Autor: Evandro Duarte

Jornalista por profissão. Escritor por dedicação. Leitor por ocasião. Espectador por satisfação. Tudo isso ou nada disso não.

Memórias de inverno

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Quando ainda estudava no ginásio (ou seja lá como o chamam agora), tive a sorte de ser levado para a escola no carro da família – o que fazia uma enorme diferença no inverno. Meu pai me conduzia ao colégio que ficava a aproximadamente dois quilômetros da minha casa, em Florianópolis. O que aparenta ser uma distância grande fica minúscula quando ouço meu avô materno contar que minha mãe e seus irmãos andavam dez quilômetros para estudar lá na gelada Bom Retiro. Mas o que podemos desejar que não o melhor para cada geração seguinte? De tal modo, não tenho palavras para agradecer a educação que tive dentro de casa, o que me ensinou a dar valor para gestos tão modestos quanto esta carona familiar.

Como sempre frequentei o colégio de manhã, muitas vezes seguia rumo aos estudos com algum bocado de sono (que aumentava ainda mais no inverno), e cochilava no banco traseiro do carro. Em oportunidades ocasionais, meu pai conduzia o carro no itinerário automático da manhã; saía de casa, passava em frente à escola, e voltava para casa. E eu? Às vezes, ficava dormindo no banco traseiro que não despertava sequer a atenção do meu pai, e acordava já na metade do caminho de volta, sempre avisando: “ei, passamos da escola!”. Hoje, lembrando destes momentos, já não busco encontrar o responsável por aquelas desventuras, mas perceber como estas situações do cotidiano transformam nossa realidade e formam nosso caráter.

Numa destas muitas idas e vindas, uma ou duas vezes meu pai deu carona para alguém. Lembro especificamente de um dia de inverno, daqueles em que até os cães mais peludos buscam um cobertor ou a perna quente do dono. Fora do carro, um rapaz de uns vinte e poucos anos e um outro tanto de roupas quentes pedia carona. Meu pai parou; o rapaz entrou, e conversaram até chegarmos ao meu destino estudantil. Ficamos então sabendo que o jovem encasacado era do Nordeste, e nunca passara tanto frio assim na vida. Fico imaginando se ele chegou à capital catarinense no verão e encontrou nas praias e na agitação dos dias quentes as similaridades de sua terra natal. Então, o inverno chegou como um convidado indesejado e PUFT! Derrubou suas expectativas familiares. E, para ser sincero, creio que ele tem alguma razão. Num país tropical, fica difícil entender como o inverno pode ser tão surpreendente no litoral, com as praias vazias quando antes era difícil encontrar um cantinho na areia para abrir o guarda-sol.

As memórias de inverno são geladas demais para esquecer. E os cachorros, outra vez, estão encolhidos sobre o cobertor.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 25/06/2015.

Cesta de primeira

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Penso num time de basquete como um quinteto de jazz: em ambos, lá estão o improviso, a técnica, o ritmo, e, por vezes, um elemento que se destaca mais que outros sem que isso seja um exercício de exibicionismo ou falta de respeito para com os demais. E se um nicho essencial do jazz nasceu e floresceu nos Estados Unidos, igualmente o basquete que beira a perfeição artesanal vem de lá.

A NBA, principal liga de basquete da América do Norte, é o palco de momentos tão aguerridos quanto sublimes, quando os limites entre esporte e arte sucumbem ao talento de seus jogadores. Claro que um esporte não se torna grande apenas pelo talento de alguns, mas sim pelo equilíbrio estrutural que a liga oferece. Há o investimento pesado em treinamento. Nenhuma banda vai do Swing ao Bebop sem o preparo anterior; nenhum time sagra-se campeão sem que a cesta seja um objetivo por vezes extenuante.

No último dia 16/06/2015, o time do Golden State Warriors levantou a taça de campeão da NBA nesta temporada. As finais foram disputadas em seis jogos, com quatro vitórias dos californianos Warriors contra duas do Cleveland Cavaliers. Acompanhar as partidas, mesmo que pelo retângulo televisivo, foi como estar num esfumaçado pub subterrâneo cheio de síncope e cadência. Enquanto o maestro-solista era LeBron James pelos Cavaliers, o não menos surpreendente Stephen Curry regia os Warriors num duelo de cavalheiros. Quando deixou a quadra, quase ao final do sexto jogo, James fez questão de abraçar Curry, porque o adversário num esporte não pode ser compreendido qual um inimigo.

Mas se os Warriors (guerreiros, em inglês) sabiam que a luta seria vencida pela força do grupo, a LeBron James coube o papel de general e soldado. Os Cavaliers jogaram como grandes, mesmo que seus jogadores oscilassem sobremaneira na qualidade das apresentações – inclusive Lebron, que é considerado por muitos o maior jogador de basquete da atualidade. Assim, o trabalho de equipe dos Warriors prevaleceu, com um time coerente, um jogador que saiu dos bancos para se tornar o mais importante dos jogos finais (Andre Iguodala), e uma atuação eficaz de todos os reservas, incluindo o brasileiro Leandrinho.

O Golden State Warriors fora campeão na NBA pela última vez em 1975. E talvez essa espera tenha enaltecido ainda mais a conquista que coroou a disciplina do time durante toda a temporada. Qual standard jazzístico (aquele tema clássico que todos conhecem), o time da Califórnia compôs sua própria melodia, fazendo arte e história com algo tão comum e esplêndido como é o esporte.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 18/06/2015.

A coerção pela concessão

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O mundo não vai bem, obrigado por perguntar. Aqui pela vizinhança ou lá longe, somos todos estrangeiros que carecem de cumplicidade. Sim, a palavra da vez é mesmo cumplicidade, que alguns entendem erroneamente como condescendência. Um engano corriqueiro, mas praticamente letal. Os cúmplices legítimos nem sempre concordam quanto à cor da gravata ou à política econômica. E essa discordância só faz aumentar a cumplicidade, que se estreita independente da dimensão do horizonte.

Se no princípio tudo era escuridão e vazio, parece que ainda estamos naquela etapa de pegar o castiçal para só então encontrar a vela e preencher o ambiente com um pouco de luz. E nesses tempos em que a conta da energia elétrica anda tão cara, a ideia de usar velas muito nos convém. Mas se uns poucos têm luz própria, estes exemplares da nossa espécie não podem servir de exceção. Ninguém é perfeito ou imperfeito o suficiente para sucumbir ao senso comum. A conformação acaba se mostrando como único caminho possível, mas isso acontece porque não se conheceu os demais. Antes da extinção deste planetinha azul que tanto nos apetece, temos a obrigação de experimentar estas vias iluminadas, nas quais as lombadas e os semáforos são desnecessários.

Na dúvida, não escolha um lado para se apoiar. Tomar partido é uma grande falácia de nossa era. Nestes poucos mais de dois milhões de anos, incluindo aqui nossos ancestrais habilis, erectus e neandertais, formaram-se aglomerações umas contra as outras porque a espécie só sabia evoluir na base da porrada. Mas a porrada é um caminho doloroso demais, seja numa luta com ossos de animais ou num míssil disparado por um drone. A porrada não deixa espaço nem para a felicidade nem para os dentes. Ninguém precisa se deixar apanhar por uma visão de mundo tão medíocre.

E como a história teima em se repetir, a liberdade que pregam por aí está mais para a coerção pela concessão. Com a troca de favores, ganha-se poder, mesmo que a alma se perca pelo caminho. Os governos usam das concessões para se perpetuar, enquanto os cidadãos guardam dinheiro no colchão com medo do confisco. Eis a coação se fingindo de livre-arbítrio.

Daí que temos quatro ideias fundamentais: o amor, a justiça, a fé e a ciência. Por alguma triste sina, esse quarteto genial é utilizado para justificar os atos mais bárbaros de que já tivemos notícia. Enquanto houver extremos, não haverá lugar para a cumplicidade. O mundo não vai bem, mas obrigado por quem tenta mudar.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 11/06/2015.

Anjos caídos e tombados

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Talvez essa história devesse ser ambientada num mundo encantado, quando a monarquia ainda tinha sua razão de existir. Mas não. Fiquemos nós com a nossa velha e maltratada democracia representativa. Afinal, de que servem os dias se não para gastá-los?

No início, havia trevas, gente gritando de dor e um vendedor de seguros pensando no futuro. Depois, apareceu o voto e o veto – os gregos, que não deixavam mulheres participar das decisões e ainda mantinham escravos, sabem bem do que eu estou falando. Só muito mais tarde surgiu a figura do mentiroso honrado, que vai tão bem nos discursos, debates e inaugurações, mas possui a decência de um anjo caído.

Neste momento, o anjo caído acabou de se estatelar no chão. Enquanto contava o dinheiro, não percebeu que os postes tendem a ficar parados e beijou o concreto de alto a baixo. Um popular, incauto e com os bolsos rasgados, veio lhe auxiliar.

– Deus sempre tem um plano para a nós, não é mesmo?, questionou o popular como se a única resposta do universo fosse um “sim”.

– Sim, disse o anjo caído, enquanto guardava o dinheiro no bolso esquerdo do paletó.

– Estou reconhecendo o senhor… vi-o em um programa de televisão anos atrás. Sabe, acho o aparelho de tevê uma das grandes invenções de todos os tempos. A gente conhece qualquer um olhando por aquela tela. Pode ser até mesmo em preto e branco: não há como fugir da verdade dos olhos. Logo que te vi naquele programa, pensei em quanto tempo o senhor levava para arrumar o cabelo. E fiquei cá imaginando se aquela produção toda valeria à pena. – e, apontando para o bolso do paletó do anjo caído, completou – E está claro que valeu.

– Olha, obrigado pela ajuda, mas eu tenho mesmo de seguir em frente. Tenho negócios terrenos, ou melhor, negócios de terrenos para resolver antes de voltar ao meu lugar de origem. Creio que seja tudo muito estranho para qualquer um entender, mas minhas atribuições não são nada tranquilas.

– Absolutamente. Eu entendo tudo porque, assim como o senhor, já estive do outro lado. Sim, sim. Também sou um anjo que se entediou com a perfeição e deu de cara com o mundo. Literalmente, do mesmo jeito que o senhor fez com o poste. E adianto que não sou do tipo “caído”, como o senhor. Não, não. Meu tombo foi uma legítima vontade de experimentar a trivial realidade. Sentir as coisas tão fulgurantes com um beijo à francesa ou andar de escada rolante. Foi por tudo isso que eu decidi estar aqui. Hoje, como antes, tenho a escolha ao meu lado.

Abismado, o anjo caído fez sua última pergunta:

– Isso que dizer que você não votou em mim na última eleição?

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 04/06/2015.

As cidades e o quê a mais

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Qual factóide de uma não-celebridade, estampo-me apenas em um jornal imaginário com a seguinte afirmação: sou um entusiasta das cidades. Que não me entendam mal campos e serras, pois que toda divergência sentimental tem sua razão (e emoção) de ser. Mas trago comigo aquela “ânsia humana de ser rio ou cais!” da qual falara Álvaro de Campos, porque a cidade permite ser os dois e ainda um pouco mais.

Não posso negar que me prendo naquele quê a mais oferecido como uma herança trágica das cidades. Crê-me quando faço da manchete um apelo à selva de pedra: nunca trocar uma árvore pelo concreto, mas respeitar a natureza de ambos. Em nível molecular, tudo que aí está é resultado da criação: o deus ou o universo ou o homem só fazem aprender, criar e a se repetir. Talvez seja impossível afirmar em qual versão do universo nos encontramos. No entanto, seria pouco sábio não arriscar que em todas as versões anteriores existiram as cidades. E isto é o mais próximo de uma realidade concreta que podemos chegar. Cada espaço livre ou ocupado é uma oportunidade perdida e consentida porque já deixamos a inocência para trás na segunda ou na terceira versão. Mas podemos conviver com esse fardo.

Se a natureza inexplorada foi o berço de todos nós, parece-me coerente enxergar as cidades como uma extensão da existência humana. A interação entre mulheres, homens e as cidades é a consequência direta dessa busca por sentido que carregamos desde que a lua, as estrelas e o sol deixaram de ser meros pontos brilhantes no céu. Por suas características acolhedoras, mesmo que sob viadutos ou marquises imundas, os lugares da urbe ultrapassam os mais elaborados simbolismos. O revelar-se e o esconder-se podem soar cronicamente repetitivos, mas encaixam-se como uma engrenagem indispensável nessa gigantesca máquina feita de gente e de suas obras.

Num rápido passeio pela cidade, o jornal fictício já está distribuído em todas as bancas. E não vende muito porque a vida é assim mesmo. O tempo na cidade é um bem tão precioso que está sempre em falta – até mesmo no comércio. Não há mais pausas para folhear os tablóides; ainda mais para notícias velhas de quem não aparece nos circuitos de fofoca ou dá tapinha nas costas das autoridades. A cidade pode te tornar herói, vilão ou anfitrião deste embate, mas na maioria das vezes isso pouco lhe importará.

As cidades são repletas de vontades; minhas, suas ou de quem apenas está atravessando para encurtar o caminho. Rio ou cais: mesmo diferentes, aqui somos iguais. Eis a manchete de amanhã.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 21/05/2015.

Florianópolis estrangulada

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Muito mais do que um estrangulamento físico, refletido nas vias entupidas de veículos, nos prédios que crescem sem uma gestação saudável e na carência cada vez maior de áreas ocupadas pela natureza, Florianópolis vive um estrangulamento político – e em seu pior momento, diga-se de passagem. A política aqui não entra apenas na questão partidária ou nas atuações dos governos municipais que se alternam sem alterar os paradigmas. O estrangulamento político pelo qual a cidade é sufocada tem muito mais a ver com a demanda equivocada dos mais diversos segmentos sociais.

Não obstante o fato da capital do estado ter se tornado um chamariz por suas belezas naturais, há aqui também um palco ideal para a criação de forças políticas vazias e, ainda assim, contraditórias. Esses rivais de fachada se alimentam mutuamente, girando uma roda que não sai do lugar, quais escravos de si mesmos. À direita ou à esquerda, as brasas dormidas não reacendem porque lhes faltam interesses comuns. Para essa gente preocupada demais consigo mesma, é necessário refutar tudo o que não lhe diz respeito, partindo para acusações mesmo que não existam testemunhas. Alguns, claro, costumam pedir que o Ministério Público investigue, como que lavando as mãos do processo.

Essas deficiências de entendimento imputaram à cidade uma condição peculiar de urgência e ausência do pensamento reflexivo. Esse drama já vem de muito tempo, mas começou a ficar mais evidenciado na época dos aterros da região central e da Beira Mar Norte. Para o aterro do Centro da Ilha, o arquiteto-paisagista Roberto Burle Marx pôde até ter desenvolvido um projeto impecável, mas a pergunta que ficou até hoje ainda não foi respondida: era preciso? O mau uso do aterro, que inclui estacionamento, um centro de convenções tão elaborado quanto um caixote de madeira e uma usina de tratamento de esgoto que recebia os recém-chegados à Ilha com um desagradável fedor de excreções, é o exemplo perfeito dessa incompetência para conceber a cidade a longo prazo.

As demandas, então, efervescem como comprimido no copo d’água, sendo engolidas tão rapidamente quanto surgem: os movimentos sociais pelo passe livre e contra o aumento da tarifa, as greves dos motoristas de ônibus, as manifestações contra obras que interferem no meio ambiente… e outros tantos pleitos factuais ou sazonais não criam vínculo porque o estrangulamento é anterior a tudo isso. Vale destacar que essas reivindicações populares são legítimas bem como necessárias à democracia. Mas, sem o entendimento, o sufoco só tende a aumentar.

Vamos respirar enquanto ainda for possível.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 07/05/2015.

Hierarquia na urbe

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A hierarquização é um processo antinatural. E, claro, antiartístico. Do que se perde daquilo que não se apreende, sobram-nos as saborosas migalhas do conhecimento. Esse pequeno deleite que se revela em cenas inventadas desde que o universo teve origem se vale da constituição histórica e corpórea das coisas, como nos fragmenta a intervenção urbana PORNOSUSPENSE, apresentada pelo Erro Grupo no Centro de Florianópolis.

É um drama histórico porque lida com as frágeis tristezas de sempre, existentes desde o Big Bang, passando pela Ditadura Militar e culminando num presente que eternamente coexiste, mas nunca acontece em sua plenitude. Assim, os desaparecidos do período ditatorial também estão em cena, colados como imagem projetada numa das paredes laterais do Teatro Álvaro de Carvalho. A morte ou o sumiço ou tudo isso e mais um pouco é uma ausência que não se perde nessa hierarquização histórica. O espectador olha para cima, forçando o pescoço como um incômodo igualitário, e lá estão mimetizadas as imagens da disciplina em interpretações da política vigente e na aceitação da Catedral Metropolitana como um ícone de fé. Abaixo, na pichação da parede, a palavra ARTE escrita, assim mesmo, com letras maiúsculas.

Entrementes, há uma erupção corpórea, pois que a ordem e o progresso se exibem numa bandeira brasileira que logo é ocupada por um corpo nu. O Erro, sempre a provocar qualquer coisa crônica e urbana, lembra-nos de que não há como se esconder. Daí o corpo já desnudo fica ainda mais descoberto por uma depilação pública. A cidade, mesmo protegida por prédios, paredes e postes, está sempre aberta ao tempo. Por mais alto que se queira chegar, o arranha-céu está longe de cumprir aquilo que se pretende, qual um corpo que jamais será objeto de si mesmo se assim não o quiser.

Quando o corpo depilado desce para encarar o público ou uma gestação precoce de uma transeunte disfarçada ou quiçá a questionadora aprendiz de uma língua estrangeira, a verdade se revela a mesma de antes: a cidade não precisa de muito para ser grande. Muros e calçadas são a própria essência da hierarquia que não diz a que veio, incomodando qual aquele pescoço levantado, ele mesmo uma erupção (ereção) corporal e histórica.

Ao enredarmos por uma tensão dramática que se entrecorta por semáforos, barulhos da urbe motorizada e mais elementos citadinos, enfrentamos a própria nudez social. Queremos, claro, um cobertor ou coisa que o valha para fingir que não somos atores da cidade. Mas somos. E é na cidade que qualquer relação humana se realiza de forma incompleta e maravilhosa.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 30/04/2015.

Getúlio Vargas e seus próprios modos

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A queda da bolsa de valores de Nova Iorque em 1929 provocou danos em todo o mundo, incluindo no Brasil onde a indústria cafeeira era o fundamento básico de nossa economia. O café para as grandes nações era considerado como um “alimento acessório” e, como os países europeus precisavam se reerguer, logo a exportação do café sentiu uma forte crise.

Getúlio Vargas, o presidente à época, sabia que o Brasil não poderia ficar sustentado apenas pelo setor primário, e enxergou na industrialização nacional um caminho inevitável. Unindo o útil ao agradável, o excedente agrário dá origem a industrialização brasileira da chamada primeira Era Vargas.

O Brasil então se une ao capital americano. Para Vargas, seria uma espécie de camaradagem, uma união quase que “meramente associativa” para o avanço produtivo brasileiro. Evidentemente, essa autonomia de Getúlio não agradava aos EUA. Mesmo assim, em 1937, Getúlio cria uma nova ordem nacional chamada de Estado Novo.

O governo de 1930 até 1945 é visto como marco na industrialização e modernização do país, o que não se deveu apenas ao “gênio” de Vargas: fator determinante para esse “sucesso econômico” era o apoio de toda uma conjuntura internacional, que avançou por causa das crises internacionais, como o próprio “crack” da bolsa de Nova Iorque em 1929 e a Segunda Grande Guerra, que teve seu início em 1939.

Os três pilares básicos do desenvolvimento na era Vargas eram: investimentos estatais nacionais, investimentos privados nacionais e capital estrangeiro, púbico ou privado. O Estado Novo possuía uma política extremamente protecionista e nacionalista, o que permitiu um maior avanço na economia nacional sendo apoiado nesse aspecto até pelas forças de esquerda.

Vargas sai da presidência em 1945 e Eurico Gaspar Dutra assume o poder até 1950, quando Getúlio volta para a presidência da Republica após uma esmagadora vitória nas eleições. Dessa vez como na outra, Getúlio Vargas aproveita seus viés declaradamente populista e nacionalista para chegar ao poder, desagradando mais uma vez aos norte-americanos – agora, saliente-se, em época de Guerra Fria, quando na visão americana qualquer má gestão na política internacional poderia transformar um país em aliado da então socialista União Soviética.

Vargas sente-se pressionado por todos os lados conforme cita em sua carta-testamento, escrita em 24 de agosto de 1954 antes de cometer o suicídio. Foi um tiro em si e um duro golpe nos adversário. Até na morte, o presidente fazia tudo ao seu modo.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 09/04/2015.

O desafio da América Latina

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Ainda que a América Latina não fale o mesmo idioma, principalmente quando se leva em conta que seu maior país fala quase que solitariamente o português, parece-nos que os desafios dessas nações são os mesmos. Há, claro, singularidades regionais, mas tais exceções não são capazes de escapar de um conjunto de medidas que praticamente impõe o ritmo do subdesenvolvimento.

Muitos interpretam que o fraco desempenho na melhoria da qualidade de vida e o aumento das desigualdades ocorrem pela crise econômica mundial? Mas quando, afinal, o mundo não viveu dias de crise? Questões sociais que muitos evitam responder são inevitáveis na organização do capitalismo, gerando divergências entre as diversas camadas da sociedade.

Ainda hoje, na maioria das democracias latinas, o Estado exerce papel fundamental nas políticas sociais consolidadas no pós-guerra. Vale ressaltar que a política do bem estar social vai muito além dos interesses públicos, sendo também um mecanismo de controle e poder. O bem-estar liberal é o antecedente imediato do neoliberalismo. Nesse modelo, o Estado do bem-estar liberal quer saber de produtividade e lucro. Logo, os bens sociais se mercantilizam. A doutrina neoliberal deixa os serviços sociais menos igualitários e nos faz retornar ao século XIX, quando o Estado cumpria seu papel assistencialista.

Na América Latina, os processos de democracia sofreram inúmeras restrições por causa das ditaduras militares e outras formas de Estado autoritário. Além disso, diferentemente dos países desenvolvidos, a estrutura das classes sociais latino-americanas mostram um elevado grau de empobrecimento urbano, mesmo que exista um significativo proletariado industrial.

Os países latino-americanos podem ser considerados como Estados de bem-estar por reconhecerem na sua legislação o conceito de direitos sociais, e garantirem seguridade social como formas institucionais, tais quais aposentadoria, assistência medica, auxílio saúde, perda de renda, entre outros. Isso nos leva a crer que as políticas sociais são as de um Estado de bem-estar, mas estas operam de forma restrita ou incompleta. Os governos seguem a lógica de remediar e não modificar a origem da desigualdade. Assim, são os problemas sociais que determinam as políticas que devem ser estabelecidas.

Com um Estado engessado pela economia, o sistema entra em colapso, enquanto enormes contingentes de pobreza se unem contra essas desigualdades e uns poucos com dinheiro e poder buscam a individualização total. O desafio está em unir toda essa gente.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 26/03/2015.

Abaixo ao muro

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Outro tijolo no muro / another brick in the wall. A frase-título da famosa música do grupo inglês Pink Floyd nos remete a uma discussão sem fim, ou com um fim, aparentemente, muito distante.

Somos realmente apenas outro tijolo no muro? Estamos aqui porque servimos para alguém? É difícil saber o real motivo de tudo o que nos cerca. Acredito que, em diversas vezes, o chamado “sistema” impele ao ser humano determinadas ações que não são sequer passíveis de explicação. As atividades ocorrem de forma sintomática, tão mecânica quanto um relógio. Tic, Tac.

Inocentes e culpados. Certo ou errado. Por impulso, seguimos em frente ouvindo o som oriundo das hélices do helicóptero (ou seria um drone?) que sobrevoa nossas cabeças, como um vigilante atento a todos os passos da humanidade. Fim da privacidade? Será que ainda existe alguma privacidade?

A tecnologia está aí para quem quiser ver e para alguns poderem usufruí-la. O destino da nossa espécie reside num botão capaz de iniciar uma guerra, eliminando de uma só vez milhões de vidas.

O bombardeio do helicóptero começa. As forças do poder instituído, mas não respeitado, ajudam nesse massacre que controla o avanço das forças contrárias ao sistema vigente. Tijolos e dinheiro ergueram o império. E você? Você é apenas outro tijolo no muro?

As hélices giram formando um círculo contínuo de som e vento. Os mísseis são lançados numa velocidade que os olhos não vêem, mas o coração sente. Mesmo que estejam despedaçados, ainda existem os corações que batem fora de ritmo tal qual a vida de seus donos inconformados.

No lugar de corações, medalhas. No lugar de vitórias, perdas. Ninguém sai lucrando quando um lado quer se manter no alto do pódio, comandando seus exércitos que seguem com vendas nos olhos para que não vejam os horrores que cometem – tal e qual a musa Justiça.

A sintonia não existe mais. O ritmo agora segue fora do compasso. A música que toca dispensa apresentações e vai direto ao assunto, sem rodeios, sem perguntas. O intervencionismo é a ordem da vez.

O sonho da democracia existe, ainda que muitos vivam em pesadelo constante. Quem luta pela paz faz guerra. Quem proclama a liberdade prega o fascismo. Sonhos perseguidos, destruídos por bombas de status.

A prova mais dura para um estudante. A lição que o pai não sabe como explicar para seu filho.

O caminho da conciliação, do entendimento, do respeito mútuo, da celebração das diferenças é só mais um tijolo no muro erguido sobre o sangue civil. Mas, ainda assim, é o tijolo que fazemos questão de carregar.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 19/03/2015.

Aos que não enxergam o arco-íris

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Das coisas humanas que não se explicam, o preconceito é, certamente, o grau mais baixo daquilo que se pode chamar de evolução. Preconceitos estão intimamente ligados às definições de minorias. Entretanto, estas definições partem de um pressuposto que a sociedade procura buscar semelhanças em tudo, como se gostar de verde fosse mais interessante do que apreciar o azul. E, assim, parece-me mais do que adequado utilizar o arco-íris como um símbolo de inclusão.

O preconceituoso é um sujeito tão triste que não se sente suficiente, partindo, então, para reprovar uma qualidade alheia. Aqueles que não têm nada com isso são sempre os mais interessados. É como aquele vizinho ou vizinha que fica de olho no horário que você chega de madrugada, mas está com o relacionamento familiar mais abalado que um arranha-céu após o terremoto. Quem não se enxerga quer, inevitavelmente, focar no outro.

A espécie humana possui um péssimo hábito de deixar fios soltos ao longo de sua história. Às vezes, nem percebemos, mas os encontros mal resolvidos estão por aí, como um ladrão barato que ronda a vizinhança em busca de uma porta aberta. Entre esbarrões e abraços, parece haver menos espaço para o perdão do que para a acusação. E testemunhas não faltam.

Ainda há muita gente pensando que falar dos preconceitos é tocar numa ferida que não cicatriza. E é mesmo. Mas é também o bálsamo definitivo que vai ajudar nesta cicatrização. Bons argumentos emergirão, mesmo nos tempos mais sombrios. Quando se desconstrói um discurso baseado em rancor e, evidentemente, na falta de conceitos, sobram-nos as demais cores que antes não eram visíveis para todos.

Um arco-íris traz consigo muito mais que possibilidades. Sua presença ondulada é um sinal do que se ganha, e não do que se vai. Como não tem linha de largada ou de chegada, ele está sempre à disposição de todos: não há escrituras registradas em cartório que dê para qualquer idiota o usufruto sobre as cores. E as aquarelas agradecem.

Aos que não enxergam o arco-íris, deixo esta crônica qual uma consulta grátis ao oftalmologista. Pode ser alguma pretensão do cronista mostrar o mundo para alguém, mas não é isso que todos nós temos feito desde que colocamos os pés pela primeira vez neste planeta? Quais motivos melhores poderemos encontrar que não sejam dividir e compartilhar? O preconceito é um soldado bobalhão que cumpre as ordens de seu capitão numa batalha que já começou perdida. Já é tempo de aceitar a derrota e admirar no horizonte o auge das cores.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 12/03/2015.

Um’ aula de poesia

~ Evandro Duarte ~ 2 Comentários

Numa sala de aula, quatro poetas conversam com os alunos. Todos, estranhamente, são praticamente iguais. Não, não se tratavam de irmãos gêmeos, pois eram frutos espontâneos da criação artística. Mas lá estavam eles, com características quase que diametralmente opostas, todos trajando preto, usando óculos redondo e chapéu.

Uma aluna, por fim, deu início ao debate:

– Pelo sotaque de vocês, creio que sejam portugueses. Certo?

– Ora, pois… você está correta, rapariga arrebicada!, respondeu o que estava mais à porta.

– E o que pensa da nossa tríade modernista: Carlos Drummond de Andrade, Mário de Andrade e Oswald de Andrade?

– Causam-me certo desassossego. Mas não me tiram o sono.

Outro aluno dirigiu-se ao que se identificou como médico logo que viu um estudante dormindo numa carteira e foi se certificar de que o mesmo ainda respirava.

– E o doutor, gosta da modernidade?

– Não a desdenho, mas ainda prefiro a harmonia dos clássicos. Sabem, as línguas portuguesa e francesa possuem as palavras mais belas e as maiores riquezas dentre todas as outras mundanas. No caso do português (a língua e não o sujeito), penso que com seus meandros, nuanças e peculiaridades há algo grande e belo, fazendo-o único em si mesmo! Assim é com a língua e assim deve ser para com a poesia presente ou passada.

Já o terceiro poeta, que estava olhando o que parecia ser uma bola de cristal sobre a mesa do professor, manifestou-se sem que ninguém o intimasse, sempre com um ar meio místico:

– Vocês ficam aqui falando, mais uma vez, do tempo. De passado e do presente. Oras, eu não quero o presente. Quero a realidade e as cousas que existem, não o tempo que as mede. Isso tudo são esquemas feitos para tirar a atenção das pequenas cousas que se escondem dos olhos ingênuos. Vocês, jovens que cursam a academia, deviam ver as cousas, apenas vê-las; vê-las tanto até não pensar mais nisso.

Por fim, a mesma aluna da primeira pergunta, que foi chamada de rapariga arrebicada por um dos poetas, fez a pergunta definitiva ao único que ainda não se havia manifestado sobre quaisquer assuntos.

– Qual o sentido da poesia?

– Creio que essa é uma pergunta que deve ser feita para aqueles que são campeões em tudo. E não sou um deles. Tampouco conheci alguém que tivesse levado porrada numa boa. É para essa gente que você deve perguntar o sentido da poesia, da vida e de tudo o mais. Não para mim, que, quando a hora do soco surgiu, tenho-me agachado.

Em seguida, Fernando Pessoa e seus heterônimos deixaram a sala sem se despedir. E a gargalhada tomou conta dos alunos.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 05/03/2015.

Fevereiro

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Vamos aos pontos sem nós: Fevereiro é um mês de intersecção. Tão curto que só ele, não engloba os fatos. O que lhe acontece é resquício de janeiro ou apenas as primeiras ondas das águas de março. É um mês sem chão, que passa como quem flutua. Não está ali, nem aqui. E também não virá de lá! No Brasil, ainda por cima, suspenderam as comemorações enamoradas de São Valentim porque o comércio andava mal das pernas nos meses mais frios. Logo, junho roubou o Dia dos Namorados sem nem mesmo dizer “Obrigado, Fevereiro”.

Entrementes, a matemática dos dias custava a fechar com exatidão, o que resultou na criação do ano bissexto. Qual um prêmio de consolação por sua duração exígua, fevereiro ganhou um vigésimo nono dia a cada quatro anos. E o acréscimo inesperado apenas serviu para lhe causar mais dissabores, como quando nasce alguém no dia 29/02 e nunca sabe ao certo quantos anos tem ou em que dia deve comemorar seu aniversário.

Fevereiro é uma era de sonho; custamos a lembrar do início e nem sabemos quando chegamos ao fim. É uma dúvida constante que ri de nós e não para nós.

Quando o carnaval cai em fevereiro, aí mesmo todos os rumos se perdem. O ano, que custa a iniciar, fica em permanente suspensão. Ninguém sabe como o mercado vai reagir, quando chegará a hora certa de voltar aos investimentos ou mesmo se a namorada ou o namorado aceitará o pedido de casamento.

Se você está lendo esta crônica ainda no mês em questão, não se deixe enganar: Fevereiro não é um mês parado. Pelo contrário. É nessa época que o mundo sai às ruas porque atrás do trio elétrico só não vai quem já morreu. A cada instante, há um desabrochar de ideias e aspirações que não estão nem aí para o calendário gregoriano, maia ou quaisquer outros. Talvez, até mesmo o fim dos tempos, ou o novo Big Bang, aconteça num fevereiro apenas de provocação – e no dia 29, para ser um evento inesquecível!

Sempre penso nos meses como vizinhos que não conversam entre si. Não é que eles não se gostem, mas há um respeito zeloso que os impede de contar fofocas ou trocar mensagens de texto. E, entre todos os meses, fevereiro é o café-com-leite, o caçula, o protegido, aquele a quem todos invejam justamente porque não o entendem.

Deixe as preocupações de lado. Não será preciso visitar o oftalmologista para ver com clareza: O carnaval já passou e tudo está ficando muito mais nítido. Antes que você se dê conta, já estaremos num novo mês… mas, então, virá aquela gostosa saudade de fevereiro, e contaremos os dias para que ele retorne outra vez.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 19/02/2015

Paris via Florianópolis

~ Evandro Duarte ~ Deixe um comentário

Pois é uma verdade que a arte faz a gente viajar sem sair do lugar. Esta deve ser uma ideia tão velha quanto o dia e a noite, mas reverbera diuturnamente, como um estar consigo itinerante.

De um cinema em Florianópolis, fui para Paris enquanto assistia ao filme “Casablanca”, pela primeira vez numa tela grande. Por tê-lo assistido incontáveis vezes em muitos aparelhos de televisão diferentes, tenho muitas falas na ponta da língua. Mas, para registro, vou ficar com uma dita por Rick Blaine, a personagem principal, quase ao final do filme: “Sempre teremos Paris”. No momento em que Rick, interpretado pelo genial Humphrey Bogart, diz esta frase para sua amada Ilsa, a não menos genial Ingrid Bergman, Paris estava ocupada pelas tropas nazistas e o futuro parecia um erro trágico. Ainda assim, com o mundo em guerra, a Paris de que Rick fala é aquela de paz e paixão.

O filme, realizado quase inteiramente dentro de estúdios, não teve cenas gravadas em Paris ou mesmo em Casablanca, no Marrocos. Mesmo assim, ainda hoje é possível ir para qualquer uma destas cidades, como um viajante de ocasião que, de repente, acordou com vontade de subir a Torre Eiffel. E se Paris está de novo no centro das atenções por motivos torpes, como a chacina que ocorreu dentro revista Charlie Hebdo, é ainda mais necessário assistir ao filme de 1942. Não se trata de escapismo barato ou aceitar que realidades artificiais são mais interessantes. Pelo contrário, a arte é uma possibilidade infinita justamente porque reafirma a importância dos nossos contextos. Entre avanços e recuos, o quanto estamos longe daquele momento de que a película aborda? A resposta é precisamente aquilo que torna uma obra clássica no sentido mais concreto do termo, longe de distinções sociais ou noções pueris de nobreza.

Na viagem que fiz, parti de Florianópolis como se aqui mesmo também fosse o destino final, porque sempre voltamos para casa, de um jeito ou de outro. E se lembrei da Paris de ontem e hoje, poderia fazer o mesmo com essa Ilha capital. O que se espera desta cidade que abraça o futuro sem entender que sua essência é o passado-presente? Que diria Rick Blaine se tivesse deixado Casablanca no avião seguinte e viesse ter com nossa gente de falar apressado da Tapera ou do Ribeirão? Imagino que Rick passaria uns maus bocados para entender a língua nativa tanto quanto tivera para compreender o alemão. Mas, após um ou dois anos gastando o dinheiro que ganhara de uma aposta, abriria aqui também um café-bar, e deixaria que tocassem, de novo, As Times Goes By ao piano.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 29/01/2015.

O gatilho contra Charlie Hebdo

~ Evandro Duarte ~ 1 Comentário

Na repercussão destes atentados à revista francesa Charlie Hebdo, mais uma vez é a miséria do pensamento humano que se sobressai – aquela pior parte da personalidade de Brás Cubas, sintetizada num emplastro sem função.

É lamentável ver uma tradição julgando outra, uma visão reduzida de mundo criticando outra minúscula forma de perceber outrem, o Ocidente punindo o Oriente (e vice-versa). Os dias são perigosos porque muitos só enxergam dois caminhos ásperos: o do sim violento e o do não violento. Mesmo na defesa da liberdade, vão às últimas consequências no caminho da censura. E as diferenças, comuns a todos, afastam-nos ainda mais. Uma lição que a humanidade, ao que parece, ainda não está disposta a aprender.

O que se compra com esse ódio incontido, essa raiva fora de hora, esse tumor de expiação pessoal é tão somente um elogio à tristeza. Não há lugar para a felicidade em corações que não compreendem este segredinho universal chamado existência. Se desrepeitamos o princípio mais universal que o próprio universo, de que adiantarão as conquistas, o poder e a glória? Os descrentes não vivem: encenam para nunca mais.

Uns culpam a religião, mas não a compreendem como o que ela realmente tem de ser: a ligação com o desconhecido ancestral, o que dá sentido às coisas sem sentido, a possibilidade de um encontro com a própria espécie na preservação e no entendimento, nunca na sua aniquilação.

Muitos dos grandes gênios da arte foram religiosos, e isto está impregnado em suas obras que, não por acaso, falam de temas que ultrapassam o discurso “oficial” das religiões. Quem vai além no pensamento pode mudar o mundo. Quem vai além na ignorância carrega armas e invade a redação de uma revista. O que sai ferida não é a liberdade de expressão, mas tão somente a liberdade não segmentada. Afinal, esta é a bandeira-mor de uma utopia que se quer concreta, de um sonho que tem de assumir o aspecto de realidade.

Cada ato de ignorância que se transforma em evento global não é um recado daqueles que já perderam desde o momento em que puxaram o gatilho. Pelo contrário, é como uma balada triste que canta as possibilidades de um mundo sem fronteiras, cada vez mais disponível para unir lados opostos. Os muitos passos no caminho da unificação internacional não podem ruir com ameaças e atos impensados. O medo existe, mas não deve ser um agente regulador.

Apesar de parecer uma notória contradição, a divergência é o único caminho para o consenso. Fora disso, há guerras sem vencedores, há histórias inacabadas e há miséria no corpo e na mente.

> Crônica publicada no Jornal Notícias do Dia em 15/01/2015.