios, as artes, as tecnologias, os saberes…) aprofundam ainda mais este duplipensar característico: a contradição se torna um pilar essencial daquilo que admitimos como realidade.
De tal modo que nenhuma esfera de nossas vidas cotidianas pode ser entendida e assimilada apenas como um ambiente na qual a razão tem de prevalecer. O Iluminismo escanteou as trevas do pensamento mítico; a crítica ao Positivismo nos possibilitou olhar com desconfiança a crença cega na ciência. No entanto, durante estes processos, erros se avolumaram motivados pela nossa dificuldade ao convívio pacífico, herdada de nossa origem animal e exponenciada pelo mal estar da civilização, um resultado indesejado – mas bastante previsível, se observado a posteriori – da cultura.
Fato tangível: cada vez mais temos de levar em conta os aspectos psicológicos dentro dos conceitos sociológicos. A interpretação das subjetividades talvez seja a maior contribuição da modernidade (e da pós-modernidade) para o zeitgeist contemporâneo, enquanto a historiografia se realiza na interpretação constante do ordenamento temporal. A história não termina aqui.
O fim do prazer
Todos os regimes políticos, se investigados em profundidade, levam à aporia. E o que vem depois da dialética inconclusiva? O desespero. Sobretudo no mundo mediatizado, sem um ponto de sustentação no qual todos concordam.
Daí que o fim da aferição consensual se traduz na enormidade de produção vazia e no conteúdo inócuo forjado pela avidez consumista. Meios e mensagens permanecem esmagados sob uma campanha de marketing do “eu” bem como do “si mesmo”.
Anulam-se os incômodos num enredo fictício; perde-se a intimidade e, pior, ausenta-se a necessidade do estranho, da pauta que não lhe pertence, do entendimento que o outro nos engrandece por oposição. O prazer se esvai num bueiro burguês e apátrida.
Quando a alienação atinge seu ápice, os referenciais são dispensáveis. O caos se instala com ares de suavidade se deixamos de saborear o silêncio da reflexão.
Particularmente, lamento a falta de disposição da maioria em analisar os fluxos do pensamento ou as consonâncias entre os modos de produção e as necessidades ético-morais.
Sobram dívidas de um lado, dividendos de outro, mas quase nada de euforia silenciosa, de prazer venturoso no ócio, de equidades catárticas, de laivos criativos.
A sociedade olha para si e enxerga apenas um casal enrolado num cobertor amarelo e uma mancha esquálida que lembram, vagamente, algo que já foi humano.
O sol de dezembro nas impurezas do branco
Eu não lembro quando a luz do sol me interrompeu; estava entre o vermelho e outro lugar da imaginação. Foi uma má impressão que me induziu a deixar tudo pela metade? Talvez; ou talvez esta impossibilidade de fugir dos astros se me inundo de vastidão cosmológica. Sussurrar desejos no ouvido da mulher com a sombrinha, pintar um quadro, cerzir um lenço, albarroar o barquinho de papel no lago.
Era o sol, sim, o que me chovia sem lágrimas. O que me impedia de continuar ao lado da mulher com a sombrinha. A criança soube me entender; a mulher, não. O princípio de todo este drama se deu com o cão que corria atrás da borboleta. Pólen e diversão espalhados pelo ar. Os nenúfares descontrolados no lago atiçaram o olfato canino. A borboleta lhe atravessou caminho. Num pulo, o animal atingiu a vela, faiscando os fogos de artifício na caixa de madeira.
A explosão foi como um segundo sol solapando sem aviso prévio. A sombrinha, felizmente, protegeu a mulher de um inconveniente ainda maior. Não o bastante: o vestido fora atingido pelas cinzas, tingindo de tons sombrios as impurezas do branco. Tenho comigo os tons de vermelho. Minha pele machucada de cutucar as feridas da guerra anterior. Mal sabíamos que a guerra seguinte seria um desastre avassaladoramente maior.
Dezembro corria alto e altivo. Eu, atônito, pude sufocar meu próprio grito enquanto corria atrás de um escudo e uma adaga. Os objetos de bronze ficavam escondidos no arsenal da mulher com a sombrinha. Tão real que parecia duas vezes falso. Nesta versão da história, os nenúfares encantaram Narciso muito antes do reflexo nas águas.
O sol me interrompeu, eu já lhe disse. Assumo toda a culpa por este quadro inacabado, este lenço o qual não soube coser, este barquinho de papel pleno de rodar o mundo seguindo as pistas dos astros. Minha punição será afetiva, efetivada assim que a mulher com a sombrinha negar tudo aquilo que lhe pedi quando ainda éramos puros.
Antes que o caos triunfe
Aguarde um segundo antes que o caos triunfe, ela me avisou. Guardei as munições que restavam na algibeira. O ouvido ainda estralava com o ressoar da última explosão. Dias de luta sem objetivo ou com o único propósito de permanecer por aqui mais algum tempo. Difícil compreender se realmente vale a pena. Mas cada sorriso dela ampliava em mim o senso de necessidade, coisas qualquer que a guerra não explica. Tampouco a cicatriz no lado esquerdo do seu queijo apagava uma ideia da beleza atemporal. Guerreiros fingindo ser guerreiros hoje, como antes.
Uma guerra marcada por histórias ou uma história marcada por guerras. Este enigma não tem solução ou absolvição. A casa em ruínas serviu de abrigo momentâneo. A chuva torrencial impedia sutilmente o combate corpo a corpo. O que se esconde sob as torrentes?, eu perguntei a ela enquanto o beijo na testa desnudou nossos vestígios de humanidade. Chegamos até aqui por uma trilha de corpos inertes, desaquecidos para todo o sempre. Um cheiro de miséria e morte que jamais vai nos abandonar.
Cochilei por um momento ou realmente a chuva terminou?, ela me questionou durante um abraço prolongado. Não dormir parecia ainda um sonho distante. Sol e lua nunca discutem ao amanhecer. O estampido veio de perto. Prefiro chamá-los de tudo, menos de inimigos. Não me parece existencialmente possível que uma espécie renegue a si mesma. Tão diferente dos instintos animais que nem saberia por onde começar a explanação. Agora, porém, quanto menos conversa, melhor. Mais atentos ficamos para o combate eventual.
Um segundo depois, o amanhã chegou. Então este é o triunfo do caos para o qual você me preparou durante anos? Ela não respondeu, fingiu tossir e se abaixou dos tiros disparados a esmo. Pinceladas de bege e azul no contraste entre o preto e branco. Nossa missão continuava a mesma desde a aurora dos tempos: proteger o pintor contra toda forma de autoritarismo. O quadro seria finalizado custe o que custar. Duas de nossas vidas terminaram conjuntamente com a pintura a óleo. A mulher chorando, a criança sem vida em seus braços, o touro, o soldado caído, o cavalo, a mulher na janela, a mulher correndo, a mulher encarando chamas. Nossa família e nossos bichos retratados ali com traços cubistas. Picasso acendeu a luz do caos: a Guernica triunfou velando por nós.
Quando o sublime se torna uma necessidade
Do imprevisível retiro a força que ainda me resta. Porque não sei sufocar, mas insisto. Também pudera: sou aquele que me tem por inteiro. Desde que nasci, convivo-me e, outrossim, certifico-me de existir não pela metade. Diferente das artes, a vida não se põe inacabada. Tenho a pretensão de existir tudo aquilo que me cabe. Raciocínio demais pode ser contraproducente quando o sublime se torna uma necessidade.
Fecho os olhos n’A Noite Estrelada de Vincent van Gogh. Ele envia outra carta para seu irmão Theo, revelando ter os sonhos típicos de quem ainda não se satisfez com o sublime. Porque aí está uma certeza inconveniente: jamais inventaram óculos retroativos para o futuro. Como pudéssemos olhar para trás sobre aquilo que ainda acontecerá. Entrementes, há perigo em encantar-se com si próprio. Bastaria que o pintor participasse de um único leilão de suas obras no século XX e o conceito de si que carregara até ali se esfacelaria por completo. Poderia até mesmo arruinar toda a sua criação futura.
Justamente porque tão distantes de nós, as estrelas têm esse dom intrínseco do sublime. A ansiedade abastece os olhos de quem mira o céu à noite na certeza de conversar com o desconhecido. É inútil resistir à tentação de parecer pequeno. A humildade, distante de moral ou de ética, desaba nos ombros daquele observador estelar, amalgamando o melhor de si numa faísca tão sutil quando o piscar de um vagalume. Acende, apaga. Fim e início e fim.
Sinto falta deste completo alento que outrora me chegou ao primeiro encontro com A Noite Estrelada. Naquele instante, percebi que os ombros de Vincent doíam mais que sua alma. Gritei por seu nome, mas o pano enrolado em volta da cabeça impediu que me ouvisse. E ele partiu ao amanhecer e eu fiquei nostálgico outra vez e as estrelas assumiram de vez o protagonismo desta crônica. Lamento dizer, mas a necessidade pelo sublime não cessará mesmo ao findar a última madrugada.
A história não foi feita hoje
A narrativa histórica está sempre em disputa. Há, no entanto, um perigo sempre presente de escolher uma versão que se quer universal, ausente de quaisquer críticas porque se arvora de carregar “o lado certo da história”. Enquanto ação inexpugnável do tempo, a história não tem lados. O julgamento moral é que determina as compreensões históricas dentro de processos civilizacionais que estão sempre em movimento, mesmo de modo devagar. O argumento do “lado certo da história” sempre parte de contextos, das oposições que se encontram sob as hostes do poder. O fascismo aparece aí, muitas vezes disfarçado de ordem ou de correção de rumos. Talvez a catarse pública seja necessária. Ainda assim, a tudo cabe a crítica. É um princípio básico daqueles que amam o conhecimento, dos que não se bastam porque dialogam consigo mesmos e com os outros que lhes negam. O prazer só existe na oposição à dor, mas tanto um quanto outro nunca são absolutos. Há dores que curtimos doer, como prazeres que nos deixam mal. O mesmo acontece com a história. A dúvida se mantém como condição básica para nossa humanidade. Não caiamos na tentação das certezas momentâneas.
As palavras pela metade ou nem isso
Condição primeira da criação literária, a ideia nasce da falibilidade. O êxito da empreitada antecipa um desastre que pode ou não motivar a arte como tal. Imprescindível mesmo é a dúvida, o movimento da queda pouco antes de chegar ao chão ou, igualmente, a ascensão do salto no ápice auspicioso que contraria num átimo a força da gravidade.
A inconformidade autoral, ainda assim, não precisa vir do desalento ou da antinomia. Uma mera certeza corriqueira há de despertar o imponderável. De modo que o insólito se camufla no real, permitindo ao escritor pender para lado nenhum, insinuando um caminho tanto para aquele que ambiciona a refutação absoluta quanto para o outro que se locupleta na continuidade. Nesta corrida imaginária, o vácuo está disponível para a ultrapassagem em quaisquer direções.
Donde surge a questão premente: o escritor, necessariamente, tem de terminar suas ideias?
A escrita só existe pela sequência, independentemente da ordem cronológica ou mesmo da existência de fatos. Os argumentos validam a forma, vice-versando nesta equação tão contrária a um possível manual de redação. Algumas ideias inacabadas, se deixadas numa estante acessível, bem arejada e um tantinho longe das poluições narcisistas, serviriam com eficiência aos outros autores.
Legado em aberto: o escritor-jogador coloca todas as suas cartas na mesa e abre mão de finalizar a partida. Baralho; oportunidades; um texto – como todos os textos – incompleto em alguma medida. Ato contínuo da costura: tramas que se somam às outras na ação efetiva de desfiar.
Uma verdade ainda desencontrada porque os processos de criação literária afastam os autores daqueles sentidos supremos exponenciados pela adesão do ideário. Na literatura mundial, uma tradição ainda por vir, sabendo de outrem na antessala do autoconhecimento.
O texto se põe em vermelho no papel preto; marca de sangue do primeiro autor diluída na insustentável presença do fim.
40
Mente quem sabe o que vai acontecer. Mente quem não sabe. Nossas expectativas nos levam para onde e quando deveríamos estar, mesmo se não conseguimos compreender a moral da história. É esta espontaneidade previamente delimitada quem cumpre o mister de nos deixar perdidos sabendo nosso lugar de origem. Migração para toda a vida. Qualquer verdade que diga o contrário não passa de uma sofisticada inversão da realidade. Os opostos se traem quando deixam de ser ambivalentes. Todos temos princípio e princípios. O ser e o nada jamais seriam inventados por um rábula sofista. À miséria da filosofia não convém investimentos ou aplicações; os recursos são escassos. Vamos deixar as dúvidas do jeito que estavam antes de toda essa balbúrdia extemporânea. O filho do homem poder ser o pai de alguém muito diferente de todos os outros. O tempo não iguala ninguém. Cheguei aos 40 anos sem entender tudo isso. E continuo desaprendendo.
A experiência na prática
Na prática, de que vale a experiência se não para validar a si mesma? Veja bem, você que me lê com alguma preocupação, veja bem, não estou negando a conceituação advinda da experiência. Se uma pedra cai todas as vezes que a jogamos para cima, há, evidentemente, uma possibilidade para estabelecer uma teoria científica. Igualmente, ocorre no campo das ciências humanas. Experiências, sobretudo quando repetidas, proporcionam a genuína essência do pensamento do homo sapiens, que a todo momento mescla o real e o abstrato para obter algum sentido do universo e da realidade. Estou cá, especificamente, falando da experiência em sua continuidade – a prática, pois.
Vejamos um exemplo factível: o relacionamento entre duas pessoas que finda por qualquer motivo. Pode ser por uma briga violenta de quem perde as estribeiras, por uma traição cruel com aquela pessoa que vivia no centro da roda íntima do casal ou pela simples conclusão de que o tédio e o fastio da convivência consumiram a ambos. Nestas situações, as razões têm origem distintas, mas sempre levam à ideia de um aprendizado a partir da experiência. Eis o que me interessa agora: concluir que não há aprendizado algum. Quando estiverem noutros relacionamentos, aquelas duas personagens que compõem este casal hipotético levarão perspectivas que serão condicionadas aos fatores próprios de cada contexto, de cada tempo. Se uma traição deixar um deles mais ciumento ou cauteloso, tal característica de nada adiantará ao encontrar outro alguém que não passou por aquilo nas mesmas condições, com a mesma pessoa.
Logo, a reprodução da experiência se invalida na prática. Sim, você me diz, sim, isto acontece porque as pessoas são diferentes e, por conseguinte, os relacionamentos também o serão. No entanto, você completa, no entanto, certas experiências, sobretudo no campo das ciências físicas, são imutáveis.
Vejamos, desta vez, um exemplo científico: a velocidade da luz como limite de velocidade. Na teoria da relatividade geral, você me alerta, na teoria da relatividade geral, nada pode viajar mais rápido que a velocidade da luz – justamente porque tempo e espaço estão fundidos. Eis também aí uma verdade parcial, novamente condicionada ao contexto. No alvorecer do universo, a expansão pode ter ocorrido além da velocidade da luz, dada a concentração de energia que existia naquele instante entre o nada e o absoluto. Não obstante, hoje, bilhões de anos após o Big Bang, a chamada “expansão métrica do universo” propõe que as dimensões espaciais aumentam (ou se estendem) com o passar do tempo de maneira mais rápida que a luz. O universo envelhece, expande-se e não respeita os limites impostos pela velocidade da luz. Não é que Albert Einstein e sua Teoria da Relatividade estejam errados, mas, sim, condicionados ao seu próprio tempo – o nosso tempo; o agora; o presente.
A observação do universo nos permite olhar para trás ou para frente. A luz de galáxias ou de estrelas mortas há bilhões de anos chega para nós neste exato instante, entre a leitura das palavras “exato” e “instante”. Para um observador extraterreno, distante aproximadamente 60 milhões de anos-luz da Terra, a explosão do asteroide que atingiu o planeta e extinguiu os dinossauros lhe chega quase agora, entre a leitura das palavras “quase” e “agora”. Da mesma forma, a previsão de um desfecho para o universo é observável a partir das condições atuais. Entrementes, apenas o tempo futuro criará os meios para o seu provável fim e, supomos, para o entendimento deste evento derradeiro.
Devemos, portanto, negar a experiência?, você me pergunta ainda mais angustiado agora do que antes. Não!, afirmo-lhe imiscuído nesta conclusão passível de falhas e publicada até mesmo para uma refutação veemente. Não mesmo!, reitero-lhe. A experiência se atrela à existência a partir da memória. A memória se relaciona igualmente com a intuição e, em alguma medida, com o irracional. Daí que há uma brecha intuitiva convalidada na oportunidade de rememorar a experiência sem restringi-la ao conceito.
Causa e consequência, qual o quê! Quem foi que disse que as experiências têm de cumprir alguma função? Se não conseguimos entender nada sem o uso da linguagem, também a experiência se ambienta sob o significado semântico de ser. E o que é, é. O complemento aqui se faz desnecessário, como também não cabe à experiência um sentido prático. Além do mais, sempre há uma chance daqueles dois formarem, de novo!, um casal.
Monumento ao brigadeiro
Enquanto uns se preocupam em definir uma nação ou um povo perscrutando suas características histórico-culturais, outros querem mesmo é encontrar uma obra literária que resolva a questão. Particularmente, creio que o cerne de tudo, a espinha inflamada no meio da testa, o buraco da sandália bem no calcanhar de Aquiles, tudo isso se refira de fato à gastronomia. Passada a fase celular, quando a natureza acordou bem disposta e decidiu fazer disto um cactus e daquilo um ser humano, chegamos à sobrevivência em si. Comer é a origem de tudo, descontando o Big Bang e outras coisas mais ou menos da mesma importância. Basta olhar para um bebê e constatar: não importam tradições ou culturas, livros ou filmes, filosofias ou esoterismos; só importa a comida. Sem o leite, tchau antílope, tchau beluga, tchau capivara, tchau Diabo-da-Tasmânia, enfim, tchau mamíferos. Nós, humanos, inclusive, somos tanto filhos do átomo quanto da lactância. Não é por acaso que vivemos na Via Láctea, um caminho leitoso, onde todos os destinos se encontram.
É a comida, portanto, que nos principia a sermos o que somos. Um advogado ou um médico ou um zelador ou um linotipista não seriam nada disso não fosse por este bem lacto, elo-mor entre mãe e rebento. Tem muita coisa nessa vida que importa, nem precisa espernear ou se passar por um hater de meia tigela – eu entendo que haja frustração por aí, ainda mais com a economia desse jeito. Ainda assim, até mesmo para ser um frustrado de primeira categoria foi necessário o leite. Você é um mamífero e não pode fazer nada. Acostume-se com a ideia e tome um achocolatado.
Sob o céu nacional (um céu de brigadeiro, diria propositalmente), há sim um povo mamífero que busca por uma identidade, mesmo que de modo inconsciente. Brasileiros não se contentam em ser definidos apenas como latino-americanos ou emergentes ou mamíferos. Por isso, vão em busca do alimento que fará, por fim, a integração da nação. Em todo o país, desempregados abrem suas despensas no afã de uma satisfação emergencial, o devir gastronômico jamais ousado, ainda que tipicamente urbano, organicamente rural, inequivocamente presente em festas de aniversário.
O brigadeiro.
O Brasil é gigante pela própria natureza, mas moralmente ainda não encontrou a estatura de um brigadeiro. O doce, sensação nacional, é de uma simplicidade nada abstrata, de dar inveja aos grandes mestres da criação, como Deus e Leonardo da Vinci. Anote aí: leite condensado, chocolate em pó, manteiga e chocolate granulado. Um preparo rápido e a magia culinária se faz retumbante. A genialidade do brigadeiro reside em sua composição clássica, cuja presença peculiar e significativa do leite (sempre ele!) faz valer seu consumo calórico – a título de curiosidade, são 58kcal em cada docinho de 15g.
Como não poderia deixar de ser, a origem do brigadeiro no Brasil tem a ver com política. Getúlio Vargas finalmente deixara a presidência ocupada entre 03/11/1930 e 29/10/1945. Enfim, ocorreria uma eleição genuinamente democrática no país – na medida em que isso condiz com a realidade, claro. Um dos candidatos, pois, era o Brigadeiro Eduardo Gomes. Em São Paulo, apoiadores do Brigadeiro (comandante de uma Brigada nas forças armadas) criaram o doce para as festas em homenagem à candidatura de Gomes. Politicamente, o doce não fez a cabeça de todo o país, que acabou elegendo o Marechal Eurico Gaspar Dutra. Mas para a felicidade da nação, o brigadeiro vingou nos estômagos de norte a sul, sendo inclusive rebatizado na terra natal de Getúlio Vargas como negrinho – porque, todos sabem, o Rio Grande do Sul tem tradição em ser do contra. Existem pequenas variações dessa história, mas parece que a ligação do brigadeiro (doce) com o Brigadeiro (patente militar) é unilateral.
De todo o modo, as festas de aniversário fizeram muito mais pelo doce do que a política. Os brigadeiros espalhados sobre a mesa do bolo, dividindo o espaço quase a contragosto com cajuzinhos, beijinhos e afins, proclamaram a unanimidade nacional; peça de identificação sobremaneira mais relevante que o verde-louro daquela flâmula que ora serviu à monarquia ora prestou-se à república.
Desconheço se há um monumento ao brigadeiro, mas está mais do que na hora de unificarmos todos os projetos de país. Conceitualmente, um bom lugar para sediar tamanha obra seria o Pão-de-Açúcar, no Rio de Janeiro. Cabe, porém, um aviso: é preciso tomar cuidado com a diabetes.
Sonhos capitais
Como substituir o capital sem utilizar outro objeto de sonho? Dos tesouros piratas e fortunas de imperadores chegando ao capital fictício em movimento, a objetificação se apresenta inerente aos modos de produção capitalistas. Há, por óbvio, uma enorme diferença entre se olhar no espelho e olhar através do espelho. Na ficção, a Alice de Lewis Carroll anulou esta diferença com um truque literário. Fora dali, os recursos materiais disponíveis encontram logo um correspondente imaterial. Capital existe muito antes do capitalismo, convém ressaltar. Sobretudo em sua forma pecuniária. O cotidiano avassalador e alienante, por vezes, impõe uma crença de que alguns materiais possuem valor intrínseco, como os metais ditos preciosos, quais ouro e prata. Destarte que todo o valor que há neles vêm de uma abstração definida pela cultura. Quando os europeus chegaram ao Novo Mundo, os nativos ameríndios não tardaram a perceber a sanha dos visitantes pelos tesouros oriundos da terra. Daí que o engodo do El Dorado se revelou um estratagema dos mais vigorosos e duradouros. A farsa persiste desde os tempos dos achamentos/descobrimentos até os dias atuais. Das trinta moedas de prata que nenhum lucro trouxeram para Judas Iscariotes aos bandeirantes que fizeram troça do Tratado de Tordesilhas para avançar pelo continente, destroçando paisagens e nativos pelo caminho: o vil metal, não importa a forma, desperta o sonhador com um fascínio metafísico. Nos oitocentos, Karl Marx compreendeu que o capitalismo transformou o capital em mercadoria (bem como em sujeito da história). Eis que o fetichismo da mercadoria alcançou o próprio capital; um desejo sem fim pelo acúmulo, pela capitalização sem a necessidade de quaisquer atravessadores; unicamente o dinheiro se reproduzindo por si mesmo ‘inda mais rápido do que os coelhos. Não há cajadadas que possam atingir os sonhos. Crises e contradições tiraram os sonos dos proletários na primeira Revolução Industrial. John Maynard Keynes tentou interagir com o sistema de modo prático a partir de um Estado interventor. Os Acordos de Bretton Woods, afinal, não passaram de uma soneca atípica, ligeira bonança fora da curva de exclusão; sesta com a barriga cheia na antevéspera do espelho quebrado. Alice encontrou o Gato de Cheshire e, como não sabia para onde queria ir, recebeu a orientação de que qualquer caminho servia. No País das Maravilhas ou aqui mesmo entre nós, nada importa sem um referencial – mesmo que seja um ponto de partida nascido de desejos íntimos fomentados pelo capital. O fim de um correspondente imaterial (de sonho) talvez seja a chave para abrir as portas que conduzem a um futuro sem crise, alienação e exploração. Porque até mesmo um pirata carece de alguma margem de segurança financeira para expropriar outrem. O Coelho Branco está atrasado para abrir sua conta no banco.
O cinza é uma cor indecisa
Ondas de energia crepitaram aos meus olhos enquanto me preocupava em não sentir. Engana-se quem supõe este um caso premeditado com meses, semanas ou dias de confecção mental. Tampouco a raiva e a mágoa voltaram qual bumerangue sentimental. Apenas outro ponto final necessário, adiado longamente. Poderia mesmo ter ficado como um legado repentino se algo tivesse me acontecido antes. Um deslize qualquer; um vírus no ar e uma porção de responsabilidades para quem continua. Não foi o caso. Ao contrário, a contingência trouxe-me o alento. A oportunidade queimou de propósito. Consegui não sentir?
A matéria em brasa resultava de uma relação que sucumbiu à distância – ou, talvez, pela distância. Aquilo que chamam saudade foge ao nosso controle. Único sentimento impalpável que também pesa nos ombros. Meu coração já expurgou as respectivas dores noutra ocasião. Cores indecisas: fogo entre o azul e o amarelo / necessidades carregadas do que não foi branco e tampouco será preto. Cinza; cinzas. Algumas cartas, telegramas, registros de mensagens virtuais e umas poucas fotos deixaram de existir no intervalo de instantes.
Sim, algumas nuances agridoces vieram num átimo ao céu da boca. Abraços e braços e beijos já são tão menos do que poderiam ser. Vestígios inertes de amizade e desejo, amor e ausência, orgulho e necessidade. Na minha versão, os culpados somos todos e nenhum de nós. A alternativa de outrem não me diz respeito, como as secas palavras derradeiras fizeram questão de arrematar. Há amargor em outra boca ou nem mesmo as memórias mais aprazíveis estalam na língua de quando em quando? Não sei e, taxativamente!, jamais saberei.
Um pouco de tudo e outro tanto de quase nada. Qual seja, a fogueira concentrada de papel e de intenções me aqueceu nesta quinta-feira de setembro. Por óbvio, reli tudo antes de pegar o isqueiro azul e transformar a matéria outra vez. Outra vez, encontrei um ponto final para uma história que abandonei há tempos. Antes da tarde acabar, o calor das cinzas se dissipou. Ensaquei aquela massa disforme e coloquei na lixeira. Minha única certeza sobre tudo isso guardarei para mim.
Este texto foi encontrado em meio às cinzas.
O mais errado
Pensei em escrever uma carta aberta à humanidade, mas decidi optar por um recado ligeiro para os meus mais próximos e quaisquer outros minimamente interessados. Trata-se de um incômodo específico, menos uma revolta que um desabafo. Qual seja: os usos do “mais” e do “mas“.
Trafegarei aqui longe do pedantismo academicista ou, pior!, de uma pureza do idioma. “Idiomas originais” derivam dalguma louca teoria contraditória por essência. Tal e qual a natureza, também a cultura se faz camada sobre camada. E a linguagem escrita ou falada segue por vias paralelas, sem se perder em regras criadas pela contingência e a exigência dos tempos. Se o português se relaciona diretamente com o latim, melhor aceitar os radicais sem pré-conceitos para com outras incidências. Acendemos o abajur dos franceses, jogamos o futebol dos ingleses, tomamos o antídoto dos gregos, revestimos as paredes com os azulejos dos árabes. Uma língua, para ser língua, tem de estar aberta. As palavras entram e saem de cena na celeridade da história, a partir das mudanças tecnológicas, por meio de transações comerciais e toda sorte de situações previsíveis ou não.
Apesar da indicação anterior, um punhado de academia também convém. Parada obrigatória, se assim o quisermos – e queremos! –, no Grande Dicionário Houaiss da Língua Portuguesa. Eis as definições:
“mais adv. (…) 1 em maior quantidade ou com maior intensidade; em grau superior 2 exprime cessação ou limite, quando acompanhado de negação 3 acima de 4 com preferência; preferentemente, antes | s.m. 5 a maior porção, a esfera mais abrangente, o maior número | 6 MAT sinal de adição (+) 7 o que sobra; resto, restante | pron.indef. 8 em maior quantidade, em maior número 9 as outras pessoas; demais, outros (us. no pl.) | prep.infrm. 10 junto a; com | conj.adt. 11 indica lidação ou adição; e“.
“mas conj.coord. conj.advrs. 1 liga orações ou períodos que apresentam as mesmas propriedades sintáticas; contudo, entretanto, todavia, apesar disso, não obstante 1.1 com variações de sentidos, introduz o segmento que denota basicamente uma oposição ou restrição ao que já foi dito 1.1.1 após uma negativa, estabelece (ou estabelece) a verdade sobre determinado assunto 1.1.2 classifica o que foi dito como irrelevante, ou contrasta uma interpretação 1.1.3 depois de sim ou não, acrescenta um comentário para indicar que esse sim ou esse não expressam perfeitamente o que se quis dizer e que algo mais precisa ser dito 1.1.4 indica que se vai passar para outro assunto diferente 1.1.5 introduz uma réplica feita a alguém, quando se deseja indicar relutância, descrença, recusa ou protesto 1.1.6 depois da referência a duas coisas parecidas, menciona a característica que as torna diferentes uma da outra 1.1.7 seguindo um pedido de desculpas pelo que se vai dizer, declara o que se julga necessário 1.1.8 enuncia opinião ou declaração que normalmente causa espanto, mas cuja importância parece tal que o autor se sente compelido a fazê-la 1.1.9 ante uma determinada situação, enfatiza a surpresa, o espanto ou a admiração que se experimenta 1.1.10 introduz a causa que explica uma ação anterior | 2 adv. usa-se para corroborar o que a pessoa acabou de dizer | 3 dificuldade, obstáculo, inconveniente, senão“.
Do que retiramos de tais verbetes que não a dissolução de conceitos absolutos? O absoluto também se realiza vazio, sobretudo quando se quer definitivo. As definições nos conduzem ao infinito, ligando todos os elementos, dando voltas e mais voltas no mundo – seja este cá feito de palavras, seja aquele lá redondo e cheio de gravidade. Entre giros que se almejam eternos enquanto duram, “mas” e “mais” merecem um tiquinho de atenção daqueles que se dedicam às palavras. A inversão dos papéis não ganha aplausos nesta peça. O ator que troca o “mais” pelo “mas” (ou vice-versa) emite, inevitavelmente, a sensação de falsidade. Mas como confiar um papel essencial para tão desrespeitoso profissional? E, mais: como um personagem tão significativo foi parar nas mãos de um aprendiz de feiticeiro que gazeteia as lições mágicas?
Com a ponta dos dedos nestas teclas flexíveis do computador, meu recado assume tons pessoais. Eu era apenas adolescente com alguma preocupação; ela, por sua vez, caminhava passos de recém adulta no sapato de salto alto. Certa vez, o salto se quebrou – o que pouco tem a ver com este caso em particular. Ai de mim!, que estava junto naquele dia em que ela mancou. Fato concreto: tendo a amizade já sedimentada, ela me chamava carinhosamente de “o mais errado”. Claro, o artigo definido continua a me intrigar. Seria eu “o mais errado” em relação a quem? Ao grupo de amigos em comum? À humanidade? Vejam só: como eu poderia agir diferente se nunca conheci “o mais correto” para, quiçá, imitá-lo? Errado por errado, aquele artigo definido estabeleceu o critério atrativo para que a amizade se transformasse em namoro. Relacionamento efêmero, saliente-se. Ainda assim, pedra fundamental para tudo o que viria depois. Mas tudo tem fim: mais do mesmo.
Assumindo a responsabilidade por um dia ter recebido a autoridade de ser “o mais errado” – ao menos para alguém –, clamo que o “mais” e o “mas” recebam a atenção que, evidentemente, merecem. As relações humanas têm nuances tão específicas que ninguém pode afirmar com certeza o quanto as coisas se influenciam mutuamente. Desconfio que a linguagem esteja por trás de tudo o que compreendemos, mesmo quando não compreendemos a própria linguagem. Conhecimento, por lógico, é palavra aberta: sempre em transição. Composição, decomposição, recomposição. Tese, antítese, síntese. As palavras escapam a si mesmas. Um detalhe, porém, permanece: “mas” e “mais” continuam a divergir. Ao menos por enquanto.
Mas não vamos mais falar disso.
Shakespeare traduzido no multiverso
De algum modo obtuso, porém concreto e fatídico, traduções desabrocham qual flor numa realidade paralela, perfazendo-se em interpretações. Como um estudioso ou um ator, ambos interpretam a partir de versões. William Shakespeare, como tal que era, somente o foi assim e assado em inglês. Logrou a sorte de ser traduzido e ganhou outras perspectivas à luz de um vernáculo que jamais foi seu. Destarte que traduzir um autor retumbante qual o bardo em nada diminui as possibilidades textuais. Pelo contrário, ampliam-se. Oh, multiverso infinito! ‘inda assim, adenda-se uma básica – mas fundamental – distinção entre versão traduzida e versão adaptada. Àquela convém um comprometimento intrínseco, tácito à qualidade autoral do tradutor. Enquanto esta, a adaptação, tem em si mesma um interesse menos na forma do que no conteúdo; assemelha-se a uma cortina que descerra um novo caminho – não a caminhada em si. Mais abraço formal que beijo de língua. O idioma de origem se subscreve sob a pele. Epiderme regional capaz de incluir sotaques e expressões ainda mais restritas na boca da língua-mãe. Não existe cicatriz quando da tatuagem em flor. Interprete como bem lhe aprouver.
